2018-2019

Esquina bajan...

Los invito a leer en Pulso Diario de San Luis
Transporte urbano: apuntes para un manual del usuario,
por esos tantos viajeros con destino o a la deriva.

CRIMENTALES: DIEZ AÑOS DEL BLOG

El 2 de agosto de 2006 publiqué la primera entrada en este sitio, que mucho ha cambiado porque mucho he cambiado. A veces ni yo me reconozco, muchas veces para mal. Pero aquí seguimos. Muy pronto habrá más cambios y noticias.

Hay quienes minimizan la escritura en los blogs, pues los diarios (algunos) y los libros son lo que rifan, pero como escribe Luis Bugarini:

Desacreditar al blog equivale a menospreciar un canal legítimo para manifestar ideas de manera gratuita ya que, como nunca antes en la historia, las herramientas para la publicación de contenidos habían estado tan a mano. El crítico, sea heroico, hedónico o de cualquier otra taxonomía, no es distinto de cualquier otro usuario. Desea intervenir en el contexto a partir de sus intuiciones/investigaciones. Mucho conocimiento que se genera merece ser compartido, lo mismo que libros sin reedición, publicados a precios poco accesibles y otros productos del pensamiento. El arte experimental, por ejemplo, se articula en espacios no oficiales antes de su reconocimiento, de ser el caso. Esta persecución de ecos, latidos y susurros alimentan la cultura de la misma forma que la esperada novela del autor canónico. El mejor crítico no será el más arriesgado, sino el que tenga mayor información al alcance. La red es un espacio ilimitado para la construcción de una identidad crítica. Sus posibilidades son infinitas. No pocos blogs se han vuelto una referencia obligada para tal o cual asunto. De igual forma, individuos sin antecedentes pero con la astucia suficiente lograron posicionarse en lugares antes inaccesibles.

He abierto espacios en otras redes sociales, compartimos lecturas en otros sitios. Y como desde hace un mes, los invito a que los domingos me acompañen con la lectura de mi columna "Crimentales" en Pulso Diario de San Luis.

Este ha sido mi territorio, y agradezco a lectores habituales y casuales que ya casi lleguemos a las 380 mil visitas. Usos: paliativo contra la desmemoria, cuaderno de apuntes, catálogo de obra, archivo, recordatorio de lecturas, hoja de anuncios... De todo un poco, para que nada humano nos sea ajeno.

10 años

He comprendido que mi bienestar sólo es posible cuando reconozco mi unidad con todas las personas del mundo, sin excepción.

Leon Tolstoi

Observar. Cualitativa y cuantitativamente, sincrónica y diacrónicamente.
Ya iremos buscando significados a tanto número.
Vamos por 10 crimentalizados años, en algunos meses, pese a todo, y quizá el cierre de este blog en esa fecha, y apertura de otro o no sé. Quizá el cierre de las redes ligadas a este blog, por cansancio o fecha de vencimiento. No sé. En todo caso, como dice Jean Cocteau, no sé escribir pero creo que leo. No sé.
En todo caso, eso si lo sé, que sea otro buen año este que empieza. Para todos.

Ocho años ha

Que esto empezó. Y el autor se ha muerto y a veces parece que vive.
Escribe, luego existe. Podría ser.

Dado que el contador de visitas empezó tiempo después, y haciendo cuentas rancheras, en todo caso, gracias por las más de 300 mil visitas en estos ocho años.

200 mil visitas y contando

Para perder el rato, para hacer la tarea, para saber algún dato de San Luis Potosí o de cómo se escribe, para ver qué eventos hay, nomás porque sí. 200 mil visitas y contando. Estoy enamorado y con muchos proyectos. Esperen noticias. Aquí andamos.

Viaje

Todo listo: la primavera llega en julio, pero no aquí; a pesar de las advertencias de Cavafy, voy a buscarla. Y, mientras, tomo y escribo, y leo, entre otros, a Luis Antonio de Villena:

Emblema sobre un tópico antiguo
Me gustaría invitarte una noche (y aún lo espero)
a charlar, para que te vieran, y a tomar una copa juntos.
(Porque es emocionante discurrir junto a un cuerpo tan hermoso
y tan joven, y verlo con deleite, sin prisa, y que lo crean tuyo.)
Y cuando el camarero nos tendiese la copa, exuberante,
grata, y colmada de algún licor entre el hielo y el oro,
a la luz íntima y brillante de las lámparas, Vitucho,
te diría: ¿La ves? Fulge el cristal, y el licor rebosa.
Tras un breve rato, aún en plena noche, estará vacía
y sucia. Las huellas de los dedos pegadas al vidrio. Ida.
Y te diría que tu adolescencia es, ahora, como esa copa
rebosante. Te lo diría, y te miraría y esperaría que entendieras.

("El viaje a Bizancio", 1972-1974)

en la oscuridad

(no te asomes)

Y es que el amor es ciego...

Alexandro Roque

"El monstruo resucita siempre en la penúltima escena, Penélope", leo en Me miras cada vez más de cerca (1971), un libro que encontré hace poco en una librería de viejo. El autor, Ulises Cabrera, le da voz a un narrador en primera persona que vaga por los mares acompañado de una pequeña sirena en busca de quien lo cegó. Nunca se menciona su nombre, Polifemo. Muchas historias desfilan ante su ojo (es un decir), y ya en Itaca se hace pasar por uno más de los pretendientes de la tejedora hasta descubrirse ante Odiseo en cuanto el penúltimo de sus contrincantes cae. El narrador, herido, espera una última flecha, mientras asegura que es esa última mirada, con un solo ojo afinando el tiro, la que salva al monstruo antes de la muerte definitiva: "Antes de ti no veía. Todo amor es un viaje y lo supe en cuanto partiste: Nadie era mi destino, mi mirada".

“Ulisses Zombando de Polifemo”, óleo sobre tela (1829), 
de Joseph Mallord William Turner. 

Más de 100 mil visitas

A veces por error, a veces por cumplir con tareas escolares y a veces porque sí, ha llegado gente. Desde mediados de 2009 (antes Blogger no tenía contador) en este blog ha habido un número de clicks que no conozco, una cantidad que me parece infinita, que no he visto ni veré plasmada en años, días, en dinero o en estrellas. Hace un año que preví llegar a esa cifra a mediados de 2012. Llegamos mucho antes. Creí que haría una fiesta, o publicaría algo inusual, jocoso, agradecidamente alegre. Se me fue la cifra y algo de mí pero gracias.

Hay días en que me siento cansado, sin ganas de nada, ajeno a todo. Me dan ganas de borrar el blog y todo rastro de mí. Irme. Pareciera que la identidad del crimentalista ya no tiene razón de ser porque no me interesan temas políticos, críticos u otros. Ya no hay mucho humor que digamos, no estoy para brumas. Pero he ganado en inspiración. Pero agarro la libreta y escribo algunas palabras, un par de artículos, nombres comunes, adjetivos y un nombre propio. Si es el último día, si hoy fuera la última noche, espero escribir una expresión acalambrante, aspera como lija o que se parezca a la toalla que ella usa al salir del baño. Un espejo o un universo en la punta de una A. A veces no sé quién está al otro lado de la pantalla. No sé si ella está, pero la supongo.

Escribo. No quiero ver a nadie pero escribo y lo que escribo quiero irme a leerlo a las plazas y a las escuelas, aquí y allá, porque no sé dónde hallarme. Antes de que la cabeza estalle o el corazón se pare. Porque sus miradas convierten en poesía todo lo que tocan. Porque tengo miedo pero quiero inventar un mundo. Porque mi cuerpo adolorido me es insuficiente. Porque todo ha sido dicho y no, y hay palabras que decir al oído. Porque soy raro incluso en este manicomio en el que me han dado asilo. Porque no quiero que esté conmigo sino tan sólo no estar sin ella. Por el otoño y la primavera, por la luna y la cerveza y las sonrisas. Porque existe.

otros tuits

Posoye, como lo fue casi todo lo anterior sobre el plagio, que no plagiado, va algo más de lo que he publicado en ese estúpido y sensual formato de no más de 140 caracteres, y etiquetas y así:
- - -  - - -

* Como quien se autonombra doctorante, así podrían decirme enamorante. aspirante a enamorado con papeles no oficiales, producto del insomnio.

* Vine a tu mirada porque me dijeron que aquí se crea muy padre una tal poesía...

* Desde mis muertes insomnes tus ojos me están acechando, me acechan, sí, me enamoran... #vámonosaldiablo

* Soy una construcción léxica demasiado sencilla: un sujeto (sin adjetivos) con su predicamento.

* Los kafkianos llegaron ya... pero no bailan.

* Esta noche no estoy para brumas...

* Todo lo que calles puede ser usado en mi contra.

*Leo una nota sobre un hombre llamado Memorio, un sicario de Michoacán abatido, como tantos. Memorio. una de tantas historias...

* Truenas, relampagueamos... Río, granizas. Llovemos.

* Me gusta ver la lluvia desde la barrera.

*Que vuelve a quien lo toma, gavilán o poema...

* Y fui poema, por querer ser gavilán...

* Tu yerba me sabe a nombre...

* Lectura poética en silencio mayor para una amada ausente y cochera con público inexistente. En estos instantes.

* Y escriban sobre mi tumba mi último tuit con 140 balas... #aycorazónporquénoamas

* Un día de estos voy a volver loca a mi siquiatra. Cada que termina la sesión se toma disimuladamente una pastilla igual a las que me receta.

* El amor existe: lo he llorado con mis propios ojos.

* Si sabes que te están leyendo procura dar un buen show. Si te piden un (texto) privado procura hacerlo bien, aunque luego corras al camerino a chillar.

* Y a pesar de todo, los pasos. La posibilidad, a pesar de pesos muertos y pesares.

* Justo cuando me colgué una llave en el pecho dejó de relampaguear. Ahora es una lluvia finita finita pero que parece no detenerse...

* Escribir sobre el dolor, pero en ausencia del mismo. Entre punzada y punzada no caben muchas palabras.

* ¿Si cuento las punzadas podré dormir? Salte a saltar la cerca, saltarla cerca. A pastar, pasta... bala... Basta. #trepanaciónnecesaria

* Que nos cargue el payaso después de que nos cargue la poyesis... #posoye

* No sé cuándo me va a cargar el payaso, pero hay noches que me extiende los brazos, amoroso y sonriente.

* Y cuando despertó comparó, vio que la pesadilla era buena y se volvió a dormir.

* Tú tan metal precioso y yo no valgo madera...

* La última gota del desierto, última gota que (se)  derrama (d)el vaso.

*Hay un sueño en algún pliegue de mi almohadón de plumas que no me deja levantarme.

hada (2)

nubosidades...

No sé si, como afirman los reportes oficiales,
había cielo cubierto,
pero lo cierto es que el ambiente está enrarecido.

Si buscamos claves hasta en fechas arbitrarias
¿cómo desasirnos de las coincidencias
(miradas, silencios, desencuentros)
si ni siquiera puedo desentrañar tus palabras?

El universo es sólo un experimento
en una caja negra de Schrödinger.

Sólo supongo.
Queda la espera, la imborrable espera.

Imaginemos.

Relatividades

Siendo el tercero en discordia, para ella era un plato de segunda mesa, el séptimo sello a romper en ese viaje de primera clase rumbo al quinto cielo. Todo fuera con tal de romper el sexto mandamiento...

* * *

Le dijo que era escritor sólo para dormir con ella, pero cuando terminó esa noche, su noche, él se transformó en poeta.

* * *

Teoría del caos: cada vez que allá ella escribe algo, acá se crea una tormenta en un vaso de agua. 

* * *

Otoño añil: la maña de acomodar añicos y niñerías.

El mito de Sísifo y la democracia

A poco de iniciar la contienda electoral de 2012 hay varios escenarios factibles, pero a juzgar por el índice de abstencionismo en recientes jornadas regionales, por las encuestas y el cuestionamiento a participantes, medios y arbitros de los procesos, va a ser una elección difícil.

Recordemos el mito griego de Sísifo, quien condenado por los dioses era obligado una y otra vez a empujar cuesta arriba una enorme piedra. Al llegar a la cima de la montaña la piedra caía, por lo cual él debía bajar y reiniciar su castigo. Pero acerca del mito, el escritor Albert Camus advierte: “Uno debe imaginarse a Sísifo dichoso”.

Así la democracia, la construcción de una vida social. No sólo en la temporada electoral, se deben construir todos los días la sociedad y sus reglas, sus resultados, porque cada día la piedra cambia de lugar, desciende, y hay que empujarla una vez más hacia la cima. “El esfuerzo mismo para llegar a las cimas basta para llenar un corazón de hombre”, dice Camus, y es el ciudadano común, no los partidos, quien debe empujar la existencia de procesos que ayuden a democratizar a las instituciones.

A raíz de las recientes disputas en torno a la conformación del Consejo Estatal Electoral en nuestro estado, se ha puesto en la agenda pública el tema de la definición de ciudadanía. No debe ser un Consejo de Expertos, dicen unos; debe haber conocimiento previo y su consecuente responsabilidad, responden otros.

En San Luis Potosí —lo que podría estar sucediendo a nivel nacional—, se considera sinónimo de ciudadanos elegibles a quienes tienen “buen nombre” o “fama pública”, Como si no fueran ciudadanos tanto los consejeros como los representantes de los partidos políticos o los políticos de carrera. La diferencia es la creación de intereses, la representatividad de alguien en su barrio, empresa o colonia. En el trabajo. El buen nombre lo puede tener alguien en su comunidad rural o en una oficina donde evita la corrupción, o promueve el trabajo en equipo, aunque el que más se destaca es el que se adquiere en organismos, instituciones, asociaciones, oficinas académicas o gubernamentales. La ciudadanía es un concepto valioso, en constante cambio por las necesidades de una sociedad demandante y cada vez más informada.

Cuando se habla de cuotas de género, o de representantes de la diversidad o necesidades diferentes —en cualquiera de sus vertientes— es en buena medida por la cerrazón que ha privado en la vida institucional, ya que lo ideal sería que esta participación se dé naturalmente, sin imposiciones ni porcentajes, sin nombres. Las inconformidades deberían ser las menos. Todas las voces merecen ser oídas, respondidas y respetadas, y la contraparte debe corresponder en la misma tónica.

Cuesta trabajo ir cuesta arriba, pero hay que buscar la participación de muchas personas, la voz de otras, construir entre todos un futuro mejor para México. Ese es el papel que debemos buscar, una participación ciudadana, fuera de los partidos políticos, para ver que cada elección sea mejor, que se afiance (o se recupere) la credibilidad ganada con tanto esfuerzo por varias generaciones.

Albert Camus centra su magnífico ensayo en lo que sentía Sísifo, pero habría que pensar si había espectadores, o algunos dioses que le impusieron el castigo iban a mofarse de él, o a compadecerse como pasó con Prometeo. ¿Cuál es el papel de cada quién? Platiquemos y discutamos.

como una oferta, como una promoción...

como dicen las sirenas 

le venimos ofreciendo lo que viene siendo 

este bonito cuadernito con fotos, textos e lustraciones, 

Olimpotosí (ninis: ni cuentos ni poemas)

solo treinta pesitos le cuesta, 

bara, bara, llévelo marchantita.

vuelo

—No eres poeta —le escupe la mujer que no quiso ser su musa.

Él agacha la mirada. Y emprende el vuelo. 

Singin´ in the rain

Picoli miti

Bene, poiché hai dimostrato così tanto amore, ti è permesso di abbandonare gli inferi... 

Es un honor que el colega Stefano Valente haya traducido Mititos (1) al italiano, para publicarlo en su hermoso blog Il Sogno del Minotauro. Grazie mille.

Vayan per favore.

(Francesco Di Battista, Narciso perduto)

Crónica del apocalipsis desde la Gran Chichimeca

Escribo esta entrada antes de esconderme ¿días, semanas? en mi refugio antinuclear, en el sótano de mi casa. Han pasado varias horas desde que empezó el fin del mundo, y quiero llegar "completo" (lo que sea que eso signifique) al juicio final. El cielo se ha tornado carmesí y desde anoche los muertos comenzaron a salir del Saucito y de Valle de los Cedros. No comen carne humana pero tienen mucha fuerza, y no se les puede liquidar ni cortándoles la cabeza: la agarran y siguen muy orondos su caminata hacia el centro de la ciudad.

Parece que se han concentrado en el centro de la ciudad. Los muertos llenan la Plaza de los Fundadores y las vestimentas de todas las épocas parecían un mortal carnaval de los más de cuatrocientos años de haberse fundado esta ciudad. Los vi por televisión antes de que se interrumpiera la señal. Debimos saber que la primera señal del apocalipsis era la desaparición del Cerro de San Pedro, pero todo mundo decía que no pasaba nada, y ni siquiera se preocuparon cuando se oyó la Llorona por todo el camino a este municipio. Hubo quien aseguró que era una ex trabajadora del "Castillo de Greyskull", el famoso centro cultural nocturno (aka zona roja) que está por allí cerquita.

Pocos creyeron al hoy santo Harold Camping, quién halló la fecha secreta de los siete mil años que transcurrieron desde el diluvio. Justo a la medianoche empezaron a caerse todas las estatuas de las plazas y avenidas: las musas de la Casa de la Cultura, las otras monitas que estaban en Reforma, el Hermes que apuntaba al cielo en Plaza de Armas... Sin que nadie lo tocara, el carillón de la catedral comenzó a entonar un requiem.

Pocos, muy pocos fueron los potosinos "arrebatados", y fueron sobre todo niños. Muchos alzaron las manos al cielo cuando sus hijos ascendían hasta perderse en lo alto, pero la mayoría se quedaron brincando como queriendo alcanzar una manzana. Ni berrinches ni mentadas hicieron que aumentara el número de los elegidos. Y vivos y muertos empezaron a pelearse el espacio en la plaza.

En las oficinas gubernamentales ha habido incendios que hasta el momento de escribir estas líneas han sido imposibles de controlar. Incendios aislados, se dijo en un boletín oficial, pero la información dejó de fluir cuando las llamas aparecieron en la oficina de comunicación social.

Arrebatada, mi esposa me dejó con los niños. Siempre fue una santa, como le decían todas sus amigas. Se elevó y apenas alcancé a oír que me dijo "lero, lero". Ya he encargado a Lupita y a David con mis compadres, porque las provisiones del refugio no alcanzan para los tres, y al fin que no tienen muchos pecados. Total, ya tengo algunos libros de autoayuda, dos o tres libretas y suficientes películas porno para aguantar los cinco meses que según San Harold pasarán para que inicie el juicio. Espero que se nos asigne un buen abogado fedensor, mínimo el de Presunto culpable.