seis años

Hace seis años surgió este blog con el nombre de Crimentales debido al coraje de ver como el gobierno, las instituciones, los medios, en fin, El Gran Hermano, nos vendían una verdad, nos cambiaban el pasado, inventaban una realidad. Como en la novela de George Orwell, el pensamiento opositor fue visto como crimen, lo individual como traición a las instituciones, y se nos dio en cambio una realidad que hoy niega más de 60 mil muertos.

Nunca había visto tanta efervescencia en torno a unas elecciones como las de este domingo, con muchas ofensas de uno y otro lado, con porras y humor. Las redes sociales mucho han contribuido. Los medios internacionales, los independientes en la red, los intelectuales. Los jóvenes llevan la delantera, como siempre, y espero que sea para bien de un México muy lastimado. Quiero creer que el crimental dejará de serlo, porque en todas partes hay crimentalistas que ya no creen, quiero creer que ya no le es tan tan fácil al Ministerio de la Verdad hacernos creer que dos y dos son cinco, o tres, o cinco y tres al mismo tiempo.

No confío en los partidos (no dejes nunca de desconfiar de las instituciones, dice Reichmann) pero decidí mi voto: ni regreso a un pasado de transas ni la distopía vendida como defensa de la patria. En lo local no hay muchas opciones (muchos chapulines y con malos antecedentes) y las instituciones electorales locales (junta del IFE y Ceepac) no son muy confiables que digamos, en fin. No se vale votar por miedo, por coerción, por chantajes. Ojalá todo salga bien, y dentro de las magras posibilidades haya cambios positivos, y que la crítica sea dura para unos y otros, con respeto.

No más 1984, no más 2006. Votos diferenciados, congruentes, de corazón. A votar y que lo ciudadano no se quede en un día ni en un dedo manchado... Que no manchen.

Fantomas

Ladrón de guante y máscara blancos, Fantomas era uno de los personajes favoritos en mi infancia. Era un rito ir los domingos a La Merced o mercado Tangamanga a tomar un jugo de zanahoria y salir con algún ejemplar de La Familia Burrón, Fantomas, El Pantera o de superhéroes gringos.

Científico, anónimo, artista, deportista y actor, Fantomas trabajaba en equipo, robaba a los ricos y respetaba a las instituciones, luchaba contra villanos reales y se llevaba bien con los clochards... tenía agentes en todo el mundo y (a pesar del inspector Gerard) siempre lograba su objetivo gracias al apoyo de los signos del zodiaco, del profesor Semo y de Yago. Un personaje francés hecho en México.

Muchas aventuras empezaban en su biblioteca. No era el héroe típico de historietas, como demostró Julio Cortázar en Fantomas contra los vampiros multinacionales. Una utopía posible.

Gracias al blog Fantomas, la amenaza elegante, recién he leído "Las buenas conciencias. Un comic prohibido en México", muy de moda por la temporada electoral. Disfrútenlo, y ojalá nos acompañen en el colectivo Fantomas.

Primero está la soledad - Darío Jaramillo Agudelo

13. Primero está la soledad.
En las entrañas y en el centro del alma:
ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza;
que solamente tu respiración te acompaña,
que siempre bailarás con tu sombra,
que esa tiniebla eres tú.
Tu corazón, ese froto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino solitario;
déjalo esperar sin esperanza
que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.
Pero primero está la soledad,
y tú estás solo,
tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-.
Acaso una noche, a las nueve,
aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de ti,
y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;
pero no olvides, especialmente entonces,
cuando llegue el amor y te calcine,
que primero y siempre está tu soledad
y luego nada
y después, si ha de llegar, está el amor.

Santa Alicia (1):

Portada de Alicia en el País de las Maravillas, 

traducida al ruso por Vladimir Nabokov 

El reloj miente: son las cinco de la tarde, la hora del té.

Me acordé hace poco. Lo primero que quise escribir fue una adaptación "a cine" de Alicia en el País de las Maravillas (¿a los ocho, nueve años?). Fueron varias libretas llenas de tomas, escenas, escenarios, dibujo de vestuarios y algunos diálogos.

De ahí pal real, hasta en mi tesis de licenciatura cada capítulo tuvo un epígrafe de Lewis Carroll. De ahí pa la realidad, solo, sólo es real en el tablero alguien que me ha soñado escribiendo (digamos que es ella), ella a mí o yo a ella, no sé, y sé que como en las matemáticas o en la madrugada madriguera del conejo no todo es real, a menos que queramos y lo soñemos. Y que todo es un juego, que bien vale soñar una tarde verano a la sombra de un árbol, y seguir el tiempo, la locura, la imaginación.

Coincidimos en un momento de locura.
Ella se ha despertado, supongo, y me quedé atrapado aquí, dormidote.
Voy a pintar las rosas antes de que la reina se dé cuenta de mi error..


(sigue en el editor incomprendido (blogspot), maravillas (tumblr), reflejos del crimentalista (tumblr), alexandroroque (wordpress), AxRq (flickr) y en colectivo Fantomas (facebook).
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* Matemáticas en el país de las maravillas, de José Ma. Sánchez (en pdf)
* Opinión de Vladimir Nabokov sobre Alicia en el País de las Maravillas (aquí).
* Opinión de Jorge Luis Borges sobre Lewis Carroll (prólogo a las obras completas de L.C., aquí).

viaje (1)

(foto aérea de la ciudad de México)

temporal (2)

Como Tlaloc, me canso de llover sobre mojado, de escribir salado, de sentir sed con el agua hasta el cuello en este vaso de agua. A fin de cuentos el reloj no era a prueba de agua salada.

Castigado por los dioses, te elevo una y otra vez y cuando estás arriba, escrita, nada; hay que empezar de nuevo. Ni como desertar. Palabras condenadas a derretirse, que empujo cuesta arriba, sin utilidad.

No quiero hacer olas, pero me vi en tus ojos y me sonreíste y me quedé poetificado, vuelvo a empezar sin querer, porque te quiero. Ya sin truenos, sirena, sigo lloviendo; seguiré tarareando tu canto atado al mástil: es hora de buscar otro mar. Empieza el viaje.

temporal (1)

Como quien ve llover y no se moja así veo pasar el tiempo, que es oro y se atora en la clepsidra. No me digan que ha pasado tanto tiempo, que ha pesado y sí que no me lo creo (tampoco le creo al espejo ni a los dientes que rechinan o a las cuatro cajetillas de cigarros que me fumo al día), pero aún brilla. Como todos y más me he equivocado, y no sé definir lo que siento pero aquí está, entre silencios y palabras que no puedo borrar. En todo caso es extrañar, creer y crear, saber que en el tiempo que falte sólo se puede hablar de y con una persona. Que todas las demás letras sobran. Y sentir a veces que uno también sobra, que es mejor ser esa lluvia leve que casi no moja y que se olvida con facilidad.

flor y canto

Casi nunca entiendo tus gorjeos pero me encantan, 

algo quieres decir, alegre,
aunque no sea a mí.

Unos minutos bien valen la pena, para extender las alas.

Big Fish

Había dioses, héroes y hazañas desde el principio, de plastilina y en papel. Los hay hoy, de tinta, hasta la médula. Y no se trata de otra cosa sino de compartir, de crear una historia juntos. Si no sabemos cuál será la escena final (como ésta, hermosa, de la película de Tim Burton) con nuestro padre o con quien sea, tratemos de que cada escena sea memorable.

El gran silencio - Recuerdos y lluvia

Cuca - Cara de Pizza

Visita de una tarde de junio

Esta tarde la pasé con mi tocayo, Alexander Search, a quien había buscado durante mucho tiempo, por el nombre y su obra, por referencias personales, porque nacimos el mismo día en años distantes. Todo un personaje, por cierto: no podría describirlo, es como varios seres a la vez, parece muy joven pero su amargura raya en la locura, lo cual disfruta y hace disfrutar, calificando de locos a todos los "hombres sensatos". Mi pobre inglés no limitó el intercambio de lecturas y de tristezas, porque los sentimientos son los mismos en todos los idiomas. Habló pausado, escuchó de mi amor platónico y hasta me justificó, aunque su epitafio dirá, dijo, que rechazó el amor. Coincidimos en que el nombre no interesa, que aquí es igual a ahí. Hace mucho que no escribe ("hay que dejarle la pluma a otras personas", sonrió) pero me regaló su libro, que releo a esta hora, bajo la mirada del reloj, "a madman mad with a word-obsession, sorrowfully lone":

«I love my dreams», I said, a winter morn,

To the practical man, and he, in scorn,

Replied: «I am no slave of the Ideal,

But, as all men of sense, I love the Real.»

Poor fool, mistaking all that is and seems!

I love the Real wheN I love my dreams... 

Invitaciones varias

1. A leer Cómo llegué aquí, mi nuevo texto en el blog de wordpress, hermano chiquito de Crimentales. Ya entrados, lléguenle a mis otros sitios y los de los cuates, aquí al lado. De todo, como en botica.

2. A participar en el Primer Concurso Internacional de Danza San Luis a Escena CIAD 2012.

3. Los que anden por SLP en esas fechas, a presentar ponencia o ir al V Fórum Mundial de Danza.

4. A comprar los libros anunciados arriba, y de segunda mano, algunos que tengo a remate.
Informes por correo, aquí.  Mis pinturas también salen a remate, baras, baras. Catálogo por acá, en Flickr.

Sean felices.

(apostilla sabiniana al post anterior)

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.

- - - - - - -
("Tu nombre", Jaime Sabines)

sonámbulo

No sé si duermes o estás del otro lado de la pantalla. Te imagino. Toda memoria es una construcción literaria: no hace falta que estés frente a mi para saber de tu sonrisa. No debería decirlo, mas el que calla otorga, y eso es todo. Y todo te lo daría. En todo caso nadie dirá que borro mi memoria: si acaso que alucino.

Apago la lámpara para no escribirte.

Luego despierto, un día más, en una habitación con tu nombre grafiteado en todas las paredes, terriblemente cansado.

No tengo dinero - Juan Gabriel, Kumbia Kings y El Gran Silencio

V Forum, convocatoria

La Confederación Interamericana y Consejo Mundial de Profesionales de Danza (CIAD), 

y el Centro de Investigación y Documentación de la Danza "Carlos Ocampo", 

convocan 

a investigadores, docentes, críticos, bailarines, coreógrafos y estudiantes avanzados de danza de la comunidad dancística internacional a participar, en el marco del XXXII Festival Internacional de Danza Contemporánea "Lila López", al

V FORUM MUNDIAL DE DANZA EN MEXICO

27 y 28 de julio de 2012

en la Sala Flavio F. Carlos del Teatro de la Paz

San Luis Potosí- México

"La Danza, bien de la humanidad"

1. La herencia mayor de la danza de los pueblos. Espiritualidad, conexión, comunidad y comunión.
2. La inspiración y la creación. La emoción.
3. La sistematización de la danza profesional. El juicio de sus culpas y aciertos.
4. El alzamiento de un legado divino (todas sus acepciones) hacia una danza humanista.
5. La CIAD y su papel.
6. Conclusiones.

09:30 hrs: Registro
10: 00 a 12:30 hrs: Disertaciones

El tiempo máximo de la ponencia será de 15 minutos sin excepción.
Se entregarán constancias de participación.
Inscripción Gratuita. Enviar ponencia, curriculum y fotografía a ciadmexico1@gmail.com, antes del 16 de julio.

Coordinación General:
Rodolfo Solmoirago - ARGENTINA
Patricia Aulestia - MÉXICO

Coordinación Académica: María Rosado Castro CANCÚN
Asistente: Liliana Flores Martínez ESTADO DE MÉXICO

www.confederaciondedanza.org
www.laciad.info

no se salga del sendero...

¿Cómo cambiar el pasado? ¿Cómo rehacer nuestra vida? ¿Hay futuro? Anoche veía fotografías, o mejor dicho veía miradas. Y me puse a escribir con furia, con una energía que hace mucho no sentía, a pesar de la migraña y los pensamientos. Una fotografía, la imagen congelada en el tiempo, como apunté en el post anterior, puede tener la calidez como para hacernos el día, para alborotar las mariposas que solemos traer en el estómago algunas personas. Las palabras igual.

Después de poner el post, ya recostado, se me ocurrió pensar a cuántos grados arden qué cosas, y el peligro de que haya quien decida lo que quemamos y lo que tenemos derecho a tener. Sobre cómo nos quemamos, o nos queman. Y me dormí casi al amanecer.

Este miércoles murió Ray Bradbury y se anunció el premio Príncipe de Asturias a Philip Roth, escritores ambos que me han acompañado en momentos clave de mi vida. Debido a sus obsesiones y a pesar de ellas, ambos se reinventan en cada texto, vuelven sobre sí, dejan el sendero que les habían marcado. Advierten, critican. Nos hablan de la desazón (en uno y en los demás) de salirse del sendero, de parar en la estación equivocada. "Uno debe inventarse a sí mismo todos los días y no sentarse a ver cómo el mundo pasa allí adelante, sin que uno participe", dijo Bradbury, autor de Crónicas marcianas, Remedio para melancólicos y la genial Fahrenheit 451, referencia a la temperatura a la que arde el papel, y que da pie a una sociedad distópica donde los libros son prohibidos y quemados. "No intento describir el futuro. Intento prevenirlo", comentaba.

En vacaciones de semana santa (entre muchos otros libros) saqué de la biblioteca Remedio para melancólicos, y con él pasé varias horas. "El amor es la respuesta a todo. Es la única razón para hacerlo todo. Si no escribes historias que amas, nunca funcionará. Si no escribes historias que otras personas aman, nunca funcionará".

Llegar a marte, llegar a amarte, legar la muerte. Transformarnos en pesadillas o en algo extraterrestre. Además del amor, que apunta Bradbury, está el dolor, recurrente en los personajes de Roth. Y aunque el dolor no tenga significado el escritor trata de dárselo en sus personajes, aunque él mismo sea un personaje, no siempre el protagonista. Y entre amor y dolor, escribir.

Dice Bradbury (el zen de la escritura):

«No escribir, para muchos de nosotros, es morir.

Debemos tomar las armas cada uno y todos los días, quizás sabiendo que la batalla no podrá ser ganada enteramente, pero pelear nosotros debemos, así sea sólo un gentil combate. El más pequeño esfuerzo por ganar significa, al final de cada día, una suerte de victoria. Recuerda al pianista quien dijo que si no practicaba cada día él sabría, si no practicaba por dos días, los críticos sabrían, y después de tres días, la audiencia lo sabría.

Una variación de esto es verdad para los escritores. No es que tu estilo, cualquiera que sea, se derretirá fuera de forma en esos pocos días.

Pero lo que podría pasar es que el mundo te alcance y trate de enfermarte. Si no escribes todos los días, los venenos se acumularán y comenzarás a morir, o actuar como loco o ambos.

Debes quedarte intoxicado en escritura de manera que la realidad no te destruya.»

Muchos optan por no involucrarse con tal de no sufrir, no discutir, no pelearse. introspección peligrosa la de muchos, y lo más preocupante, de jóvenes. Me quedo en mi burbuja rosita, piensan. Zuckerman, personaje de Roth, escritor también, se asume como personaje del teatro del ridículo. Yo me asumo como personaje secundario que acompaña a su personaje principal. Acaso un cronista de alguien que sabe ver la realidad. Yo no. Otra verdad es que un personaje puede marcar toda la obra así salga en un solo pasaje... Lo malo es cuando todas las lecturas coinciden en que soy el antagonista.

"Escribir falsa biografía y falsa historia, tramar una existencia semiimaginaria a partir del drama real de mi vida es mi vida...", escribió Philip Roth (citado aquí), y sus novelas y artículos son así, una cruza de realidades y vidas. Hay vidas obvias que pecan de linealidad, o que tienen mucha imaginación pero la tuercen en su perjuicio. Cuando hay una chispa no se puede uno quedar callado ni dejar el pasado tal cual. Para eso es cada día. Para eso están las imágenes y las letras.

insomnio

Extraños buitres negros describían sus círculos

en el cielo incendiado de tu agitada mente

bajo el sol obsesivo de un solo pensamiento.

Lorenzo Oliván

No hay remedio: la marea está crecida. Y todo parece arder.

Demasiado calor, como para despellejar la noche.

Los sesos ya hirvieron. Sólo queda refugiarme en tus fotografías 

e imaginar congelarme ahí, 

en tu mirada congelada por la cámara.

Pero igual quema: me derrites.

Volver a perdernos - Edgar Oceransky

V Forum Mundial de Danza CIAD

(soon... más informes en el sitio de CIAD)

Letras en la lluvia

Luna hiena para bebernos la noche desde temprano.
Luna granizada, on the rocks:
Gota a gota. Sorbos largos para seguir(nos)
ahogando(nos) en nuestras copas.

Ya hacía falta.
Cómo cambia el clima con algunos sonidos:
una palabra o una gota (o muchas) en la tierra del jardín.

Granizo,* granos de esa inmensa granada blanca en tierra oscura.
Fuegos fatuos, condensación canicular:
en mi libreta las letras se borran
pero crean un dibujo que sólo tu y yo entendemos.

Enredados en la ventana quedan pequeños hielos.
No los veo. Lo sé:
en alguna parte no se han derretido:
diminutos, ahí están, esperando tu mirada.

Clima favorable: nos moja de nuevo.

Ya hacía falta para no secarnos.

provincianismo...

"Todo se renueva en estas cabeceras de Guanajuato, de San Luis, de Zacatecas... renuévase el árbol, y la belleza de la mujer, y el agua. Todo, sí, menos el pensamiento, que se momifica en una tradición feudal o se cristaliza en la ñoñez jacobina. Yo no lo deploro: antes me alegro que los iracundos y pueriles sectarios lleven trazas de poder ofrecernos siempre un sabroso sainete de ideas. me alegro, porque es saludable asistir a los escenarios en que se disputan la candidez y la petulancia".

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Ramón López Velarde, "La provincia mental",
Una música íntima (antología), Editorial Ponciano Arriaga, SLP
selección e introducción de Armando Adame, 2011

De Eusebio Ruvalcaba

"Tú estás atrás de cada palabra que escribo, aun sin escribirla. Pero mi energía me desborda. Estoy loco. Loco de palabras. Parezco un hombre tranquilo y ecuánime. Pero no lo soy. Todo el tiempo estoy levitando. Soy escritor de tiempo completo. Todo el tiempo las palabras se presentan ante mí como moscos venenosos. Todo el tiempo. Mientras camino, mientras me baño, mientras como o manejo, las palabras me acometen. Quieren ver la luz. Quieren salir al mundo y respirar. Pero necesito alguien a mi lado. Una mujer fuerte, que me dé energía. Que sepa lo que es esto. Que sea receptora de mi vigor, que le dé cauce a mi pasión, a mi ímpetu creador. Que se interese por lo que escribo, por lo que sueño, por lo que aborrezco, por lo que odio, por las ilusiones que me colman cuando escribo. Porque soy un individuo como cualquier otro. También sueño. Y cargo en mis espaldas una caja fuerte de ilusiones. Como cualquier idiota..." 


Más en http://eusebioruvalcaba.wordpress.com/ 

Viaje

Todo listo: la primavera llega en julio, pero no aquí; a pesar de las advertencias de Cavafy, voy a buscarla. Y, mientras, tomo y escribo, y leo, entre otros, a Luis Antonio de Villena:

Emblema sobre un tópico antiguo
Me gustaría invitarte una noche (y aún lo espero)
a charlar, para que te vieran, y a tomar una copa juntos.
(Porque es emocionante discurrir junto a un cuerpo tan hermoso
y tan joven, y verlo con deleite, sin prisa, y que lo crean tuyo.)
Y cuando el camarero nos tendiese la copa, exuberante,
grata, y colmada de algún licor entre el hielo y el oro,
a la luz íntima y brillante de las lámparas, Vitucho,
te diría: ¿La ves? Fulge el cristal, y el licor rebosa.
Tras un breve rato, aún en plena noche, estará vacía
y sucia. Las huellas de los dedos pegadas al vidrio. Ida.
Y te diría que tu adolescencia es, ahora, como esa copa
rebosante. Te lo diría, y te miraría y esperaría que entendieras.

("El viaje a Bizancio", 1972-1974)