esquizofrenia artificial

"Se dice que el escritor nace, no se hace. Y con esta vox pópuli se cierra la discusión para sacar la creación literaria del proceso enseñanza-aprendizaje […] la literatura […] se ha visto escindida por una suerte de esquizofrenia, provocada artificialmente, entre "literatos" y "creadores". Los primeros salen de la Academia y su función es la de estudiar, analizar, interpretar y valorar las obras que escriben los segundos, quienes son los depositarios de algo inefable que se ha dado en llamar talento. Los literatos se forman en las universidades; los creadores poseen una musa congénita...

"Desde mi punto de vista, la formación literaria debe ser incluyente, como sucede en otras artes. La confrontación literato-creador puede disolverse proponiendo una definición más coherente y actualizada del difuso concepto de talento...

"Una definición útil de talento podría ser: la adecuada habilitación de una capacidad natural previamente desconocida."

Ethel Krauze, Desnudando a la musa: ¿qué hay detrás del talento literario?, DGP-Conaculta, 2011.

La hoja - Cintio Vitier

Quedará

lo que ella afirma no lo dice

su decir es no decir y no decir y no decir

no infinitamente sino

Tres Veces

tres infinitas veces

En su rostro escribo y es un rostro sin más rasgos

que mi escritura

que ella tornará blancor de mente, jeroglífico

de espuma,

nada

Una hoja tras otra no hacen un árbol

sino un libro un libro tras otro

no hacen un árbol sino una colección

de libros Una colección tras otra hacen

una biblioteca En la biblioteca dicen

que no hay pájaros pero yo los he visto

Lo que no he visto es libros en el bosque

Claro que el bosque mismo puede considerarse un libro etc.

Etcétera es la única palabra que la hoja abomina.

crimentalista

Preguntar quién soy es una cuestión retórica.
Que ya no soy Crimentalista, dice el arca de la alianza Blogger porque lo dice el dios Google.
Que debo fusionar mis perfiles como si pudiera
(man)tener una sola personalidad.
Como si me conformara con una sola firma o hubiera elegido mi nombre
o ya no debiera llamarla princesa, u orquidea
o bella genio o diosa o conocimiento.
O escribiera de temas que no me llaman la atención,
o viajara en el tiempo.

Como si supiera cómo. Envidio a los que me han sacado de su vida,
fue tan fácil.
En el espejo sigue un tipo que no tiene nada que perder,
sólo a mi,
para ser feliz.
Lo pienso. Lo haría.

Lo siento.
(Como escribió una amiga, "nadie puede
pasar mucho tiempo
sin decir lo que siente").

Que ya no soy Crimentalista.
Ya no lo era, como escribí hace tiempo en un post.
Y lo borré.
Y luego lo dije.
Y hoy lo callo.
A veces.

Total.

Escribo.

¿Han pasado una temporada en una clínica contra el estrés?
(¿esa a la que algunos le llaman manicomio?)
Hoy salí, vendado y vedado. O alguien salió,
no importa quien pasó por el quicio,
desquiciado
desahuciado.
Ya no lo era.

Un día más,
mientras estalla de una vez por todas mi cabeza (pólvora de infiernitos)
en noches como la de anoche,
mientras pueda regresar de las lagunas mentales,
tan dolorosas, que hoy me atacan
(todo brilla, todo es desánimo afuera,
adentro aún hay latigazos de miradas, palabras),
mientras el cuerpo se echa a perder y deja de estorbar
 y ya no firmo como lo que creí ser,
aquí sigo o seguimos.

Todos y nadie.
Escribo, escribimos.

Pentecostés

No sé. Creo que me equivoqué de lengua. El fuego que me tocó no era el adecuado o no supe mantenerlo.

Ese domingo empezó todo. Estábamos todos juntos cuando de pronto se oyó un ruidajal y que nos cae así como un viento bien fuerte. Además de los que querían charlar en arameo, frigio, árabe y lorem ipsum, uno empezó a hablar con denuedo en mandarín, uno más en klingon, otro en nahuatl y hubo quien discutía en élfico. (Dicen que Judas hubiera hablado en sith, pero ya sus entrañas se habían desparramado en Acéldama.)

A dos más les entró la prisa por escribir: de ahí salió una trilogía dividida en cuatro evangelios.

Nos habíamos echado algunas copas pero no estábamos borrachos, era el Espíritu Santo, como les dijo Pedro a todos los que nos veían (lo bueno que no cantó el gallo dos o tres veces tras pronunciar su discurso).

Quedamos de vernos dentro de algunos años en la torre de Babel, y por mientras cada quien jaló pa donde lo llevó el idioma a hablar de amor y tratar de ponerlo en práctica.

En el lugar que me tocó nunca dije lo que creí decir: o no me ponían atención o yo estaba muy wey para hablar de amor, me cai. Todos se confundían, sólo dos o tres se quedaron conmigo, aunque supe que más allá de creer en la palabra tenían que hacer su vida. Mejor me vine a Real de Catorce mientras se apaga la llama que traigo en mi cabeza, a ver si puedo volver a comunicarme. Total, yo ya lo dije, y el que entendió, entendió.

en la oscuridad

(no te asomes)

Este miedo de ti, de mí... de todo - Julia Prilutzky

Este miedo de ti, de mí... de todo,
miedo de lo sabido y lo entrevisto,
temor a lo esperado y lo imprevisto,
congoja ante la nube y ante el lodo.

Déjame estar. Así. ¿No te incomodo?...
Abajo ya es la noche, y hoy has visto
cómo acerca el temor: aún me resisto
pero me lleva a ti de extraño modo.

Déjate estar. No luches: está escrito.
Desde lejos nos llega, como un grito
o como un lerdo vértigo rugiente.

Me darás lo más dulce y más amargo:
una breve alegría, un llanto largo...
sé que voy al dolor. Inútilmente.

- - - - - - -

Más en amediavoz

Y es que el amor es ciego...

Alexandro Roque

"El monstruo resucita siempre en la penúltima escena, Penélope", leo en Me miras cada vez más de cerca (1971), un libro que encontré hace poco en una librería de viejo. El autor, Ulises Cabrera, le da voz a un narrador en primera persona que vaga por los mares acompañado de una pequeña sirena en busca de quien lo cegó. Nunca se menciona su nombre, Polifemo. Muchas historias desfilan ante su ojo (es un decir), y ya en Itaca se hace pasar por uno más de los pretendientes de la tejedora hasta descubrirse ante Odiseo en cuanto el penúltimo de sus contrincantes cae. El narrador, herido, espera una última flecha, mientras asegura que es esa última mirada, con un solo ojo afinando el tiro, la que salva al monstruo antes de la muerte definitiva: "Antes de ti no veía. Todo amor es un viaje y lo supe en cuanto partiste: Nadie era mi destino, mi mirada".

“Ulisses Zombando de Polifemo”, óleo sobre tela (1829), 
de Joseph Mallord William Turner. 

Para llorar - Vicente Huidobro

Es para llorar que buscamos nuestros ojos
Para sostener nuestras lágrimas allá arriba
En sus sobres nutridos de nuestros fantasmas

Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
Y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos
y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
Porque acarreamos la desgracia
Escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
Respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo

Nuestro cuerpo cruje en el silencio
Como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
En el fondo del viento que hincha nuestro pecho
En el milagro del viento lleno de nuestras palabras

La muerte está atornillada a la vida
Los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
Las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
Los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
Y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
El viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar

Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
Nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
De nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
Miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido

Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
Es para poder llorar es para poder llorar
Porque las lágrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde

Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga

El alma salta de nuestro cuerpo
Bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
La noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
Sobre el piano donde el árbol brota
Con sus mercancías y sus signos amargos
Con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
Desvestida de gloria y de prodigios
El mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
Porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino

Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
Y la cabellera ardiente de la dicha
Es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
En donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana

Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
Y que no apagamos el fuego del cerebro

Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta

Che - Julio Cortázar

Yo tuve un hermano.
No nos vinos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

Artes de ser maduro - Jaime Gil de Biedma

Todavía la vieja tentación
de los cuerpos felices y de la juventud
tiene atractivo para mí,
no me deja dormir
y esta noche me excita.

Porque alguien contó historias
de pescadores en la playa,
cuando vuelven: la raya del amanecer
marcando, lívida, el límite del mar,
y asan sardinas frescas
en espetones, sobre la arena.
Lo imagino enseguida.
Y me coge un deseo de vivir
y ver amanecer, acostándote tarde,
que no está en proporción con la edad que ya tengo.

Aunque quizás alivie despertarse
a otro ritmo, mañana.
Liberado
de las exaltaciones de esta noche,
de sus fantasmas en blue jeans.

Como libros leídos han pasado los años
que van quedando lejos, ya sin razón de ser
—obras de otro momento.
Y el ansia de llorar
y el roce de la sábana, que me tenía inquieto
en las odiosas noches de verano,
el lujo de impaciencia y el don de la elegía
y el don de disciplina aplicada al ensueño,
mi fe en la gran historia...
Soldado de la guerra perdida de la vida,
mataron mi caballo, casi no lo recuerdo.
Hasta que me estremece
un ramalazo de sensualidad.

Envejecer tiene su gracias.
Es igual que de joven
aprender a bailar, plegarse a un ritmo
más insistente que nuestra experiencia.
Y procura también cierto instintivo
placer curioso,
una segunda naturaleza.

Ven conmigo...

“Enamorarse es producir una mitología privada
y hacer del universo una alusión a la única persona indudable”. 

JLB

Gracias.

[Inbox] poesía y ficción en la Caja Real

¡Al infierno!, dijo Orfeo y tiró el arpa. Y luego la recogió. Y luego él mismo se fue al hades, a sabiendas de que ya no la vería. Total...
¡Ay, Eurídice! Pobre ninfa, tan miedosa de seguir sus sueños y luchar por ellos, negada a salir a la luz a pesar suyo, en contra de su felicidad, mirada enamorada convertida en humo; derrotada por su gusto, cuando hasta Perséfone vio que no sirve de nada tanto psicólogo si no hay voluntad de encontrar a qué hora se prende esa chispa, vio que lo sencillo es aceptar temporadas como las de Rimbaud y luego cantarse como Whitman.
A las musas no se las elige aunque compitan por un imaginario fruto, atadas a promesas hechas a un árbol (o a una flor, o a un aprendiz de duende). Las ninfas enloquecen, a sí mismas y a otros, algunas incluso optan por la mediocridad (que confunden con amor). Entre todas, Terpsícore acepta el reto y no manda al averno hasta la amistad. Aquí está, comparte, crea, cree en si misma.
Me lleva el diablo pero no me escondo, casi estoy muerto pero vivo porque no me miran; prefiero el mito a la mentira: las letras son lo único que me queda.
Y por eso nos vemos hoy en una Caja Real, para hablar de poesía y de narrativa, para oír, charlar y bailar. Gracias a Lalo, Jonatan, Blanca, Orlando, Andrei, Angélica, Ceci, Genoveva, Lucía, Pandora, Luigi, Tomy, Schrödinger, Asterión, Dolores, Gabriela, Iliana, Rocío, Carmen, Vero y hasta el gato: gracias a todos los que tienen que ver con esta explosión, esta irrealidad en una Caja Real (todos son una cajita de sorpresas), arte inbox y una presentación-despedida antes de clausurar blog y otras publicaciones.
Es tiempo de irse porque Eros y las musas son aDioses menores que me llevan a no sé dónde. Tiempo de partir. Pero en la Caja estamos vivos y muertos, reales e irreales.

Y esta vez es versonal.

Actuación especial: Ballet Provincial del Instituto Potosino de Bellas Artes.

zozObras inCompletas de un bloguero

A manera de despedida, porque faltan muchas (aunque ya sean horas: zozobras póstumas de un cuerpo con vida), porque hay gente de palabra (que la cumple y la recrea), por agradecimiento y amistad (y demostrarlo, de corazón), porque hay movimiento (que vibra y nos hace vibrar), porque esta vez es personal... porque basta una palabra, a veces. O una sonrisa. Por si acaso.

En el marco del Festival de Letras San Luis 2012 y de la X Semana Académica y Cultural de la Coordinación de Ciencias Sociales y Humanidades de la UASLP... habrá un par de lecturas con creación de amigos solidarios, talentosos. El libro era sólo un pretexto, eran palabras (soñé con poesía) que ya fueron dichas, que sirven al menos por el gusto de compartirles la obra de quienes tienen sentimientos y pensamientos y hablan de ello y están aquí.

Yo no. El micrófono es suyo. El escenario les corresponde.

Coloquio Internacional La Danza Plural (y 2)

Más en Flickr: Itzcuincalli

En su primera ponencia, “Folklorización del cuerpo o el cuerpo como espacio de resistencia", Alfonso Loranza propuso la dicotomía cuerpo académico/cuerpo en contexto. La primera categoría, dijo, "nace en y de las instituciones educativas. Son aquellos cuerpos que deciden incorporarse al estudio sistematizado de la expresión dancística. Es un cuerpo sujeto a disciplinarse, sometido al escrutinio de los formadores y de la normatividad institucional y expuesto a constantes evaluaciones".

El cuerpo en contexto "refiere a la gente de las comunidades en su lugar de origen, a los cuerpos de los danzantes, a los bailadores, a la tradición que se inscribe en sus cuerpos, que los dotan de sentido y constituyen su identidad. El cuerpo en contexto demarca con claridad los límites geográficos, pues a partir de la espacialidad es como se configura su razón de ser y estar [...] Nos referimos a la lengua, a la religión, a la medicina tradicional, a la organización espacial y su arquitectura, a la música, a la educación y al arte. Elementos que son una construcción social y se transmiten de generación en generación. Sin embargo esta transmisión no es mecánica y lineal y sí contingente".

En su segunda ponencia, con base en su búsqueda en los bancos de información de la Asociación Nacional de Universidades e Instituciones de Educación Superior (ANUIES), Alfonso Loranca  encontró que hay 61 programas curriculares, de los cuales 46 son a nivel licenciatura y siete de maestría. "13 pertenecen al género dancístico de folklore, 14 a danza clásica y 11 a contemporánea. Cinco se autonombran como licenciaturas en danza sin especificar en el nombre alguna especificidad respecto a ningún género dancístico" y de las que sí lo hacen hay una para cada una de las siguientes especialidades: danza española, danza de concierto, etnocoreología, coreografía, expresión artística, docencia del arte, danza artística, educación artística en danza, artes en danza, artes y  hasta una "en educación artística en modalidad en línea".

16 de los proramas curriculares de estos programas están en la ciudad de México. 

En el plano de incorporación al sector productivo, Loranca compartió que 32 programas se proponen educar ejecutantes, 26 forman a quienes se habrán de dedicar al ejercicio docente, 15 a la coreografía, seis a la gestión cultural, 12 a la investigación (siete a nivel maestría y cinco de licenciatura) y cuatro a la crítica de danza.

Juan Carlos Bonilla Cerón dijo que sería

"deseable que todas las compañías de danza contribuyeran a la cultura exhibiendo también a través de Internet sus propuestas artísticas", ya que "no todas las personas tienen la facilidad geográfica para acercarse a un teatro, o no cuentan con la capacidad económica suficiente para pagar un boleto y asistir a una función dancística. Seamos conscientes de la responsabilidad que tenemos por enriquecer nuestra vida cultural y la de los demás, yendo más allá de los elementos tradicionales como son los teatros o plazas públicas".

Luz Mas Martínez, "como una invitación a reflexionar sobre la cantidad y calidad de sí mismo que cada individuo aporta al mundo artístico", se basó en tres preguntas, ¿realmente vivo la danza como una filosofía de vida?,  ¿cómo vivo y practico mi arte en la vida cotidiana? y ¿qué estoy aportando a la comunidad artística como individuo?

Las hermanas Mariela y Fanny Cárdenas compartieron su labor en colonias populares de Quintana Roo, en donde han formado maestros y bailarines.

"Terpsícore es la musa de la danza y del canto coral. Es de las musas que no están quietas en los museos, válgase la expresión, o en los libros. En algunas versiones del mito griego incluso es la madre de las sirenas, esas que con la belleza de su canto embrujaban y hacían naufragar a quienes las oían, monstruos que quedaron en esa condición precisamente por haber osado competir contra las musas. Podríamos decir que Terpsícore da pie a la confrontación entre las artes, pero también a su hermanamiento", se asentó en la ponencia de este bloguero, en la que se resaltó que el único trabajo que se ha realizado específicamente sobre filosofía de la danza es de 1975, por David Michel Levine, quien urgía a que hubiera ensayos sobre danza como los que a otras artes dedicaron Hegel, Nietzsche o Heidegger, con la misma “preocupación por el ser de la obra de arte; la historia oculta de su origen y de su promesa invisible que siempre está en espera de ser contada y vuelta a contar”.

Óscar Flores Martínez, en su ponencia "El cuerpo sometido" y liberado por la danza" ejemplificó, con personajes de diferentes edades y ritmos, así como testimonios de maestros (Duncan, Contreras, Filomarino, Bravo), el acercamiento, la preparación, las exigencias, la técnica y los resultados que conlleva tomar clases de danza, "un acto ritual", un  "transfigurarse, retar a las leyes de la gravedad, buscar el elíxir de la eterna juventud, inmolar la condición humana para liberar el espíritu", lo cual "puede llegar a ser un proceso doloroso para ciertos entenderes" pero también, en su unión de salud física y sensibilidad artística, un camino a la sabiduría:

Juan en particular recuerda cuando agazapado en un rincón del antiguo estudio del Ballet Nacional en el Distrito Federal, vio una clase que el mítico maestro Tim Wengerd impartía a la compañía.

Una secuencia de particular dificultad no pudo ser finalizada satisfactoriamente por bailarines como Victoria Camero, Antonia Quiroz, Jaime Blanc y Miguel Ángel Añorve, entonces refulgentes primerísimas figuras en el esplendor de sus respectivas carreras.

La Bravo, ubicada en una esquina de la última fila (destinada usualmente a los miembros más jóvenes e inexpertos) finalizaba de manera impecable la secuencia.

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