Volcán - Derek Walcott

Joyce temía a los truenos
pero en su funeral rugieron los leones
del zoológico de Zurich.
¿Fue en Trieste o en Zurich?
No importa. Estas son leyendas, tanto
como la muerte de Joyce es una leyenda,
o el fuerte rumor de que Conrad
está muerto, y que Victoria es una obra irónica.
En el borde del horizonte nocturno
de esta casa de playa en los acantilados
hay ahora, hasta el amanecer,
dos fulgores a millas marinas de distancia,
grúas petroleras de perforación; son como
el resplandor del puro
y el resplandor del volcán
al final de Victoria.
Uno podría abandonar la escritura
por las señales de combustión lenta
de los grandes, ser, en cambio,
su lector ideal, reflexivo,
voraz, hacer el amor a las obras maestras
superior a intentar
repetirlas o superarlas,
y ser el mejor lector del mundo.

Al menos requiere asombro,
que se ha perdido en nuestro tiempo;
tanta gente lo ha visto todo,
tanta gente puede predecir,
tanta gente se niega a entrar en el silencio
de la victoria, la indolencia
que arde en el núcleo.
Tantos no son más que
ceniza erecta, como en un puro,
muchos dan el trueno por sentado.
¡Qué tan común es el rayo,
como perdimos los leviatanes
ya no buscamos!
Hubo un tiempo de gigantes.

Hubo un tiempo en que hacían buenos puros.
Debo leer más detenidamente.