martes, octubre 31, 2017

Actividades de este su bloguero

Actividades durante el Festival Letras en San Luis, del 15 al 18 de noviembre, que organiza el Ayuntamiento de San Luis Potosí. No pongo el número de esta edición para no alterar a los triscaidecafóbicos, pero ya son un buen de años.

El miércoles 15 a las 10 am toca la mesa "De vampiros, zombies y psicópatas en la literatura" en la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí, una mesa en la que estaremos Roberto Coria, Ronnie Medellín y su servilleta. Modera Óscar Montero.

El jueves 16 será "Hablemos de cuento" la mesa que moderaré, en la que estarán Darío Zalapa Solorio, Ronnie Medellín y Josué Sánchez. Esto será a las 6 pm en el Palacio Municipal.

El viernes 17, también en el Palacio Municipal, a las 6 pm compartiré mesa con Carlos Velázquez y L.M. Oliveira. El tema: "Escribir narrativa en México, ¿es un riesgo?" Modera Alfredo Padilla.

Y el sábado 18 será la presentación de Esquizia. Revista de psicoanálisis, filosofía y ciencias sociales, con los comentarios de Samuel Hernández Huerta, Rodolfo Zermeño, Salvador Rodríguez y este bloguero. El acto será a las 5 pm en la Biblioteca Central de la UASLP.

El programa completo por acá, en Scribd.

Ah. Reitero la invitación para que asistan a las sesiones que aún quedan del taller que compartimos los martes en Fernando Rosas 192, barrio de San Sebas, San Luis Potosí, de 5 a 8 pm. Lleven sus textos y ya veremos qué procede. Terminamos el 25 de noviembre.

En diciembre nos vamos a la FIL Guadalajara.

Y desde ya os invito a adquirir parte de mi mobiliario, pinturas, dibujos y libros en Zamarripa 1406. Desde reposets hasta un restirador de metal, desde grabados hasta libreros.


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lunes, octubre 30, 2017

Muerte y arte en San Luis Potosí

Como cada año, queda abierta la invitación a participar con poemas, cuentos, ensayos, foto, dibujo, pintura, obituarios o epitafios o algo mortuorio (o mortífero o mortificante, en fin) en el blog Muerte y arte en San Luis Potosí (y, obvio, más allá), que se actualiza cada 31 de octubre y 1o y 2 de noviembre. Esperamos su colaboración en debajodelagua@gmail.com hasta este 31 de octubre.


viernes, octubre 27, 2017

Revista Esquizia, año 2, número 1, 2017

Presentación
J. Ramón Rodríguez

Intimidad, secreto y violencia
Daniel Gerber

Infancia fragmentada: Entre la bios y la psico política
Liora Stavchansky

C17H18F3NO
Samuel Hernández Huerta

Educación, ética y complejos-psi
Ian Parker

El lugar de Ernesto Laclau en la izquierda lacaniana
Carlos Gómez Camarena

Dos gestos del marxismo althusseriano ante el sujeto: Ruptura con la psicología y articulación con el psicoanálisis
David Pavón-Cuéllar

Retorno a Lacan
Alejandro Velázquez

¿Se puede superar el pasado? A propósito del “disciplinamiento de género” desde una perspectiva feminista descolonial y filosófica contemporánea
Fabiana Parra

El sujeto del feminismo en México
Consuelo Llanas Gámez & Cintia Martínez Velasco

Blancas, madres y heterosexuales: Los constructos femeninos hegemónicos en los Congresos de México y Paraguay
Sarah Patricia Cerna Villagra

La filosofía como técnica de sí: Los hypomnémata y las redes sociales
Roque Farrán
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miércoles, octubre 25, 2017

Arte poética - Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

martes, octubre 24, 2017

Si se ha de escribir correctamente poesía - Enrique Lihn

Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius,
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina

no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por ·las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

lunes, octubre 23, 2017

Irremediablemente fijo - Mario Benedetti

“Cuando uno tiene que estar irremediablemente fijo, es impresionante la movilidad mental que es posible adquirir. Se puede ampliar el presente tanto como se quiera, o lanzarse vertiginosamente hacia el futuro, o dar marcha atrás que es lo más peligroso porque ahí están los recuerdos, todos los recuerdos, los buenos, los regulares y los execrables. Ahí está el amor, o sea estás vos, y las grandes lealtades y también las grandes traiciones. Ahí está lo que uno pudo hacer y no hizo, y también lo que pudo no hacer y sí hizo. La encrucijada en la que el camino elegido fue el erróneo. Y ahí empieza la película, es decir, cómo habría sido la historia si se hubiera tomado el otro rumbo, aquel que entonces se descartó. Generalmente, después de varios rollos uno suspende la proyección y piensa que el camino elegido no fue tan equivocado y que acaso, en igual encrucijada, hoy la elección sería la misma. Con variantes, claro. Con menos ingenuidad, por supuesto. Con más alertas, por las dudas. Pero eso sí manteniendo el rumbo primordial...”

Primavera con una esquina rota

sábado, octubre 21, 2017

Cuentubre

A partir del reto gráfico de #Inktuber, que bien puede traducirse como tintubre, hay quienes han llevado la práctica a las letras, y surgió así el Cuentubre: tomar una palabra propuesta para cada día del mes, e inventar una breve historia, una microficción o un poema  partir de ella.

Tarde pero sin sueño me apunto al llamado letrado, para no procrastinar, para no alegar falta de inspiración, porque a veces las palabras se las lleva el viento y no sirven para nada. Pero sí, no sé. (Aquí mismo iré actualizando el Cuentubre 2017 hasta completar el mes.)

1
Ibas tan rápido que te convertiste en futuro.

2
Vivir dividido no es tan malo: hay horas en que todas las voces cantan en coro.

3
Nadie descubrió el veneno: ella lo portaba en su mirada.

4
El cuento desértico tuvo un final inesperado, submarino.

5
Hace mucho, mucho tiempo no había tiempo. Empezó cuando Luzbel cayó, y lo primero que inventó fue la clepsidra.

6
Sin poder evitarlo, seguía pensando en ella. Se quedó dormido y cuando despertó, la espada seguía pendiendo sobre su cabeza. Suspiró.

7
Érase un personaje tan tímido que no se asomó ni siquiera al final del cuento.

8
Ninguna autoridad pudo (o no quiso) aportar pistas para que aterrizara tan torcido caso. Dejaron que se estrellara contra la víctima.

9
El chillido, que se creía a salvo escondido bajo la cama, levantó finalmente las manos, rodeado por silencios.

10
Al menos la sombra proyectada sobre la página en blanco lo hacía sentir gigantesco.

11
Sí, desde hace mucho sé que debí correr, que la catástrofe era inminente. Pero no pude. Primero tengo que averiguar cómo hacerle para dejar de flotar.

12
Era tan optimista que nunca admitió estar destrozado. Si acaso, concedía, a veces siento que estoy compuesto de tepalcates.

13
Más que repleto se sintió pletórico al terminar tres platos grandes de sopa de letras. Sería una gran obra.

14 
—¿Es por mis ojos saltones y mis dientes afilados? —musitó apenado el lobo feroz.

15 
Todos vieron el verbo morir pero el pronombre misterioso permaneció en las sombras. Era hora de la oración.

16 
—Quiero probar esa manzana... 
—No sé, se me antoja algo con grasa... Los cerdos no están prohibidos, ¿verdad?

17 
Se sintió ofendido al pensar en el prefijo "a" cuando le dijeron "agraciado".

18 
Pocos saben que si bien Ulises no se tapó los oídos, se tapó la boca para no corear entusiasmado el inmundo canto de las sirenas.

19 
Él subía a la nube todas las fotos y mensajes de ella. Todas las noches le llovía sobre mojado pero despertaba con una sonrisa. 

20 
Quiso cortar entonces las raíces más profundas, pero sólo encontró floreceres subterráneos.

21 
Cuando apenas la iba a saludar, ella, indiferente, le pasó por encima.
Furioso, se revolcó en su tumba.

22
Hoja en blanco: no hay sendero, o hay infinidad. Es cuestión de apoyar la punta del bolígrafo y avanzar.

23
Era tan optimista que a pesar de estar desempleado iba al cajero automático todos los días, con la esperanza de encontrarse con un jugoso traspaso accidental.

24 
Después de, el ciego no volvió a extrañar la vista e imaginó miradas.

25 
Clasificado: el proyecto era enviar al espacio una cápsula con una quesadilla con queso y otra sin queso, para ver si por sin otros seres se dignaban a contestarnos.

26 
Chicherto. Ah, qué rechinar de muelas chutarse toda la pinche noche el chirrido de las chicharras. Chúpale, pichón.

27
Escalar números, magnitudes, posiciones mapas, montañas, letras, años. La vida no es callar. La vida es calar.

28 
Una mañana de otoño, poco después de cumplir los 45 años, el escritor despertó convertido en un insecto hoja. Y esperó a que ella llegara a escribir.

29
Estaba unido a él como un miembro fantasma. Él lo sentía todo el tiempo, con ese miembro escribía palabras que nadie entiende.

30 
Los cinco eran sospechosos pero no pudo encontrar ni una huella en la escena del crímen. Decidió empezar a conocerse como la palma de su mano (y sus cinco huellas).

31 
La máscara cayó justo antes del telón. No hubo aplausos. La cara que quedó en su lugar fue el peor deus ex machina del mundo. ¡Se suponía que era una historia de amor, por Dios!

viernes, octubre 20, 2017

Satanás y las leyes - Ambrose Bierce

Satanás, s.- Uno de los lamentables errores del Creador. Habiendo recibido la categoría de arcángel, Satanás se volvió muy desagradable y fue finalmente expulsado del Paraíso. A mitad de camino en su caída, se detuvo, reflexionó un instante y volvió.

—Quiero pedir un favor —dijo.

—¿Cuál?

—Tengo entendido que el hombre está por ser creado. Necesitará leyes.

—¡Qué dices, miserable! Tú, su enemigo señalado, destinado a odiar su alma desde el alba de la eternidad, ¿tú pretendes hacer sus leyes?

—Perdón; lo único que pido es que las haga él mismo.

Y así se ordenó”.

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El diccionario del diablo

jueves, octubre 19, 2017

El yo - Walter Benjamin

“Habría que acostumbrar a los escritores a considerar la palabra yo como su reserva de víveres. Así como los soldados no pueden tocar la suya antes de que pasen 30 días, tampoco los escritores deberían desenterrar el yo antes de tener cumplida la treintena. Cuanto más temprano recurren a él, peor entienden su oficio”

Citado por Beatriz Sarlo en El País, donde ella también dice:

"Probablemente uno de los ejercicios más difíciles de la literatura sea el de borrar el yo e imaginar una tercera persona, su lenguaje, sus repeticiones, sus traiciones, su deseo y su pasión. Sobre todo, imaginar una distancia entre un escondido yo y un personaje..."

miércoles, octubre 18, 2017

Disparates - Gómez de la Serna

Si bien no se puede decir, sin ser un insensato, que el mundo es un disparate, el pensamiento del hombre y el alma humana son unos puros disparates.

Realmente todas nuestras credulidades, nuestras deducciones y nuestras altiveces son disparates.

El disparate es la forma más sincera, pues, de la literatura.

Yo, entre los disparates, en el universo mudo de los disparates, he procurado escoger los más suculentos.

martes, octubre 17, 2017

Richard Wilbur (1921-2017)

Malabarista

Una pelota rebotará; pero cada vez menos. No es
Una cosa alegre, resiente su propia resistencia.
La caída es lo que ama y cae la tierra
en nuestros corazones, desde la brillantez,
Se instala y se olvida.
Se necesita un malabarista azul cielo con cinco bolas rojas

Sacudir nuestra gravedad. Huy, en el aire
Las bolas giran, giran sobre sus manos giratorias,
Aprendiendo las formas de ligereza, alterando a las esferas
Pastorea la punta de sus dedos,
Se aferran allí a sus cursos,
Meciendo un pequeño cielo sobre sus oídos.

Pero un cielo es más fácil hecho de nada en absoluto
Que la tierra recobrada, y quieta y única por dentro
El giro de los mundos, con un gesto claro y noble.
Él rueda ese cielo adentro,
Aterriza de balón en balón,
Y lo cambia todo por una escoba, un plato, una mesa.

Oh, en su pata la mesa está girando, la escoba
Equilibra su nariz, y la placa gira
¡En la punta de la escoba! Maldita sea, qué espectáculo, lloramos:
Los muchachos patean y las chicas
Gritan y los golpes del tambor
Y todo baja, y él se inclina y dice adiós.

Si ahora el malabarista está cansado, si la escoba está parada
En el polvo de nuevo, si la mesa comienza a caer
A través de la oscuridad diaria de nuevo, y aunque el plato
Se encuentra en la parte superior de la mesa,
Para él, batimos nuestras palmas
Quien ganó por una vez el peso del mundo.

lunes, octubre 16, 2017

Decálogo periodístico - Miguel Ángel Granados Chapa

1. Nunca escriba o diga algo de una persona que no se lo pueda decir a la cara.

2. Combata la ambigüedad: no insinúe, no exagere, no minimice. Elija una postura y defiéndala. Un juicio no depende de la complicidad del lector sino del apego a la verdad.

3. Use las palabras precisas, no sólo por la riqueza del lenguaje sintético sino para lograr exactitud en lo que uno quiere decir.

4. Evite los lugares comunes, la vulgaridad y la falsa familiaridad con los entrevistados.

5. Construya su propia opinión, aunque no coincida con los demás, y sobre todo, si coincide con los demás.

6. No se ponga usted mismo en el centro de la noticia.

7. No haga juegos de palabras ni sorna con el nombre o la apariencia de una persona.

8. No aspire a recompensas materiales, no acepte regalos que puedan significar un soborno, ni siquiera los más pequeños. Hay que practicar una extremada ambición ética, aunque parezca una soberbia de la virtud.

9. Considere los fenómenos en su larga duración y en toda su anchura.

10. Encuentre el camino o hágalo.

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Tomado de Sala de Prensa.
(Los invito a leer mi columna de esta semana en Pulso.) 

domingo, octubre 15, 2017

sábado, octubre 14, 2017

De los diarios de Jules Renard (1)

«23 de noviembre. No serás nada. Por más que hagas: no serás nada. Comprendes a los mejores poetas, a los prosistas más profundos, pero aunque digan que comprender es igualar, serás tan comparable a ellos como un ínfimo enano puede compararse con gigantes. Trabajas todos los días. Te tomas la vida en serio. Crees fervorosamente en tu arte. Eres moderado con la mujer. Pero no serás nada. No tienes que preocuparte por el dinero, no has de ganarte el pan de cada día. Eres libre, y el tiempo te pertenece. Solo tienes que querer. Pero te falta poder. No serás nada. Llora, grita, agárrate la cabeza con las dos manos, espera, desespera, reanuda la tarea, empuja la roca. No serás nada.

»17 de marzo. Estoy pasando un mal momento. Todos los libros me hastían. No hago nada. Me doy más cuenta que nunca de que no sirvo para nada. Siento que no llegaré a nada, y estas líneas que escribo me parecen pueriles, ridículas, e incluso, y sobre todo, absolutamente inútiles. ¿Cómo salir de esto? Tengo un recurso: la hipocresía. Me quedo horas encerrado y se creen que trabajo. Quizá me compadecen, algunos me admiran, y yo me aburro, y bostezo, con los ojos llenos de reflejos amarillos, los reflejos enfermizos de mi biblioteca. Tengo una mujer que es un ser fuerte y dulce, lleno de vida, un bebé digno de ganar un concurso, y ninguna energía para disfrutar de todo esto. Sé que este estado de ánimo no durará. Volveré a tener esperanzas, más coraje para esforzarme más. ¡Si por lo menos estas confesiones me ayudasen! ¡Si más adelante me convirtiese en un gran psicólogo, grande como Bourget! Pero no me creo lo bastante vivo. Moriré antes de tiempo, o me rendiré y me convertiré en un borracho de ensueños. Más valdría romper piedras, labrar campos...»

viernes, octubre 13, 2017

Being writer - Joey Guidone


Una de las estupendas ilustraciones de Joey Guidone, en su reciente libro Being writer. Y obviamente quiero ese libro, en movimiento perpetuo. Más por acá. Y acá.

jueves, octubre 12, 2017

Mil noches y una noche

«Doniazada dijo entonces á Schahrazada: «¡Hermana, por Alah sobre ti! cuéntanos una historia que nos haga pasar la noche.» Y Schahrazada contestó: "De buena gana, y como un debido homenaje, si es que me lo permite este rey tan generoso, dotado de tan buenas maneras". El rey, al oir estas palabras, como no tuviese ningún sueño, se prestó de buen grado a escuchar la narración de Schahrazada.

Y Schahrazada, aquella primera noche, empezó su relato con la historia que sigue:

miércoles, octubre 11, 2017

Mente (3) - Wallace Stevens

El poema de la mente en el acto de hallar...

El poema de la mente en el acto de hallar
Lo que habrá de bastarle. No siempre hubo de hallar:
La escena era precisa: repetía
Lo que había en el guión.
Entonces el teatro
Cambiaba en algo más. Y su pasado era un recuerdo.

Ha de vivir. Saber el habla del lugar.
Ha de encarar a los hombres del tiempo,
Hallar a las mujeres del tiempo; pensar acerca de la guerra
Y hallar lo que habrá de bastarle. He de
Edificar un escenario nuevo, estar sobre el escenario
Y, tal actor insaciable, lentamente y con
Meditación decir palabras que en el oído
En el más delicado oído de la mente, repitan
Exactamente lo que quiere oír, en cuyo
Sonido, un invisible auditorio escucha
No la pieza, sino a sí mismo, expresada en una
Emoción como de dos personas, como de
Dos emociones convirtiéndose en una. El actor es
Un autor metafísico en lo oscuro, tañendo
Un instrumento, tañendo tensas cuerdas que producen
Sonidos que atraviesan súbita equidad, que contienen
En su totalidad la mente, debajo de la cual no puede
Descender, fuera de la que no habrá de subir. Debe
Ser el encuentro de una satisfacción, y
Quizá de un hombre patinando, una mujer que baila, una
Mujer peinándose. El poema del acto de la mente.

martes, octubre 10, 2017

Mente (2): Berlín - Anna Vlasits

«Al mirar una foto reciente de Berlín desde el espacio, se puede distinguir Berlín Oriental y Occidental, casi 30 años después de que el muro fue tirado. Esto se debe a que la infraestructura de las lámparas de calle en las dos mitades de la ciudad sigue siendo diferente hasta el día de hoy: el alumbrado público de Berlín occidental utiliza bombillas de mercurio blanco brillante y Berlín oriental usa bombillas de vapor de sodio. "No es porque no hayan cambiado las bombillas desde 1989", dice Ryan. A pesar de que la división se ha ido, el recuerdo de la historia de Berlín sigue siendo visible en la estructura de la ciudad.

»Nuestros cerebros pueden formar recuerdos de esa misma manera, creando una estructura de memoria-conexiones entre células específicas y luego manteniendo esa estructura aunque las piezas sean reemplazadas durante toda la vida. El hardware está más enredado con el software porque el software cambia el hardware, modificando las conexiones a medida que una memoria toma forma. Esto es sólo una hipótesis, pero convincente, dados los datos de Ryan. Ha descubierto que incluso cuando los roedores tienen alzheimer y parecen olvidar sus recuerdos, esos recuerdos todavía están físicamente presentes en el cerebro y pueden ser recordados artificialmente. Es sólo la manera de acceder a ellos que se ha perdido...»


lunes, octubre 09, 2017

Mente (1)

¿Cuántas veces habré oído que algo que digo "no tiene lógica"? ¿O que de dónde saqué lo que comento en un determinado momento? No, no es algo que controle, ni siquiera sé cómo llego a ciertos pensamientos y, en su caso, a verbalizarlos.

Me quejo de mi memoria pero he aprendido a convivir con ella. de pronto lanza destellos y a veces enmudece. Puedo bucear en mi océano mental en busca del nombre de alguien y de pronto surge sin que lo ande buscando.

Un par de lecturas al respecto:

"La cosa funciona como un algoritmo. Un algoritmo humano que, en palabras de Noah Harari, «opera mediante sensaciones, emociones y pensamientos». Las informaciones que recibimos continuamente entran en nuestra memoria reciente. Y ese algoritmo decide cuáles de ellas se eliminan y cuáles pasan a la memoria profunda. Entonces, es en el almacén de esa memoria profunda donde nuestros recuerdos se reconfiguran para ayudarnos a aceptar los errores, las indecisiones o los quebrantos del pasado..." (Yorokobu)

Se descubre un universo de hasta 11 dimensiones en las redes cerebrales
"Es como si el cerebro reaccionara a un estímulo construyendo y luego arrasando una torre de bloques multidimensionales, comenzando con barras (1D), luego tablas (2D), luego cubos (3D), y luego geometrías más complejas con 4D, 5D, etcétera. La progresión de la actividad a través del cerebro se asemeja a un castillo de arena multidimensional que se materializa fuera de la arena y luego se desintegra..." (Europa Press)

domingo, octubre 08, 2017

Itaca - Chantal Maillard

Ítaca, cualquier Ítaca, es un lugar interior. Ese origen al que, en determinados momentos de nuestra vida marcados por un esencial cansancio, anhelamos volver no es un lugar geográfico, ni tampoco metafísico, sino un estado. (…) Acaso la inocencia no sea otra cosa que la incapacidad para el juicio, y ésta sea la razón de que, en los primeros albores de la existencia, el mundo sea experimentado con sencilla y gozosa plenitud. Ese gozo sin motivo, esa plenitud, es a lo que nos referimos cuando hablamos de "la infancia" con nostalgia, es lo que esa palabra significa, lo que señala. Y si del territorio en el que transcurrió nos vimos, por cualquier motivo, exiliados, es a él al que ingenuamente creemos que hemos de volver para recuperarla.

viernes, octubre 06, 2017

Umbral hacia otra vida - Claudia Piñeiro

"Son los cincuenta los que marcan la verdadera bisagra. Cuando uno cumple treinta o cuarenta cree que está pasando por un umbral hacia otra vida. Es un error de juventud. Son números redondos y eso impacta, pero nada más, a esa edad aún queda bastante rollo por delante. Cuando uno cumple cincuenta se ríe de aquel que fue y de las preocupaciones que hoy sabe no merecían tanta dedicación. Se ríe un rato, no más, porque enseguida concluye que ahora sí, que éste, el de los cincuenta, es el verdadero umbral. Es entonces cuando aparecen señales evidentes de que algo, de verdad, cambió. O de que algo tiene que cambiar. O de que nada, nunca, cambiará. Elige tu propia aventura, si es que puedes".

miércoles, octubre 04, 2017

Estoy demasiado solo en el mundo - Rainer Maria Rilke

Estoy demasiado solo en el mundo, pero aún no lo bastante
para santificar cada hora.
Soy demasiado insignificante en el mundo, pero no lo bastante pequeño
para ser como una cosa ante ti,
oscura e inteligente.
Quiero mi voluntad y quiero acompañar a mi voluntad
por los caminos, hacia la acción;
y quiero en tiempos silenciosos, como vacilantes,
cuando algo se acerca,
estar entre los sabios,
o estar solo.
Quiero ser el reflejo de tu cuerpo entero
y quiero no ser nunca ciego o demasiado viejo
para guardar tu densa y oscilante imagen.
Quiero desplegarme.
No quiero quedar doblegado en parte alguna,
porque allí donde estoy doblegado, estoy falseado.
Y quiero mi sentido
verdadero ante ti. Quiero describirme
como una imagen que he visto
largo tiempo y de cerca,
como una palabra que he comprendido,
como mi jarra cotidiana,
como la cara de mi madre
como un barco
que me llevó
a través de la tormenta más mortal.

martes, octubre 03, 2017

46 años - Lichtenberg

"A los 46 años empecé a observar los días más largos y los más cortos del año con un interés que sin duda es fruto de la edad. Todas las señas de obsolescencia en las cosas externas son indicadores del millaje de mi propia vida. Sin embargo, hasta la 'sabiduría superior' (como me ha dado en llamarla en estos años) que implica percibir todo esto, me parece sospechosa".
Lichtenberg

A ver qué pasa. No sé, a veces ser cansa demasiado. 2,400.21 semanas parecen muchas. Deberían existir los periodos sabáticos de uno mismo.

Mi epitafio podría ser: "Se creyó novela pero fue puro cuento".

lunes, octubre 02, 2017

Memorial de Tlatelolco - Rosario Castellanos

La oscuridad engendra la violencia
y la violencia pide oscuridad
para cuajar el crimen.
Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche
Para que nadie viera la mano que empuñaba
El arma, sino sólo su efecto de relámpago.

¿Y a esa luz, breve y lívida, quién? ¿Quién es el que mata?
¿Quiénes los que agonizan, los que mueren?
¿Los que huyen sin zapatos?
¿Los que van a caer al pozo de una cárcel?
¿Los que se pudren en el hospital?
¿Los que se quedan mudos, para siempre, de espanto?

¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguiente, nadie.
La plaza amaneció barrida; los periódicos
dieron como noticia principal
el estado del tiempo.
Y en la televisión, en el radio, en el cine
no hubo ningún cambio de programa,
ningún anuncio intercalado ni un
minuto de silencio en el banquete.
(Pues prosiguió el banquete.)

No busques lo que no hay: huellas, cadáveres
que todo se le ha dado como ofrenda a una diosa,
a la Devoradora de Excrementos.
No hurgues en los archivos pues nada consta en actas.

Mas he aquí que toco una llaga: es mi memoria.
Duele, luego es verdad. Sangre con sangre
y si la llamo mía traiciono a todos.

Recuerdo, recordamos.
Ésta es nuestra manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordamos
hasta que la justicia se siente entre nosotros.

domingo, octubre 01, 2017

Escribir

"Cuando se escribe con facilidad siempre se cree tener más talento del que se tiene”.
Joseph Joubert

"El buen escritor no sabe nunca si sabe escribir".
Ramón Gómez de la Serna 

2Un escritor es una persona para quien la escritura es más difícil que para otras personas". 
Thomas Mann