Amor por la escritura - Isaac Belmar

«Puedes tener una aventura con la escritura, que de nuevo insisto en que es genial, pero no me vengas con que la amas porque todo son sonrisas cuando hablas de ella, y de sueños y de ideales y de arte maravilloso, si luego la dejas tirada en cuanto no te conviene y te vas con cualquier otra cosa que brille más, porque la buena escritura es difícil y compleja. Dime y sobre todo haz lo que quieras, pero no me vengas con la cantinela de que eso es amor.

»Cada día, en la salud y en la enfermedad, cuando el viento está a favor y sobre todo cuando está en contra. Y sí, muchas veces escribes haciendo buena la famosa frase de Dorothy Parker: "Odio escribir, pero amo haber escrito". Y a veces maldices, pero estás con la escritura cada día, no sólo los buenos. Está lloviendo y le pones tu escudo como techo y con la mano libre sigues escribiendo hasta terminar.

»No sé lo que es el amor, vale, pero si me dices que señale con el dedo lo que creo que es, señalaré eso.»

(completo acá)

Café literario

Los esperamos este sábado en Fernando Rosas 192, muy cerca de la Calzada de Guadalupe, para compartir algunas lecturas de poesía, narrativa breve y tuiteratura. También se anunciarán varias de las muchas actividades del Colectivo de Estudios Críticos, Sociales y Humanísticos.

Una de las propuestas es un par de talleres de creación literaria. La intención es abrir dos grupos, matutino (martes y jueves) y vespertino (lunes y viernes). Mayor información en los teléfonos que vienen en la invitación o en el correo debajodelagua@gmail.com.

Crimentales en Pulso: el panóptico nuestro de cada día

El 25 de junio, en 1903, nace George Orwell, autor de 1984. En 1984 muere Michel Foucault, autor de Vigilar y castigar. Actuales, ambos advierten, inspiran.

Al inicio de 1984, esto dice Orwell:

"La telepantalla recibía y transmitía simultáneamente. Cualquier sonido que hiciera Winston superior a un susurro, era captado por el aparato. Además, mientras permaneciera dentro del radio de visión de la placa de metal, podía ser visto a la vez que oído. Por supuesto, no había ma­nera de saber si le contemplaban a uno en un momento dado. Lo único posible era figurarse la frecuencia y el plan que empleaba la Policía del Pensamiento para controlar un hilo privado. Incluso se concebía que los vigilaran a todos a la vez. Pero, desde luego, podían intervenir su línea de usted cada vez que se les antojara. Tenía usted que vivir —y en esto el hábito se convertía en un instinto— con la seguridad de que cualquier sonido emitido por usted sería registrado y escuchado por alguien y que, excepto en la oscuridad, todos sus movimientos serían observados..."

Y Foucault:

"Esta delincuencia propia de la riqueza se halla tolerada por las leyes y cuando cae bajo sus golpes está segura de la indulgencia de los tribunales y de la discreción de la prensa. De ahí la idea de que los procesos criminales pueden llegar a ser ocasión de un debate político, y que hay que aprovechar los procesos de opinión o las acusaciones contra los obreros para denunciar el funcionamiento general de la justicia penal..."

Y yo en Pulso: "El panóptico nuestro de cada día"

Este sábado: clase abierta en el Ceart

Delirio

Más en mi blog de dibujo y pintura

Yólotl: letras

El molcajete

Coma amor

La coma vocativa suele olvidarse, ¿verdad? Y muchos ponen comas entre sujeto y verbo: esas comas a las que algunos correctores llaman "criminales".

He pensado que debería poner más comas en casi todo lo que escribo, pues casi todo lo que escribo, a menos que sea la columna, lo escribo para ti, muñequita.

Esta frase la escribí hace unos días y la retomé en mi columna de hoy.

Crimentales en Pulso: Todo por seguir la corriente...

En esta ocasión el tema de Crimentales en Pulso es la excusa de "seguir la corriente", a propósito de las ecuaciones con las que diputados y otros "entes desobligados" se despachan con la cuchara grande aunque se hagan de la boca chiquita.

Recomiendo además los textos "Los señores del cagadero" de Oswaldo Ríos Medrano, "Los cínicos y corruptos en su basural" de Juan Antonio González Vázquez y "El Rat Pack de Vallejo" de Adriana Ochoa. Y seguirle la pista a los medios menos cercanos al poder, y sobre todo a los periodistas y comentaristas más críticos, como los apreciados y ya mencionados.

Porque yólotl

Como un sacrificio a los dioses
o como un guiso: a veces muelo, salpico, pero siempre cardiaco.
Sístole y diástole, pensar con el corazón, corazón todito.

Y es que dice Dice Miguel León Portilla:

"De yóllotl se derivan numerosas palabras compuestas que dejan entrever una gama muy grande de significados. Estos son algunos ejemplos: yollo tiene sentido abundancial, significa etimológicamente "rico de corazón" y vale tanto como "inteligente; agudo de ingenio". Yolo-tica, "con corazón", es decir con valor". Yoliuhyaliztli, literalmente, "camino o salida del corazón", se entiende como "albedrío, libertad". Yollocáyotl es, a la letra, "plenitud de corazón", "inteligencia"..."

Skyrim - The Dragonborn Comes - Swedish Radio Symphony Orchestra / Sabin...

Síndromes literarios

Hace tiempo, ya mucho, leí sobre algunos síndromes, algunas fobias... hoy leo esto para algunos detalles de lo que estoy escribiendo:

Síndrome de Otelo o celopatía:
"La persona está obsesionada con la idea de la infidelidad y muestra una serie de conductas que se manifiestan tratando de buscar pruebas que lo demuestren, por ejemplo, entrando en el ordenador o mirando el teléfono móvil de su pareja. También puede mostrarse violenta o humillar al otro..."

Síndrome de Alicia en el País de las Maravillas:

"El principal síntoma […] es una imagen corporal alterada. La persona afectada observa partes del cuerpo de tamaño erróneo, como la cabeza o manos desproporcionadas. Así, se pueden ver mucho más grandes o más pequeñas de lo que son en realidad".

Síndrome de Dorian Gray:

"La persona que lo padece, siente una constante y excesiva preocupación algún defecto físico, ya sea real o imaginado. Si tal defecto físico existe en la realidad, los niveles de ansiedad experimentada son desorbitados, ya que lo perciben de un modo exagerado, pudiendo llegar a tener problemas emocionales importantes o aislamiento social. Es importante señalar que no nos referimos a un problema de autoimagen relacionado con trastornos de conducta alimentaria (como en la anorexia) o de identidad sexual (que cursa con rechazo hacia el propio cuerpo, concretamente, los genitales)".

Síndrome de Peter Pan y complejo de Wendy:

"Se caracteriza por lo tanto, por inmadurez en ciertos aspectos (psicológicos, sociales, problemas sexuales), además de presentar rasgos narcisitas, de dependencia, irresponsabilidad, rebeldía etc. Sobre todo son hombres que temen a la soledad, a ser abandonados y a fracasar. Suelen tener más de 30 años e irradian bienestar, en el primer momento en el que los conocemos. La irresponsabilidad es una de sus características principales, que ejercen a través de la culpabilización a los demás y falta de compromisos. En el terreno de las relaciones de pareja no se esfuerzan por formar una pareja madura y estable...

"El complejo de Wendy es conocido por mujeres que manifiestan una preocupación excesiva por el bienestar del otro, acompañado de sentimientos de temor al rechazo e inseguridad continua. Estas mujeres presentan una serie de conductas significativas como por ejemplo, sentirse imprescindibles, intentar hacer feliz a la pareja de manera persistente, evitar que el otro se enfade, pedir perdón por todo lo que hace..."

Lo incomprensible - Marcel Schwob

"Si pueden imaginar un Dios que no sea su persona y una palabra bien diferente de la suya, conciban que Dios habla: entonces el universo será su lenguaje. No es necesario que nos hable. Ignoramos a quién se dirige. Pero sus cosas intentan hablarnos a su vez, y nosotros, que formamos parte de ellas, intentamos comprenderlas sobre el mismo modelo con que Dios ha imaginado proferirlas. No son más que signos, y signos de signos. Como nosotros mismos, son máscaras de caras eternamente oscuras. Así como las máscaras son el signo de que hay caras, las palabras son el signo de que hay cosas. Y estas cosas son signos de lo incomprensible. Nuestros sentidos perfeccionados nos permiten separarlas y nuestro razonamiento las calcula de forma continua, sin duda porque nuestra burda organización centralizadora es una especie de símbolo de la facultad de unificar del Centro Supremo. Y como todo aquí abajo no es más que una colección de individuos, células o átomos, sin duda el Ser que podemos suponer no es más que el conjunto perfecto de los individuos del universo. Cuando razona las cosas, las concibe bajo el signo del parecido; cuando las imagina, las expresa bajo el signo de la diversidad..."

[Y es que como cada vez entiendo al mundo, busco, oigo, sueño...]

"La diferencia y el parecido",  Ensayos y perfiles.

Y antes:

“Vivir, escribió Ibsen, es combatir contra los seres fantásticos que nacen en las cámaras secretas de nuestro corazón y de nuestro cerebro; ser poeta es juzgarse a sí mismo”.

Raúl Renán (1928-2017)

Circo

¿Quién soy dentro de mí?
¿Quién me sonsaca
y me inculca que diga?
¿De dónde viene este viaje
que se liga a otro camino
y a otro que prepara huellas
venideras,
para qué pies?
¿A dónde va este ir,
esta cansada güeva?
¿Dónde está la terminal?
¿Quién lleva la estafeta,
cuál es la contraseña
para salir de este circo
de fieras y payasos?

De cómo una vaca pinta ocupa la cátedra

de Literatura Española de la universidad

Un vaquero del rancho “Quijano”, encargado de darle pienso al ganado (llenar los bebederos de agua y los comederos de granos y paja) dejó un día, precisamente sobre los forrajes que acababa de servir, su ejemplar de Don Quijote que le.a en sus cortos ocios y regresó a la casa del rancho sin reparar en el olvido. En el corral la vaca pinta, engullendo la pastura, mordi. las hojas del libro y en el bolo alimenticio se mezcló el genio de Cervantes. A la vaca le supo tan bien que no cesó de rumiarlo horas y horas. Con tanta lectura tragada y digerida, es natural que la vaca pinta participara, a poco, en la oposición para ocupar la cátedra de literatura española que ahora sustenta.

(y sus Materiales de Lectura en la UNAM, y esta lectura de Daniel Téllez) 

Mala es mi sombra, mala... - Javier de Bengoechea

Mala es mi sombra, mala. ¿Me convino
nacer? Pero nací. O así lo cuentan.
Y si me busco en mí, mis manos tientan
una pared al fondo de un camino.

Yo soy un ser nacido a contra sino.
Los hombres formidables me lamentan.
Aumentan segurísimos, y aumentan
mis posibilidades de asesino.

Soy una solución que siempre yerra.
(Siguen en pie la muerte y sus baluartes.)
Un hospital en medio de una guerra.

Me llamo trece, y me apellido martes.
Pero sé lo que soy: algo de tierra
rodeada de Dios por todas partes.

Tamazunchale - Alfonso Reyes

«¿Conocéis el caso Tamazunchale? Tamazunchale, sobre la carretera que une a México y a Nuevo Laredo, ve pasar los autos, en una y en otra dirección: ya hacia el sur, ya hacia el norte. Éstos corren rumbo a la derecha, y aquéllos corren rumbo a la izquierda. Pero, si cruzamos la vía, aquéllos corren rumbo a la izquierda, y éstos, rumbo a la derecha. Ante la dificultad de acomodar en el cerebro estas dos relatividades simultáneas, se han preguntado algunas personas sinceras de la región: ¿cuál es la derecha y cuál es la izquierda? Y de aquí la crisis que atraviesa la juventud intelectual de Tamazunchale. Esta crisis es el símbolo y el compendio de muchas angustias juveniles.»

Libertad - Paul Eluard

Sobre mis cuadernos de colegial
Sobre el pupitre y los árboles
Sobre la arena sobre la nieve
Escribo tu nombre

Sobre todas las páginas leídas
Sobre todas las páginas en blanco
Piedra, sangre, papel o ceniza
Escribo tu nombre

Sobre las imágenes doradas
Sobre las armas de los belicosos
Sobre la corona de reyes
Escribo tu nombre

Sobre la selva y el desierto
Sobre los nidos sobre las retamas
Sobre el eco de mi infancia
Escribo tu nombre

Sobre las maravillas de las noches
Sobre el pan blanco de los días
Sobre las temporadas desposadas
Escribo tu nombre

Sobre todos mis trapos de azul
Sobre el estanque sol enmohecido
Sobre el lago luna viva
Escribo tu nombre

Sobre los campos sobre el horizonte
Sobre las alas de los pájaros
Y sobre el molino de las sombras
Escribo tu nombre

Sobre cada soplo de aurora
Sobre el mar en los barcos
Sobre la montaña lunática
Escribo tu nombre

Sobre la espuma de las nubes
Sobre los sudores de la tormenta
Sobre la lluvia gruesa e insípida
Escribo tu nombre

Sobre las formas que centellean
Sobre las campanas de los colores
Sobre la verdad física
Escribo tu nombre

Sobre las sendas despertadas
Sobre las carreteras desplegadas
Sobre los lugares que desbordan
Escribo tu nombre

Sobre la lámpara que se enciende
Sobre la lámpara que se apaga
Sobre mis casas reunidas
Escribo tu nombre

Sobre el fruto cortado en dos
Espejo y mi habitación
Sobre mi cama vacía
Escribo tu nombre

Sobre mi perro codicioso y tierno
Sobre sus orejas elaboradas
Sobre su pierna torpe
Escribo tu nombre

Sobre el trampolín de mi puerta
Sobre los objetos familiares
Sobre el mar del fuego bendito
Escribo tu nombre

Sobre toda carne concedida
Sobre la frente de mis amigos
Sobre cada mano que se tiende
Escribo tu nombre

Sobre el cristal de las sorpresas
Sobre los labios atentos
Bien sobre el silencio
Escribo tu nombre

Sobre mis refugios destruidos
Sobre mis faros aplastados
Sobre las paredes de mi problema
Escribo tu nombre

Sobre la ausencia sin deseos
Sobre la soledad desnuda
Sobre las marchas de la muerte
Escribo tu nombre

Sobre la salud vuelta de nuevo
Sobre el riesgo desaparecido
Sobre la esperanza sin recuerdos
Escribo tu nombre

Y por el poder de una palabra
Reinicio mi vida
Nací para conocerte
Para nombrarte
Libertad

Crimentales en Pulso: Tu libertad, mi libertad...

Libertad, tanto que la mencionamos pero pocos saben de darla y gozarla.
Los invito a leer mi columna de esta semana en Pulso, acerca de nuestras libertades.

De la literatura considerada como una tauromaquia - Michel Leiris

«Lo que ocurre en el terreno de la escritura, ¿no está acaso desprovisto de valor si sólo es ‘estético’, anodino, sin aval; si no existe nada en el hecho de escribir una obra que sea equivalente (y aquí interviene una de las imágenes más caras al autor) de lo que para el torero es el afilado cuerno del toro: lo único —en razón de la amenaza material que encubre— que confiere una realidad a su arte y le impide ser otra cosa más que fútiles encantos de bailarina?

»Poner al desnudo ciertas obsesiones de orden sentimental o sexual, confesar públicamente algunas de las deficiencias o de las cobardías que más le avergüenzan, fueron para el autor el recurso —grosero sin duda, pero que entrega a otros en espera de verse perdonado— de introducir así sea el atisbo de un cuerno de toro en una obra literaria».

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En Revista de la Universidad de México

MNDR, Scissor Sisters - SWERLK

Las tres huastecas | Alondras Huastecas

Ejercicios de escritura - Grant Snider

Pueden seguir a Snider en su blog de Tumblr: Incidental Comics.

Duende - Federico García Lorca

«El maravilloso cantaor El Lebrijano, creador de la Debla, decía: "Los días que yo canto con duende no hay quien pueda conmigo"; la vieja bailarina gitana La Malena exclamó un día oyendo tocar a Brailowsky un fragmento de Bach: "¡Ole! ¡Eso tiene duende!", y estuvo aburrida con Gluck y con Brahms y con Darius Milhaud; y Manuel Torres, el hombre de mayor cultura en la sangre que he conocido, dijo, escuchando al propio Falla su Nocturno del Generalife, esta espléndida frase: "Todo lo que tiene sonidos negros tiene duende". Y no hay verdad más grande.

»Estos sonidos negros son el misterio, las raíces que se clavan en el limo que todos conocemos, que todos ignoramos, pero de donde nos llega lo que es sustancial en el arte. Sonidos negros dijo el hombre popular de España, y coincidió con Goethe, que hace la definición del duende al hablar de Paganini, diciendo: "Poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica".

»Así, pues, el duende es un poder y no un obrar, es un luchar y no un pensar. Yo he oído decir a un viejo maestro guitarrista: "El duende no está en la garganta; el duende sube por dentro desde la planta de los pies". Es decir, no es cuestión de facultad, sino de verdadero estilo vivo; es decir, de sangre; es decir, de viejísima cultura, de creación en acto.

»Así, pues, no quiero que nadie confunda al duende con el demonio teológico de la duda, al que Lutero, con un sentimiento báquico, le arrojó un frasco de tinta en Nuremberg, ni con el diablo católico, destructor y poco inteligente, que se disfraza de perra para entrar en los conventos, ni con el mono parlante que lleva el Malgesí de Cervantes en la Comedia de los celos y las selvas de Ardenia.

»No. El duende de que hablo, oscuro y estremecido, es descendiente de aquel alegrísimo demonio de Sócrates, mármol y sal que lo arañó indignado el día en que tomó la cicuta, y del otro melancólico demonillo de Descartes, pequeño como almendra verde, que, harto de círculos y líneas, salió por los canales para oír cantar a los marineros borrachos.

»Todo hombre, todo artista, llámese Nietzsche o Cézanne, cada escala que sube en la torre de su perfección es a costa de la lucha que sostiene con su duende, no con su ángel, como se ha dicho, ni con su musa. Es preciso hacer esa distinción fundamental para la raíz de la obra.

»Ángel y musa vienen de fuera; el ángel da luces y la musa da formas. (Hesíodo aprendió de ella). Pan de oro o pliegue de túnica, el poeta recibe normas en su bosquecillo de laureles. En cambio, al duende hay que despertarlo en las últimas habitaciones de la sangre. Y rechazar al ángel, y dar un puntapié a la musa, y perder el miedo a la fragancia de violetas que exhale la poesía del XVIII y al gran telescopio en cuyos cristales se duerme la musa, enferma de límites.

»La verdadera lucha es con el duende...»

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Fragmento de "Teoría del juego y duende", conferencia que pronunció el 20 de octubre de 1933 en la Sociedad de Amigos del Arte de Buenos Aires, completa en Arcadia.

Más colores

Seguimos con el tema de los colores y ahora les traemos como una oferta, como una promoción: "Vocales", este bonito soneto de Arturo Rimbaud, aka el niño salvaje, esperando este viaje siga siendo de su agrado:

A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales
algún día diré vuestro nacer latente:
negro corsé velludo de moscas deslumbrantes,
A, al zumbar en tomo a atroces pestilencias,

calas de umbría; E, candor de pabellones
y naves, hielo altivo, reyes blancos, ombelas
que tiemblan. I, escupida sangre, risa de ira
en labio bello, en labio ebrio de penitencia;

U, ciclos, vibraciones divinas, verdes mares,
paz de pastos sembrados de animales, de surcos
que la alquimia ha grabado en las frentes que estudian.

O, Clarín sobrehumano preñado de estridencias
extrañas y silencios que cruzan Mundos y Ángeles:
O, Omega, fulgor violeta de Sus Ojos.

La novela es cosa de viejos - José Luis Sampedro

«Hoy pienso que, verdaderamente, me he ido forjando como escritor a través del tiempo. Mi primera novela, "La estatua de Adolfo Espejo", la terminé a los 23 años, en 1940. Y se publicó medio siglo después; el año 1994, concretamente. Al revisarla para su publicación, descubrí en ella ideas que yo pensaba que pertenecían a otras novelas posteriores. Con esto quiero decir, simplemente, que la personalidad se forja en la adolescencia. A partir de los 25 años tienen que pasar cosas muy graves para que uno cambie... La primera novela que publiqué fue "Congreso en Estocolmo", en 1951. Tres años antes había publicado una obra de teatro: "La paloma de cartón". Mi último escrito en ver la luz, el año pasado, ha sido "El amante lesbiano". Así que desde aquella primera obra dedicada a Adolfo Espejo hasta esta última han pasado seis décadas. Un tiempo suficiente para madurar como persona y como escritor. Porque una cosa no puede ir separada de la otra: hay que vivir y madurar para escribir. Siempre he creído, ciertamente, que la novela es cosa de viejos.

»En todo caso, y desde la perspectiva de la literatura en general, hay historias que no se conciben fuera de un determinado ambiente. Hamlet, fuera del mundo hiperbóreo, no creo que tenga demasiado sentido. Imaginaos por un momento el personaje en Sicilia... ¿Creéis que puede encajar, allí? Yo no, desde luego. La verdad es que no nos damos cuenta, pero el entorno nos condiciona en una gran medida. Por este motivo lo tengo muy en cuenta a la hora de elaborar una novela. Y no se trata tan sólo de atender el escenario en el que enmarco la acción; también cuido el nombre de los personajes, y el título mismo de la novela. A veces, no he escrito el nombre del personaje hasta que he encontrado uno oportuno. Todos los nombres de persona tienen connotaciones; es algo innegable. Robustiana, por ejemplo, nunca podrá ser el nombre de la doncella de una novela romántica. Es una cuestión de afinidad hacia el contexto, de "credibilidad" literaria. Y no es, desde luego, algo fácil de tratar. En muchas ocasiones he cambiado los nombres de algunos de mis personajes bien avanzada la novela. Es aquello de no colocar una perla en un saco de arpillera... En síntesis, pienso que la clave de un libro es situarlo todo en su contexto...»

Entrevista en Biblio 3W.

Juan Goytisolo (1931-2017)

«En términos generales, los escritores se dividen en dos esferas o clases: la de quienes conciben su tarea como una carrera y la de quienes la viven como una adicción. El encasillado en las primeras cuida de su promoción y visibilidad mediática, aspira a triunfar. El de las segundas, no. El cumplir consigo mismo le basta y si, como sucede a veces, la adicción le procura beneficios materiales, pasa de la categoría de adicto a la de camello o revendedor. Llamaré a los del primer apartado, literatos y a los del segundo, escritores a secas o más modestamente incurables aprendices de escribidor.

»A comienzos de mi larga trayectoria, primero de literato, luego de aprendiz de escribidor, incurrí en la vanagloria de la búsqueda del éxito —atraer la luz de los focos, “ser noticia”, como dicen obscenamente los parásitos de la literatura— sin parar mientes en que, como vio muy bien Manuel Azaña, una cosa es la actualidad efímera y otra muy distinta la modernidad atemporal de las obras destinadas a perdurar pese al ostracismo que a menudo sufrieron cuando fueron escritas. La vejez de lo nuevo se reitera a lo largo del tiempo con su ilusión de frescura marchita. El dulce señuelo de la fama sería patético si no fuera simplemente absurdo. Ajena a toda manipulación y teatro de títeres, la verdadera obra de arte no tiene prisas: puede dormir durante décadas como La regenta o durante siglos como La lozana andaluza. Quienes adensaron el silencio en torno a nuestro primer escritor y lo condenaron al anonimato en el que vivía hasta la publicación del Quijote no podían imaginar siquiera que la fuerza genésica de su novela les sobreviviría y alcanzaría una dimensión sin fronteras ni épocas.

»“Llevo en mí la conciencia de la derrota como un pendón de victoria”, escribe Fernando Pessoa, y coincido enteramente con él. Ser objeto de halagos por la institución literaria me lleva a dudar de mí mismo, ser persona non grata a ojos de ella me reconforta en mi conducta y labor. Desde la altura de la edad, siento la aceptación del reconocimiento como un golpe de espada en el agua, como una inútil celebración.

»Mi condición de hombre libre conquistada a duras penas invita a la modestia. La mirada desde la periferia al centro es más lúcida que a la inversa y al evocar la lista de mis maestros condenados al exilio y silencio por los centinelas del canon nacionalcatólico no puedo menos que rememorar con melancolía la verdad de sus críticas y ejemplar honradez. La luz brota del subsuelo cuando menos se la espera. Como dijo con ironía Dámaso Alonso tras el logro de su laborioso rescate del hasta entonces ninguneado Góngora, ¡quién pudiera estar aún en la oposición!...»

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Fragmento del discurso de quien se consideraba "anómalo como todo creador", al recibir el Premio Cervantes 2015. Aquí algo de sus polémicas: "Resulta siempre más cómodo hablar de las filias ajenas que de las fobias propias".

Letras para colorear

Se titula "Daltónicos" (quienes sufren una alteración congénita en la facultad de distinguir ciertos colores), pero la columna Crimentales de esta semana pudo haberse llamado "mixturas" (mezclas), "La paleta del pintor" rebosante de toques de titanios o cadmios, "Pantones" como la herramienta del nombre real, robótico casi de lo que vemos... Pudo tener muchos títulos porque ver ya es colorear, y escribrir es sugerir colores, sonidos, roces. Y es que los colores dan para teorías en numerosos campos, y hay recuerdos de todos los matices, azules, rojos o amarillos.
Simplemente ahora empiezo a acordarme de la competencia "Blancos contra Rojos" en la Ciriaco, o cuando en la Benito el uniforme era verde... Por ahora me pinto de colores.

Un golpe de dados jamás abolirá el azar - Stéphane Mallarmé (leído por César Bandin)

Un ensueño en un ensueño - Edgar Allan Poe

Recibid este beso en la frente. Y ahora que
os dejo, permitidme por lo menos confesar esto:
no os agraviéis, vos que estimáis que mis días
han sido un ensueño. Entretanto, si la esperanza
se ha ido, en una noche o en un día,
en una visión o en un sueño, ¿se ha ido menos
por eso? Todo lo que vemos o nos parece, no
es sino un ensueño en un ensueño!

Me encuentro en medio de los bramidos de
una costa atormentada por la resaca, y tengo
en la mano granos de arena de oro. ¡Cuán
poco es! ¡Y cómo se deslizan a través de mis
dedos hacia el abismo, mientras lloro, mientras
lloro! ¡Dios mío, ¿no puedo retenerlos en un
nudo más seguro? ¡Dios mío!, ¿no podré
salvar uno solo del cruel vacío? ¿Todo lo que
vemos o nos parece no es otra cosa que un
ensueño en un ensueño?

Resultados Pecda SLP 2017

Van los resultados 2017 del PECDA al que convocó la Secretaría de Cultura de San Luis Potosí. A reserva de comentarlo más a fondo, salta a la vista que sólo hubo una beca en literatura para Creadores con Trayectoria, y que no hubo candidaturas para el apoyo a publicaciones periódicas (revistas) y el de publicaciones no periódicas se declaró desierto. Como dice el meme del perrito, "¡qué triste, de veras!" Pero en lo bueno, vayan felicitaciones muy amplias a la artista plástica Verónica Elías Arriaga y a la teatrera Eloísa Zapata.