Nada queda de nada. Nada somos.
Al sol y al aire libre, un poco, nos atrasamos
Por lo irrespirable de la tiniebla que pesa sobre nosotros,
Por lo húmedo de esta tierra impuesta.
Cádaveres aplazados que procrean.
Leyes decretadas, estatuas vistas, odas ya escritas –
Todo tiene su color. Si nosotros, carne
Al que un íntimo sol brinda sangre, tendremos
Un ocaso, ¿por qué no ellas?
Somos cuentos contando cuentos, nada.
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martes, mayo 24, 2022
domingo, julio 08, 2018
lunes, diciembre 04, 2017
Nada - Roberto Juarroz
34
Escribir un poema sobre nada
donde puedan flotar todas las transparencias,
lo que no conoció nunca la condena del ser,
lo que ya la abandonó,
lo que está por empezar
y tal vez nunca empiece.
Y escribirlo con nada o casi nada,
con la sombra de las palabras,
los espacios olvidados,
un ritmo que apenas se destaca del silencio
y un silencio acotado en un punto
por detrás de la vida.
Un poema sobre nada y con nada.
Quizá todos los poemas,
pasados, futuros o imposibles,
puedan caber en él,
por lo menos un instante cada uno
como su descansaran en su forma,
en su forma o su nada.
Escribir un poema sobre nada
donde puedan flotar todas las transparencias,
lo que no conoció nunca la condena del ser,
lo que ya la abandonó,
lo que está por empezar
y tal vez nunca empiece.
Y escribirlo con nada o casi nada,
con la sombra de las palabras,
los espacios olvidados,
un ritmo que apenas se destaca del silencio
y un silencio acotado en un punto
por detrás de la vida.
Un poema sobre nada y con nada.
Quizá todos los poemas,
pasados, futuros o imposibles,
puedan caber en él,
por lo menos un instante cada uno
como su descansaran en su forma,
en su forma o su nada.
jueves, diciembre 27, 2012
Pleamar - Oliverio Girondo
Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.
miércoles, mayo 09, 2012
[Inbox] poesía y ficción en la Caja Real
¡Al infierno!, dijo Orfeo y tiró el arpa. Y luego la recogió. Y luego él mismo se fue al hades, a sabiendas de que ya no la vería. Total...
¡Ay, Eurídice! Pobre ninfa, tan miedosa de seguir sus sueños y luchar por ellos, negada a salir a la luz a pesar suyo, en contra de su felicidad, mirada enamorada convertida en humo; derrotada por su gusto, cuando hasta Perséfone vio que no sirve de nada tanto psicólogo si no hay voluntad de encontrar a qué hora se prende esa chispa, vio que lo sencillo es aceptar temporadas como las de Rimbaud y luego cantarse como Whitman.
A las musas no se las elige aunque compitan por un imaginario fruto, atadas a promesas hechas a un árbol (o a una flor, o a un aprendiz de duende). Las ninfas enloquecen, a sí mismas y a otros, algunas incluso optan por la mediocridad (que confunden con amor). Entre todas, Terpsícore acepta el reto y no manda al averno hasta la amistad. Aquí está, comparte, crea, cree en si misma.
Me lleva el diablo pero no me escondo, casi estoy muerto pero vivo porque no me miran; prefiero el mito a la mentira: las letras son lo único que me queda.
Y por eso nos vemos hoy en una Caja Real, para hablar de poesía y de narrativa, para oír, charlar y bailar. Gracias a Lalo, Jonatan, Blanca, Orlando, Andrei, Angélica, Ceci, Genoveva, Lucía, Pandora, Luigi, Tomy, Schrödinger, Asterión, Dolores, Gabriela, Iliana, Rocío, Carmen, Vero y hasta el gato: gracias a todos los que tienen que ver con esta explosión, esta irrealidad en una Caja Real (todos son una cajita de sorpresas), arte inbox y una presentación-despedida antes de clausurar blog y otras publicaciones.
Es tiempo de irse porque Eros y las musas son aDioses menores que me llevan a no sé dónde. Tiempo de partir. Pero en la Caja estamos vivos y muertos, reales e irreales.
Y esta vez es versonal.
Actuación especial: Ballet Provincial del Instituto Potosino de Bellas Artes.
¡Ay, Eurídice! Pobre ninfa, tan miedosa de seguir sus sueños y luchar por ellos, negada a salir a la luz a pesar suyo, en contra de su felicidad, mirada enamorada convertida en humo; derrotada por su gusto, cuando hasta Perséfone vio que no sirve de nada tanto psicólogo si no hay voluntad de encontrar a qué hora se prende esa chispa, vio que lo sencillo es aceptar temporadas como las de Rimbaud y luego cantarse como Whitman.
A las musas no se las elige aunque compitan por un imaginario fruto, atadas a promesas hechas a un árbol (o a una flor, o a un aprendiz de duende). Las ninfas enloquecen, a sí mismas y a otros, algunas incluso optan por la mediocridad (que confunden con amor). Entre todas, Terpsícore acepta el reto y no manda al averno hasta la amistad. Aquí está, comparte, crea, cree en si misma.
Me lleva el diablo pero no me escondo, casi estoy muerto pero vivo porque no me miran; prefiero el mito a la mentira: las letras son lo único que me queda.
Y por eso nos vemos hoy en una Caja Real, para hablar de poesía y de narrativa, para oír, charlar y bailar. Gracias a Lalo, Jonatan, Blanca, Orlando, Andrei, Angélica, Ceci, Genoveva, Lucía, Pandora, Luigi, Tomy, Schrödinger, Asterión, Dolores, Gabriela, Iliana, Rocío, Carmen, Vero y hasta el gato: gracias a todos los que tienen que ver con esta explosión, esta irrealidad en una Caja Real (todos son una cajita de sorpresas), arte inbox y una presentación-despedida antes de clausurar blog y otras publicaciones.
Es tiempo de irse porque Eros y las musas son aDioses menores que me llevan a no sé dónde. Tiempo de partir. Pero en la Caja estamos vivos y muertos, reales e irreales.
Y esta vez es versonal.
Actuación especial: Ballet Provincial del Instituto Potosino de Bellas Artes.
lunes, abril 09, 2012
elcuerpo escultura
Imagen: escultura de La Era de Rodin, exposición permanente del museo Soumaya Plaza Loreto.
Más en la página de Itzcuincalli en Flickr.
sábado, marzo 10, 2012
Esto no es la la luna
Y éste no es un poema y éste que escribe no soy yo. Yo ya no escribo. Yo ya me fui. Disonancia cognitiva, que le dicen. Disonancia sentimental, acaso. Disilencio.
El agujero blanco que está en el papel tapiz negro arriba de mi acolchonada celda (la cordura era el papel tapiz que a veces ocultaba las paredes) quiere jugar conmigo un duelo de miradas. A ver quién absorbe a quién.
¿Qué sabes del amor si nunca has aullado a la luna en medio del granizo?
El granizo son lágrimas que no se resignan. Se resignifican, endurecidas. Pero hay lunas que luchan toda la noche y esas son las que brillan.
¡Lu-ni-ta...!
Si la luna no viene a ti, aulla.
Quizá sea una estupidez para muchos, pero va
la última luna en un volado.
Hasta pronto.
 |
| "La veo indescifrable y cotidiana/ y más allá de mi literatura..." |
viernes, marzo 02, 2012
Más de 100 mil visitas
A veces por error, a veces por cumplir con tareas escolares y a veces porque sí, ha llegado gente. Desde mediados de 2009 (antes Blogger no tenía contador) en este blog ha habido un número de clicks que no conozco, una cantidad que me parece infinita, que no he visto ni veré plasmada en años, días, en dinero o en estrellas. Hace un año que preví llegar a esa cifra a mediados de 2012. Llegamos mucho antes. Creí que haría una fiesta, o publicaría algo inusual, jocoso, agradecidamente alegre. Se me fue la cifra y algo de mí pero gracias.
Hay días en que me siento cansado, sin ganas de nada, ajeno a todo. Me dan ganas de borrar el blog y todo rastro de mí. Irme. Pareciera que la identidad del crimentalista ya no tiene razón de ser porque no me interesan temas políticos, críticos u otros. Ya no hay mucho humor que digamos, no estoy para brumas. Pero he ganado en inspiración. Pero agarro la libreta y escribo algunas palabras, un par de artículos, nombres comunes, adjetivos y un nombre propio. Si es el último día, si hoy fuera la última noche, espero escribir una expresión acalambrante, aspera como lija o que se parezca a la toalla que ella usa al salir del baño. Un espejo o un universo en la punta de una A. A veces no sé quién está al otro lado de la pantalla. No sé si ella está, pero la supongo.
Escribo. No quiero ver a nadie pero escribo y lo que escribo quiero irme a leerlo a las plazas y a las escuelas, aquí y allá, porque no sé dónde hallarme. Antes de que la cabeza estalle o el corazón se pare. Porque sus miradas convierten en poesía todo lo que tocan. Porque tengo miedo pero quiero inventar un mundo. Porque mi cuerpo adolorido me es insuficiente. Porque todo ha sido dicho y no, y hay palabras que decir al oído. Porque soy raro incluso en este manicomio en el que me han dado asilo. Porque no quiero que esté conmigo sino tan sólo no estar sin ella. Por el otoño y la primavera, por la luna y la cerveza y las sonrisas. Porque existe.
viernes, octubre 14, 2011
solo queda la muerte en las palabras - Dylan Thomas
"Cada día me pongo más oscuro. Me da ahora dolor físico escribir un poema. Siento que todos los músculos se me contraen cuando trato de arrancar de las palabras arremolinadas alrededor de mis eternas ideas sobre la importancia de la muerte en vida, algunas palabras que expliquen cómo el estrellado sistema de los muertos es visto, ordenado como en la sepultura del cielo, a lo largo de la órbita de un pie o de una flor. Pero cuando llegan las palabras tan a fondo fuera de sus asociaciones vivas, solo queda la muerte en las palabras. Y podría dar alaridos, con real dolor físico, cuando se ve desnuda sobre el papel una línea mía y parece tan incomprensible como una adivinanza en sánscrito. [...] Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad. Y sin autocompasión".
martes, octubre 04, 2011
manías
(tomado de Neorrabioso, por acá)
Alejandro Dumas, padre, escribía vestido con una especie de sotana roja, de amplias mangas, calzando sandalias.
Pierre Loti, vestía trajes orientales mientras escribía en un despacho decorado a la turca.
John Milton escribía envuelto en una vieja capa de lana.
Chateubriand dictaba a su secretario paseándose con los pies descalzos por su habitación.
Victor Hugo meditaba sus frases o sus versos en voz alta paseando por la habitación hasta que los veía completos, pasando entonces a escribir con toda rapidez.
Jean-Jacques Rousseau prefería trabajar en pleno campo y, a ser posible, al sol y, si el ruido ambiente le molestaba, se taponaba los oídos con tapones de guata.
Montaigne escribía encerrado en una torre abandonada.
Schiller sólo podía escribir si tenía los pies metidos en un barreño con agua helada.
Lord Byron excitaba su inspiración mediante el aroma de las trufas, de las que procuraba llevar siempre algunas en sus bolsillos.
Flaubert era incapaz de escribir ni una sola línea sin antes haberse fumado una pipa.
Honoré de Balzac se acostaba a las seis de la tarde. Lo despertaba una criada justo a medianoche e inmediatamente se vestía con ropas de monje (una túnica blanca de cachemira) para ponerse a escribir ininterrumpidamente de doce a dieciocho horas seguidas, siempre a mano su cafetera de porcelana.
* * *
Yo aún no hallo el lugar (aunque creo que deber ser amplio), ni la música (¿movida?) o la ropa ideales (sí debe ser cómoda), varían las manías y los materiales, a mano o en libretas grandes o pequeñas, en la computadora o en tarjetas, a veces en la libreta de notas del teléfono celular. Si acaso ya está la hora: casi siempre después de la medianoche. La bebida también: café muy cargado, y muchos cigarros (es horripilante encontrarse con la cajetilla vacía a medianoche). Aún no hallo el aroma pero...
martes, septiembre 27, 2011
La Mesa del Silencio
Aparte de las sabrosas charlas, a veces marinadas en bebidas etílicas, a veces en miradas, uno de los aspectos que me gusta de participar en encuentros de escritores es el intercambio de libros y revistas. En el pasado Festival de Letras de San Luis entre los libros que recibí está La Mesa del Silencio. Once poetas rumanos contemporáneos, selección y traducción de Omar Lara, en una muy buena edición de la colección Gláphyras de Círculo de Poesía.
(En cuanto termine de leer este libro (y otros), lo dejaré a disposición del respetable en la biblioteca de El Colegio de San Luis. Ah, si quieren saber qué es la Mesa del Silencio vayan acá.)
Emoción de otoño - Nichita Stanescu (1933-1983)
Ha llegado el otoño, cuida mi corazón,
con la sombra de un árbol o mejor con tu sombra.
Tengo temor a veces que ya no te veré,
que alas me crecerán agudas hacia el cielo,
que te vas a esconder en algún ojo extraño
y que se va a cerrar como hoja de ajenjo.
Me acerco entonces a las piedras, callo,
tomo las palabras, las ahogo en el mar.
Y le silbo a la luna, la nazco y la transformo
en un inmenso amor.
(En cuanto termine de leer este libro (y otros), lo dejaré a disposición del respetable en la biblioteca de El Colegio de San Luis. Ah, si quieren saber qué es la Mesa del Silencio vayan acá.)
* * *
Ha llegado el otoño, cuida mi corazón,
con la sombra de un árbol o mejor con tu sombra.
Tengo temor a veces que ya no te veré,
que alas me crecerán agudas hacia el cielo,
que te vas a esconder en algún ojo extraño
y que se va a cerrar como hoja de ajenjo.
Me acerco entonces a las piedras, callo,
tomo las palabras, las ahogo en el mar.
Y le silbo a la luna, la nazco y la transformo
en un inmenso amor.
viernes, septiembre 16, 2011
Mi país, oh mi país - Efraín Huerta
Ardiente, amado, hambriento, desolado,
bello como la dura, la sagrada blasfemia;
país de oro y limosna, país y paraíso,
país-infierno, país de policías.
Largo río de llanto, ancha mar dolorosa,
república de ángeles, patria perdida.
País mío, nuestro, de todos y de nadie.
Adoro tu miseria de templo demolido
y la montaña de silencio que te mata.
Veo correr noches, morir los días, agonizar las tardes.
Morirse todo de terror y de angustia.
Porque ha vuelto a correr la sangre de los buenos
y las cárceles y las prisiones militares son para ellos.
Porque la sombra de los malignos es espesa y amarga
y hay miedo en los ojos y nadie habla
y nadie escribe y nadie quiere saber nada de nada,
porque el plomo de la mentira cae, hirviendo,
sobre el cuerpo del pueblo perseguido.
Porque hay engaño y miseria
y el territorio es un áspero edén de muerte cuartelaria.
Porque al granadero lo visten'
de azul de funeraria y lo arrojan
lleno de asco y alcohol
contra el maestro, el petrolero, el ferroviario,
y así mutilan la esperanza
y le cortan el corazón y la palabra al hombre―
y la voz oficial, agria de hipocresía,
proclama que primero es el orden
y la sucia consigna la repiten
los micos de la Prensa,
los perros voz-de-su-amo de la televisión,
el asno en su curul,
el león y el rotario,
las secretarias y ujieres del Procurador
y el poeta callado en su muro de adobe,
mientras la dulce patria temblorosa
cae vencida en la calle y en la fabrica.
Este es el panorama:
Botas, culatas, bayonetas, gases ...
¡Viva la libertad!
Buenavista, Nonoalco, Pantaco, Veracruz…
todo el país amortajado, todo,
todo el país envilecido,
todo eso, hermanos míos,
¿no vale mil millones de dólares en préstamo?
¡Gracias, Becerro de oro! ¡Gracias, FBI!
¡Gracias, mil gracias, Dear Mister President!
Gracias, honorables banqueros, honestos industriales,
generosos monopolistas, dulces especuladores;
gracias, laboriosos latifundistas,
mil veces gracias, gloriosos vendepatrias,
gracias, gente de orden.
Demos gracias a todos
y rompamos
con un coro solemne de gracia y gratitud
el silencio espectral que todo lo mancilla.
¡Oh país mexicano, país mío y de nadie!
Pobre país de pobres. Pobre país de ricos.
¡Siempre más y más pobres!
¡Siempre menos, es cierto,
pero siempre más ricos!
Amoroso, anhelado, miserable, opulento,
país que no contesta, país de duelo.
Un niño que interroga parece un niño muerto.
Luego la madre pregunta por su hijo
y la respuesta es un mandato de aprehensión.
En los periódicos vemos bellas fotografías
de mujeres apaleadas y hombres nacidos en México
que sangran y su sangre
es la sangre de nuestra maldita conciencia
y de nuestra cobardía.
Y no hay respuesta nunca para nadie
porque todo se ha hundido en un dorado mar de
dólares
y la patria deja de serlo
y la gente sueña en conjuras y conspiraciones
y la verdad es un sepulcro.
La verdad la detentan los secuestradores,
la verdad es el fantasma podrido de MacCarthy
y la jauría de turbios, torpes y mariguanos inquisidores
de huaraches;
la verdad está en los asquerosos hocicos de los cazadores
de brujas.
¡La grande y pura verdad patria la poseen,
oh país, país mío, los esbirros,
los soldadones, los delatores y los espías!
No, no, no. La verdad no es la dulce espiga
sino el nauseabundo coctel de barras y de estrellas.
La verdad, entonces, es una democracia nazi
en la que todo sufre, suda y se avergüenza.
Porque mañana, hoy mismo,
el padre denunciará al hijo
y el hijo denunciará a su padre y a sus hermanos.
Porque pensar que algo no es cierto
o que un boletín del gobierno
puede ser falso
querrá decir que uno es comunista
y entonces vendrán las botas de la Gestapo criolla,
vendrán los gases, los insultos,
las vejaciones y las calumnias
y todos dejaremos de ser menos que polvo,
mucho menos que aire o que ceniza,
porque todos habremos descendido
al fondo de la nada,
muertos sin ataúd,
soñando el sueño inmenso
de una patria sin crímenes,
y arderemos, impíos y despiadados,
tal vez rodeados de banderas y laureles,
tal vez, lo más seguro,
bajo la negra niebla
de las más negras maldiciones…
bello como la dura, la sagrada blasfemia;
país de oro y limosna, país y paraíso,
país-infierno, país de policías.
Largo río de llanto, ancha mar dolorosa,
república de ángeles, patria perdida.
País mío, nuestro, de todos y de nadie.
Adoro tu miseria de templo demolido
y la montaña de silencio que te mata.
Veo correr noches, morir los días, agonizar las tardes.
Morirse todo de terror y de angustia.
Porque ha vuelto a correr la sangre de los buenos
y las cárceles y las prisiones militares son para ellos.
Porque la sombra de los malignos es espesa y amarga
y hay miedo en los ojos y nadie habla
y nadie escribe y nadie quiere saber nada de nada,
porque el plomo de la mentira cae, hirviendo,
sobre el cuerpo del pueblo perseguido.
Porque hay engaño y miseria
y el territorio es un áspero edén de muerte cuartelaria.
Porque al granadero lo visten'
de azul de funeraria y lo arrojan
lleno de asco y alcohol
contra el maestro, el petrolero, el ferroviario,
y así mutilan la esperanza
y le cortan el corazón y la palabra al hombre―
y la voz oficial, agria de hipocresía,
proclama que primero es el orden
y la sucia consigna la repiten
los micos de la Prensa,
los perros voz-de-su-amo de la televisión,
el asno en su curul,
el león y el rotario,
las secretarias y ujieres del Procurador
y el poeta callado en su muro de adobe,
mientras la dulce patria temblorosa
cae vencida en la calle y en la fabrica.
Este es el panorama:
Botas, culatas, bayonetas, gases ...
¡Viva la libertad!
Buenavista, Nonoalco, Pantaco, Veracruz…
todo el país amortajado, todo,
todo el país envilecido,
todo eso, hermanos míos,
¿no vale mil millones de dólares en préstamo?
¡Gracias, Becerro de oro! ¡Gracias, FBI!
¡Gracias, mil gracias, Dear Mister President!
Gracias, honorables banqueros, honestos industriales,
generosos monopolistas, dulces especuladores;
gracias, laboriosos latifundistas,
mil veces gracias, gloriosos vendepatrias,
gracias, gente de orden.
Demos gracias a todos
y rompamos
con un coro solemne de gracia y gratitud
el silencio espectral que todo lo mancilla.
¡Oh país mexicano, país mío y de nadie!
Pobre país de pobres. Pobre país de ricos.
¡Siempre más y más pobres!
¡Siempre menos, es cierto,
pero siempre más ricos!
Amoroso, anhelado, miserable, opulento,
país que no contesta, país de duelo.
Un niño que interroga parece un niño muerto.
Luego la madre pregunta por su hijo
y la respuesta es un mandato de aprehensión.
En los periódicos vemos bellas fotografías
de mujeres apaleadas y hombres nacidos en México
que sangran y su sangre
es la sangre de nuestra maldita conciencia
y de nuestra cobardía.
Y no hay respuesta nunca para nadie
porque todo se ha hundido en un dorado mar de
dólares
y la patria deja de serlo
y la gente sueña en conjuras y conspiraciones
y la verdad es un sepulcro.
La verdad la detentan los secuestradores,
la verdad es el fantasma podrido de MacCarthy
y la jauría de turbios, torpes y mariguanos inquisidores
de huaraches;
la verdad está en los asquerosos hocicos de los cazadores
de brujas.
¡La grande y pura verdad patria la poseen,
oh país, país mío, los esbirros,
los soldadones, los delatores y los espías!
No, no, no. La verdad no es la dulce espiga
sino el nauseabundo coctel de barras y de estrellas.
La verdad, entonces, es una democracia nazi
en la que todo sufre, suda y se avergüenza.
Porque mañana, hoy mismo,
el padre denunciará al hijo
y el hijo denunciará a su padre y a sus hermanos.
Porque pensar que algo no es cierto
o que un boletín del gobierno
puede ser falso
querrá decir que uno es comunista
y entonces vendrán las botas de la Gestapo criolla,
vendrán los gases, los insultos,
las vejaciones y las calumnias
y todos dejaremos de ser menos que polvo,
mucho menos que aire o que ceniza,
porque todos habremos descendido
al fondo de la nada,
muertos sin ataúd,
soñando el sueño inmenso
de una patria sin crímenes,
y arderemos, impíos y despiadados,
tal vez rodeados de banderas y laureles,
tal vez, lo más seguro,
bajo la negra niebla
de las más negras maldiciones…
viernes, agosto 12, 2011
30 días, 30 rolitas. Día 24
"Una canción que te gustaría que se oiga en tu funeral". Muchos amigos se han despedido al ritmo de My way, en la voz de Frank Sinatra, o su traducción A mi manera, con Chente Fernández. Además de la ya mencionada Pastillas para no soñar, de Joaquín Sabina, ahí les encargo que pongan Dormir soñando, de El Gran Silencio, ya ven que "es la pura sabrosura..."
lunes, agosto 08, 2011
XXXI Festival Internacional de Danza Lila López (2011)
Y con la actuación de Aletheia y un reconocimiento a los técnicos del Teatro de la Paz, se clausuró el XXXI Festival Internacional de Danza Contemporánea Lila López de San Luis Potosí. Una función algo larga pero disfrutable, y al parecer con buenos resultados.
Una constante, y al parecer no solo en San Luis Potosí, es la desaparición, por codicia o por ignorancia, de los acervos históricos de arte, y desgraciadamente el FIDC LL no es la excepción. Unos a otros se avientan la pelotita, y la cosa es que nadie sabe dónde consultar nada para estudios, reseñas e investigaciones. En breve haremos una propuesta, a ver qué les parece a autoridades, fotógrafos, bailarines y gustosos del arte y su conservación.
Más fotos en el álbum de Itzcuincalli en Flickr.
miércoles, julio 27, 2011
30 días, 30 rolitas. Día 10
"Una canción que te haga dormir". Hoy, que Morfeo se ha vuelto tan remilgoso, no lo sé, pero cuenta la leyenda familiar que yo era un bebé y mi padre me llevó a Tamuín, donde trabajaba como médico. Extrañaba a mi madre y nada me hacía dejar de llorar. En eso se le ocurrió a mi progenitor entonar (o desentonar) esta de "La boda (o el casamiento) de los palomos" y santo remedio...
martes, julio 19, 2011
Lo electoral y sus trácalas en SLP
Tras de tantas negociaciones en lo oscurito y burlas a los ciudadanos, ahora hasta presunción de documentos falsos. La representatividad y la ciudadanización de su órgano electoral queda otra vez por los suelos en San Luis Potosí, región que presume de reformas de avanzada y aportes a la vida democrática del país a lo largo de su historia...
Total, soberbios y sordos, los diputados tienen la facultad legal de hacer y deshacer, pese a ser juez y parte en el juego electoral. Sobre todo los de los partidos mayoritarios (PRI, PAN) hicieron y deshicieron, se encapricharon en mover (o no mover) sus fichas, en no tomar en cuenta a nadie más que a ellos mismos.
El año pasado, cuando se convocó a ser parte del Consejo Estatal Electoral y de Participación Ciudadana (Ceepac), el Congreso del Estado recibió 128 solicitudes, de las cuales tenía que elegir a nueve consejeros propietarios y ocho suplentes, entrevista, currículum y ensayo mediante. En diciembre que se integró el nuevo consejo no entraron todos los que eran ni fueron todos los que entraron.
Desde el principio reconocieron que hubo plagios totales o parciales en algunos ensayos (de wikipedia y otras páginas), y a la hora de la votación en el pleno no se eligió necesariamente a los de mayor calificación promedio (entrevista, ensayo y currículum). El plagio, dijeron los "legisladores" no sería impedimento. No por nada un diputado local acusado de plagio en una iniciativa se defiende diciendo que no copia sino que hace "Derecho comparado". Otro dijo que si se cancelara el proceso pondrían a los mismos.
En la primera integración hubo opacidad en el manejo del proceso, y prosperaron las demandas de inconformes ante el Tribunal Electoral del Poder Judicial de la Federación (TEPJF), que pidió la reposición. Para la segunda (¿la vencida?) quedaron casi los mismos, y solo dejaron fuera a dos de los consejeros originales, —que ya habían dejado oír su voz crítica y se negaban a sumarse al apoyo unánime a un "consejero presidente", en la más pura línea del presidencialismo— que para eso los diputados dejaron "caer" la primera elección y no dieron pruebas al TEPJF.
Fernando Navarro González, elegido presidente del Ceepac en las dos ocasiones, "obedece a un juego de peones, son “posiciones” de alguien, material negociable que un día puede estar y al siguiente ya no". Y lo más reciente es que fue acusado ante la PGR por presentar un título falso de licenciado en mercadotecnia, precisamente el documento que aumentó su calificación porque los diputados lo consideraron lo "más afín a la materia electoral", aunque dejaron fuera, entre otros, a un politólogo que es investigador en una prestigiada institución y a la mujer mejor calificada en ambos procesos.
Total, soberbios y sordos, los diputados tienen la facultad legal de hacer y deshacer, pese a ser juez y parte en el juego electoral. Sobre todo los de los partidos mayoritarios (PRI, PAN) hicieron y deshicieron, se encapricharon en mover (o no mover) sus fichas, en no tomar en cuenta a nadie más que a ellos mismos.
El año pasado, cuando se convocó a ser parte del Consejo Estatal Electoral y de Participación Ciudadana (Ceepac), el Congreso del Estado recibió 128 solicitudes, de las cuales tenía que elegir a nueve consejeros propietarios y ocho suplentes, entrevista, currículum y ensayo mediante. En diciembre que se integró el nuevo consejo no entraron todos los que eran ni fueron todos los que entraron.
Desde el principio reconocieron que hubo plagios totales o parciales en algunos ensayos (de wikipedia y otras páginas), y a la hora de la votación en el pleno no se eligió necesariamente a los de mayor calificación promedio (entrevista, ensayo y currículum). El plagio, dijeron los "legisladores" no sería impedimento. No por nada un diputado local acusado de plagio en una iniciativa se defiende diciendo que no copia sino que hace "Derecho comparado". Otro dijo que si se cancelara el proceso pondrían a los mismos.
En la primera integración hubo opacidad en el manejo del proceso, y prosperaron las demandas de inconformes ante el Tribunal Electoral del Poder Judicial de la Federación (TEPJF), que pidió la reposición. Para la segunda (¿la vencida?) quedaron casi los mismos, y solo dejaron fuera a dos de los consejeros originales, —que ya habían dejado oír su voz crítica y se negaban a sumarse al apoyo unánime a un "consejero presidente", en la más pura línea del presidencialismo— que para eso los diputados dejaron "caer" la primera elección y no dieron pruebas al TEPJF.
Fernando Navarro González, elegido presidente del Ceepac en las dos ocasiones, "obedece a un juego de peones, son “posiciones” de alguien, material negociable que un día puede estar y al siguiente ya no". Y lo más reciente es que fue acusado ante la PGR por presentar un título falso de licenciado en mercadotecnia, precisamente el documento que aumentó su calificación porque los diputados lo consideraron lo "más afín a la materia electoral", aunque dejaron fuera, entre otros, a un politólogo que es investigador en una prestigiada institución y a la mujer mejor calificada en ambos procesos.
Pura pena ajena con estos legisladores, con estos partidos, con caciquitos de pueblo que ya han de estar preparando su brinco a otro puesto que les impida vivir en el error.
- - - - - - -
Actualización, 20 de julio: El Tribunal Electoral del Poder Judicial de la Federación ordenó de nueva cuenta reponer el proceso de selección de los integrantes del Consejo Estatal Electoral y de Participación Ciudadana (Ceepac).
Los magistrados cuestionaron el hecho de que el Congreso se haya apartado de la convocatoria de selección y se haya elegido a los integrantes de manera subjetiva, sin tomar en cuenta la formación de los aspirantes en materia electoral.
La votación se definió por unanimidad.
El magistrado Salvador Olimpo Nava Gomar advirtió que pareciera que el Congreso del Estado de San Luis Potosí está caminando en el filo entre seguir la tesitura de avance democrático en el que SLP es pionero, "o caer en un estado de regresión".
Aparte el magistrado José Alejandro Luna Ramos expuso que la selección se basó en criterios "evidentemente subjetivos" y no en los de la convocatoria, además de apartarse de los principios constitucionaels de equidad y justicia.
El magistrado ponente, Flavio Galván Rivera estableció que es evidente el desapego de a convocatoria "en este acto de carácter administrativo" y por ello su propuesta de reponer el proceso".
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Actualización, 20 de julio: El Tribunal Electoral del Poder Judicial de la Federación ordenó de nueva cuenta reponer el proceso de selección de los integrantes del Consejo Estatal Electoral y de Participación Ciudadana (Ceepac).
Los magistrados cuestionaron el hecho de que el Congreso se haya apartado de la convocatoria de selección y se haya elegido a los integrantes de manera subjetiva, sin tomar en cuenta la formación de los aspirantes en materia electoral.
La votación se definió por unanimidad.
El magistrado Salvador Olimpo Nava Gomar advirtió que pareciera que el Congreso del Estado de San Luis Potosí está caminando en el filo entre seguir la tesitura de avance democrático en el que SLP es pionero, "o caer en un estado de regresión".
Aparte el magistrado José Alejandro Luna Ramos expuso que la selección se basó en criterios "evidentemente subjetivos" y no en los de la convocatoria, además de apartarse de los principios constitucionaels de equidad y justicia.
El magistrado ponente, Flavio Galván Rivera estableció que es evidente el desapego de a convocatoria "en este acto de carácter administrativo" y por ello su propuesta de reponer el proceso".
martes, julio 12, 2011
Uno más: El Mane
Tomado de 3d2, espacio de comunicación y vinculación.
Los primeros minutos de este domingo trascendió que la persona que fue asesinada en Morelos] la noche del sábado por supuestos ladrones que intentaron despojarlo de un auto en las lagunas de “Zempoala” se trata de José Manuel Vargas Reynoso, también conocido como El Mane, quien fuera catedrático de la Universidad Iberoamericana y colaborador de medios de comunicación en la ciudad de México. Su acompañante aún se encuentra hospitalizada en el ISSSTE de Morelos.
Según el expediente académico del catedrático, quien murió a manos de los ladrones fue Licenciado en Ciencias de la Comunicación, y maestro en Comunicación por la Universidad Iberoamericana, Plantel Santa Fe, participó en diversos programas, como congresos, talleres, diplomados, coloquios, encuentros y seminarios, todos ellos en el campo de estudio de la comunicación y la cultura.
Su experiencia laboral incluye labores de apoyo a diferentes prácticas sociales que lo fueron orientando hacia labores estrictamente de promoción, difusión y gestión cultural. En un principio su desempeño se centró en el área de la llamada cultura popular, particularmente como coordinador y tallerista, volviéndose especialista en temas que tienen que ver con la relación entre las nuevas tecnologías de información y comunicación y la cultura.
Siendo profesor universitario en la Universidad Iberoamericana, combinó su quehacer académico con tareas de investigación y producción radiofónica en Guanajuato y Colima, instructor en los diplomados del sistema de capacitación cultural del CONACULTA desde el año 2001.
Los hechos se registraron en el kilómetro 12 donde el catedrático fue sorprendido por estos sujetos que desde hace meses operan de manera impune en Huitzilac sin que nadie haga algo, pues estos delincuentes conocen las brechas y caminos para fugarse.
Este asesinato se da en medio del llamado operativo Conago 1, que en Morelos es permanente pero a pesar de ello la delincuencia sigue operando.
Otra persona, identificada como Daniela Huda Tarunhi Navarro, quien también fue víctima de este asalto, se encuentra hospitalizada en el ISSSTE del municipio de Emiliano Zapata.
Los primeros minutos de este domingo trascendió que la persona que fue asesinada en Morelos] la noche del sábado por supuestos ladrones que intentaron despojarlo de un auto en las lagunas de “Zempoala” se trata de José Manuel Vargas Reynoso, también conocido como El Mane, quien fuera catedrático de la Universidad Iberoamericana y colaborador de medios de comunicación en la ciudad de México. Su acompañante aún se encuentra hospitalizada en el ISSSTE de Morelos.
Según el expediente académico del catedrático, quien murió a manos de los ladrones fue Licenciado en Ciencias de la Comunicación, y maestro en Comunicación por la Universidad Iberoamericana, Plantel Santa Fe, participó en diversos programas, como congresos, talleres, diplomados, coloquios, encuentros y seminarios, todos ellos en el campo de estudio de la comunicación y la cultura.
Su experiencia laboral incluye labores de apoyo a diferentes prácticas sociales que lo fueron orientando hacia labores estrictamente de promoción, difusión y gestión cultural. En un principio su desempeño se centró en el área de la llamada cultura popular, particularmente como coordinador y tallerista, volviéndose especialista en temas que tienen que ver con la relación entre las nuevas tecnologías de información y comunicación y la cultura.
Siendo profesor universitario en la Universidad Iberoamericana, combinó su quehacer académico con tareas de investigación y producción radiofónica en Guanajuato y Colima, instructor en los diplomados del sistema de capacitación cultural del CONACULTA desde el año 2001.
Los hechos se registraron en el kilómetro 12 donde el catedrático fue sorprendido por estos sujetos que desde hace meses operan de manera impune en Huitzilac sin que nadie haga algo, pues estos delincuentes conocen las brechas y caminos para fugarse.
Este asesinato se da en medio del llamado operativo Conago 1, que en Morelos es permanente pero a pesar de ello la delincuencia sigue operando.
Otra persona, identificada como Daniela Huda Tarunhi Navarro, quien también fue víctima de este asalto, se encuentra hospitalizada en el ISSSTE del municipio de Emiliano Zapata.
viernes, julio 01, 2011
Tituba: la construcción del teatro en Nayarit
CÉSAR DELGADO MARTÍNEZ
¡No es una novedad! Las artes escénicas en Nayarit en su profesionalización atraviesan por grandes dificultades. Después del fomento del teatro moderno con el trabajo del inolvidable maestro Alfredo Castilla, la formación no ha sido planeada, articulada y coherente. En pocas palabras, no hay una escuela en el estado.
La autogestión, como la entiende Jesús Coronado, director del Rinoceronte Enamorado de San Luis Potosí, es un ejemplo a seguir por un grupo de teatro “independiente”. El otro camino lo ha marcado Luis de Tavira con la fundación de sendos espacios de formación como la Casa del Teatro en el D.F. y el CEDRAM (Centro Dramático de Michoacán) en Pátzcuaro.
No se trata de “bronquearse” con las instituciones, se hace necesario “optimizar” todo tipo de recursos en aras de la profesionalización. Luis Alberto Bravo hace una década fundó en Tepic el Ensamble Teatral Tituba. Después de una formación, del maestro en Tijuana, Los Ángeles y México, D.F., ante la realidad de un teatro nayarita carente de visos profesionales.
El Tituba en estos diez años ha desarrollado una labor teatral de primera línea. No tan sólo, Luis Alberto Bravo, se ha dado a la tarea de buscar los apoyos económicos, sino ha sido formador de jóvenes. Ha dirigido obras. Ha estimulado a muchachos y muchachas para que continúen con una formación profesional en otras ciudades del país y ha impulsado el Festival Nacional de Teatro Ixcuintla.
Bravo ha abierto las posibilidades para el intercambio con maestros y directores teatrales. Ha promovido la formación de un grupo de teatro en el CONALEP y la construcción del teatro móvil “La Bola”, un “remolque” de siete por siete metros, que se realizó con el apoyo del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Nayarit (CECAN), Tituba y la institución mencionada.
Las obras que el Tituba ha presentado a los diversos públicos nayaritas y de otros estados del país –recientemente ofrecieron 29 funciones en la región Centro-Occidente con la obra “Van a matar al Toño” de Alberto Castillo Pérez-, van del teatro musical al teatro de vanguardia. Luis Alberto Bravo se caracteriza por no temerle a los temas “fuertes” lo que ha ocasionado el disgusto de algún diletante por ahí.
Ahora, en unos días más Tituba abrirá el LATEN (Laboratorio de Arte Teatral y Escénico de Nayarit), con salones para clases y ensayos, un teatro y una biblioteca con todos los adelantos tecnológicos. En la sede, en el centro de Tepic, Lorena Ruiz Macedo está realizando un mural en el que aparecerán los personajes destacados de la escena nayarita.
Sin los y las Titubas es difícil entender la historia contemporánea del arte de Nayarit, que a pesar de todas las dificultades en su desarrollo, poco a poco va creciendo.
sábado, junio 25, 2011
El pájaro artista
Este... Y para ilustrarlo el autor propone como ejemplo a lo que él bautizó como pájaro Pollock. "El nombre viene dado a raíz de la noticia que leí hace un par de años sobre un inversor mexicano que batió el récord mundial de una subasta de pintura al pagar más de 109 millones de euros por Número 9, de Jackson Pollock. El pájaro Pollock en realidad es el tilonorrinco de Australia y Nueva Guinea. Los machos de esta ave construyen complicados nidos y los decoran primorosamente con objetos de color, como orquídeas, conchas de caracoles, bayas y cortezas de árbol. Algunos de ellos pintan literalmente esas enramadas con residuos de frutas que regurgitan, empleando hojas o cortezas como pincel. Las hembras valoran los nidos y se emparejan con los creadores de los nidos más simétricos y más profusamente adornados".
¿Será? Gabo decía que escribe para que lo quieran, no especificó cómo quiere que lo quieran... Sería una locura, je. Y puede ser, no sé. Es otra forma de mostrarnos, de cubrirnos con. ¿Ritual, cortejo, arte? En otro blog (La nodriza de las hadas) el mismo tilonorrinco contesta a la cuestión: "quien piense que me dedico a construir enramadas para ligar es que no sabe nada de arte".
domingo, mayo 22, 2011
Crónica del apocalipsis desde la Gran Chichimeca
Escribo esta entrada antes de esconderme ¿días, semanas? en mi refugio antinuclear, en el sótano de mi casa. Han pasado varias horas desde que empezó el fin del mundo, y quiero llegar "completo" (lo que sea que eso signifique) al juicio final. El cielo se ha tornado carmesí y desde anoche los muertos comenzaron a salir del Saucito y de Valle de los Cedros. No comen carne humana pero tienen mucha fuerza, y no se les puede liquidar ni cortándoles la cabeza: la agarran y siguen muy orondos su caminata hacia el centro de la ciudad.
Parece que se han concentrado en el centro de la ciudad. Los muertos llenan la Plaza de los Fundadores y las vestimentas de todas las épocas parecían un mortal carnaval de los más de cuatrocientos años de haberse fundado esta ciudad. Los vi por televisión antes de que se interrumpiera la señal. Debimos saber que la primera señal del apocalipsis era la desaparición del Cerro de San Pedro, pero todo mundo decía que no pasaba nada, y ni siquiera se preocuparon cuando se oyó la Llorona por todo el camino a este municipio. Hubo quien aseguró que era una ex trabajadora del "Castillo de Greyskull", el famoso centro cultural nocturno (aka zona roja) que está por allí cerquita.
Pocos creyeron al hoy santo Harold Camping, quién halló la fecha secreta de los siete mil años que transcurrieron desde el diluvio. Justo a la medianoche empezaron a caerse todas las estatuas de las plazas y avenidas: las musas de la Casa de la Cultura, las otras monitas que estaban en Reforma, el Hermes que apuntaba al cielo en Plaza de Armas... Sin que nadie lo tocara, el carillón de la catedral comenzó a entonar un requiem.
Pocos, muy pocos fueron los potosinos "arrebatados", y fueron sobre todo niños. Muchos alzaron las manos al cielo cuando sus hijos ascendían hasta perderse en lo alto, pero la mayoría se quedaron brincando como queriendo alcanzar una manzana. Ni berrinches ni mentadas hicieron que aumentara el número de los elegidos. Y vivos y muertos empezaron a pelearse el espacio en la plaza.
En las oficinas gubernamentales ha habido incendios que hasta el momento de escribir estas líneas han sido imposibles de controlar. Incendios aislados, se dijo en un boletín oficial, pero la información dejó de fluir cuando las llamas aparecieron en la oficina de comunicación social.
Arrebatada, mi esposa me dejó con los niños. Siempre fue una santa, como le decían todas sus amigas. Se elevó y apenas alcancé a oír que me dijo "lero, lero". Ya he encargado a Lupita y a David con mis compadres, porque las provisiones del refugio no alcanzan para los tres, y al fin que no tienen muchos pecados. Total, ya tengo algunos libros de autoayuda, dos o tres libretas y suficientes películas porno para aguantar los cinco meses que según San Harold pasarán para que inicie el juicio. Espero que se nos asigne un buen abogado fedensor, mínimo el de Presunto culpable.
Parece que se han concentrado en el centro de la ciudad. Los muertos llenan la Plaza de los Fundadores y las vestimentas de todas las épocas parecían un mortal carnaval de los más de cuatrocientos años de haberse fundado esta ciudad. Los vi por televisión antes de que se interrumpiera la señal. Debimos saber que la primera señal del apocalipsis era la desaparición del Cerro de San Pedro, pero todo mundo decía que no pasaba nada, y ni siquiera se preocuparon cuando se oyó la Llorona por todo el camino a este municipio. Hubo quien aseguró que era una ex trabajadora del "Castillo de Greyskull", el famoso centro cultural nocturno (aka zona roja) que está por allí cerquita.
Pocos creyeron al hoy santo Harold Camping, quién halló la fecha secreta de los siete mil años que transcurrieron desde el diluvio. Justo a la medianoche empezaron a caerse todas las estatuas de las plazas y avenidas: las musas de la Casa de la Cultura, las otras monitas que estaban en Reforma, el Hermes que apuntaba al cielo en Plaza de Armas... Sin que nadie lo tocara, el carillón de la catedral comenzó a entonar un requiem.
Pocos, muy pocos fueron los potosinos "arrebatados", y fueron sobre todo niños. Muchos alzaron las manos al cielo cuando sus hijos ascendían hasta perderse en lo alto, pero la mayoría se quedaron brincando como queriendo alcanzar una manzana. Ni berrinches ni mentadas hicieron que aumentara el número de los elegidos. Y vivos y muertos empezaron a pelearse el espacio en la plaza.
En las oficinas gubernamentales ha habido incendios que hasta el momento de escribir estas líneas han sido imposibles de controlar. Incendios aislados, se dijo en un boletín oficial, pero la información dejó de fluir cuando las llamas aparecieron en la oficina de comunicación social.
Arrebatada, mi esposa me dejó con los niños. Siempre fue una santa, como le decían todas sus amigas. Se elevó y apenas alcancé a oír que me dijo "lero, lero". Ya he encargado a Lupita y a David con mis compadres, porque las provisiones del refugio no alcanzan para los tres, y al fin que no tienen muchos pecados. Total, ya tengo algunos libros de autoayuda, dos o tres libretas y suficientes películas porno para aguantar los cinco meses que según San Harold pasarán para que inicie el juicio. Espero que se nos asigne un buen abogado fedensor, mínimo el de Presunto culpable.
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