Cada que salgo de la ciudad me proveo de una libreta e inicio una historia en el papel. Llámenle superstición o ganas de perder el tiempo. Los viajes terminan pero las historias no: debo tener unos cincuenta cuadernos con anotaciones y anécdotas, todos a la mitad, si acaso.
Muchas hojas en blanco. Papel pautado como todos porque la carretera es un pentagrama incompleto. Las notas las ponen los encuentros.
Será que físicamente tengo que regresar pero siempre queda algo que no hice ni dije, que en cada viaje hay alguien, aquí o allá. Todo son puertos y puertas, cada palabra sirve para transbordar pero ninguna me ancla.
Siempre te dejas algo sin hacer en cada viaje. Qué digo algo, infinitas vivencias, ¿cómo vas a terminar una historia que ya nació inconclusa?
ResponderBorrarUn abrazo.