lunes, agosto 07, 2017

El suicida - Jorge Luis Borges

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

domingo, agosto 06, 2017

La habitación del suicida - Wislawa Szymborska

Seguramente crees que la habitación estaba vacía.
Pues no. Había tres sillas bien firmes.
Una lámpara buena contra la oscuridad.
Un escritorio, en el escritorio una cartera, periódicos.
Un buda despreocupado. Un cristo pensativo.
Siete elefantes para la buena suerte y en el cajón una agenda.
¿Crees que no estaban en ella nuestras direcciones?

Seguramente crees que no había libros, cuadros ni discos.
Pues sí. Había una reanimante trompeta en unas manos negras.
Saskia con una flor cordial.
Alegría, divina chispa.
Odiseo sobre el estante durmiendo un sueño reparador
tras las fatigas del canto quinto.
Moralistas,
apellidos estampados con sílabas doradas
sobre lomos bellamente curtidos.
Los políticos justo al lado se mantenían erguidos.

No parecía que de esta habitación no hubiera salida,
al menos por la puerta,
o que no tuviera alguna perspectiva, al menos desde la ventana.

Las gafas para ver a lo lejos estaban en el alféizar.
Zumbaba una mosca, o sea que aún vivía.

Seguramente crees que cuando menos la carta algo aclaraba.
Y si yo te dijera que no había ninguna carta.
Tantos de nosotros, amigos, y todos cupimos
en un sobre vacío apoyado en un vaso.

miércoles, agosto 02, 2017

Obituario

¿Y yo por qué todavía estoy vivo?
¿Cómo decir adiós?
Lo que quise ser ya no será;
el mundo, lo que fui, ha desaparecido.

* * *

¿Quién ha muerto hoy?, me pregunto cada mañana.
¿Y yo por qué todavía estoy vivo?
La muerte hoy lo ocupa todo: habitual obituario, cerrares de ojos por doquier.

* * *

Ya no hay puerto.
Las risas fueron anclas de un buque fantasma.
Itaca es otra ilusión creada por Circe.
Escribo antes de que llegue la hora:
pretendo zarpar antes de su zarpazo.

* * *

Alguien me dijo que cómo es que tengo amigos, y que se ve que me quieren mucho.
No lo sé, pero tengo y he tenido a los mejores, y siempre estaré agradecido.

martes, julio 18, 2017

Nombres (2): Asno de tinta - Bataille

Quizá pudiera llamarme "Asno de tinta". Leo a Bataille y, como se dice de ciertos memes, "me representa":

Amar es agonizar
amar es amar morir
los monos hieden al morir

mucho desearía mi muerte
soy demasiado blando para eso
muy cansado estoy

te amo tanto como un chiflado
me río de mí mismo asno de tinta
que rebuzna a los astros del cielo

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(Lo arcangélico, completo por acá)