Y éste no es un poema y éste que escribe no soy yo. Yo ya no escribo. Yo ya me fui. Disonancia cognitiva, que le dicen. Disonancia sentimental, acaso. Disilencio.
El agujero blanco que está en el papel tapiz negro arriba de mi acolchonada celda (la cordura era el papel tapiz que a veces ocultaba las paredes) quiere jugar conmigo un duelo de miradas. A ver quién absorbe a quién.
¿Qué sabes del amor si nunca has aullado a la luna en medio del granizo?
El granizo son lágrimas que no se resignan. Se resignifican, endurecidas. Pero hay lunas que luchan toda la noche y esas son las que brillan.
¡Lu-ni-ta...!
Si la luna no viene a ti, aulla.
Quizá sea una estupidez para muchos, pero va
la última luna en un volado.
Hasta pronto.
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| "La veo indescifrable y cotidiana/ y más allá de mi literatura..." |
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