Pimienta en el aire...

De donde se ve y se aprecia que la gripe porcina fue vaticinada por el reverendo Dogson:
- - - - - - - - - - - - - -

"Donde si había demasiada pimienta era en el aire. Incluso la Duquesa estornudaba de vez en cuando, y el bebé estornudaba y aullaba alternativamente, sin un momento de respiro. Los únicos seres que en aquella cocina no estornudaban eran la cocinera y un rollizo gatazo que yacía cerca del fuego, con una sonrisa de oreja a oreja.

Y empezó a mecer nuevamente al niño, mientras le cantaba una especie de nana, y al final de cada verso propinaba al pequeño una fuerte sacudida.

Grítale y zurra al niñito
si se pone a estornudar,
porque lo hace el bendito
sólo para fastidiar.

CORO
(Con participación de la cocinera y el bebé)
¡Gua! ¡Gua! ¡Gua!

Cuando comenzó la segunda estrofa, la Duquesa lanzó al niño al aire, recogiéndolo luego al caer, con tal violencia que la criatura gritaba a voz en cuello. Alicia apenas podía distinguir las palabras:

A mi hijo le grito,
y si estornuda, ¡menuda paliza!
Porque, ¿es que acaso no le gusta
la pimienta cuando le da la gana?

CORO
¡Gua! ¡Gua! ¡Gua!

Alicia cogió al niño en brazos con cierta dificultad, pues se trataba de una criaturita de forma extraña y que forcejeaba con brazos y piernas en todas direcciones, «como una estrella de mar», pensó Alicia. El pobre pequeño resoplaba como una maquina de vapor cuando ella lo cogió, y se encogía y se estiraba con tal furia que durante los primeros minutos Alicia se las vio y deseó para evitar que se le escabullera de los brazos.

El bebé volvió a gruñir, y Alicia le miró la cara con ansiedad, para ver si le pasaba algo. No había duda de que tenía una nariz muy respingona, mucho más parecida a un hocico que a una verdadera nariz. Además los ojos se le estaban poniendo demasiado pequeños para ser ojos de bebé. A Alicia no le gustaba ni pizca el aspecto que estaba tomando aquello. «A lo mejor es porque ha estado llorando», pensó, y le miró de nuevo los ojos, para ver si había alguna lágrima. No, no había lágrimas.

--Si piensas convertirte en un cerdito, cariño --dijo Alicia muy seria--, yo no querré saber nada contigo. ¡Conque ándate con cuidado!

Alicia estaba empezando a preguntarse a sí misma: «Y ahora, ¿qué voy a hacer yo con este chiquillo al volver a mi casa?», cuando el bebé soltó otro gruñido, con tanta violencia que volvió a mirarlo alarmada. Esta vez no cabía la menor duda: no era ni más ni menos que un cerdito, y a Alicia le pareció que sería absurdo seguir llevándolo en brazos.

Asi pues, lo dejó en el suelo, y sintió un gran alivio al ver que echaba a trotar y se adentraba en el bosque".

Alice in Wonderland

La influenza y sus metáforas (2)

"La proliferación de informes o de proyecciones de posibles fines del mundo irreales (es decir, inaferrables) tiende a producir una serie de reacciones que niegan la realidad […] El modo con que la enfermedad se presenta como perfecto depositario de los miedos al futuro más generalizados hace que hasta cierto punto sean irrelevantes los predecibles esfuerzos por colgar la enfermedad como una etiqueta a determinados grupos".

Susan Sontag, La enfermedad y sus metáforas,
Santillana, 2003

ante la falta de cubrebocas

de aquí salen dos... y reforzados.

Ahora sí, vámonos pa la calle...

El amor en los tiempos de la influenza (2)

"Cuando Florentino Ariza la vio por primera vez, su madre lo había descubierto desde antes de que él se lo contara, porque perdió el habla y el apetito y se pasaba las noches en claro dando vueltas en la cama. Pero cuando empezó a esperar la respuesta a su primera carta, la ansiedad se le complicó con cagantinas y vómitos verdes, perdió el sentido de la orientación y sufría desmayos repentinos, y su madre se aterrorizó porque su estado no se parecía a los desórdenes del amor sino a los estragos del cólera. El padrino de Florentino Ariza, un anciano homeópata que había sido el confidente de Tránsito Ariza desde sus tiempos de amante escondida, se alarmó también a primera vista con el estado del enfermo, porque tenía el pulso tenue, la respiración arenosa y los sudores pálidos de los moribundos. Pero el examen le reveló que no tenía fiebre, ni dolor en ninguna parte, y lo único concreto que sentía era una necesidad urgente de morir. Le bastó con un interrogatorio insidioso, primero a él y después a la madre, para comprobar una vez más que los síntomas del amor son los mismos del cólera. Prescribió infusiones de flores de tilo para entretener los nervios y sugirió un cambio de aires para buscar el consuelo en la distancia, pero lo que anhelaba Florentino Ariza era todo lo contrario: gozar de su martirio".

Gabriel García Márquez, El amor en los tiempos del cólera

(toca al lector cambiar "cólera" por "influenza" y los nombres de los personajes por los que se le antojen... total, que para eso es la literatura...)

moda

Después de la crisis económica —aunque ese después suena sospechoso—, llega esta epidemia a nivel mundial. De todo se ha dicho: apocalipsis, experimento, error humano, castigo divino, exageración con motivos económicos, distracción, venganza de un planeta cansado... y para colmo tiembla en sus centros la tierra.

En San Luis Potosí hay desconfianza hasta del aire que respiramos, y nadie sabe nada y no hay cubrebocas. Salgamos con capa embozados al estilo drácula o adoptemos un look acorde con el gobierno y el sistema económico que padecemos.

El amor en los tiempos de la influenza (1)

Me siento enfermo,
pero la beso y un síntoma desaparece.

(Aparecen otros, pero no importa)

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La influenza y sus metáforas (1)

"Tal como la Enfermedad es la mayor de las miserias, así la mayor miseria de la enfermedad es la soledad que tiene lugar cuando la naturaleza infecciosa de la enfermedad disuade de acudir a quienes han de asistir; cuando hasta el Médico apenas se atreve a venir...se trata entonces de una proscripción, de una Excomunión del paciente..."

John Donne, Devotions upon Emergent Occasions
citado por Susan Sontag, La enfermedad y sus metáforas
Santillana, 2003

Lingüística en la Huasteca

Al servicio de la comunidad

incentivando la gestión de la calidad va una de esas cadenitas webianas que si sirven....

Ecoo... (2)

(tomado de El Clarín. La película se proyectará este miércoles, a las 11 hrs., en en el auditorio de la cordi)


¿Podría decirse que con El nombre de la rosa usted realizó una operación moderna irónica sobre un gran fresco medieval?

Umberto Eco: Digamos, como sucede con otras obras, que mi novela puede tener dos o más niveles de lectura. Si la comienzo diciendo: "Era una noche oscura y tormentosa" el lector ingenuo, que no comprende la referencia a Snoopy, gozará en un nivel elemental, y la cosa puede terminar ahí. Después está el lector de segundo nivel que capta la referencia, la cita, el juego y por lo tanto sabe que se está haciendo, sobre todo, ironía. Llegado a ese punto, podría agregar un tercer nivel, dado que el mes pasado descubrí que la frase es el incipit de una novela de Bulwer-Lytton, el autor de los Ultimos días de Pompeya. Es obvio que también Snoopy estaba probablemente citando.

Tengo la impresión de que usted busca una respuesta a un problema insondable. ¿Qué decreta el éxito de un libro como El nombre de la rosa? Reconocerá que en definitiva tiene algo de misterioso.

Umberto Eco: Es cierto, yo estoy buscando explicaciones. Pero sólo porque usted me lo pide. Si de mí dependiera, prescindiría de eso. Lo que sé y que comprendí es que si El nombre de la rosa hubiera salido diez años antes, tal vez nadie se habría enterado, y si salía diez años después, tal vez habría sido igualmente ignorado.

Es precisamente la idea de "momento justo" la que tiene algo de insondable.

Umberto Eco: Creo en el Zeitgeist, en ese espíritu del tiempo que permite percibir las cosas y gracias al cual uno recibe incitaciones que se traducen en algo completo y definido. De lo contrario, no podría explicarme por qué precisamente en 1978, y no antes, se me ocurrió hacer El nombre de la rosa. Aunque debo reconocer que ya en tiempos del Gruppo 63 había pensado en escribir una novela.

¿Qué forma pensaba darle?

Umberto Eco: Imaginaba un collage de obras salgarianas: la tormenta en Mompracem, un diamante grande como una nuez, las pistolas con la culata llena de arabescos. En suma, una operación irónica sobre la literatura.

En el fondo, hizo una operación análoga algunos años después con El nombre de la rosa. ¿Por qué eligió ese título?

Umberto Eco: Era el último de una lista que incluía entre otros La abadía del delito, Adso de Melk, etcétera. Todos los que leían la lista decían que El nombre de la rosa era el mejor.

¿Le molesta el exceso de interpretación?

Umberto Eco: No soy de los que piensan que a menudo el libro es más inteligente que su autor. El lector puede encontrar referencias que el autor no había pensado. No creo tener derecho a impedir que se saquen ciertas conclusiones. Pero tengo el derecho de obstaculizar que se saquen otras.

Eco... (1)

The Harvard Review of Philosophy: La mayor parte del trabajo académico se ha centrado sobre el campo de la semiótica. ¿Qué es exactamente semiótica? ¿Cuáles, en su visión, son sus objetivos?

Umberto Eco: La respuesta técnica debería ser que es el estudio de la semiosis en todos sus aspectos, pero en este punto antes yo definiría semiosis. Y puesto que tengo escritos varios libros sobre este tema probablemente no sería apropiado o adecuado responder en pocas frases (de otro modo, todos esos libros habrían sido innecesarios, lo que no puedo admitir). En términos académicos no considero la semiótica como una disciplina, ni aun como una división, sino quizás como una escuela, como una red interdisciplinaria, que estudia los seres humanos tanto como ellos producen signos, y no únicamente los verbales.

El estudio de un sistema específico de signos es usualmente llamado “semiótica de”. Por ejemplo, la lingüística es una semiótica del lenguaje verbal; hay, también, una semiótica de las luces de tráfico. La diferencia entre un lenguaje como el inglés y el sistema de luces de tráfico es que el último es más simple que el primero. Entonces, hay una aproximación general a la totalidad de la conducta semiótica, y yo llamo a este estudio la semiótica general. En este sentido, la semiótica demanda algunas cuestiones filosóficas fundamentales.

Trato de imaginar una filosofía del lenguaje que, en lugar de analizar solamente nuestra conducta verbal, analiza cada clase de la producción de signos y la interpretación. La semiótica general es para mí una forma de filosofía –para ser honesto, pienso que es la única forma aceptable de filosofía hoy. Después de todo, cuando Aristóteles dice que el Ser puede ser dicho en varios modos, él caracteriza la filosofía como una investigación semiótica.

El nombre de la rosa, este miércoles en la CCSyH-UASLP

"Nada hay en el mundo, ni hombre ni diablo ni cosa alguna, que sea para mí tan sospechoso como el amor, pues éste penetra en el alma más que cualquier otra cosa. Nada hay que ocupe y ate más al corazón que el amor. Por eso, cuando no dispone de armas para gobernarse, el alma se hunde, por el amor, en la más honda de las ruinas"

Todo significa.

Cioran. 2: amor y sexualidad

Sigo porque sigo vivo (creo, quiero creerlo, aunque sea en periodos no tan seguidos como quisiera), porque deseo y hoy todo parece vano sin comunión.

EM Cioran era un auténtico crimentalista. Aunque también podría ser Garrik y el médico, John Howl y su escenario fallido (o creao por él mismo). La realidad, ya lo hemos dicho, es viscosa (¡viscasea...?)

Van unas perlas de esa obra que bien pudo, parafraseando a su autor, ser creada por una rosa demente. Y es que pocos mortales saben de desconsuelos, de búsquedas más allá de la vida, de la irrealidad. Ay.

*****

"Tras los momentos de intensidad no te conviertes en persona sino en objeto. La aproximación a lo Absoluto acarrea consecuencias más graves que cualquier otra intoxicación".

*****

"Sólo en el amor podemos verificar nuestra distancia respecto al mundo. En brazos de la mujer, el corazón se somete al instinto, pero el pensamiento vaga alrededor del mundo, fruto enfermo del desarraigo erótico".

*****

"Al amar se desciende hasta las raíces de la vida, hasta la lozanía fatal de la muerte. No hay rayos que te fulminen como un abrazo, y las ventanas se abren al espacio para que puedas arrojarte por ellas. Hay mucha felicidad y mucha desgracia en los altibajos del amor, y el corazón es demasiado estrecho para sus dimensiones".

*****

"Un amor total, un placer que no sea un delicioso desastre, compromete en igual medida al hombre y a la mujer. El amor no puede soportarse, sino tan sólo sufrir. Reclinas la cabeza en un seno y te destierras de toda la tierra".

*****

"La vida, no elevada al rango de sueño, se parece a un apocalipsis de la necedad y de la vulgaridad. ¿Quién la soportaría sin su cuota de irrealidad?"

*****

"Para amar hay que olvidar que nuestros semejantes son criaturas; la lucidez sólo nos acerca a Dios y a la nada. Sólo alcanzan la felicidad aquellos para quienes el amor es un todo que no les revela nada, los que aman entre escalofrios de ignorancia y perfección".

Felicidades, Susy

¿te acuerdas?

De Carmen Boullosa

(Entrevista en Milenio)

¿Cuál sería el estado ideal de ese colectivo [el ¿gremio? literario]?

No existe ideal; así es y punto. Estamos hechos para comernos los unos a los otros; estamos hechos para despreciarnos y amarnos y no hay de otra. Somos una especie de virus…, así nos comportamos porque así es la literatura misma: algo terrible. No es que piense que hay que dedicarse a otra cosa, pero esto no le quita el lado siniestro que tiene, su juego y coqueteo con la realidad. La necesaria complacencia con la realidad para alcanzar a armar una historia. Las personas, al convertirse en lectoras de literatura, pueden comenzar a ser críticas de la realidad. La conciencia y la crítica acerca de la realidad conlleva muchas responsabilidades y un lado de sombra que se cierne sobre la vida. ¿El gremio podría ser mejor? No. Podría ser peor.

¿Más todavía?

A veces tiene tintes muy desagradables, como sus nexos con el Estado, en el caso de nuestro país. La existencia de poetas corruptos, novelistas que piensan en su cartera con una mayor facilidad que si el dinero viniera de mecenas. El Estado ha necesitado de este nexo. Habrá que ver si ahora el narcotráfico decide emprender un mecenazgo literario. Algo que no me extrañaría. Es más: lo deseo. ¡Qué horror!; pero si tienen tanta plata que den plata para hacer libros, y no sólo compren arte. Contribuir a que las personas se conviertan en enemigas del mismo narcotráfico y de la sociedad pasiva.

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Nunca Jamás

A lo lejos, para no dejarse oír, la criatura asoma su mirada que jamás cierra al sueño. Los ve pelear de nuevo, al pirata sin mano y al puberto de mallas verdes. Una escena casi costumbrista.

El cocodrilo no desea comerse a Peter Pan.

Es un platillo que le causa agruras, acaso porque además del tic-tac de Garfio, su palpitar, lleva en el vientre el retrato que envejece mientras el efebo vuela y se liga a las sirenas.

Su gusto es el resto del tiempo que ingirió hace tiempo, el faltante de una mano correosa, con sabor a mar. Aunque Campanita sería un buen ambigú.

Exposición pictórica

Por 90.000 euros venden las cartas íntimas de Orwell

Efe | Londres

Un lote de cartas escritas por el escritor inglés George Orwell, que datan de principios de los años 30, fueron vendidas por 84.000 libras (124.000 dólares o 91.400 euros) en una subasta celebrada en la casa Bonhams de Londres.

Las cartas ofrecen una visión de los años en los que el autor de 'Rebelión en la granja' vivió en casa de sus padres en Southwold (este de Inglaterra) tras regresar de su estancia en Birmania, donde se gestó su militancia contra el imperialismo británico.

La subasta se celebró en medio de una gran expectación y las cartas doblaron su precio de salida

Se trata de una época de la vida de Orwell sobre la que había escasa documentación, por lo que la subasta se celebró en medio de una gran expectación y las cartas doblaron su precio de salida, según informó Bonhams en un comunicado.

Las cartas escritas por el autor de '1984' y 'Homenaje a Cataluña' iban dirigidas a sus amigos Eleanor Jacques y Dennis Collings, y en ellas habla de la elaboración de sus primeros libros.

Collings era el hijo del médico de la familia de Orwell y Jacques era una vecina, y con ambos mantuvo una relación muy estrecha durante los años en los que vivió en la casa familiar. Se considera que con Jacques quiso ir más allá de la amistad, aunque ella se casó con Collings en 1934.

Según afirmó David Park, portavoz de Bonhams, "las cartas son muy interesantes teniendo en cuenta la relación de amistad que mantuvo con ambos, con Dennis Collings y con Eleanor, a quien Orwell tenía mucho cariño". En esta correspondencia, explicó el portavoz, "también escribe sobre la manera de conseguir que sus obras tempranas se publiquen".
Autor clave del siglo XX

George Orwell, seudónimo de Eric Arthur Blair, nació en la India británica en 1903 y escribió dos de las novelas más famosas del siglo XX: 'Rebelión en la Granja' (1945) y '1984' (1949), obras en la que expresó su rechazo a los totalitarismos nazi y soviético.

Como miembro del Partido Laborista Independiente se alistó para luchar en defensa de la II República durante la Guerra Civil española, lo que inspiró su 'Homenaje a Cataluña'.

Orwell murió en 1950 en Londres víctima de una tuberculosis.

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"El tercero", de Javier Sicilia

(tomado de la Jornada Semanal)



Los amantes contemplan en el otro lo Abierto
–no la noche aparente que miramos nosotros con ojos invertidos,
temerosos de entrar en sus abismos,
como si reteniéndonos pudiéramos eludir el camino hacia el misterio,
sino lo Abierto, donde libres avanzan como avanzan los ríos–
y olvidados de sí descubren en el otro lo Puro, virgen de todo lo aparente,
como si en él, en su finita geografía, conocieran lo inmenso.

¿Qué gracia les otorga esa mirada,
ese fluir sin deseo de conquista,
obedientes al flujo de su pura proximidad?

¿Qué los hace posibles,
a ellos que se miran frente a frente
y sienten el destino de su completud,
su suave comunión?

No lo saben, quizás
–tan extasiados viven en la respiración del infinito
que sólo el resplandor los ilumina–,
pero entre uno y otro,
en el “nosotros” de sus desnudeces,
en ese “¿quién soy yo, quién eres tú?”,
que sus labios pronuncian al oído,
extasiados de sí,
hay un tercero siempre,
que ávidos recorren sobre la geografía de su carne,
ciegos de luz,
y nombran al decirse “amor”.

Ni siquiera podrían ya reconocerlo en el rostro de un niño alado,
en la paloma abierta como un deslumbramiento a mitad de la noche,
en la pequeña luna levantada día tras día sobre el altar del templo,
y, sin embargo, él está allí diciéndose en el enlazamiento de los cuerpos,
en el borde sagrado de sus precipitaciones,
en la celebración del gemido que acoge lo inefable
convocando lo Abierto,
y a el encarnar al dios en su trina intimidad
nos dicen el anuncio de nuestra dicha en él,
como si entre ellos,
desbordados de fuego en el umbral de sus cuerpos,
el dios prefigurara nuestra resurrección.

De Tríptico del desierto, con el que el autor obtuvo el
Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2009.

Cioran. 1: muerte y resurrección

Desde que encontré a Cioran no lo he dejado de releer. El primero, obvio, fue Ese maldito yo, y ahora me llega El ocaso del pensamiento (ambos de Tusquets). Lo amo y lo odio por tirar tantas netas de esa manera.

Día de resurrección, hoy releo algunos aforismos de E.M., yo les llamo poemas, develaciones, y resurge la carne, la tristeza, el pensar a Dios y la naturaleza de los hombres.

Cada día le siento más cercano (a Cioran, no a Dios).

*****

"Cuando estoy en una iglesia, a menudo pienso qué fantástica sería la religión si no hubiese creyentes, si sólo hubiese la inquietud religiosa de Dios de la que nos habla el órgano".

*****

"¡Dios mío! Yo no digo que tú no seas; digo que yo ya no soy".

*****

"Cuanto más pierdo mi fe en el mundo, tanto más me hallo en Dios, sin creer en él. ¿Será una misteriosa enfermedad o una nobleza de la razón y del corazón lo que induce a ser al mismo tiempo escéptico y místico?"

*****

"El hombre, asqueado de sí mismo, se vuelve un lunático que busca perderse en los desiertos de Dios".

*****

"Cuando invoques a Dios, hazlo con el pronombre, tú solo, para poder estar con él. De lo contrario eres hombre y nunca estarás cara a cara con Su soledad".

*****

"Si Dios colocara la frente en mi hombro, ¡qué bien estaríamos los dos así, solos y desconsolados!"

Por eso coloco mi frente en el hombro de Cioran.

Que vedo con el salmo VI

Francisco de Quevedo:

¡Que llegue a tanto ya la maldad mía!
Aun Tú te espantarás, que tanto sabes,
eterno Autor del día,
en cuya voluntad están las llaves
del cielo y de la tierra.
Como que, porque sé por experiencia
de la mucha clemencia
que en tu pecho se encierra,
que ayudas a cualquier necesitado,
tan ciego estoy a mi mortal enredo,
que no te oso llamar, Señor, de miedo
de que querrás sacarme del pecado.
¡Oh baja servidumbre:
que quiero que me queme y no me alumbre
la Luz que la da a todos!
¡Gran cautiverio es éste en que me veo!
¡Peligrosa batalla
mi voluntad me ofrece de mil modos!
No espero libertad, ni la deseo,
de miedo de alcanzarla.
¿Cuál infierno, Señor, mi Alma espera
mayor que aquesta sujeción tan fiera?

apostolado (3)

Señor, si ya sabías
que toda Pasión lleva al Calvario
¿pa qué le mueves?

Sabías que en toda Pasión
alguien se lava las manos
y, al amanecer, cuando el gallo canta,
alguien lo niega.

Perdónanos, señor,
porque en toda Pasión
nadie sabe lo que hace.

apostolado (2)

Sí, estuve en la cena
pero me cai que no lo conozco.

Pregúntenle a Judas,
él fue el que pagó la cuenta
porque acababa de recibir un dinerito.


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apostolado (1)

Ay, maestro. Bueno, que quede en treinta,
pero que incluya un besito, ¿no?

Nomás no me vaya a dejar colgado...


.

Judas

"El asceta, para mayor gloria de Dios, envilece y mortifica la carne; Judas hizo lo propio con el espíritu. Renunció al honor, al bien, a la paz, al reino de los cielos, como otros, menos heroicamente, al placer. Premeditó con lucidez terrible sus culpas. En el adulterio suelen participar la ternura y la abnegación; en el homicidio, el coraje; en las profanaciones y la blasfemia, cierto fulgor satánico. Judas eligió aquellas culpas no visitadas por ninguna virtud: el abuso de confianza (Juan 12:6) y la delación. Obró con gigantesca humildad, se creyó indigno de ser bueno […] Judas buscó el infierno, porque la dicha le faltaba."

Jorge Luis Borges, "Tres versiones de Judas", Ficciones

Tagore (2)

75

Un hombre quería hacerse asceta. Era una hermosa noche y dijo:
"Ha llegado el momento de que abandone mi casa y busque a Dios.
¿Quién me retuvo tanto tiempo con estas engañosas ilusiones?"
Dios le respondió sereno: "Yo". Pero el hombre nada oía.
A su lado, su mujer dormía dulcemente, con un niño entre los brazos.
"¿Quiénes son ustedes que me habeis engañado tanto tiempo?"
La voz de Dios dijo: "Ellos son Dios". Pero el hombre no comprendió.
El niño lloró en sueños y se estrechó contra su madre.
Dios le dijo al hombre: "Detente, insensato, no abandones tu hogar".
Pero él no comprendió tampoco.
Dios suspiró tristemente: "¿Por qué querrá venir a mí, abandonándome?"

El infierno es éste

Entre las preguntas que suelen pasarse por la red está una que no había tomado en cuenta, ¿cuál es tu infierno?, a veces planteada como ¿Cómo te imaginas el infierno?

No me lo contaron. Hace rato lo viví.

Un viaje (que como infierno debe ser eterno) a horas pico en un camión urbano, con el aire acondicionado apagado, el sonido stereo a todo volumen, con al menos 30 grados de temperatura y lleno de adolescentes en apariencia preparatorianos cada cual con su celular en altavoz, cada cual con su ritmo, obviamente ninguno con música clásica, de reggaeton a rancheras pasando por punchis-punchis y llamadas a la estación para recibir albures y dedicar melodías.

Una viejita se desmaya. El condenado intenta refugiarse en su propia música pero sus audífonos no funcionan, y el transporte se satura de risas y mala música ad nauseam.

Bukowsky es el que moja a las chicas con toda su alegría.
Ah, la literatura...

Cíclope

¿Dónde está la entrada a la cueva? Nadie penetra al lugar donde escribo. ¿Dónde está la salida? Nadie me ha leído el día de hoy. Quizá es que soy apenas un mito. De narrador a personaje, el corazón devorado una y otra vez. Narciso reflejado, el otro. Nadie de nuevo. Eco de una voz que hizo naufragar mi barca, ay Ulises, enamorada de esa imagen distorsionada por el agua. Mirada y canto, cuento de nunca acabar, tejido en la espera mil veces para evitar el recuerdo y mantenerlo vivo... A los dioses les encantan las comedias de enredos.

clap

"Lo peor es cuando has terminado un capítulo y la computadora no aplaude"

Orson Welles
(casi, él dijo máquina de escribir)

blasfemia es sinónimo de crimentales

(el crimentalista, el profe Carlos Tapia, Amanda Cárdenas la directora de la revista y el editor Jorge Álvaro Tapia)

Fragmentos arbitrarios de lo leído en tan grata convivencia este jueves.

Si buscamos blasfemia en el mamotreto de la Real Academia de la Lengua resulta que es la “palabra gravemente injuriosa contra alguien”. Injuriosa, injuriosa.. me suena. Injuria es, según la Academia, “delito o falta consistente en la imputación a alguien de un hecho o cualidad en menoscabo de su fama o estimación”. No veo injuria ni blasfemia en este número, aunque siempre toda palabra asigna cualidades y significados que no son necesariamente los que el emisor quería aportar.

Revista implica diversidad de autores y temas, buscar el diseño adecuado y el tono general de la publicación, así como una periodicidad que no siempre se cumple. Que esta revista se llama blasfemia haya logrado llegar a su décimo número es casi un milagro en el desierto donde sólo sobreviven los más apegados al presupuesto oficial, donde esfuerzos serios se pierden al tercer número por el dedo hacia debajo de los funcionarios en turno.

En este número de esta revista se llama blasfemia hablamos de siete personas en el directorio, 24 colaboraciones de 21 colaboradores divididas en cinco secciones no continuas, ya nos dirá Amanda por qué, 52 páginas a dos tintas más forros en selección de color, cuatro páginas de publicidad. Uf. Imposible hablar de cada una de las 24 colaboraciones, pero hay textos disfrutables en cada sección, propuestas que hay que valorar.

Territorio de contrastes, retomo por ahora dos evidentes comparaciones que se hacen en la revista. Entre Colombia y México, en el reflejo en el espejo que lanza Jesús Carmona, y entre Macondo y Comala, que responde Juan Manuel Roca con agudeza. En la primera, vemos que la muerte está en guardia, que la simbiosis crimen organizado y Estado se vuelve repetitiva y que la literatura es un arma pero también un escudo. En el segundo caso, Roca es Virgilio y es Beatriz: “Visito más a Comala que a Macondo. He viajado a Comala en el tren del guardagujas de Arreola. Guardo, como un novio fiel, el retrato de la Catrina, que es el correspondiente gráfico de Posada al mundo de Comala. Don Juan Rulfo es nuestro más ubicuo compatriota”.

El tecsto completo se lo entregué a Amanda para su blog, así que ella lleva mano y dicho tecsto podría aparecer en:
esta revista se llama blasfemia

Roberto Bolaño

(Tomado de El País)

Su legado literario, en manos de su viuda, Carolina López, ha pasado a ser gestionado por el todopoderoso Andrew Wylie, el agente más famoso, y más temido, del panorama literario mundial. Wylie está inventariando el archivo del escritor, en busca de nuevas joyas. De momento, se ha anunciado ya la publicación de un libro, El Tercer Reich, y se habla de otras dos nuevas, Diorama y Los sinsabores del verdadero policía o Asesinos de Sonora.

Su albacea oficioso, el crítico Ignacio Echevarría, amigo íntimo de Bolaño, cree, sin embargo, que las obras en papel, el material que está siendo examinado ahora por la viuda del escritor y por Wylie, "es una parte arqueológica" de su obra. "Nada de lo nuevo que se publique va a sumar al escritor que es ya", dice. Obviamente, no opina lo mismo su viuda, que vive todavía en Blanes, con los dos hijos de la pareja, Lautaro, de 18 años, y Alexandra, de 8. López declina, amablemente, hablar con este periódico. En un correo electrónico explica que necesita preservar la intimidad de sus hijos. No quiere entrar en cuestiones personales. ¿A quién puede importarle que antes de morir Bolaño la pareja estuviera prácticamente separada? Y, sin embargo, interesa.

palabra

"Escucha a la palabra realizar lo que dice. Siente a la palabra ser a su vez lo que tú eres. Y su existencia se vuelve doblemente tuya".

René Char

(gracias por una noche mágica, L)

De Ofelia

Estar sin padecer el cuerpo, sin gemir, sin llanto alguno.
Eres tiempo y no darte un trago de agua,
y no rozar tus labios con el miedo y egoismo de los míos,
y no temblar tu cuerpo con la rabia de mis manos,
y no mezclar esta alabanza en que cabrías,
y no doler como duele el nacimiento.
Sin apenas recordar a qué sabrá tu cuello, tu axila, tu cabello.

la inmóvil percepción de la memoria, "Funeraria". Dos

Blasfememos

ESTA REVISTA SE LLAMA BLASFEMIA
Presenta su 10 número en San Luis Potosí

Jueves 2 de Abril de 2009
Centro de las Artes, Galería 2, 20:00 hrs.

Modera Carlos Tapia.
Comentarios a cargo de Alexandro Roque.
Obra gráfica de David Ojeda Sánchez.
Música en vivo: "El Abismo" jazz fusión.

* * *

En este número Colombia es el país invitado, encontrarás una selección de
literatura joven de ese país. La Habitación Kitsch es una edición especial recortable que nos mandan desde Madrid. La temática es sobre la violencia. La obra gráfica es de David Ojeda Sánchez "El Manchas". Hay una columna nueva, "Tiempo desarticulado", por Ronnie. Cuento, poesía, ensayo, y mucho más...

Para ver saber más del contenido de este número visita nuestro blog:
esta revista se llama blasfemia

Tagore (1)

"¡Gracias, Señor, porque no soy rueda del poder, porque soy uno con los que él aplasta!"

......

"Una vez soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos amábamos".

......

"Tienes quehacer o no lo tienes. Cuando necesitas decir "tendré que hacer algo", comienza el mal".