Flâneur (2)

"Para ser rigurosos vamos a ajustarnos a las definiciones de dos teóricos pioneros como Franz Hessel y Walter Benjamin. El uso del término francés ('flâneur, flânerie') indica el origen parisino de una forma nueva, diferente, de experimentar la ciudad, sobre todo la gran ciudad. Consiste en moverse por ella con la atención lo más despierta posible a fin de apreciarla como una inmensa acumulación de detalles, de matices, de contrastes sutiles, de huellas de distintos pasados. Y para potenciar la atención es necesario que el 'flâneur' esté totalmente desocupado: que pasee sin prisas, sin rumbo fijo, sin destino u objetivo y que mire muy de cerca lo que le rodea. Yo asociaría la 'flânerie', más que con la ligereza, con la disponibilidad de la atención, como afirmó Baudelaire, su primer teórico".

(tomado de El Mundo)

Flâneur (1)

«Charles Baudelaire, en tanto burgués parisino abocado a la poesía, hace de su aislamiento social una herramienta clave para recorrer y analizar a la ciudad moderna como hecho cultural. De ese modo, la observación analítica de la multitud como el paisaje edilicio se vuelve esencial para el reconocimiento de imaginarios, modelos de representación y todo tipo de producto cultural que surga de la relación entreciudad y cultura. Baudelaire, a su vez, toma este concepto de Edgar Allan Poe. Su cuento “El hombre de la multitud” hace exacta referencia a la actitud aventurera y a la vez silenciosa del flâneur.

»El flâneur como concepto, no es un término científico, sino que refiere a una actitud ante la vida, y una forma de ver el mundo. Este filtro estético-ideológico puede encontrarse en numerosas obras y artistas que tienen la calle, la ciudad y sus personajes tanto humanos como arquitectónicos como referente...»

(Proyecto Idris)

Mirar lejos, para mirar más atrás

Me encantó este dato:

"Si unos extraterrestres que vivieran en un planeta a 65 millones de años luz de la Tierra enfocaran nuestro planeta con un potente telescopio, vislumbrarían cómo los dinosaurios dominan el mundo. Es decir, que cuanto más lejos miras, más atrás miras en el tiempo..."

Y sí, hay que mirar lejos y mirar atrás. La mirada es el presente. El párrafo está tomado de "Muchas cosas que crees que son obvias, pero no lo son en absoluto", en Yorokobu.

Madrigal - Amado Nervo

Por tus ojos verdes yo me perdería,
sirena de aquellas que Ulises, sagaz,
amaba y temía.
Por tus ojos verdes yo me perdería.

Por tus ojos verdes en lo que, fugaz,
brillar suele, a veces, la melancolía;
por tus ojos verdes tan llenos de paz,
misteriosos como la esperanza mía;
por tus ojos verdes, conjuro eficaz,
yo me salvaría.

Y es que el amor es ciego...

Alexandro Roque

"El monstruo resucita siempre en la penúltima escena, Penélope", leo en Me miras cada vez más de cerca (1971), un libro que encontré hace poco en una librería de viejo. El autor, Ulises Cabrera, le da voz a un narrador en primera persona que vaga por los mares acompañado de una pequeña sirena en busca de quien lo cegó. Nunca se menciona su nombre, Polifemo. Muchas historias desfilan ante su ojo (es un decir), y ya en Itaca se hace pasar por uno más de los pretendientes de la tejedora hasta descubrirse ante Odiseo en cuanto el penúltimo de sus contrincantes cae. El narrador, herido, espera una última flecha, mientras asegura que es esa última mirada, con un solo ojo afinando el tiro, la que salva al monstruo antes de la muerte definitiva: "Antes de ti no veía. Todo amor es un viaje y lo supe en cuanto partiste: Nadie era mi destino, mi mirada".

“Ulisses Zombando de Polifemo”, óleo sobre tela (1829), 
de Joseph Mallord William Turner. 

[Inbox] poesía y ficción en la Caja Real

¡Al infierno!, dijo Orfeo y tiró el arpa. Y luego la recogió. Y luego él mismo se fue al hades, a sabiendas de que ya no la vería. Total...
¡Ay, Eurídice! Pobre ninfa, tan miedosa de seguir sus sueños y luchar por ellos, negada a salir a la luz a pesar suyo, en contra de su felicidad, mirada enamorada convertida en humo; derrotada por su gusto, cuando hasta Perséfone vio que no sirve de nada tanto psicólogo si no hay voluntad de encontrar a qué hora se prende esa chispa, vio que lo sencillo es aceptar temporadas como las de Rimbaud y luego cantarse como Whitman.
A las musas no se las elige aunque compitan por un imaginario fruto, atadas a promesas hechas a un árbol (o a una flor, o a un aprendiz de duende). Las ninfas enloquecen, a sí mismas y a otros, algunas incluso optan por la mediocridad (que confunden con amor). Entre todas, Terpsícore acepta el reto y no manda al averno hasta la amistad. Aquí está, comparte, crea, cree en si misma.
Me lleva el diablo pero no me escondo, casi estoy muerto pero vivo porque no me miran; prefiero el mito a la mentira: las letras son lo único que me queda.
Y por eso nos vemos hoy en una Caja Real, para hablar de poesía y de narrativa, para oír, charlar y bailar. Gracias a Lalo, Jonatan, Blanca, Orlando, Andrei, Angélica, Ceci, Genoveva, Lucía, Pandora, Luigi, Tomy, Schrödinger, Asterión, Dolores, Gabriela, Iliana, Rocío, Carmen, Vero y hasta el gato: gracias a todos los que tienen que ver con esta explosión, esta irrealidad en una Caja Real (todos son una cajita de sorpresas), arte inbox y una presentación-despedida antes de clausurar blog y otras publicaciones.
Es tiempo de irse porque Eros y las musas son aDioses menores que me llevan a no sé dónde. Tiempo de partir. Pero en la Caja estamos vivos y muertos, reales e irreales.

Y esta vez es versonal.

Actuación especial: Ballet Provincial del Instituto Potosino de Bellas Artes.

Esto no es la la luna

Y éste no es un poema y éste que escribe no soy yo. Yo ya no escribo. Yo ya me fui. Disonancia cognitiva, que le dicen. Disonancia sentimental, acaso. Disilencio.

El agujero blanco que está en el papel tapiz negro arriba de mi acolchonada celda (la cordura era el papel tapiz que a veces ocultaba las paredes) quiere jugar conmigo un duelo de miradas. A ver quién absorbe a quién.

¿Qué sabes del amor si nunca has aullado a la luna en medio del granizo?
El granizo son lágrimas que no se resignan. Se resignifican, endurecidas. Pero hay lunas que luchan toda la noche y esas son las que brillan.

¡Lu-ni-ta...!

Si la luna no viene a ti, aulla.

Quizá sea una estupidez para muchos, pero va
la última luna en un volado.
Hasta pronto.

"La veo indescifrable y cotidiana/ y más allá de mi literatura..."

otros tuits

Posoye, como lo fue casi todo lo anterior sobre el plagio, que no plagiado, va algo más de lo que he publicado en ese estúpido y sensual formato de no más de 140 caracteres, y etiquetas y así:
- - -  - - -

* Como quien se autonombra doctorante, así podrían decirme enamorante. aspirante a enamorado con papeles no oficiales, producto del insomnio.

* Vine a tu mirada porque me dijeron que aquí se crea muy padre una tal poesía...

* Desde mis muertes insomnes tus ojos me están acechando, me acechan, sí, me enamoran... #vámonosaldiablo

* Soy una construcción léxica demasiado sencilla: un sujeto (sin adjetivos) con su predicamento.

* Los kafkianos llegaron ya... pero no bailan.

* Esta noche no estoy para brumas...

* Todo lo que calles puede ser usado en mi contra.

*Leo una nota sobre un hombre llamado Memorio, un sicario de Michoacán abatido, como tantos. Memorio. una de tantas historias...

* Truenas, relampagueamos... Río, granizas. Llovemos.

* Me gusta ver la lluvia desde la barrera.

*Que vuelve a quien lo toma, gavilán o poema...

* Y fui poema, por querer ser gavilán...

* Tu yerba me sabe a nombre...

* Lectura poética en silencio mayor para una amada ausente y cochera con público inexistente. En estos instantes.

* Y escriban sobre mi tumba mi último tuit con 140 balas... #aycorazónporquénoamas

* Un día de estos voy a volver loca a mi siquiatra. Cada que termina la sesión se toma disimuladamente una pastilla igual a las que me receta.

* El amor existe: lo he llorado con mis propios ojos.

* Si sabes que te están leyendo procura dar un buen show. Si te piden un (texto) privado procura hacerlo bien, aunque luego corras al camerino a chillar.

* Y a pesar de todo, los pasos. La posibilidad, a pesar de pesos muertos y pesares.

* Justo cuando me colgué una llave en el pecho dejó de relampaguear. Ahora es una lluvia finita finita pero que parece no detenerse...

* Escribir sobre el dolor, pero en ausencia del mismo. Entre punzada y punzada no caben muchas palabras.

* ¿Si cuento las punzadas podré dormir? Salte a saltar la cerca, saltarla cerca. A pastar, pasta... bala... Basta. #trepanaciónnecesaria

* Que nos cargue el payaso después de que nos cargue la poyesis... #posoye

* No sé cuándo me va a cargar el payaso, pero hay noches que me extiende los brazos, amoroso y sonriente.

* Y cuando despertó comparó, vio que la pesadilla era buena y se volvió a dormir.

* Tú tan metal precioso y yo no valgo madera...

* La última gota del desierto, última gota que (se)  derrama (d)el vaso.

*Hay un sueño en algún pliegue de mi almohadón de plumas que no me deja levantarme.

nubosidades...

No sé si, como afirman los reportes oficiales,
había cielo cubierto,
pero lo cierto es que el ambiente está enrarecido.

Si buscamos claves hasta en fechas arbitrarias
¿cómo desasirnos de las coincidencias
(miradas, silencios, desencuentros)
si ni siquiera puedo desentrañar tus palabras?

El universo es sólo un experimento
en una caja negra de Schrödinger.

Sólo supongo.
Queda la espera, la imborrable espera.

Imaginemos.

Tomás Segovia (1927-2011)

Tomada de Milenio

“He dicho 20 mil veces que si uno se merece algo eso no es amor. El amor siempre es inmerecido, el amor es que le quieran a uno, no por lo que merece, sino por amor; entonces el amor nunca es merecido, hay que hacer méritos, pero no es por hacer méritos por lo que uno es amado, ese es el misterio del amor.”  


Y murió perdonado, y compartiendo, en Aguascalientes y en San Luis 
y en todo el mundo en el homenaje que le rindieron  
en el Encuentro de Poemas del Mundo Latino. 
   
* * * * * 
Modesto desahogo 
Tomás Segovia

Estoy más triste que un zapato ahogado
estoy más triste que el polvo bajo los petates
estoy más triste que el sudor de los enfermos
estoy triste como un niño de visita
como una puta desmaquillada
como el primer autobús al alba
como los calzoncillos de los notarios
triste triste triste de sonreír como un bobo desde los rincones
de ver tallar las cartas en redondo saltándome siempre a mí
de todo lo que se dicen y se dan y se mordisquean en mis narices
estoy harto de quedarme con el saludo en la boca
de salir bien dibujado entre la muchedumbre
para que me borre siempre el estropajo de su roce
de no estar nunca en foco para ningunos ojos
de tener tan desdentada la mirada
de navegar tras la línea del horizonte
con mis banderitas cómicamente izadas
no puedo más de no ser nunca nadie
de que no me dejen jamás probarme otra careta que la de ninguno
de no irrumpir de no alterar el oleaje
de no curvar jamás un tren de ondas
de no desviar a mis corrales la palabra suelta
de que nunca me caiga a mí la lotería de un vuelco visceral
De no poblar ni el más vago sueño ocioso
De saber que ningún mal pensamiento tendrá ya más mi rostro.
Estoy hasta aquí de la avaricia de los privilegiados
de que quieran para ellos solos toda la juventud
todos los influjos en las cosas del mundo
todo el favoritismo de la puta alegría
toda la iniciativa de renuevo y capricho
de que se apropien sin escrúpulos la plusvalía de calor y encuentros
todo el capital de risa y de coloquio
que repartido con justicia
alcanzaría de sobra para alimentarnos a todos
a todos los hambrientos de carne de comunión
y sedientos de vino de comunión
a todos los que están tristes
como faldones arrugados que les cuelgan a los otros
en fin estoy jibosamente desolado
de haber envejecido sin seguro de vida
sin seguro de nombre
sin cavar mi guarida en el espeso ahorro
de no haber cobrado el billete cuando la vida se asomaba a mirarme
de haber tirado siempre deudas al cesto sin mirarlas
y lo que quiero decir es que estoy a fin de cuentas
terriblemente triste de que no me hayáis perdonado. 


* * * * *
Sé que no sabes que recuerdo tanto...
Tomás Segovia

Sé que no sabes que recuerdo tanto
tu piel untuosa y pálida, amasada
con fiebre y luna, y tu boca abrasada,
blanda y jugosa y salada de llanto,

y tu implorante gesto de quebranto,
sobre tu frigidez crucificada
y agradecida y tierna aunque insaciada,
y mi esfuerzo patético entretanto,

y el amor con que entonces se volvía
tu largo cuerpo de impecable diosa
en su halo de luz y denso efluvio

y ofrecías sensual a mi porfía
la masa de las nalgas prodigiosa,
guiando mi mano hacia tu pubis rubio.


- - - - - - - - -
Más de su poesía, tan erótica y tan mística, por acá, en amediavoz. 

Elegía del marino - Alí Chumacero

Los cuerpos se recuerdan en el tuyo:
su delicia, su amor o sufrimiento.
Si noche fuera amar, ya tu mirada
en incesante oscuridad me anega.
Pasan las sombras, voces que a mi oído
dijeron lo que ahora resucitas,
y en tus labios los nombres nuevamente
vuelven a ser memoria de otros nombres.
El otoño, la rosa y las violetas
nacen de ti, movidos por un viento
cuyo origen viniera de otros labios
aún entre los míos.
Un aire triste arrastra las imágenes
que de tu cuerpo surgen
como hálito de una sepultura:
mármol y resplandor casi desiertos,
olvidada su danza entre la noche.
Mas el tiempo disipa nuestras sombras,
y habré de ser el hombre sin retorno,
amante de un cadáver en la memoria vivo.
Entonces te hallaré de nuevo en otros cuerpos.

solo queda la muerte en las palabras - Dylan Thomas

"Cada día me pongo más oscuro. Me da ahora dolor físico escribir un poema. Siento que todos los músculos se me contraen cuando trato de arrancar de las palabras arremolinadas alrededor de mis eternas ideas sobre la importancia de la muerte en vida, algunas palabras que expliquen cómo el estrellado sistema de los muertos es visto, ordenado como en la sepultura del cielo, a lo largo de la órbita de un pie o de una flor. Pero cuando llegan las palabras tan a fondo fuera de sus asociaciones vivas, solo queda la muerte en las palabras. Y podría dar alaridos, con real dolor físico, cuando se ve desnuda sobre el papel una línea mía y parece tan incomprensible como una adivinanza en sánscrito. [...] Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad. Y sin autocompasión".

La Mesa del Silencio

Aparte de las sabrosas charlas, a veces marinadas en bebidas etílicas, a veces en miradas, uno de los aspectos que me gusta de participar en encuentros de escritores es el intercambio de libros y revistas. En el pasado Festival de Letras de San Luis entre los libros que recibí está La Mesa del Silencio. Once poetas rumanos contemporáneos, selección y traducción de Omar Lara, en una muy buena edición de la colección Gláphyras de Círculo de Poesía.

(En cuanto termine de leer este libro (y otros), lo dejaré a disposición del respetable en la biblioteca de El Colegio de San Luis. Ah, si quieren saber qué es la Mesa del Silencio vayan acá.)

* * *

Emoción de otoño - Nichita Stanescu (1933-1983)

Ha llegado el otoño, cuida mi corazón,
con la sombra de un árbol o mejor con tu sombra.

Tengo temor a veces que ya no te veré,
que alas me crecerán agudas hacia el cielo,
que te vas a esconder en algún ojo extraño
y que se va a cerrar como hoja de ajenjo.

Me acerco entonces a las piedras, callo,
tomo las palabras, las ahogo en el mar.
Y le silbo a la luna, la nazco y la transformo
en un inmenso amor.

30 días, 30 rolitas. Día 24

"Una canción que te gustaría que se oiga en tu funeral". Muchos amigos se han despedido al ritmo de My way, en la voz de Frank Sinatra, o su traducción A mi manera, con Chente Fernández. Además de la ya mencionada Pastillas para no soñar, de Joaquín Sabina, ahí les encargo que pongan Dormir soñando, de El Gran Silencio, ya ven que "es la pura sabrosura..."

30 días, 30 rolitas. Día 10

"Una canción que te haga dormir". Hoy, que Morfeo se ha vuelto tan remilgoso, no lo sé, pero cuenta la leyenda familiar que yo era un bebé y mi padre me llevó a Tamuín, donde trabajaba como médico. Extrañaba a mi madre y nada me hacía dejar de llorar. En eso se le ocurrió a mi progenitor entonar (o desentonar) esta de "La boda (o el casamiento) de los palomos" y santo remedio...

Tituba: la construcción del teatro en Nayarit

CÉSAR DELGADO MARTÍNEZ 

¡No es una novedad! Las artes escénicas en Nayarit en su  profesionalización atraviesan  por grandes dificultades. Después del fomento del teatro moderno con el trabajo del inolvidable maestro Alfredo Castilla, la formación no ha sido planeada, articulada y coherente. En pocas palabras, no hay una escuela en el estado. 

La autogestión, como la entiende Jesús Coronado, director del Rinoceronte Enamorado de San Luis Potosí, es un ejemplo a seguir por un grupo de teatro “independiente”. El otro camino lo ha marcado Luis de Tavira con la fundación de sendos espacios de formación como la Casa del Teatro en el D.F. y el CEDRAM (Centro Dramático de Michoacán) en Pátzcuaro. 

No se trata de “bronquearse” con las instituciones, se hace necesario “optimizar” todo tipo de recursos en aras de la profesionalización. Luis Alberto Bravo hace una década fundó en Tepic el Ensamble Teatral Tituba. Después de una formación, del maestro en Tijuana, Los Ángeles y México, D.F., ante la realidad de un teatro nayarita carente de visos profesionales. 

El Tituba en estos diez años ha desarrollado una labor teatral de primera línea. No tan sólo, Luis Alberto Bravo, se ha dado a la tarea de buscar los apoyos económicos, sino ha sido formador de jóvenes. Ha dirigido obras.  Ha estimulado a muchachos y muchachas para que continúen con una formación profesional en otras ciudades del país y ha impulsado el Festival Nacional de Teatro Ixcuintla. 

Bravo ha abierto las posibilidades para el intercambio con maestros y directores teatrales. Ha promovido la formación de un grupo de teatro en el CONALEP y la construcción del teatro móvil “La Bola”, un “remolque” de siete por siete metros, que se realizó con el apoyo del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Nayarit (CECAN), Tituba y la institución mencionada. 

Las obras que el Tituba ha presentado a los diversos públicos nayaritas y de otros estados del país –recientemente ofrecieron 29 funciones en la región Centro-Occidente con la obra “Van a matar al Toño” de Alberto Castillo Pérez-, van del teatro musical al teatro de vanguardia. Luis Alberto Bravo se caracteriza por no temerle a los temas “fuertes” lo que ha ocasionado el disgusto de algún diletante por ahí. 

Ahora, en unos días más Tituba abrirá el LATEN (Laboratorio de Arte Teatral y Escénico de Nayarit), con salones para clases y ensayos, un teatro y una biblioteca con todos los adelantos tecnológicos. En la sede, en el centro de Tepic, Lorena Ruiz Macedo está realizando un mural en el que aparecerán los personajes destacados de la escena nayarita. 

Sin los y las Titubas es difícil entender la historia contemporánea del arte de Nayarit, que a pesar de todas las dificultades en su desarrollo, poco a poco va creciendo.  

vuelo

—No eres poeta —le escupe la mujer que no quiso ser su musa.

Él agacha la mirada. Y emprende el vuelo. 

El pájaro artista

En Papel en blanco salió hace tiempo un texto titulado "¿Los escritores sólo escriben a cambio de sexo?", donde el autor propone que "si nos centramos específicamente no tanto en la razón de que exista el arte como en la razón de que, además de disfrutar con él en privado, también tengamos la necesidad en muchas ocasiones de exponerlo, de mostrarlo a los demás y de recibir una reacción positiva del otro, entonces esta necesidad, la de escribir, está íntimamente conectada con la reproducción".

Este... Y para ilustrarlo el autor propone como ejemplo a lo que él bautizó como pájaro Pollock. "El nombre viene dado a raíz de la noticia que leí hace un par de años sobre un inversor mexicano que batió el récord mundial de una subasta de pintura al pagar más de 109 millones de euros por Número 9, de Jackson Pollock. El pájaro Pollock en realidad es el tilonorrinco de Australia y Nueva Guinea. Los machos de esta ave construyen complicados nidos y los decoran primorosamente con objetos de color, como orquídeas, conchas de caracoles, bayas y cortezas de árbol. Algunos de ellos pintan literalmente esas enramadas con residuos de frutas que regurgitan, empleando hojas o cortezas como pincel. Las hembras valoran los nidos y se emparejan con los creadores de los nidos más simétricos y más profusamente adornados".

¿Será? Gabo decía que escribe para que lo quieran, no especificó cómo quiere que lo quieran... Sería una locura, je. Y puede ser, no sé. Es otra forma de mostrarnos, de cubrirnos con. ¿Ritual, cortejo, arte? En otro blog (La nodriza de las hadas) el mismo tilonorrinco contesta a la cuestión: "quien piense que me dedico a construir enramadas para ligar es que no sabe nada de arte".

dantesco

¿Cuántas mujeres hay en qué círculos del infierno? ¿Sólo son ángeles en el paraiso? Basta una mirada angélica aunque sea diabólica para salvarnos o condenarnos. Ella es la guía y la noticia, la bienaventura y la mejor tortura. Arde en tu prójima, dice el mandamiento, acaríciala como a ti mismo. Honrarás su verdad y su mentira, su ser en este mundo de apenas siete días.

Cuatro apuntes

1. Y ayer en San Luis Potosí hubo siete muertes más, incluida una niña de menos de dos años. Hubo un motín en la penitenciaria (no sé si esos lugares se pueden llamar centros de readaptación social, tal vez desgraciadamente sí, a la sociedad de hoy). Hablar de miedo y muerte es algo cotidiano y no se vale. Si esto no es un Estado fallido no sé qué es, pero no es lo que dice el presidente en el extranjero.

2. Cuando todos los bandos quieren demostrar su poderío ya no hay buenos ni malos, solo feos.

3. Al entrar a mi estudio, descálzate y lubrica tus alas.

4. La décima musa era Medusa, la del arte de la mirada petrificada ante la hoja en blanco.