lunes, noviembre 02, 2026

«Morir, dormir... tal vez soñar»

«Dentro de un abrazo puedes hacer de todo: Sonreír y llorar, renacer y morir. O quedarte quieto y temblar adentro, como si fuera el último». Charles Bukowski

Abracemos.

«Cuando muramos no solo perderemos nuestros cuerpos, sino también a aquellos que persisten en nuestra memoria. Vivimos en el mundo y recordamos el mundo, y un día ninguna de esas dos cosas sucederá nunca más». Peter Orner

Aprovechemos la memoria, aunque a veces duela. Aquí siguen. Aquí sigues.

«Vive como si fueras a morir dentro de diez segundos. Ve al mundo. Es más fantástico que cualquier sueño real o imaginario. No pidas garantías, no pidas seguridad. Nunca ha existido algo así». Ray Bradbury

A leer y a escribir. A bailar.

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miércoles, octubre 28, 2026

Lo progresivo de las artes - Julian Barnes

Ya no pienso que las artes sean progresivas y que cada evolución mejore la precedente. Prefiero pensar que todos estamos sentados a una enorme mesa redonda, quizás en una venta manchega, hablando entre nosotros de nuestro trabajo en el curso de los siglos: imagino que Renoir le pregunta a Velázquez cómo demonios pintó sus cuadros, que Voltaire rectifica el desdén que profesaba antaño a Shakespeare, que Flaubert (que se describe a sí mismo como “un viejo romántico”) manifiesta su veneración por Cervantes y también, quizá, pone mala cara a ese inglés, sentado ahí en un taburete, que tuvo la insolencia y la locura, un siglo después de muerto el autor francés, de escribir un libro titulado El loro de Flaubert.

En su discurso al recibir el premio Princesa de Asturias de las Letras.

lunes, octubre 12, 2026

Ejemplares a la venta

 


Promoción cultural, Memorias funambulistas, 
La bruja guachichil y Fuera de mí 
a solo $150.00, 
Frankentexto, Enseñanzas del futbol y Olimpotosí a 100.00.
Descuentos a negociar en la compra de dos o más.
Entrega sin costo en SLP, envíos por Sepomex a otros lares.
Pueden ver otros libros de Debajo del Agua

martes, octubre 06, 2026

La intervención del Comité - Andrea Cohen

Le digo a mi madre

que acabo de ganar el Premio Nobel.

¿De nuevo?, dice.

¿En qué categoría esta vez?

Es un pequeño juego

al que jugamos: yo finjo

que soy alguien; ella

finge que no está muerta.