Periodismo narrativo - Leila Guerriero

Porque el periodismo narrativo es muchas cosas, pero no es un certamen de elipsis cada vez más raras, ni una forma de suplir la carencia de datos con adornos, ni una excusa para hacerse el listo o para hablar de sí.

El periodismo narrativo es un oficio modesto, hecho por seres lo suficientemente humildes como para saber que nunca podrán entender el mundo, lo suficientemente tozudos como para insistir en sus intentos, y lo suficientemente soberbios como para creer que esos intentos les interesarán a todos.

Podríamos decir, entonces, que el periodismo narrativo es una mirada, una forma de contar y una manera de abordar las historias. Pero, claro, no es un martini: nadie podría decir que sumar dos partes de un buen qué, agregarle una pizca de un gran cómo, y rematar con un autor y una aceituna darán, como resultado, una buena pieza de periodismo narrativo.


Fragmentos de ¿Qué es el periodismo narrativo?, en Anfibia. Adeanto del libro Zona de obras, de Anagrama.

Dolly Parton (1946-2026)

 

Gran Venta Nocturna del Fondo de Cultura Económica

 

Quiero escribir, y el llanto no me deja - Lope de Vega

Quiero escribir y el llanto no me deja;
pruebo a llorar y no descanso tanto;
vuelvo a tomar la pluma y vuelve el llanto:
todo me impide el bien, todo me aqueja.

Si el llanto dura, el alma se me queja;
si el escribir, mis ojos; y si en tanto
por muerte o por consuelo me levanto,
de entrambos la esperanza se me aleja.

Ve blanco al fin, papel, y a quien penetra
el centro deste pecho que enciende
le di (si en tanto bien pudieres verte)

que haga de mis lágrimas la letra,
pues ya que no lo siente, bien entiende:
que cuanto escribo y lloro, todo es muerte.

Tim Curry (1946-2026)

 

Especial de Verano: Segunda Resaca Poética

Desde Chile: Nada dos veces 

Especial de Verano: Segunda Resaca Poética para despedir y honrar a La Pachanga Poética

Disponible en Spotify:

https://open.spotify.com/episode/27ncZ87HuGAXmUKmyhnVMN?si=SxDSaM0gRb-yGr7oy8za7w&fbclid=IwY2xjawT-C4pwZG9mBWV4dG4DYWVtAjEwAGJyaWQRMTZKVTJOV002Yk1yM2VsUVhzcnRjBmFwcF9pZBAyMjIwMzkxNzg4MjAwODkyAAEekFF4Mijd1_F36nY1_-6vI8Y3moYuoCIH53VZrHtkoPkxjm9OdQbUUjkMdnM_aem_PfTlQNrIHV9m_jG2iT86ig&nd=1&dlsi=7cb87313f42f4a94

18 años del Centro de las Artes de San Luis Potosí

 

Catálogo en crecimiento

Les invito a conocer los libros de nuestro catálogo en Servicios Editoriales Debajo del Agua, propios y ajenos. Nuestros servicios son de corrección, coescritura, formación, diseño y asesoría en difusión, acompañamiento en eventos, prólogos, epílogos, trámites de derechos de autor e ISBN. Junto con los enlistados, hay otros en proceso de edición o reedición. Mediante compra de ejemplares, donaciones o inversión, pueden apoyarnos. 

Aniversarios y onomásticos

Hoy es día de San Luis Rey de Francia. Va un párrafo de mi columna de esta semana:

«Y para apuntar en los aniversarios, efemérides, santoral o como le quieran llamar: ya son 20 años de mi blog, y en siete semanas 10 años de esta columna (con esta van 513). También se cumplen 40 años de que salí de la secundaria José Ciriaco Cruz y justo ese año de 1986 se abrió la preparatoria oficial por cooperación Jesús Silva Hérzog.»

Porque ya no somos jóvenes - Adrienne Rich

III


Porque ya no somos jóvenes, las semanas han de bastar

por los años sin conocernos. Sólo esa extraña curva

del tiempo me dice que ya no somos jóvenes.

Caminé acaso yo por las calles en la madrugada, a los veinte

con las piernas temblándome y los brazos en éxtasis más pleno?

Acaso me asomé por alguna ventana buscando la ciudad

atenta al futuro, como ahora aquí, esperando tu llamada?

Con el mismo ritmo tú te aproximaste a mí.

Son eternos tus ojos, verde destello

de hierba salvaje refrescada por la vertiente

Sí. A los veinte creíamos ser eternas.

A los cuarenta y cinco deseo conocer incluso nuestros límites.

Te acaricio ahora, y sé que no nacimos mañana,

y que de algún modo tú y yo nos ayudaremos a vivir,

y en algún lugar nos ayudaremos tú y yo a morir.

Roger Taylor - I See You Now

 

Versos en el jardín: Poesía de los desiertos

 

Perdido para siempre... - László Krasznnahorkai

«El mundo entero de la literatura está perdido para siempre, desaparecerá, ahora mismo no tengo ninguna esperanza de que, tal como lo conocemos, sobreviva. Por eso también creo que los mejores logros literarios son aquellos en los que el escritor se despide, se marcha».

Citado por Enrique Vila-Matas

El perro de San Roque - Ramón López Velarde

Yo sólo soy un hombre débil, un espontáneo
que nunca tomó en serio los sesos de su cráneo.

A medida que vivo ignoro más las cosas;
no sé ni por qué encantan las hembras y las rosas,

Sólo estuve sereno, como en un trampolín,
para saltar las nuevas cinturas de las Martas
y con dedos maniáticos de sastre, medir cuartas
a un talle de caricias ideado por Merlín.

Admiro el universo como un azul candado,
gusto del cristianismo porque el Rabí es poeta,
veo arriba el misterio de un único cometa
y adoro en la Mujer el misterio encarnado.

Quiero a mi siglo; gozo de haber nacido en él;
los siglos son en mi alma rombos de una pelota
para la dicha varia y el calosfrío cruel
en que cesa la media y lo crudo se anota.

He oído la rechifla de los demonios sobre
mis bancarrotas chuscas de pecador vulgar,
y he mirado a los ángeles y arcángeles mojar
con sus lágrimas de oro mi vajilla de cobre.

Mi carne es combustible y mi conciencia parda;
efímeras y agudas refulgen mis pasiones
cual vidrios de botella que erizaron la barda
del gallinero, contra los gatos y ladrones.

¡Oh, Rabí, si te dignas, está bien que me orientes:
he besado mil bocas, pero besé diez frentes!

Mi voluntad es labio y mi beso es el rito...
¡Oh, Rabí, si te dignas, bien está que me encauces;
como el can de San Roque, ha estado mi apetito
con la vista en el cielo y la antorcha en las fauces!

Invictus - William Ernest Henley

Fuera de la noche que me cubre,
negra como el abismo de polo a polo,
agradezco a cualquier dios que pudiera existir
por mi alma inconquistable.

En las feroces garras de la circunstancia
ni he gemido ni he gritado.
Bajo los golpes del azar
mi cabeza sangra, pero no se inclina.

Más allá de este lugar de ira y lágrimas
es inminente el horror de la sombra,
y sin embargo la amenaza de los años
me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecha sea la puerta,
cuán cargada de castigos la sentencia.
Soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma.