Crimentales

miércoles, noviembre 04, 2026

Caminar - María Cruz

«Es probable que a toda caminata la sostenga un sueño, a veces individual, a veces social. Pero quizá la caminata más fructífera es la que se sostiene a sí misma sin aparente propósito, la caminata no domesticada, salvaje, que no sabe lo que busca y, sin buscar, se ilumina al accionarse. Como si la palidez de lo estático fuera cubriéndose de colores al entrar en actividad y naciera una percepción que no obedece a lo conformado. Rumi lo expresó así: “Como la ola, somos engendrados por nosotros mismos/ pero para contemplar nuestro yo interior, caminamos”. La caminata nos salva de los clichés. Su ley es el movimiento y su péndulo ampara al que camina de anquilosarse en una sola idea. Escribir se parece a caminar; se hace escritura al escribir. Existir se parece a caminar: se vive al ir viviendo, se aprende, pero para nada de esto puede diseñarse una fórmula.»

Fragmento de "Vamos a buscar lo que es nuestro. Reflexiones sobre caminar", en Periódico de Poesía.

lunes, noviembre 02, 2026

«Morir, dormir... tal vez soñar»

«Dentro de un abrazo puedes hacer de todo: Sonreír y llorar, renacer y morir. O quedarte quieto y temblar adentro, como si fuera el último». Charles Bukowski

Abracemos.

«Cuando muramos no solo perderemos nuestros cuerpos, sino también a aquellos que persisten en nuestra memoria. Vivimos en el mundo y recordamos el mundo, y un día ninguna de esas dos cosas sucederá nunca más». Peter Orner

Aprovechemos la memoria, aunque a veces duela. Aquí siguen. Aquí sigues.

«Vive como si fueras a morir dentro de diez segundos. Ve al mundo. Es más fantástico que cualquier sueño real o imaginario. No pidas garantías, no pidas seguridad. Nunca ha existido algo así». Ray Bradbury

A leer y a escribir. A bailar.

Ah. Visiten nuestro altar virtual, actualizado ya:

https://muerteenlaliteraturapotosina.blogspot.com/

miércoles, octubre 28, 2026

Lo progresivo de las artes - Julian Barnes

Ya no pienso que las artes sean progresivas y que cada evolución mejore la precedente. Prefiero pensar que todos estamos sentados a una enorme mesa redonda, quizás en una venta manchega, hablando entre nosotros de nuestro trabajo en el curso de los siglos: imagino que Renoir le pregunta a Velázquez cómo demonios pintó sus cuadros, que Voltaire rectifica el desdén que profesaba antaño a Shakespeare, que Flaubert (que se describe a sí mismo como “un viejo romántico”) manifiesta su veneración por Cervantes y también, quizá, pone mala cara a ese inglés, sentado ahí en un taburete, que tuvo la insolencia y la locura, un siglo después de muerto el autor francés, de escribir un libro titulado El loro de Flaubert.

En su discurso al recibir el premio Princesa de Asturias de las Letras.