"Algo ha cambiado, desde ayer. Tu lectura ya no es solitaria: piensas en la Lectora que en este mismo momento está abriendo también el libro, y hete aquí que a la novela por leer se superpone una posible novela por vivir, la continuación de tu historia con ella o, mejor dicho, el inicio de una posible historia. Mira cómo has cambiado ya desde ayer, tú que sostenías preferir un libro, cosa sólida, que está ahí, perfectamente definida, disfrutable sin riesgos, en comparación con la experiencia vivida, siempre huidiza, discontinua, controvertida. ¿Significa que el libro se ha convertido en un instrumento, un cauce de comunicación, un lugar de encuentro? No por ello la lectura hará menos presa en ti; al contrario, algo se añade a sus poderes"
Italo Calvino, Si una noche de invierno un viajero (Siruela, 1999)
Mi mente, a punto de la destrucción, se aparta del libro y se trata de meter en las mentes de los lectores, sobre todo de las lectoras. Vuelve a las páginas fotográficas de seres virtuales, a noches soñadas o imaginadas. Tal vez leídas. Y no, la lectura no ha cambiado desde ayer. La mente se evapora desde hace tiempo, en un goteo que me paraliza. Hay autores que escriben sin imaginar siquiera a un lector. No puedo, son muchas voces. No se trata de darles gusto sino de confluir, de acercarse. Imaginar, enamorarse de palabras, de miradas, de momentos. Vivir.
Yo soy. No sólo en mí.
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