If - Rudyard Kipling

IF you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream - and not make dreams your master;
If you can think - and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: 'Hold on!'

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with Kings - nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And - which is more - you'll be a Man, my son!

Una oración - Jorge Luis Borges

(Elogio de la sombra)

Mi boca ha pronunciado y pronunciará, miles de veces y en los dos idiomas que me son íntimos, el padre nuestro, pero solo en parte lo entiendo. Esta mañana, la del día primero de julio de 1969, quiero intentar una oración que sea personal, no heredada. Sé que se trata de una empresa que exige una sinceridad más que humana. Es evidente, en primer término, que me está vedado pedir. Pedir que no anochezcan mis ojos sería una locura; sé de millares de personas que ven y que no son particularmente felices, justas o sabias. El proceso del tiempo es una trama de efectos y de causas, de suerte que pedir cualquier merced, por ínfima que sea, es pedir que se rompa un eslabón de esa trama de hierro, es pedir que ya se haya roto. Nadie merece tal milagro. No puedo suplicar que mis errores me sean perdonados; el perdón es un acto ajeno y solo yo puedo salvarme. El perdón purifica al ofendido, no al ofensor, a quien casi no le concierne. La libertad de mi albedrío es tal vez ilusoria, pero puedo dar o soñar que doy. Puedo dar el coraje, que no tengo; puedo dar la esperanza que no esta en mí; puedo enseñar la voluntad de aprender lo que se apenas o entreveo. Quiero ser recordado menos como poeta que como amigo; que alguien repita una cadencia de Dunbar o de Frost o del hombre que vio en la medianoche el árbol que sangra, la Cruz, y piense que por primera vez la oyó de mis labios. Lo demás no me importa; espero que el olvido no se demore. Desconocemos los designios del universo, pero sabemos que razonar con lucidez y obrar con justicia es ayudar a esos designios, que no nos serán revelados. Quiero morir del todo; quiero morir con este compañero, mi cuerpo.

Poema del fin - Marina Tsvetáieva

Como la piedra afila el cuchillo,
Como se desliza el serrín al barrer,
Así, aterciopelada, la piel
Húmeda súbitamente en los dedos.

Oh dobles -coraje, sequedad-
De los hombres, ¿dónde estáis,
Si en mis palmas hallo lágrimas
Y no lluvia?

El agua es de la fortuna,
¿Qué más podría desear?
Si tus ojos son diamantes
Que se vierten en mis palmas,

Ya no pierdo
Nada. Fin del fin.
Caricias, caricias
-Acaricio tus mejillas.

Somos así, orgullosas
Y polacas -Mariana-,
Cuando en mis manos llueven
Ojos de águila:

¿Lloras? Mi amor,
Mi todo: perdóname.
Trozos de sal
Caen en mis palmas.

Llanto de hombre, veta
Que en la cabeza retiembla.
Llora. Otra te devolverá
La vergüenza que te hice dejar.

Somos dos peces
Del mis-mí-si-mo mar.
Dos conchas muertas
Labio contra labio.

Todo lágrimas.
Sabor
A armuelle.
-¿Y mañana
Cuando
Despierte?

Pequeño testamento - Miguel d'Ors

Os dejo el río Almofrey, dormido entre zarzas con mirlos,
las hayas de Zuriza, el azul guaraní de las orquídeas,
los rinocerontes, que son como carros de combate,
los flamencos como claves de sol de la corriente,
las avispas, esos tigres condensados,
las fresas vagabundas, los farallones de Maine, el Annapurna,
las cataratas del Niágara con su pose de rubia platino,
los edelweiss prohibidos de Ordesa, las hormigas minuciosas,
la Vía Láctea y los ruyseñores conplidos.

Os dejo las autopistas
que exhalan el verano en la hora despoblada de la siesta,
el Cántico espiritual, los goles de Pelé,
la catedral de Chartres y los trigos ojivales,
los aleluya de oro de los Uffizi,
el Taj Mahal temblando en un estanque,
los autobuses que se bambolean en Sao Paulo y en Mombasa
con racimos de negros y animales felices.

Todo para vosotros, hijos míos.
Suerte de haber tenido un padre rico.

De "Curso superior de ignorancia"

En paz - Amado Nervo

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, 
porque nunca me diste ni esperanza fallida, 
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida; 

porque veo al final de mi rudo camino 
que yo fui el arquitecto de mi propio destino; 

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas, 
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas: 
cuando planté rosales, coseché siempre rosas. 

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno: 
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno! 

Hallé sin duda largas las noches de mis penas; 
mas no me prometiste tan sólo noches buenas; 
y en cambio tuve algunas santamente serenas... 

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz. 
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Gracias

por sus lecturas y su tiempo...
Un abrazo.

hada (2)

Navidad - Fernando Pessoa

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fué mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fé vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto.

(? 1922)
Versión de Rafael Díaz Borbón en amediavoz

noche

Hay noches en que la luna hace salir a las hadas,
esas que viven en las calles cerradas
y que hechizan sin querer
(las hadas son un poco histéricas
pero son geniales)
a quien las oye.

Hoy la luna está hermosa, gigante, coronada,
y se anuncia el último eclipse.
Seguramente saldrá el hada
bailando y en pijama.
Desde mi celda la contemplo
(a la luna, no al hada, por desgracia).

Yo ya estaba eclipsado,
cabe aclarar.

(dicen que tembló en la ciudad de México.
Yo ya estaba temblando.)

Desde mi celda aullo. Aullaré toda la noche
(otra vez).

No soy lunático:
solamente es que he enlobecido por ella.

aumento

Aunque a veces peques de miope,

cuando tu pupila se convierte 

en la niña de tus ojos 

todo se ve de otro color. 

Y aunque haya perrillas 

felicítate: 

que el iris aprecie 

todos los colores 

que abarca tu visión. 

(con/sin) destino (a)

Salió a caminar sin rumbo fijo y sus pasos lo llevaron a la Central Camionera. Se sentó en la sala de espera para mirar hacia el infinito como si esperara, para llorar como si se despidiera de alguien, para desesperarse con el reloj y el celular como si supiera a dónde ir y a qué hora, para estar como si alguien supiera que estaba allí.

"Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti. Me he acostumbrado a beber la noche lentamente, porque sé que la habitas, no importa dónde, poblándola de sueños".

Con las ganas de huir, con la certeza de que es tiempo de un viaje que él no había decidido, las horas se fueron desgranando mientras la lectura de Juan Gelman, Pesar todo. Antología, avanzaba: "Hay quien dice que es inútil/ porque no hay remedios,/ no hay farmacias del alma./ Hay quien dice que esta noche/ es igual a todas las noches./ Pero en esta noche canta/ lo que nunca tendremos/ y el pasado es un canario ciego/que te había visto".

Y ya es hora, le musita una sombra al pasar, al pasajero (todos lo somos). Y no hacen falta maletas. Y no hay retorno. Lo sé, no importa, dice él, ya no. Creo que ya no llegó.

El péndulo - Juan Gelman

"Nunca dejarás serte mía, pero me río de tu libertad. No podés cancelarte en mi memoria. Sos más en mí que yo de mí. Te existo, péndulo del aire."

Tarotiando

Los Arcanos

metagenealogía y otras ideas

En la Feria Internacional del Libro estuvo Jodorowsky, Alejandro o Alexandro, o Acercando Amorowsky, o como quieran llamarle al actor, director de cine, escritor, lector de tarot, contador de chistes y gurú, que presentó su más reciente libro, Metagenealogía: árbol genealógico como arte terapia y búsqueda del yo esencial.

El autor de Psicomagia, twitero redomado y bloguero en Plano Creativo, habló de que la familia es una serie de nudos para bien o para mal, y que por ello hay que despegarse de los nombres. Ameno, entre chiste y chiste, se dio un buen tiempo para responder a algunos de los muchos asistentes a la explanada de la FIL. Maestro, le decían; no me llames maestro, todos lo somos, respondía. ¿Cómo te llamas?, insistía, y daba vueltas sobre el nombre del interlocutor ("Te llamas Sarai, Así se llamaba antes de serlo la esposa de Abram. Al unirse ella pierde la i y él gana dos letras. Abraham se ilumina cuando acepta a la mujer"). Es hora de liberarse de pesos, dijo. Y aunque la familia ayuda a entender el pasado, ojalá no sea para repetir fechas ni enfermedades, decepciones, que vuelven en otras generaciones por el deseo inconsciente de pertenecer al clan.

¿Un acto de psicomagia para cambiar a los políticos? "En la política están todos los intereses y todas las pasiones... No creo que la política pueda cambiar al mundo". Sin embargo, podemos empezar a cambiar al mundo, pues lo que das se te regresa.

Salobioco... Je.

Michel Descombey (1930-2011)

“Siempre he reflejado una problemática, ya sea personal o social. Siempre he tenido esa preocupación porque para mí entrar a la danza era una posibilidad de expresarme en lugar de escribir un texto. La danza me enseñó que yo podía proponer a través de un lenguaje coreográfico”.

Michel Descombey, fundador y coreógrafo de Ballet Teatro del Espacio, amigo y promotor del Festival Internacional de Danza Contemporánea Lila López, multipremiado y admirado, falleció esta tarde. Con la danza se casó y retó a la muerte.



* Pavana para un amor muerto.
* Michel Descombey ha sido asesinado.

Othón

Poema en audio: 

Idilio salvaje, de Manuel José Othón, 

por Claudio Obregón y Gastón Melo

FIL Guadalajara 2011

* Sueño y pesadilla, principio y FIL.
* Guadalajara es tan suspirosa...
* Que no son 25, sino 24 años los que cumple la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, dicen quienes saben contar.
* Acaso el festejo sea adelantado por si el fin del mundo.
* (Siempre lo es, y entre las ruinas los libros.)
* No sea que dentro de un año
ERROR 404: FIL not found.
* Total, la FIL justifica los miedos.
* Siempre nos reinventa o nos desaparece, como hoy.
* ¿Dónde perdimos ese año?
Hoy no importa.

Carlos Jonguitud Barrios (1924-2011)

Murió el exgobernador de San Luis Potosí Carlos Jonguitud Barrios y, como el personaje que fue, el suceso ha levantado opiniones de toda índole, en diversos círculos. El decir que fue personaje no es sólo por decirlo: nos debemos la biografía de quien consolidó alrededor de si mismo al Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación (SNTE) (y fue el padre putativo, en el sentido trágico, de Elba Esther Gordillo), quien puso en boga el casi título real "profesor y licenciado", quien hizo muchas obras de las que se sí se notan (no alcantillado o pavimentación, eso no se ve) como el parque Tangamanga o el boulevard Río Santiago, quien hizo del PRI una marca (edificio nuevo y la mercadería necesaria) con todas las de la ley y hasta lució su "Primavera Potosina".

Un personaje al que mucho se ha comparado con Gonzalo N. Santos y Saturnino Cedillo, por su origen huasteco y su actuar caciquil. Es conocida la rivalidad o antipatía histórica entre el centro y la Huasteca, y los tres personajes se enfrentaron a la "gente bien" aunque supieron negociar y prestarse servicios mutuamente con "los del altiplano". Hablar de un gobierno caciquil no es peyorativo: es un modo de gobierno con ascendencia indígena y con un sistema medieval de producción, la combinación de convencimiento con mano dura, fiestas y decisiones enérgicas. El "patrón", entre líder carismático y autoritario, es el amo, pero es "buena gente" con "la peonada", pues quiere que se le recuerde. Sombras y luces.

Como Santos, Jonguitud convocó a su antítesis e hizo salir de su retiro al doctor Salvador Nava Martínez, quien fue presidente municipal de la capital potosina y sufrió los desaires económicos y políticos del "líder vitalicio del magisterio". En los encabezados que recuerdo de la época, Jonguitud era el bueno y Nava el malo.

Yo estaba en la primaria, federal para más señas, y a la mayoría nos tocó ir al estadio Plan de San Luis numerosas veces en calidad de escenografía, bien para hacer cuadros gimnásticos o para hacer mosaicos gigantes con cuadros de tela, pero siempre para gritar porras a Jonguitud.

En el parque Tangamanga I, que también se llama Carlos Jonguitud Barrios, él y su esposa Lupita Rodea hicieron muchos actos, y aún está ahí el monumento al eclipse que finalmente transcurrió en un día nublado. Están también las estatuas de potosinos ilustres resguardando el pasillo de entrada, el líder vitalicio incluido, por supuesto.

Apenas se supo de su muerte, convenenciero como siempre, el Congreso local dio a conocer que ya había decidido otorgarle la presea al mérito del potosino distinguido Plan de San Luis. Periodistas, políticos y expolíticos comentaban sobre su don de gentes, su obra para la posteridad, su mano firme al autorizar un virtual toque de queda mediante el arresto de "pandilleros" con el llamado "convoy". Hubo alguien que comentó con nostalgia de esa época en que "robaban pero salpicaban"...

Desde que era un "cuitolito" en la Huasteca hasta su defenestración debida a los ajustes de cuentas del presidente Carlos Salinas de Gortari (como pasó con La Quina), Jonguitud fue un personaje y nos debemos su biografía, que tal vez podría llamarse "El último cacique huasteco".

Real

¿Qué sabe la Real Academia de quereres y queveres? ¿Qué sabe de tu realidad y tu realeza? Para rellenar silencios navego en el diccionario de una palabra a otra y no hay ninguna que te defina. Vuelvo a donde empecé, adjetivo que no califica y que vuela, es, sustantivo para mí.

Santa Cecilia

Y a veces termina un movimiento de una ópera magna, una sinfonía inconclusa, opus celeste.


Silencio en crescendo

al menos para que alguien lo sienta
mientras en otra parte nos reunimos, instrumentos húmedos.
La música es así: ritmos y cadencias que se quedan,
si no en el pentagrama, en la memoria.

Cosa de acoplar sensaciones (cada quien su parte, un instrumento a la vez todos juntos) para hacer ese milagro de sensaciones. Tratar de ponernos de acorde, combinar serpientes y escalas.

Cosa de encontrar nuestro leitmotiv.

- - - -
(Y felicidades a las muchas Cecilias Roque de la familia, música nominal y habitual en honor a la abuela, que hoy hubiera cumplido años.)

Daniel Sada (1953-2011)

Foto: Isaí Moreno

Daniel Sada Villarreal fue nuestro coordinador de mesa en el Encuentro del Siglo XX al Tercer Milenio, en Guadalajara, en 1999. Un tipo brillante, directo. Parco pero con un gran humor. Juan José Rodríguez, Regina Swain, Gonzalo Lizardo, Eduardo Garay Vega y un servidor, entre otros, pasamos días nutritivos con el maestro, a quien en estos días se le iba a entregar el Premio Nacional de Ciencias y Artes en lingüística y literatura. Descanse en paz, después de una larga y cansada enfermedad.

Aquí algunos de sus textos en Letras Libres.

Vulnerabilidad femenina en SLP

Además de la política y de las decisiones de los políticos locales (de lo cuál hablaremos luego, porque no me quiero amargar mucho más este viernes), algo está muy mal en San Luis Potosí cuando hay cinco notas de abuso y muerte contra mujeres en un solo día, cuatro con una relación familiar entre víctima y victimario, tres en la capital del estado:

"Mujer fue asesinada por su concubino".
"Violó durante siete años a su hija".
"Acusan de abuso sexual a individuo [tío de la víctima], ya fue capturado".
"Capturan a sujeto que violó y embarazó a su hija".
"Capturan a supuestos violadores en Cerritos".

Y las autoridades escudadas en que están haciendo bien las cosas, en que lo que se critica es un ataque personal y malintencionado, en que son mejores que los que las precedieron, pagando para que se publique publicidad disfrazada de noticias. Se equivocan y les vale una pura y dos con sal, todo sea por no caer en el error... de no vivir del presupuesto.

Gobernantes que sólo oyen lo bueno que les mienten al oído sus asesores, o sus compinches. Van desnudos y apalean a la niña que les dice la verdad.

Pifias y decepciones

El 7 de noviembre de 2009 publicamos aquí, con comentarios sobre una nota informativa del diario Pulso, la flamante conformación del nuevo gabinete de la Secretaría de Cultura, con el regreso del Partido Revolucionario Institucional al gobierno del estado de San Luis Potosí. Dado que fueron muchos los grupos que apoyaron a Fernando Toranzo para llegar al poder, no lo han dejado ejercerlo, y sobre aquella lista y muchas otras ha habido numerosos cambios. 

Este lunes 14 de noviembre se dio la "renuncia" del secretario de Cultura y se anunció y se tomó protesta en su lugar a Carlos Rogelio Beltrán Briseño, hasta ese día el poco conocido director del Museo de Escultura Federico Silva, cargo que ostentaba desde la administración panista de Marcelo de los Santos Fraga "por su estrecha relación con el artista" y con el ex gobernador Fernando Silva Nieto. 

A falta de información oficial sobre el desempeño del nuevo secretario —dado que entre sus cargos anteriores, en el currículum oficial se le menciona como "secretario particular del Subsecretario Nacional de Cultura", no se dice de qué país ya que aquí ese cargo no existe—, en las redes sociales se activó la búsqueda de referencias (lo que parece que no saben hacer los funcionarios ni sus asesores) y se encontraron en un boletín de la PGR y en la lista de funcionarios inhabilitados de la Secretaría de la Función Pública. 

El boletín de la Procuraduría General de la República está fechado en Guadalajara, Jalisco, el 8 de junio de 2004 y tiene el número DPE/2614/04. En él se señala que “personal de la PGR en Jalisco detuvo a Carlos Rogelio Beltrán Briseño, en cumplimiento a una orden de aprensión girada por el Juez Cuarto de Distrito en materia penal, por su presunta responsabilidad en la comisión del delito de Peculado, previsto y sancionado por el artículo 223 fracción I, y último párrafo del Código Penal Federal, en relación con los artículos 212 y 213 del mismo Código, por la cantidad de 292 mil 718 pesos 46 centavos, causando daño patrimonial al INAH”. 

En la página de servidores públicos sancionados de la Secretaría de la Función Pública se aclara que Beltrán Briseño estuvo inhabilitado de 2000 a 2005. 

Hasta este viernes la dependencia cultural seguía acéfala, el gobernador no había aclarado la situación y el nuevo funcionario seguía escondido. 

(En otras noticias de declaraciones como joyas, ahora que el INAH frenó la repavimentación de la Alameda Juan Sarabia para revisar el subsuelo, la alcaldesa de la capital potosina, Victoria Labastida, lo atribuyó a "una cuestión de tipo antropológico" [sic], aunque dijo que el delegado "es un hombre apoyador".)  

Parece que los funcionarios no saben (o no les interesa) ni revisar una lista para ver quién tiene la mayor calificación (como los diputados en el caso del Ceepac), ya no se diga hacer búsquedas en Internet. Y callar o hacerse las víctimas es la única respuesta, mientras confían en la desmemoria del pueblo que al final de la administración vuelve a votar por inútiles o corruptos.

- - - - - 

[Edit 1] En su primera entrevista como secretario de Cultura Carlos Beltrán admitió que fue detenido por “un error, una novatada”, la cual se resolvió a su favor. “La prueba es que regresé a mi trabajo, a cumplir mis labores”. Según Plano Informativo "consideró que quien sacó la información sobre su detención, es porque está interesado en que no ocupe el cargo que le confirieron. Hay grupos que manejan intereses dentro de la cultura y ello ha sido un problema desde hace tiempo". 

[Edit 2] Por la tarde de este viernes 18 el gobernador Fernando Toranzo Fernández declaró que Carlos Beltrán Briseño "tiene como plazo este día para presentar la documentación que compruebe su inocencia", y que "en caso de no presentar papelería, se nombrará a un encargado de despacho. Dijo que se actúa de buena fe y que ahora el secretario de Cultura deberá comprobar su inocencia e indicó que ya se giraron instrucciones para la espera de la documentación, a más tardar hoy". 

[Edit 3] El sábado 19, mediante un boletín el gobernador anunció la remoción de Beltrán Briseño, y que en su lugar quedará como encargado de despacho el director de festivales de la Secretaría, Arturo Castillo Jiménez. Esperemos esta vez la elección sea mejor.

[Edit 4] ¿Terminó la zozobra? La designación de Arturo Castillo como encargado y su posible ratificación (promovida por él mismo) provocó un inusual despliegue de la comunidad artística potosina, unida en su contra, y su concreción en un desplegado y muchas manifestaciones en redes sociales. El lunes 5 de diciembre el gobernador anunció la designación como secretario de Cultura de Javier Torres Arpi. Tras una breve búsqueda en Internet, dado que en el comunicado oficial no se dieron más datos, encontramos que Xavier Torres Arpi es miembro fundador de la asociación Pro-Ópera y fue juez del programa televisivo Ópera Prima.

Tres breves

Cárcel 

Ni autor ni intelectual. El día de la visita conyugal la ve a los ojos y recibe una foto. Regresa a su celda. En la imagen escribe "Recompensa" antes de ponerla en la pared. Antes no lo dijo, sólo hoy que ya ha recibido su condena, solo, confiesa. Confiesa que ha extrañado.

* * * * *

Laberinto

El minotauro no tiene quién le escriba y no sabe qué escribir. Quién le manda meterse por su gusto a un laberinto hecho de muros de lamentaciones.

* * * * *

Pad 

Mas luego despierto y error 404.

Edith Piaf - Non, je ne regrette rien

Memoria - José Emilio Pacheco

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.
 
A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.

360

(¿años o grados? redondez sin cuadratura. Felicidades conscientes e intemporales, formas de medir y medirnos en estos ríos.)  


* * * * * 


Estos versos, lector mío... 
Sor Juana Inés de la Cruz  



Estos versos, lector mío,
que a tu deleite consagro,
y sólo tienen de buenos
conocer yo que son malos,
ni disputártelos quiero,
ni quiero recomendarlos,
porque eso fuera querer
hacer de ellos mucho caso.

No agradecido te busco:
pues no debes, bien mirado,
estimar lo que yo nunca
juzgué que fuera a tus manos.
En tu libertad te pongo,
si quisieres censurarlos;
pues de que, al cabo, te estás
en ella, estoy muy al cabo.

No hay cosa más libre que
el entendimiento humano;
pues lo que Dios no violenta,
por qué yo he de violentarlo?

Di cuanto quisieres de ellos,
que, cuanto más inhumano
me los mordieres, entonces
me quedas más obligado,
pues le debes a mi musa
el más sazonado plato
(que es el murmurar), según
un adagio cortesano.

Y siempre te sirvo, pues,
o te agrado, o no te agrado:
si te agrado, te diviertes;
murmuras, si no te cuadro.

Bien pudiera yo decirte
por disculpa, que no ha dado
lugar para corregirlos
la priesa de los traslados;
que van de diversas letras,
y que algunos, de muchachos,
matan de suerte el sentido
que es cadáver el vocablo;

y que, cuando los he hecho,
ha sido en el corto espacio
que ferian al ocio las
precisiones de mi estado;
que tengo poca salud
y continuos embarazos,
tales, que aun diciendo esto,
llevo la pluma trotando.

Pero todo eso no sirve,
pues pensarás que me jacto
de que quizá fueran buenos
a haberlos hecho despacio;
y no quiero que tal creas,
sino sólo que es el darlos
a la luz, tan sólo por
obedecer un mandato.

Esto es, si gustas creerlo,
que sobre eso no me mato,
pues al cabo harás lo que
se te pusiere en los cascos.
Y adiós, que esto no es más de
darte la muestra del paño:
si no te agrada la pieza,
no desenvuelvas el fardo.

Premios 20 de Noviembre 2011 (SLP)

Premios Manuel José Othón
Poesía: Fabiola Eunice Vázquez por Obra Inseectum; narrativa: Maria Luisa Otero Leal por De pecados y otras tentaciones; dramaturgia: Víctor Manuel Méndez Campos por Guerra sucia. Jurado: Javier Acosta, Alejandro García y Efraín Martínez.

Premios Francisco Peña
Investigación Histórica: Diversificación empresarial y redes socioeconómicas. La familia Muriedas 1856-1908, de Alejandro López Meléndez; investigación científica: La cristalización y los procesos de transición de fase de los triglicéridos en la caracterización del proceso de elaboración de chocolate, fabricado por una industria confitera, de Nayma Itandehuit Murillo Hernández. Jurado: Lidia Medina Lozano, María del Refugio Magallanes Delgado y Antonio González Barroso,

Composición musical Julián Carrillo: desierto. Jurado: Iván Naranjo, Gonzalo Macías y Germán Romero.

Danza contemporánea Lila López

Polinomio, danza a distancia, de Arely Delgado Sánchez. Jurado: Jéssica Sandoval, Jaciel Neri y Shanti Oyarzábal.

Artes populares tradicionales Socorro Perea 

Cruz de Sal, de José Antonio Parga. Jurado: José Guillermo Azanza Liera, José María Melgar Hernández y Fernando Sandoval Martínez.

Artes visuales
Pintura Raúl Gamboa: Una serie de extraños sucesos que acontecieron la noche que llegó la niña Ramona, de Antonio Martínez Martínez; dibujo y grabado: Tinta Ladian Evolución 2011, de Diana Esmeralda Huerta Hernández; fotografía: Pandemias y ficciones, de Kristian Zaragoza Reyes; escultura: 400 estados de autodestrucción, de Carlos Alberto Martínez Vázquez. Jurado: Magali Tercero, Alberto Castro Leñero y Santiago Espinosa de los Monteros.

nubosidades...

No sé si, como afirman los reportes oficiales,
había cielo cubierto,
pero lo cierto es que el ambiente está enrarecido.

Si buscamos claves hasta en fechas arbitrarias
¿cómo desasirnos de las coincidencias
(miradas, silencios, desencuentros)
si ni siquiera puedo desentrañar tus palabras?

El universo es sólo un experimento
en una caja negra de Schrödinger.

Sólo supongo.
Queda la espera, la imborrable espera.

Imaginemos.

Ahí va el agua...

Nos vemos este miércoles 9 de noviembre a las 18:00 horas en la sala de los cronistas del Palacio Municipal de San Luis Potosí para platicar acerca de ese interesante proyecto concretado de nuevo que se llama Ahí va el agua. Estaremos por ahí Laura Tristán Martínez, Fernando Castellano Ardiles, los músicos de Sangre de Coyote y se realizará una transmisión en vivo desde Santa Martha, Colombia, que estará a cargo de Irvin Ríos, además de las palabras de la directora de esta revista virtual, siempre sorprendente y refrescante, Laura Rojas.


Visiten la página, descarguen todos sus números, léanla y disfrútenla. Y la platicamos.  

Tomás Segovia (1927-2011)

Tomada de Milenio

“He dicho 20 mil veces que si uno se merece algo eso no es amor. El amor siempre es inmerecido, el amor es que le quieran a uno, no por lo que merece, sino por amor; entonces el amor nunca es merecido, hay que hacer méritos, pero no es por hacer méritos por lo que uno es amado, ese es el misterio del amor.”  


Y murió perdonado, y compartiendo, en Aguascalientes y en San Luis 
y en todo el mundo en el homenaje que le rindieron  
en el Encuentro de Poemas del Mundo Latino. 
   
* * * * * 
Modesto desahogo 
Tomás Segovia

Estoy más triste que un zapato ahogado
estoy más triste que el polvo bajo los petates
estoy más triste que el sudor de los enfermos
estoy triste como un niño de visita
como una puta desmaquillada
como el primer autobús al alba
como los calzoncillos de los notarios
triste triste triste de sonreír como un bobo desde los rincones
de ver tallar las cartas en redondo saltándome siempre a mí
de todo lo que se dicen y se dan y se mordisquean en mis narices
estoy harto de quedarme con el saludo en la boca
de salir bien dibujado entre la muchedumbre
para que me borre siempre el estropajo de su roce
de no estar nunca en foco para ningunos ojos
de tener tan desdentada la mirada
de navegar tras la línea del horizonte
con mis banderitas cómicamente izadas
no puedo más de no ser nunca nadie
de que no me dejen jamás probarme otra careta que la de ninguno
de no irrumpir de no alterar el oleaje
de no curvar jamás un tren de ondas
de no desviar a mis corrales la palabra suelta
de que nunca me caiga a mí la lotería de un vuelco visceral
De no poblar ni el más vago sueño ocioso
De saber que ningún mal pensamiento tendrá ya más mi rostro.
Estoy hasta aquí de la avaricia de los privilegiados
de que quieran para ellos solos toda la juventud
todos los influjos en las cosas del mundo
todo el favoritismo de la puta alegría
toda la iniciativa de renuevo y capricho
de que se apropien sin escrúpulos la plusvalía de calor y encuentros
todo el capital de risa y de coloquio
que repartido con justicia
alcanzaría de sobra para alimentarnos a todos
a todos los hambrientos de carne de comunión
y sedientos de vino de comunión
a todos los que están tristes
como faldones arrugados que les cuelgan a los otros
en fin estoy jibosamente desolado
de haber envejecido sin seguro de vida
sin seguro de nombre
sin cavar mi guarida en el espeso ahorro
de no haber cobrado el billete cuando la vida se asomaba a mirarme
de haber tirado siempre deudas al cesto sin mirarlas
y lo que quiero decir es que estoy a fin de cuentas
terriblemente triste de que no me hayáis perdonado. 


* * * * *
Sé que no sabes que recuerdo tanto...
Tomás Segovia

Sé que no sabes que recuerdo tanto
tu piel untuosa y pálida, amasada
con fiebre y luna, y tu boca abrasada,
blanda y jugosa y salada de llanto,

y tu implorante gesto de quebranto,
sobre tu frigidez crucificada
y agradecida y tierna aunque insaciada,
y mi esfuerzo patético entretanto,

y el amor con que entonces se volvía
tu largo cuerpo de impecable diosa
en su halo de luz y denso efluvio

y ofrecías sensual a mi porfía
la masa de las nalgas prodigiosa,
guiando mi mano hacia tu pubis rubio.


- - - - - - - - -
Más de su poesía, tan erótica y tan mística, por acá, en amediavoz. 

Entre los tibios muslos te palpita... - Tomás Segovia

Entre los tibios muslos te palpita
un negro corazón febril y hendido
de remoto y sonámbulo latido
que entre oscuras raíces se suscita;

un corazón velludo que me invita,
más que el otro cordial y estremecido,
a entrar como en mi casa o en mi nido
hasta tocar el grito que te habita.

Cuando yaces desnuda toda, cuando
te abres de piernas ávida y temblando
y hasta tu fondo frente a mí te hiendes,

un corazón puedes abrir, y si entro
con la lengua en la entrada que me tiendes,
puedo besar tu corazón por dentro. 

Jenga

Suda frío. Le toca. Ella prefirió pasar de largo, otra vez. Le toca. Parece una estructura ordenada pero debe mover los recuerdos. Va quitando algunos cada noche para construir nuevas vivencias, sobre todo cuando ella también hace sus movimientos, buscando los momentos que están bien asentados. Abajo, la memoria se va quedando endeble, desprotegida. Pero sigue en el juego.

Gotán - Juan Gelman

Esa mujer se parecía a la palabra nunca, 
desde la nuca le subía un encanto particular, 
una especie de olvido donde guardar los ojos, 
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención 
pero ella invadía como el amor, como la noche, 
las últimas señales que hice para el otoño 
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos. 

Dentro de mí estallaron ruidos secos, 
caían a pedazos la furia, la tristeza, 
la señora llovía dulcemente 
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Las nalgas - Ricardo Castillo

El hombre también tiene el trasero dividido en dos.

Pero es indudable que las nalgas de una mujer

son incomparablemente mejores que las de un hombre,

tienen más vida, más alegría, son pura imaginación;

son más importantes que el sol y Dios juntos, 

son un artículo de primera necesidad que no afecta la 

inflación,

un pastel de cumpleaños en tu cumpleaños,

una bendición de la naturaleza,

el origen de la poesía y del escándalo. 

Oro, plata, mercurio y plástico

El gobernador, su esposa, la alcaldesa de la capital, el secretario de cultura... Esta fue la imagen oficial de la develación de una placa por la inclusión del centro histórico de San Luis Potosí en el itinerario cultural Camino Real de Tierra Adentro, en la lista de Patrimonio Mundial de la Unesco. Se eligió develar la placa "de bronce" el 3 de noviembre por ser el 419 aniversario de la fundación de la ciudad.

Poco duró el gusto, ya que, como reportaron medios como Pulso y usuarios de redes sociales, la bendita placa fue retirada unas horas después, "después de haber quedado al descubierto que en realidad las letras eran de plástico y no de bronce". 



Pulso publicó: "La Secretaría de Cultura del Gobierno del Estado informó al Ayuntamiento de la capital que la placa conmemorativa a la inclusión del Centro Histórico de San Luis Potosí como Patrimonio Cultural de la Humanidad dentro del Camino Real de Tierra Adentro, fue retirada debido a que presentó desperfectos en su fundición".  


Entre las joyas discursivas de la develación de esta obra de arte efímera, destacan las del gobernador y de la alcaldesa. Dijo el primero: "En esta fecha reafirmamos nuestro apego a estas piedras del origen, a nuestro compromiso de pulirlas y preservarlas como amoroso legado para futuras generaciones, en sacarles lustre y recuperar la magnificencia de nuestras joyas arquitectónicas, de recuperar del olvido los barrios tradicionales y rescatar los espacios públicos del Centro Histórico para que sean espacios de convivencia comunitaria".

Ella lanzó su histórico: "si bien el oro y la plata de las vetas potosinas dieron origen a la riqueza material, y en canteras rosas se fue modelando la belleza de nuestros edificios, el principal valor ha estado y sigue aquí, en el espíritu de lucha que heredamos de nuestros antepasados, en ser tercos e indómitos huachichiles en la herencia cultural española, y en los valores mestizos de este pueblo que no se rinde".

En la nota de El Sol de San Luis no queda claro cuál de los funcionarios lanzó la perla mayor: "El nombramiento de Patrimonio Mundial es el máximo galardón en materia cultural, es como recibir el premio Nobel".

Y así han pasado 419 años, con minas que poco han dado a los lugareños, con explotación extranjera, con cambio de oro por cuentas de vidrio o de bronce por plástico. "Al fin que los potosinos no se quejan", comentó alguien en facebook ante esta noticia. Y parece que sí, que la desmemoria es parte de una población que se halla entre el centro y el norte, entre el pueblo grande y la necesaria modernización. 

Y más zaz...

"En diez años no han producido nada original. Aún no leo a un crítico académico contemporáneo que escriba más inteligentemente, o lea más cuidadosamente, que un buen reseñista. Aún tengo que conocer a alguien que no sea un siervo voluntario de alguna de las modas ideológicas que mantienen a la academia en la esclavitud."

Peter Ackroyd, "La lenta muerte de la crítica literaria académica", en la revista Crítica, de la BUAP.

Completo aquí.

Enterrar y callar - Miguel Otero Silva

Si han muerto entre centellas fementidas
inmolados por cráteres de acero,
ahogados por un río de caballos,
aplastados por saurios maquinales,
degollados por láminas de forja,
triturados por hélices conscientes,
quemados por un fuego dirigido,
¿enterrar y callar?

Si han caído de espaldas en el fango
con un hoyo violeta en la garganta,
si buitres de madera y aluminio
desde el más alto azul les dieron muerte,
si el aire que bebieron sus pulmones
fue un resuello de nube ponzoñosa,
si así murieron sin haber vivido,
¿enterrar y callar?

Si las voces de mando los mandaron
deliberadamente hacia el abismo,
si humedeció sus áridos cadáveres
el llanto encubridor de los hisopos,
si su sangre de jóvenes, su sangre
fue tan sólo guarismo de un contrato,
si las brujas cabalgan en sus huesos,
¿enterrar y callar?

Enterrar y gritar.

Y la muerte perderá su dominio - Dylan Thomas

Y la muerte perderá su dominio.
Los muertos desnudos serán un solo muerto.
Con el hombre en el viento y la Luna de occidente;
cuando se descarnen los huesos y desaparezcan los huesos.
Donde hubo codos y pies aparecerán estrellas.
Y aunque se sumerjan en profundas aguas tendrán que resurgir.
Y aunque los amantes se extravíen perdurará el amor.
Y la muerte perderá su dominio.

Y la muerte perderá su dominio.
Bajo los remolinos del mar
aquellos que yazgan largamente no morirán en la tempestad
retorciéndose en el tormento, cuando cedan los tendones
atados a una rueda no podrán destrozarse;
entre sus manos la fe se romperá en dos
y el Unicornio del mal los atravesará.
Y hendidos por todas partes no se desmembrarán.
Y la muerte perderá su dominio.

Y la muerte perderá su dominio.
Nunca más las gaviotas gritarán en sus oídos
o se romperán las olas tumultuosamente en la ribera;
allí donde se abrió una flor nunca más otra flor
ofrecerá su cabeza a los golpes de la lluvia.
Y aún locas o muertas como clavos
atravesarán la margaritas con sus cabezas de señoras;
irrumpiendo sobre el Sol hasta que el Sol se desprenda.
Y la muerte perderá su dominio. 

de moridos y dolientes

Como desde hace dos años, los esperamos estos días en el blog Muerte y arte en San Luis Potosí (y, obvio, más allá), donde publicaremos poemas, cuentos, relatos, fotos y noticias sobre difuntos frescos y otras ansias. 

* * * * * 

 

espejo

Después de haber hecho el amor toda la noche nos bañamos. Después, aún desnudos, mientras yo me afeitaba ella se paró a mi lado frente al espejo y se dejó caer el cabello sobre el rostro. "¿A poco no parezco la niña de El aro?", dijo. Y desapareció.  

(AxRq) 

San Miguel de Allende, Guanajuato

César Silva gana el Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí

Según dio a conocer este miércoles el Instituto Nacional de Bellas Artes, el escritor César Silva es el ganador del Premio Bellas Artes de Cuento San Luis Potosí, parte de los Premios Nacionales de Literatura 2011. El premio será entregado en el Museo Francisco Cossío (aka Casa de la Cultura) de SLP.

El narrador y poeta César Silva (Márquez) nació en Ciudad Juárez, Chihuahua, en 1974. Tres veces becario de literatura en su estado y ganador del Premio Binacional de Novela Joven Frontera de Palabras/Border of Words. Actualmente es titular del área de publicaciones y bibliotecas del Instituto Veracruzano de la Cultura (IVEC). Textos suyos han sido incluidos en antologías tales como El manantial Latente (Tierra Adentro, 2003) y en anuarios de poesía editados por el Fondo de Cultura Económica y Joaquín Mortíz.  

En marzo de 2009, Random House Mondadori, España, publicó su novela Una isla sin mar. Algunos de los títulos de poesía que componen la obra de este autor son El caso de la orquídea dorada francés – Español (Mantis / Écrits des Forges, 2009), La mujer en la puerta (Gobierno del Estado de Veracruz, 2007), Abcdario (Tierra Adentro, 2006), Si fueras en mi sangre un baile de botellas (doble disco) (ESN / Nod, 2005), Par/ten, al alimón con Edgar Rincón (Solar, 2000) y en el colectivo El silencio de lo que cae (UNAM, 2000).

De la obra de Silva (de Si fueras en mi sangre un baile de botellas (doble disco)), Carlos Oliva Mendoza escribe en La siega: 

"Poema en acción” se llama la pieza más inteligente y entrañable del libro de César Silva. Es un cuento, es la síntesis brillante de una novela. Ahí describe la vida como un mundo de nota roja, tinta y sangre virtual, donde la materia ya se ha vuelto idea, trago, nada: “la ciudad es un perro de grandes edificios que hiere/y beber la muerte es besar el whisky de los malvados/ que se estrelle contra ti lo fatal mientras/ peleas gravemente en las fotografías del puesto de periódicos […] amanece y los hombres que han nacido/ cadáveres/ te buscan/ lo has previsto antes/tal vez nadie resulte un gran muerto/después de todo”. (pp. 27-28). Así, nuestra condena última es el pragma, no sólo estar, sino estar en acción y si es posible en primera plana.

Los otros premiados por el IPBA y organismos culturales de los estados (curiosamente hay dos Maritzas y dos Estheres) son: Maritza Macín Lara (Juan Rulfo para Primera Novela), Mauricio Carrera ( Ensayo Literario Malcolm Lowry), Maritza Buendía (Ensayo Literario José Revueltas), Esther Hernández Palacios (Testimonio Chihuahua Carlos Montemayor), Esther Seligson (quien recibe de manera póstuma el Premio Narrativa Colima para Obra Publicada), Celso Santajuliana (Novela José Rubén Romero), Daniel Garza Usabiaga (Crítica de Artes Plásticas Luis Cardoza y Aragón), Alejandro Ricaño (Mexicali Dramaturgia), Ángel Cuevas (Premio Iberoamericano Bellas Artes de Poesía Carlos Pellicer para Obra Publicada) y Ana Romero (Cuento Infantil Juan de la Cabada). El Premio Bellas Artes de Obra de Teatro para Niños fue declarado desierto.

La tesis introvertida (fragmento) - Enrique Serna

"En realidad la culpa no es de los estudiantes, que siguen al pie de la letra las instrucciones de sus maestros, sino del mundillo académico, donde prevalece la idea de que la intuición y la audacia están bien para los artistas, pero en los estudios universitarios debe predominar la objetividad científica. Ese criterio de valoración, que premia la mediocridad e inhibe el espiritu crítico, ha propiciado el auge de la tesis introvertida, cuyo vacío conceptual se disimula con una factura impecable...

"Si los criterios de excelencia académica fueran más racionales, los maestros universitarios deberían exigir que la metodología de una tesis quedara sepultada en los ficheros y el autor expusiera sus ideas, en caso de tenerlas, sin explicar cómo puso las varillas del edificio. Claro que entonces las tesis no excederían de diez cuartillas, pero valen más diez cuartillas sustanciales y bien escritas que doscientas de circunloquios. Tampoco se les puede imponer a los estudiantes un rígido modelo de argumentación, porque el trabajo intelectual muchas veces consiste en romper ataduras y saltarse trancas...

"Si se juzgara a los académicos por sus aportaciones, y no por su fidelidad a los métodos, las autoridades universitarias deberían admitir que la reflexión libre no está reñida con la inteligencia. Pero entonces las mejores plazas serían para la gente más lúcida, y el principal objetivo de la burocracia universitaria es cerrarle el paso a la inteligencia [...] Mientras su influencia no se deje sentir en la comunidad universitaria, la palabrería de las tesis inocuas sigue abarrotando el limbo de lo ilegible."  

Tomado de Giros negros, Cal y Arena, 2008.

Y pues na, que un tocayo menos...

Flash informativo: 

Hallan ahorcado al hombre que habría asesinado a su ex pareja 

[Caso cerrado] [y qué colorida nota]
La Ley y el Orden. Unidad de Víctimas Tocayas

Autorretrato de Néstor Ponce

Tomado de La nave de los locos. Los esperamos en su conferencia.

Soy un hombre leyendo. Desde los ochos años, bajo cualquier circunstancia, en todo lugar. Me veo leyendo novelas de aventuras de la colección Robin Hood —tapa de cartón amarillo e ilustración acorde—, escondiéndome bajo las sabanas con una linterna y un libro abierto, después de que mis padres me pidieran que apagara la luz. Leo en una plaza, en un cuarto de hotel, en un tren, en un ómnibus, en un aeropuerto, en un barco, en una biblioteca. De pie, sentado, tumbado. A las seis de la mañana en un bar. Al mediodía en la terraza de un restaurante, a la noche a la luz de una vela. Mientras trabajo como vendedor en una tienda de camas y colchones. En un estadio de fútbol. En un automóvil. En la favela A Rocinha y en el Hotel Radisson de México, D. F. ¿En qué ciudades he leído en los últimos doce meses? Buenos Aires, La Plata, París, Rennes, Saint-Jacques, Lyon, Marsella, Aix-en-Provence, Le Horps, Perpiñán, Boston, Nueva York, Lille, Villeneuve d’Ascq. He leído comiendo, cuidando a mis hijos, en el baño, en la computadora, tomando mate o café, cayendo en el sueño. He leído dormido. He leído soñando. También triste, preocupado, hastiado, y feliz, dicharachero, concentrado, de mal humor y muy cansado. En una época hacía jogging con un walkman, pero en lugar de música ponía cassettes de actores leyendo Agatha Christie, Marguerite Yourcenar, Colette. Leo el modo de empleo del papel higiénico en el baño, recetas de cocina, guías para el usuario, instrucciones para subir una escalera. Leo lo que tengo a mano, a vista de ojo. Aprendo malas palabras en baños públicos de Río de Janeiro, Berlín, Barcelona o Ámsterdam. Me compro libros en lenguas que no entiendo. Colecciono traducciones del Martín Fierro. Me peleo con amigos entrañables porque no nos gustan los mismos autores. Me desespero porque mis hijos no leen. Escribo resúmenes de novelas en la escuela primaria y les resumo las obras completas de Borges a mis estudiantes. Si veo que un colega ha dejado un libro dado vuelta en un escritorio, en medio de una reunión, no puedo evitar el darlo vuelta para leer el título. Visito ciudades maravillosas y siempre me encierro por lo menos una vez en una librería. Recorro estantes de majestuosas y de polvorientas bibliotecas públicas de barrio y de bibliotecas de, cuando visito a un amigo examino los libros alineados en salones, pasillos, cuartos de baño. Hurgo en revisteros. Duermo en casa de amigos, donde jamás abriría un cajón o el botiquín de primeros auxilios, pero me resulta imposible resistir a la tentación de estudiar los lomos de los libros, de hojear páginas de lenguas incomprensibles. Estoy escribiendo estas líneas y suena el teléfono a las 8h 05 para pedirme precisiones sobre mi dirección porque me llega un paquete de libros de México con mi última novela. Encuentro en librerías de viejo joyas de bibliófilo que dormían a la espera de que alguien las descubriera. Hago estadísticas mentales sobre el porcentaje de lectores rumbo al trabajo matinal en el métro de París, en el subte de Buenos Aires, en el metro de Madrid. Durante años me creí un bicho medio raro, un fenómeno extraño, pero con el tiempo me di cuenta que los lectores formamos parte de una sociedad secreta, de la que no se conoce el número exacto de miembros ni el grado de compromiso, cuyos miembros ignoran su mutua existencia —cuidado: tu vecino, tu futura novia, tu hijo y hasta tu peor enemigo pueden integrarla—, pero que están repartidos en los mil rincones del vasto mundo. Los libros me han hecho descubrir la magia de las palabras, la furiosa ternura de la imaginación y, sobre todo, me han enseñado a amar la vida, la verdadera.

Elegía del marino - Alí Chumacero

Los cuerpos se recuerdan en el tuyo:
su delicia, su amor o sufrimiento.
Si noche fuera amar, ya tu mirada
en incesante oscuridad me anega.
Pasan las sombras, voces que a mi oído
dijeron lo que ahora resucitas,
y en tus labios los nombres nuevamente
vuelven a ser memoria de otros nombres.
El otoño, la rosa y las violetas
nacen de ti, movidos por un viento
cuyo origen viniera de otros labios
aún entre los míos.
Un aire triste arrastra las imágenes
que de tu cuerpo surgen
como hálito de una sepultura:
mármol y resplandor casi desiertos,
olvidada su danza entre la noche.
Mas el tiempo disipa nuestras sombras,
y habré de ser el hombre sin retorno,
amante de un cadáver en la memoria vivo.
Entonces te hallaré de nuevo en otros cuerpos.

Alejandro Roque anda prófugo

(nota tomada de Nueva Rioja, de Argentina)

La Policía de la Provincia, a través de la División Homicidios de la Dirección de Investigaciones buscaba en forma afanosa a Alejandro Roque Carrizo (49), empleado de la Municipalidad del Departamento Facundo Quiroga, sospechado de ser el autor del terrible homicidio de su pareja Ramona del Rosario García (43). La mujer fue encontrada sin vida, ultimada aparentemente a puñaladas y con una profunda herida a la altura de la garganta, anteanoche en su vivienda del barrio Virgen del Valle, donde vivía junto a las dos hijas de la pareja.

La víctima fue encontrada en medio de un charco de sangre por una de sus hijas, quienes salieron temprano por la mañana para concurrir a clases. Al regresar al mediodía no encontraron a su madre y les llamó la atención, por lo que esperaron varias horas en la casa de una vecina.

Al no regresar decidieron mirar por un ventiluz y detectaron el cuerpo de su madre, sin vida y con terribles heridas aparentemente producidas con un arma blanca.

Desde entonces buscan afanosamente a su ex pareja, con quien luego de convivir varios años se alejaron por escenas violentas que ella denunció y hace poco tiempo volvieron para intentar recomponer la pareja.

* * * *
Ah pa tocayitos que de repente se encuentra uno...
Seguiremos informando.

El amor es kafkiano (cartas de Franz Kafka, fragmentos)

Fragmentos de carta —palabra que bien pudiera cambiarse por mail, o por muro en el caso del Facebook—, grupitos de palabras enviadas por correo —que hoy podría adjetivarse con "electrónico", como si hiciera falta—, frases de las cartas que Franz le escribió a Mílena. Las distancias de ciudad a ciudad, de pantalla, sorprenden por su parecido, asusta cómo esa distancia se transforma en cercanía con alguien, el emisor o el receptor. Kafkiano. O no. Mi semejante, mi hermano. Mi miedo. Alto: la carta o la vida.

Las cartas completas por acá, en la biblioteca gratis.

* * * * * 

¿De dónde habrá surgido la idea de que las personas pueden comunicarse mediante cartas? Uno puede pensar en una persona distante y puede tocar a una persona cercana; todo lo demás queda más allá de las fuerzas humanas. Escribir cartas, sin embargo, significa desnudarse ante los fantasmas, que las esperan con avidez. Los besos por escrito no llegan a su destino, se los beben por el camino los fantasmas. Con este abundante alimento se multiplican en forma desmesurada. La humanidad lo percibe y lucha por evitarlo. Y para eliminar en lo posible lo fantasmal entre las personas y lograr una comunicación natural, para recuperar la paz de las almas, ha inventado el ferrocarril, el automóvil, el aeroplano. Pero ya es tarde: son evidentemente inventos hechos en el momento del desastre. El bando opuesto es tanto más calmo y poderoso; después del correo inventó el telégrafo, el teléfono, la radio. Los fantasmas no se morirán de hambre, y nosotros, en cambio, pereceremos.

* * * * *

Si mucho no me equivoco, lo más conveniente es que dejemos de escribirnos. Y no me equivoco, Mílena.

No quiero hablar de ti, no porque no sea asunto mío. Es asunto mío, pero no quiero hablar de ti.

Hablemos sólo de mí entonces: lo que tú eres para mí, Mílena, lo que eres más allá del mundo en que vivimos, no puede encontrarse en los retazos de papel que te he escrito a diario. Esas cartas, tal como son, no sirven más que para martirizar, y si no martirizan, es peor aún. No sirven más que para producir un día en Gmünd, para crear malentendidos, vergüenza, una vergüenza imborrable. Quiero verte con tanta claridad como te vi por primera vez, en la calle; pero las cartas distraen más que toda la calle L. con su bullicio.

Pero ni siquiera eso es decisivo; lo decisivo es mi impotencia para ir más allá de las cartas, una impotencia que se intensifica con las cartas, una impotencia para contigo y para conmigo —mil cartas tuyas y mil deseos míos no lograrán demostrarme lo contrario— y también es decisiva (quizá como resultado de esa impotencia, pero las razones permanecen aquí en la oscuridad) la voz irresistiblemente firme, tu voz, que me exige silencio. 

* * * * * 

Lo de "imperfección de a dos" fue un error de interpretación de tu parte. Yo no quise decir más que lo siguiente: yo vivo en mi suciedad, eso es cosa mía. Pero arrastrarte a ti a esa suciedad es algo muy distinto, no sólo por la ofensa que te inferiría, eso es secundario, no creo que la ofensa inferida a otro —en la medida en que sólo concierna al otro— pueda quitarme el sueño. De modo que no es eso. Lo terrible es, más bien, que ante ti cobro una conciencia mucho más clara de mi suciedad y, sobre todo, que de esa manera la salvación se me hace mucho más difícil; no, dificil no, mucho más imposible (es imposible de cualquier manera, pero en este caso se acentuaría la imposibilidad). Eso hace que la frente se me empape en un sudor de miedo. Ni hablar, Mílena, de que sea por culpa tuya.

* * * * * 

Pero es estúpido quejarse por el correo (¿qué tengo yo que ver con el correo?) mis lamentaciones epistolares, decía, pueden haberte llevado a la conclusión de que estoy inseguro de ti, de que temo perderte. No, no estoy inseguro. ¿Cómo podrías ser lo que eres para mí si no estuviera seguro de ti? Lo que despertó en mí ese sentimiento fue la breve proximidad física y la repentina separación (¿por qué justamente un domingo? ¿por qué a las 7 de la mañana? ¿por qué, en definitiva?). Es lógico que los sentidos se trastornen un poco. ¡Perdóname! Y recibe ahora a la manera de un "Buenas noches", en un torrente, todo lo que yo soy y todo lo que tengo, que siente la bienaventuranza de reposar en ti.

Osculidad

En San Luis Potosí se dijo que hay una iniciativa de ley para prohibir los besos en el transporte público. Cuando fui a Costa Rica estaba prohibido besarse en restoranes y sitios públicos, y por lo que se lee en la nota de El País Semanal, la prohibición de los ósculos tiene su historia.

Además de la historia del beso y su tabú, es interesante la descripción del acto: 

Primer paso: giramos la cabeza. Dos terceras partes de las personas lo hacen hacia la derecha antes de besar a su compañero o compañera en la boca, de acuerdo con los estudios. ¿Por qué? Según el psicólogo alemán Onur Gunturkun, el 80% de las madres acunan a sus hijos contra su costado izquierdo, sean diestras o zurdas, por lo que los bebés tienen que girar su cabeza hacia la derecha para encontrar el alimento y el contacto maternal. Segundo paso: juntamos y presionamos nuestros labios con los de él o los de ella. Claro que los labios humanos, en el reino animal, son muy raros, carnosos y vueltos hacia afuera. Y muy sensibles e inervados. En la corteza cerebral que recibe la información de los sentidos, la superficie dedicada a los labios y la lengua es más grande que la de los pies o los genitales. Tercer paso: un buen beso requiere todos los músculos faciales, en total 34, además de otros 134 músculos extra que configuran la postura en el resto del cuerpo.

Sí, yo también salivé.

Miguel Ángel Granados Chapa (1941-2011)

Otra voz crítica, seria, se apaga. Como los libros, los medios han de transformarse, escritores y periodistas, lectores y ciudadanos no pueden hacer su labor como antes. Granados Chapa supo vivir su época en continua adaptación. Esperemos sea aprovechados su experiencia, sus aportes, su forma de vida ejemplar. Como antes no, como siempre.

Algunas enseñanzas de don Miguel Ángel, publicadas por la Revista Mexicana de Comunicación y retomadas por Periodistas en Línea:

"[sobre no aceptar ni un boleto como regalo] Es una cuestión de ética, no tengo por qué no pagar el acceso a ciertos espectáculos. Soy una persona como todas las demás y me atengo a las reglas comunes".

* * * * *

"El periodismo es como las artes o la investigación científica que reclaman la entrega. Son tareas que no se cumplen con horarios. Debe existir una búsqueda de mejoría en la realización del trabajo. El periodismo es una búsqueda permanente".

* * * * *

"[Sobre qué se gana y qué se pierde con el ejercicio honesto del periodismo]Se pierden amigos, se pierde privacidad. Y se ganan también amigos, aunque menos de los que se pierden. Se gana la posibilidad de contribuir a la ampliación de los espacios públicos.

* * * * *

"El periodismo no se sufre, sería muy exagerado llamarlo así. Me han tocado épocas difíciles de encarar, particularmente cuando trabajé en Excélsior y el presidente Echeverría organizó una conjura para echar al grupo que dirigía el periódico. Ése fue un momento difícil, quizá lo más cercano, pero sería pretencioso decir que fue sufrimiento.

* * * * *

"Yo quería ser periodista. Yo fui el primer miembro de la familia que ingresé a la universidad, a ellos les parecía un poco riesgoso que yo cursara una carrera que era nueva entonces. Hubo una presión, materna sobre todo, y decidí no contrariar a mi madre, pero tampoco contrariarme a mí mismo. Por esa razón estudié dos carreras, pero con el ánimo siempre de ser periodista".

* * * * *

"[Una autocrítica] La falta de tiempo para una reflexión y una búsqueda de información. Puedo pasar hasta dos horas buscando un dato y ya en el momento mismo de escribir, a veces con más frecuencia de lo deseable, incurro en una inexactitud, en una interpretación insuficiente. ¡Eso me irrita y sin embargo está ahí, es parte de mí mismo!"

* * * * *

"[Lo qué detesta del periodismo] Ciertas prácticas del gremio, ciertos comportamientos del poder. Por ejemplo, le platico: hace unas semanas fui invitado por el periódico Síntesis de Puebla, que también tiene ediciones en Tlaxcala e Hidalgo. Fui invitado para ser una especie de ombusman de los periodistas frente a eventuales agresiones, sobre todo del poder público.

"Se realizó una ceremonia muy rumbosa en el Palacio Virreinal de Puebla. Fueron el gobernador, el presidente municipal, los líderes del gabinete del gobernador. Se pronunciaron varios discursos, todos lo cuales subrayaban la independencia de los medios frente a los gobiernos, la necesidad de establecer una distancia que evite la corrupción entre los medios y el gobierno.

"Y al terminar la ceremonia un miembro del gabinete, el secretario de turismo del estado, me invita a que vaya yo con todo pagado a visitar Puebla. Le dije: "oiga usted, no puedo oír siquiera lo que me acaba de decir". Es deplorable. Ese tipo de cosas me disgustan de este oficio".

* * * * *

"La actual es una época de retos y oportunidades, hay una expansión de los medios que no había hace 25 años. El campo de trabajo se ha ensanchado, pero al mismo tiempo se ha angostado, porque hay una gran cantidad de egresados de las escuelas de periodismo. Los periodistas se enfrentan a un oficio mal pagado. A los periodistas les pasa lo que a los maestros de primaria: son oficios reconocidos socialmente, pero ese reconocimiento no se refleja en buenas remuneraciones".

* * * * *

"[Acerca de los periodistas jóvenes] Son poseedores de destrezas, son capaces de emplear instrumentos muy novedosos. Los percibo más curiosos, pero también los percibo a veces menos vehementes, menos ganosos de hacer el trabajo, como más proclives a la rutina.

"Hace cuarenta años había una gana de construir el horizonte, de vivir en sociedad. Hoy es una época en que la juventud tiene menos alicientes, no hay estímulos históricos, digamos que no hay utopías que construir, se ha perdido la gana de construir mundos nuevos, hay un cierto conformismo, hay una búsqueda de salvación individual más que social".

* * * * *

"[El periodismo actual] Tiene claroscuros. Es un periodismo más amplio, más libre, pero también tiende más al amarillismo, a lo superficial, a tocar muy circunstancialmente temas que luego abandona.

* * * * *

"Dice Carlos Monsiváis que antes se requería valor para atacar al Presidente. Ahora se requiere valor para defenderlo. Hay una gran apertura de crítica hacia su gobierno, que es sana y útil pues permitirá la consolidación de la democracia electoral".   

* * * * *

"Dice el Presidente de la República [Fox]: "hay que echarle ganas". Esas expresiones me parecen impropias de un espacio compartible".  

* * * * *

"El periodismo impreso va a poner mayor énfasis en el análisis, porque la información va estar disponible cada vez más de modo directo a través de Internet para todos. Entonces, los periódicos van a informar menos. Lo que se va requerir es una interpretación de datos".

OCTOBER - 1927 - Sergei Eisenstein

Se nos va otro octubre:
la mitad de las hojas ya ha caído.
Y la canción y los gestos
en fragante y otoñal delito
detenidos.
No era yo, no época.
Años si acaso
por si el invierno.

solo queda la muerte en las palabras - Dylan Thomas

"Cada día me pongo más oscuro. Me da ahora dolor físico escribir un poema. Siento que todos los músculos se me contraen cuando trato de arrancar de las palabras arremolinadas alrededor de mis eternas ideas sobre la importancia de la muerte en vida, algunas palabras que expliquen cómo el estrellado sistema de los muertos es visto, ordenado como en la sepultura del cielo, a lo largo de la órbita de un pie o de una flor. Pero cuando llegan las palabras tan a fondo fuera de sus asociaciones vivas, solo queda la muerte en las palabras. Y podría dar alaridos, con real dolor físico, cuando se ve desnuda sobre el papel una línea mía y parece tan incomprensible como una adivinanza en sánscrito. [...] Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad. Y sin autocompasión".

2 libros 2 de Jesús Flores Olague

De los libros que más recientemente me han regalado les presumo de dos de Jesús Flores Olague, cuyo nombre me sonaba familiar (el autor, no los libros): Guitarra de arena (2008) y Ya de otoño (2011), ambos publicados por El Traspecio Oscilante.

Flores Olague es doctor en historia y director del proyecto Historia de Zacatecas, periodista y promotor cultural "en medio de miles de tareas, oficios y disfraces".

Le agradezco al profe Armando Adame, director de la Casa López Velarde este obsequio, que en cuanto termine de leer estará a disposición de todo el público en la biblioteca Rafael Montejano y Aguiñaga de El Colegio de San Luis (otro juego de estas dos publicaciones ya fue entregado a la biblioteca de la Coordinación de Ciencias Sociales y Humanidades de la UASLP).

De Ya de otoño les comparto  un poema:

Alguien se puso a elaborar
una lista de temas
para con ellos escribir sus libros;
se sorprendió de su gran variedad
y luego se puso a clasificar
las formas en que aquellos
magníficos hallazgos serían tratados,
tenía ya el plan de vida perfecto,
sólo sería cuestión de esperar
un poco de inspiración
y una paciente labor cotidiana
para que se fueran hilando las palabras;
no se dio cuenta, lo que había encontrado,
al mismo tiempo,
eran la piedra de Sísifo
y el ave de Prometeo.

Jefferson Airplane - Somebody to love

Bellísima - Eduardo Lizalde

Y si uno de esos ángeles
me estrechara de pronto sobre su corazón,

yo sucumbiría ahogado por su existencia

más poderosa.

Rilke, de nuevo

Óigame usted, bellísima,
no soporto su amor.
Míreme, observe de qué modo
su amor daña y destruye.
Si fuera usted un poco menos bella,
si tuviera un defecto en algún sitio,
un dedo mutilado y evidente,
alguna cosa ríspida en la voz,
una pequeña cicatriz junto a esos labios
de fruta en movimiento,
una peca en el alma,
una mala pincelada imperceptible
en la sonrisa…
yo podría tolerarla.

Pero su cruel belleza es implacable,
bellísima;
no hay una fronda de reposo
para su hiriente luz
de estrella en permanente fuga
y desespera comprender
que aun la mutilación la haría más bella,
como a ciertas estatuas.