Nietzsche

"Tu fuerzas a muchos a cambiar opinión acerca de ti y ellos te lo hacen pagar caro. Pasaste cerca de ellos y no te detuviste: jamás te lo perdonarán. Tu caminas por encima de ellos, pero cuanto más alto subes tanto más pequeño te ven los ojos de la envidia. El más odiado de todos es el que vuela".

Así habló Zarathustra

Leonard Cohen - Dance Me to the End Of Love

Transgresión

"Cualquier clase inhumanidad se convierte, con el tiempo, en humanidad. 

En la oscuridad del mundo están enterradas todas las variedades de transgresión".

"Los viejos tienen la muerte y los jóvenes el amor, 

y la muerte viene una sola vez y el amor muchas".

Yasunari Kawabata 

Nemureru Bijo (La casa de las bellas durmientes) 

Caralt, 2004

Follar

"Me seducen las mentes. Me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente, Hache, yo hago el amor con las mentes. Hay que follarse a las mentes".

Dante (Eusebio Poncela) en Martín (Hache), de Adolfo Aristarain.

X

Pitágoras escribió “escoge a una mujer de la cual puedas decir: hubiera podido escogerla más bella, pero no mejor. ¿Y yo qué puedo decir si escogí a la más bella y mejor de todas las mujeres que existen en el universo y puntos circunvecinos?

Napoleón comentó a su vez que “Una mujer hermosa agrada a la vista, una mujer buena agrada al corazón; la primera es una joya, la segunda un tesoro”. Yo tengo un tesoro en joyas.

Hablar de Luz, con mayúscula o minúscula es hablar de belleza y grandeza, es hablar de lo indispensable para vivir. Pero creo que Luz con mayúscula se escribe así porque es mucho más lo que se puede hablar de ella, se podrían escribir tratados sobre su persona, pero trataré de resumir.

Esta morena de ojos preciosos, cabello eternamente revuelto, cejas con arco de soberbia, boca irresistible, piel rojo fuego, etc., es la obra más perfecta de la creación, y lo sé desde hace más de diez años. Los amigos van a decir “sí, como si no tuviera defectos”, sí, pero ahí está la magia y encanto de este maravilloso enigma. Efectivamente, tiene el carácter de mil demonios, pero deberían verla en una situación extrema en que alguien necesita ayuda: ni la madre Teresa podría irradiar tanta bondad.

Que no hay nadie más agresiva y presta para despotricar contra todo el mundo, pero hay qué vivir la ternura y entrega con que cuida a un animalito desvalido. Es tan extraordinariamente valiente como para expresar en voz alta sus múltiples miedos, ama con tanta fuerza como la que pone al odiar; ríe con gran ánimo ante el ingenio, como llora conmovida ante la belleza. Escribir sobre ella es fácil, ya lo ven, y por eso le he dedicado tanto y pienso seguirlo haciendo.

Gracias por estar conmigo, por estos diez años que han sido los mejores de mi vida, por tu ternura y por tu paciencia, tu forma de ver la vida y por tu sonrisa.

"Una llave extremadamente complicada..."

«La vida trabaja sobre nosotros como un cerrajero forjando una llave extremadamente complicada, todos los años se añaden en ella algunos dientes traicioneros. Cuando el compañero de tu vida desaparece, tú no tienes una llave de recambio para reemplazar a esa criatura perfectamente pulida y limada que ha vivido a tu lado durante veinte o cuarenta años, y que ha sido capaz de abrir tu puerta. Una llave perdida de estas características no puede volver a forjarse, sólo es signo de una ausencia. Para mucha gente mayor la soledad es la consecuencia inevitable de sucesos biográficos irreversiblemente individualizantes. Pero esto sucede cada vez más también entre la gente joven: ellos tampoco pueden reproducir enseguida a su pareja en la ferretería de la esquina. Echa un vistazo a tu alrededor: ya a la edad de veinte o veinticinco años la probabilidad de que te topes con una persona que haya leído los mismos libros que tú, que haya oído las mismas canciones, que comparta tus lugares de vacaciones o películas, es casi mínima.»

Peter Sloterdijk, Un pensamiento punzante

El jardinero - Ray Bradbury

"No importa lo que se haga, decía, mientras uno cambie las cosas. Así, después de tocarlas, quedará algo de uno. La diferencia entre un hombre que sólo corta el cesped y un jardinero depende del uso de las manos, decía mi abuelo. La cortadora de cesped pudo no haber estado allí; el jardinero se quedará en el jardín toda una vida".

Ray Bradbury, Fahrenheit 451

Sin remitente

Sin remitente, sin número identificable, apareció el mensaje en el celular:

"Cada noche en mis sueños te veo y te siento. A pesar de la distancia, del tiempo entre nosotros".

Hace tiempo que no me pasaba, que alguien que no es mi luz soñara conmigo, o al menos no que me lo dijera. Yo sueño demasiado, hasta despierto. No sé quién será, pero se agradece.

Como hoy, regar el pasto me hizo sentir tranquilo, sin presiones, recordar cuando con mi abuelo cortaba el cesped, formaba figuras con el agua de manguera como si fuera lluvia. Me sentí bien.

Este año reencontré amistades, afiancé otras, supe de la doble moral de algún imbécil, perdí amigos, conocí autores, lectores y libros, viajé y hubo más ganancias que pérdidas. Como cada año, hubo muertes y nacimientos, recuerdos, planes, historias, demasiadas historias.

Valió la pena.

A pesar de los mensajes de y a número equivocado.

Imaginemos. ¡Salud!

Meditaciones religiosas - Samuel Taylor Coleridge

Poema sin orden, escrito en la Navidad de 1794

Este es el tiempo en que la voz de la adoración,
que es divina para el oído, me levanta
como con la trompeta de un ángel; y accediendo
y mezclándome con el coro, casi creo ver
la muchedumbre celestial que cantó el himno
de la paz sobre los campos de Belén.
Pero tú eres más luminoso que el resplandor de los ángeles
que anunciaron tu nacimiento; tú, varón de dolores,
¡despreciado Galileo! Porque lo Grande
e invisible (que sólo percibimos por símbolos)
con extraña e insuperable luz
brilla desde el rostro del justo y oprimido
cuando, sin cuidar de sí, el santo flagelado
compadece al opresor. ¡Hermosa la miel
del viernes, el bosque, el mar, el sol, las estrellas,
huellas de su Señor Creador! (...)

canto de cuna

CORO:
Señor que eres tan misericordioso como para enloquecer a los que no pueden aguantar el dolor...

MADRE:
(meciendo al corderito en los brazos)
Duerme, duerme
hermoso hijo de tu mamá,
la Virgen lo mecía
mientras los ángeles cantaban,
San José de pie dormía,
el niño Jesús se reía
y Herodes blasfemaba,
mil niños al cielo volaban,
¡duerme, duerme!

Dario Fo, Misterio Bufo (Cuadernos Universitarios, UACJ, 1993)

un inmenso establo

"Jesús no nació en un establo como resultado de la casualidad. ¿El mundo no es un inmenso establo donde los hombres engullen y se estiercolizan? ¿No cambian, por obra de una infernal alquimia, las cosas más bellas, puras y divinas en excrementos? Y luego se tumban sobre los montones de estiercol, y a eso llaman "gozar de la vida"."

Giovanni Papinni, Historia de Cristo

Tras el incendio

"No estabas allí, no la viste. Tiene que haber algo en los libros, cosas que no podemos imaginar, para que una mujer se deje quemar viva. Tiene que haber algo. Uno no muere por nada".

Ray Bradbury, Fahrenheit 451 (1953, edición 2000 en Minotauro)

otra de star wars

Para seguirle con la guerra de las galaxias, como no tenía una imagen del grinch a la mano, vestí al maestro Yoda a tono con la época.

Que la fuerza les acompañe.

Y si van al lado oscuro inviten.

Desde frikitv.com

apuntes de un diario

Hoy por fin me decidí a escribir pero para inspirarme me puse a leer. Al terminar cierta página particularmente buena del libro que acabo de adquirir me di cuenta de que había perdido la pluma.

Me puse como loco.

La busqué durante más de una hora en los pliegues del sofá donde estaba leyendo; en el baño, por las doce veces que fui a orinar; en la cocina, cerca de la cafetera que siempre debe estar prendida; en el cuarto, por el rato en que fui a quitarme el traje para ponerme la pijama de trabajo.

Hace cinco minutos, poco antes de poner esto en el papel, apareció la pluma. Estaba dentro de mi zapato izquierdo.

De cualquier forma ya se me quitaron las ganas de escribir.

Balthus

Niña delante de la chimenea

Hinostroza en SLP

Rodolfo Hinostroza en el Encuentro de Poetas del Mundo Latino

othoneando

La braza se extinguió y quedamos a oscuras,
la musa y el mozo,
ávidos de escapar del calor de la zona media.
La tierra mojada se ha puesto chiclosa, aterida y aterrante,
como cuando tu madre no llegó al campo
porque se quedó dormida para siempre.

Hora de rogar a san Manuel, martir de la poesía guachichil,
patrono de los nacidos en tierra de nadie
pero con buena conciencia.

Ten piedad y misericordia de nosotros,
centenario.

Que mi pene sea de piedra y no se derrumbre
como Pedro Páramo entre las ruinas del Cerro de San Pedro.
Que la musa sea de azúcar, de hiel y de vino,
nunca musa de museo
que viva como en las cantinas a las que tuviste miedo,
como en las noches en que oías fantasmas.
San manolo, san Pepe.

Llenarse del paisaje, absorber la cuna la mirada de la muchacha el celo de buen esposo,
la inmensa letanía de la buena sociedad
que se enfrenta a un espectáculo agreste.
Santo José Bucólico,
te pedimos por el malhabido peyote que nos alimenta con sueños,
por los viejos que ya murieron
urdiendo su mentira entretejiendo tus palabras
por los que permanecen y sienten
la muerte chiquita la de todos los días.

Sálvanos de la pornografía a distancia,
haz que podamos encontrarla en la brava mujer que está al lado.

Por la musa que se queda a mi lado,
creando música con el movimiento de sus piernas,
por el hijo que no llegó a acariciar las canas,
por el pecado que tan bien conociste.

El reino de la poesía - Delmore Schwartz

La poesía dice que la realidad es magnífica, y también estúpida:
porque la poesía es, en cierta forma, omnipotente;
porque la realidad es rica y diversa, poderosa y elocuente, pero no basta,
pues es desordenada y estúpida, y sólo a veces —de manera errática—, inteligente:
pues sin poesía la realidad es muda o incoherente…

Neruda sobre (contra) Borges

"Pero yo pelearme con Borges, porque todo mundo quiere hacerme pelear con Borges, no lo haré nunca. Que piense él como un dinosaurio, no tiene nada que ver con mi pensamiento. Él no entiende nada de lo que pasa en el mundo contemporáneo y piensa que yo tampoco entiendo".

Pablo Neruda (citado en Escritores contra escritores, de Albert Angelo, El Aleph, Barcelona, 2006)

Nadie mojaba el aire... - Antonio Gala

Nadie mojaba el aire
tanto como mis ojos.
Me decías: "¿Trabajas?"
Me decías: "¿Ya es la hora del té?"
Y yo no te decía: "Te amo";
no te decía:
"Eres todo lo que tengo";
no te decía:
"Eres la única rosa en la que caben
todas las primaveras".
Me decías:
"Adiós, hasta mañana".
O me decías:
"¿Necesitas algo?".
Y yo no te decía:
"Me estoy muriendo
de amor... me estoy muriendo".
Nadie mojaba el aire
como yo.

De William Golding

"Reuniones. Nos encantan las reuniones, ¿verdad? Todos los días. Y hasta dos veces al día para hablar —se apoyó en un codo—. Te apuesto que si soplo la caracola ahora mismo vienen corriendo. Y entonces... ya sabes, nos pondríamos muy serios y alguno diría que tenemos que construir un reactor o un submarino o un televisor. Al terminar la reunión se pondrían a trabajar durante cinco minutos y luego se irían a pasear por ahí o a cazar".

William Golding, El Señor de las Moscas (Alianza Editorial, 2007)

Absuelto

Ya dijo el sicólogo que no es perversión.
Es, simple y llanamente, una parafilia.

personajes

Se murió, cuando aún podía cambiar la historia.
No era el protagonista pero era el que aparece en escena y lo resuelve todo.

subasta

Zacatecas

Fui a Zacatecas. Menos de 24 horas. De entrada por salida, pero lo disfruté, mucho, departiendo con los colegas de esos rumbos, con otros de San Luis Potosí. Por el camino me acompañó Cortazar, quien susurraba:

"Cuando los cronopios van de viaje encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios".

Y más me maravillé porque eso fue lo que soñé: una gran fiesta con amigos escritores, buen vino y buena música, con todo y platillos voladores surcando el cielo sobre la catedral zacatecana, lanzando rayos color rosa.

La fiesta en esto que se ha dado en llamar realidad quedó puesta para mejor ocasión

Noche nupcial - Benjamín Prado

Este mundo con trenes que, al alejarse, dejan
como un escalofrío recorriendo el paisaje.
Este mundo con hadas y unicornios
que gobiernan mi piel y viven en tus manos.

El mundo que no existe.

Hoy duermes junto a mí y brillas en la noche,
estatua blanca en el jardín de un sueño.

Mañana no estarás o serás otra.
Mañana, cuando mates ángeles y sirenas.
Mañana, cuando quemes nuestros bosques.

Yo me esconderé en ti como un centauro herido:
El último centauro, el que recuerda
su mundo azul desde una gruta oscura.

Quién será esta mujer a quien hoy doy mi vida.

Mohammad Khatami en SLP

El Colegio de San Luis
por medio de su Programa de Estudios Políticos e Internacionales
invita a la Conferencia Magistral

"Diálogo por la Paz"

que dictará
Hoyatoleslam Seyed Mohammad Khatamí,
expresidente de Irán.

Miércoles 5 de diciembre de 2007
18:00 horas
Auditorio de El Colegio de San Luis
Parque de Macul #155
Fracc. Colinas del Parque.

En contraposición a la tesis de Samuel Hungtington que considera al “Choque de Civilizaciones” como nuevo paradigma para las relaciones internacionales, como presidente de Irán Seyed Mohammad Khatamí propuso la tesis del “Diálogo entre Civilizaciones”. Esta idea recibió un amplio apoyo a nivel mundial y fue respaldada por la Organización de Naciones Unidas, la que declaró al año 2001 como el “Año del Diálogo entre Civilizaciones”. Los dos mandatos presidenciales de Khatamí, se caracterizaron por su defensa de una alternativa de reforma islámica, con una visión más moderada sobre temas sociales y culturales, crítica a la censura, al extremismo político, y a favor de una mayor tolerancia y del respeto a los derechos humanos.

deja vu

Veo tu fantasma en el parque, en la plaza comercial, en la iglesia —aunque no eres creyente, ni yo— y en cada calle que transito, a pesar de que hace años que no estás aquí.

La vista engaña. No le creo.

A ti tampoco.

señora santa Ana

Es la cuarta vez que la pobre señora acude a la delegación de la Secretaría de Relaciones Exteriores y ya está desesperada. El esposo la abandonó hace dos años y la dejó con el niño de tres años. Llegó temprano para no hacer fila, pero ya había cinco personas antes que ella. La recepcionista de documentos la mira con desgano, mascando su chicle.

—Buenos días, seño, ¿ya arregló su problema?

—Pues eso espero, señorita. Buenos días. Mire, aquí está el acta de bautizo de mi hijo. Aquí está mi nombre, ¿ve? Soy la mamá, en serio. ¿Por qué no me pueden creer si ya traje el acta de nacimiento, mi acta de matrimonio, mi credencial de elector y las fotos?

—Pos nomás por dos razones: una, que el niño no se parece a usted, y la segunda, que usted ya está muy grande. Si fuera su hijo lo habría tenido a los cincuenta años, y la verdad eso está muy sospechoso.

—Pero se puede dar. Se dio. Qué quiere que le diga, pues... di el santanazo, ¿a poco no ha sabido de otros casos? Y de que no se parezca a mí... se parece a mi esposo, el sí es medio prietito, ya le enseñé una foto de él la vez pasada.

—Podría ser su abuelito. Y eso de prietito es muy buena onda de parte de usted. Lo ha de querer todavía, ¿verdad? En todo caso el señor no está para atestiguarlo.

—Mire, si quiero el pasaporte es para ir a alcanzar a mi esposo, a ver si nos reconciliamos de una vez por todas o cuando menos se hace cargo del chamaco. A mi edad ya no se puede encontrar trabajo tan fácilmente, señorita. Yo le suplico que por favor me den facilidades.

—Lo que se me ocurre es que traiga el comprobante que le dieron en el hospital cuando nació su niño.

Suspiro (de la señora).

—Lo tuve en mi casa, señorita, ni para pagar el hospital tenía. No crea que ya tengo dinero, si lo tuviera no tendría que tratar de irme al otro lado para ganar más. Viera cuanto batallé para conseguir lo del pasaporte.

—En todo caso de que le diéramos el pasaporte dudo mucho que le den la visa. De por si no se lo quieren dar a mujeres casadas que no van con el marido, imagínese a usted, con un niño que ni se le parece.

Suspiro (de la recepcionista).

—No... se me hace que me regreso a la casa. A ver si un día de estos llega algo de dinero del infeliz aquel. Total, apenas han pasado tres años desde que se largó. Gracias de todos modos, señorita.

—No hay de qué, estamos para servirle, ya sabe que en lo que se pueda nos tiene a sus órdenes. El que sigue, por favor.

Cualquier parecido...

"Era lo único que quedaba de un hombre que ahora se ocupaba de acrecentar su egolatria y de regodearse en si mismo como si fuera más, mucho más, sin comparación, sin nada que lo detuviera, sin nadie que osara embarrarle en su cara la menor contradicción, como si fuera el centro del mundo".

Eusebio Ruvalcaba, Banquete de gusanos, Colofón, México, 2003.

Es lo único que queda, pero parece no saberlo.

MJO: huida y retorno de la literatura potosina

Él se dijo “peregrino que ha muchos años busca la tierra prometida” (Canto del regreso). Hoy, en tiempos de globalización o mundialización, le podríamos llamar nómada, vagabundo, como también se dio en llamar a los antiguos habitantes de la Gran Guachichila, la tierra de este poeta.

En el desierto, hay calma aparente pero todo tiene vida. Hay florecimientos, ciertamente extraños, aunque las flores desérticas tienen colores y un olor propio que no todos tienen la sensibilidad de apreciar. “La piedra tiene acentos”, escribió nuestro homenajeado, Manuel José Othón, quien quiso huir del desierto pero volvió a él, tuvo que volver, a pesar de sentirse amenazado por “la tenaza del odio, de la envidia el corvo diente y el venenoso aliento de las almas por la corte oprimidas” (Nostálgica).

Como se ha dicho en los recientes estudios sociales y antropológicos sobre migración, movilidad social, o nomadismo, la necesidad de salir de un ambiente natural se da por necesidad o por gusto, y es significativa en este siglo, aunque en el poeta que habitó esta casa se inicia esta ensoñación por la libertad fuera del desierto. Necesidad económica vuelta tradición, escape o búsqueda de tesoros (culturales y de los otros), accidente al caer en la madriguera de un conejo o aburrimiento como el de Sindbad, refugio político o sueño americano. A pesar de las enseñanzas sociales el deseo o necesidad de escape es parte del ser más íntimo.

¿Qué nos expulsa de un lugar, de una ciudad y qué es lo que nos hace regresar? En el caso de San Luis Potosí la literatura considerada (o adoptada) como local o regional ha sido producida las más de las veces fuera de sus límites geográficos, y mucha ha sido tomada de otros lares por la estancia —corta o larga— de autores que se han establecido en este estado que presume de ser tradicionalmente cultural, cuya capital fue fundada en 1592 y que se distingue por un conservadurismo que apenas se empieza a diluir.

El poeta que habitó esta casa quiso huir a la gran ciudad pero se refugió en el desierto, donde a pesar de su sordera llegó a oìr todos sus secretos. ¿Y qué artista no ha querido huir a escuchar “estrofas de una lira soberana y versos de un divino florilegio” (Himno de los bosques)?

En lo que representa el más reciente esfuerzo antologador a nivel estatal, el escritor potosino David Ojeda se duele de que las dos obras de autores potosinos más conocidas son “El brindis del bohemio”, de Guillermo Aguirre y Fierro, y el Himno Nacional Mexicano, de Francisco González Bocanegra. La sede del programa estatal de literatura es la Casa López Velarde, en honor al poeta de Jerez, Zacatecas. En el panorama literario nacional de la actualidad figuran nombres como Margarito Cuellar, Luis González de Alba o Socorro Venegas, que aunque nacidos en San Luis Potosí tienen ya lo que podríamos considerar “denominación de origen” de otras entidades.

En la revista regional Ventana Interior el poeta potosino Jaime Loredo escribió sobre un libro que vio en una librería de viejo, una antología de 1908 o 1910 en la que se incluía a Ramón López Velarde como una concesión a la provincia. No reconoció a ningún otro autor antologado, pero se alegra del provincianismo que entraña ese mirar el mundo como si lo hiciéramos por primera vez. Y, estoy de acuerdo, lo maravilloso del mundo (la naturaleza, la poesìa, una buena puesta en escena), que alegraba hasta las lágrimas a Othón lo hace provinciano, pero es tan provinciano como El Quijote, como bùsqueda y hallazgo de una riqueza no citadina, no en el sentido peyorativo que tanto gustan de esgrimir algunos habitantes de la ciudad de México.

La muerte de Manuel José Othón significó el rescate de su casa natal, y cabe decir que ha sido la única de un artista potosino que ha sido restaurada y en la que se ha integrado un museo, el Othoniano, y la calle toda lleva su nombre. En su honor su nombre ha sido tomado por un centro educativo de corte josefino, durante mucho tiempo el único de su tipo, cuyo significado social es hasta cierto punto elitista —Othón diría burgués—, por ser un colegio privado, de paga, lo cual es por lo menos una ironía, dadas las condiciones en que vivió y murió Manuel José.

“Poeta local por antonomasia, potosino universal, tótem y botín, feudo local y manzana de la discordia”, según el escritor Ignacio Betancourt (1998). ¿Cuántos saben quién fue quien dio nombre al colegio, a la calle, al museo?¿Cuántos potosinos lo han leído? ¿Qué significaron su vida y su muerte para esta ciudad?

En fin, Othón, potosino a pesar de todo, a pesar de sí mismo, quien dedicó su libro Poemas rústicos —“la mejor hoja de su diadema” según el sacerdote escritor Joaquín Antonio Peñalosa— a la ciudad de Guadalajara, “porque en ella están vinculadas las más hondas pasiones de mi alma”.

El poeta nació el 14 de junio de 1858 y murió el 28 de noviembre de 1906, hace 101 años. Era la época de Benito Juárez y la de la paz porfiriana, la de la influencia y amor-odio a Francia, la época en la que San Luis Potosí fue cuna de los ideales revolucionarios, aunque en las formas era aún un gran monasterio apostado en el altiplano.

El poeta pensaba, según se trasluce en sus cartas y en su obra, en su legado artístico, en pasar a la historia, en ser eterno a través de su obra y por eso Manuel José negó parte de su producción temprana, reconociendo sólo dos libros, y aderezó sus conversaciones dando a conocer títulos de poemas o de dramas que jamás fueron escritos o bien no fueron editados por este pudor orgulloso de Othón, pero que llenan biografías y cuadros costumbristas del poeta y de su época.

Querer que la obra trascienda, sobre todo cuando se sabe que es buena, no es un signo de soberbia, sino un ansia de trascendencia que pone en comunión al artista con su entorno y con su tiempo, sobre todo cuando el cuerpo se siente frágil. No por nada sus dramas más conocidos son Después de la muerte y El último capítulo. Enfermo y provinciano, en materia de dinero Othón se sentía “no un Quijote sino un pendejo, que viene a ser lo mismo” (Montejano, 1979:119), y acierta Betancourt (1993:13) cuando asegura que en la obra de Othón “más que arrepentimiento hay conciencia de la imposibilidad, más que pecado hay impotencia”. Las ganas de vivir no se acaban por no tener los medios para hacerlo, y eso demostró Othón a pesar de los intentos de beatificarlo. En todo caso, patrón de los que huyen, de los que se dan cuenta de las carencias.

“¡Qué profunda sepultura!... ¡El olvido!”, escribió, y este afán de pasar a la posteridad para bien de una sociedad lo obligaba a hacer “un estudio de cada palabra, de cada cláusula, de cada oración”, por lo cual todo mundo creía que era flojo para escribir (Montejano, 1997:86). Para terminar una obra su mecenas le ofreció todo el vino que pudiera tomar cuando la hubiera entregado.

Autocensura o miedo a perder el objeto amado, ciertamente Othón conocía las circunstancias y los juicios sociales de su época, pues no dejó traslucir su gusto por otras mujeres y las encubrió en la naturaleza, en el trueno, en manuscritos que se publicaron tras su muerte. Juró, pero puso por testigos a Dios y “la santa memoria” de su madre, que no engañó a Pepita, su novia y luego su esposa durante 23 años, pero alcohol y mujeres fueron la constante, como buen poeta: “¡siempre insistiendo en la quemante lumbre, fascinada y tenaz la mariposa!” (Cansancio).

Las encubrió en la nostalgia, en el desánimo de cuando la edad ya no permite los escarceos que el artista quisiera. ¿Pecado y arrepentimiento, como dice Montejano, o frustración no sólo física?

Consciente de sus dolencias, sentía como muchos lo sentimos un amor también enfermizo por ésta, su tierra natal, que le daba “desesperación, más que la muerte” (Nostálgica), pero con las salvedades que aún persisten. Hablando de El último capítulo, que tuvo gran éxito, le contaba a su esposa Pepita: “creo que fuera de aquí [de San Luis Potosí] en cualquiera de los centros intelectuales de la república, tendría uno [éxito] mucho mayor, porque será mi obra tanto más apreciada cuanto más entendida” (Montejano, 1997:79).

Fascinado por la ciudad de México, le comentó a su esposa que “la Lonja de San Luis, fuera del tamaño y comodidades del edificio, es cursi y vale un demonio” (Montejano, 1979:114) y añadía: “aquí está nuestro lugar, es nuestra ciudad, aunque la hemos amado de lejos. Así me lo dicen todos, amigos y conocidos, por ti y por mí; y de cualquier manera, aquí nos vendremos definitivamente”. (Montejano, 1979:129).

Por algo el novelista de la revolución Jorge Ferretis lo acusó de “príncipe… tipo exacto del colono mental, extranjero por aspiración” (Montejano, 1979:158), lo que ha sido desmentido por los biògrafos del poeta.

Más aún, en otra carta confesó a un amigo “hace seis años que salí de mi tierra sin intención de volver a ella” (Montejano, 1979:111). Regreso forzado por circunstancias familiares, o salud, o miedo, Othón llegó a San Luis a “recoger las sagradas memorias” con que ungiría “de nuevo mis moribundas glorias” (Canto del regreso). Una maldición que se repite, una constante en un lugar que presume de estar en medio del triángulo Ciudad de México, Guadalajara y Monterrey. Ojalá se acabe este sino.

Tras su muerte cambia el panorama local, “en el centro y a la cabeza” de los aprendices ya no estaba el consagrado, el impulsor de aquella modernización cultural, de las veladas literarias y animador de los juegos florales (Montejano, 1979:LXI). “Nada son, ciertamente, veinte individuos en una población de sesenta mil almas”, decía Manuel en el prólogo a un libro de Alberto Sustaita (Betancourt, 1998:30), añadía que las publicadas en años anteriores eran obras “muy malas, detestablemente malas”, y se dolía de que San Luis Potosí permaneciera al margen de un cierto auge cultural nacional.

Releerlo como un amigo, como un maestro muerto, como un potosino que quiso transformar, pero supo no romper con todos, un hombre que escribió a pesar de todo, de todos. “Si la forma no corresponde a la pasión, será porque mi molde es muy frágil, y ha estallado cuando quise vaciar en él mis sensaciones” (Peñalosa, p. 228).

A pesar de las “pedradas” y “salivazos” como los que refiere Miguel de Cervantes en la obra de Othón El último capítulo, con quien el potosino se hermana en la necesidad de concluir una obra personal para tranquilidad de su alma, en las deudas, en las enfermedades, y hasta la pendejez y en el amor “a los hijos de nuestra imaginación”.

Escribir y querer a un desierto. Tratar de que los Poemas Rústicos dejen de ser “un libro sin pasado y apenas repetido por algún eco” (Peñalosa, 1974: 14). Que haya ecos, que la muerte signifique algo.

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(Museo Othoniano, SLP, en los 101 años de la muerte de Manuel José.)

Otras entradas sobre literatura potosina.

Othoneando

“Es preferible que nadie (hablo del vulgo, del vulgo vestido, entiéndase bien), absolutamente nadie comprenda a los artistas, a tener la irreparable tragedia de saber que una estrofa, una melodía, un cuadro o un bloque nuestro están en los labios, en los oídos, en la memoria, en la oficina o en el boudoir de damas frívolas, de letrado indoctos, de escritores ignaros y de jóvenes sentimentales susceptibles de conmoverse hasta las lágrimas ante las insipientes manifestaciones de un arte espurio”.
Manuel José Othón

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CI aniversario luctuoso. 

Charla "Los significados de la muerte de Manuel José Othón"
a cargo de Anna Neumann y Alexandro Roque
Martes 27 de noviembre de 2007, 20:00 hrs.
Museo Othoniano, SLP

El Colsan en la FIL

Stand 1136 de la FIL. Los esperamos.

Viernes 30 de noviembre
18:00 hrs.
Presencia del Colsan en la FIL Guadalajara 2007
Presentación del libro
Que se queden allá. El gobierno de México y la repatriación de mexicanos en Estados Unidos (1934-1940),
de Fernando Saúl Alanis Enciso,
con los comentarios de
Leticia Calderón Cheluis (Mora),
Guillermo de la Peña Topete (CIESAS),
Manuel García y Griego (University of New México)
y el autor.
Moderadora: Ofelia Woo Morales (UdeG)
Salón Antonio Alatorre, Centro de Negocios
FIL 2007, Expo Guadalajara
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El Colegio de San Luis se une a la iniciativa del periódico El Universal para reabastecer de libros las escuelas y bibliotecas de Tabasco afectadas por las inundaciones.
Los libros, nuevos o usados, se recibirán en el área de recepción de El Colegio hasta el 5 de diciembre y se enviarán al centro de acopio de El Universal, ubicado en Bucareli 8, Centro, México, D.F. Desde ahí, la Fundación Ealy Ortiz los enviara a Tabasco.
Parque de Macul 155, Fracc. Colinas del Parque, 78299, San Luis Potosí, SLP

Apeiron Magazine

"La reflexión sobre la esencia del arte cinematográfico es el punto de partida más adecuado para el número cero de una publicación que lleva el nombre de ápeiron. Eso fue lo primero que pensé cuando me invitaron a participar.
"¿Qué cosa podría ser el ápeiron del arte cinematográfico?, me pregunté después. Una multitud de figuras desfiló por mi mente: la experiencia humana, la memoria, el mundo interior, la verdad, el teatro, los sueños, las operetas, el ilusionismo y la prestidigitación, el mito, la realidad... el cine tiene un poco de todo esto. ¿Pero qué relación guardan entre sí estas figuras?
"¿Cuál surgiría de cuál? ¿Es el mito la esencia de la verdad, de los sueños, del ilusionismo y de las operetas y, por tanto, del cine?¿Es acaso la experiencia humana lo que está en el origen de todas las cosas, de manera que el cine viene a ser simplemente experiencia humana puesta en cuadros que corren a 24 cuadros por segundo?"

Texto de Luis Alcocer tomado de Apeirón Magazine, publicación electrónica cuya dirección nos fue enviada por la crítica Liliana Flores, que colabora en este nuevo medio, y en el cual también anda su hermano, el maestro Oscar Flores.

Veamos que nos depara.

Para variar: SLP en el Cervantino

"En lo que respecta al estado invitado, San Luis Potosí, éste tuvo una muy lamentable ausencia: sus artesanías, una muestra infaltable del estado invitado cada año, como ocurrió con Yucatán, Tamaulipas y Veracruz.

"La directora del festival aclara que fue el gobierno de San Luis el que, a última hora, canceló la muestra artesanal.

"Fue una decisión muy desafortunada, totalmente asumida por el gobierno de San Luis. Fue en el último momento. Yo también lamenté muchísimo esa decisión, pero ellos iban a asumir esa inversión y yo no puedo obligarlos a ello, aunque había el compromiso. Fue una pena porque San Luis tiene mucho que ofrecer".

"El FIC necesita otra camisa", revista Proceso, 1617, 28 de octubre de 2007

(Eso sí, se gastan cientos de miles en los viajes de la encargada de "festivales internacionales" de la secretaría de cultura, a pesar de su pobre desempeño. Habría que comparar lo que el gober se gasta en imagen contra lo que se pudo haber invertido en promover a los artesanos locales). Puras penas... El R.)

Filos de un haz y un enves

[NO SON PALABRAS]


para Carlos Cota y Alfonso René Gutiérrez,
sus palabras

Qui coule ne peut habiter...
Henry Michaux





Hombre
Caballo
Casa
Esas fueron sus palabras.
Ésas.

Porque un hombre "no está deshabitado".
O caballo "quiso decir jinete".
Porque casa es "el corazón del hombre"
más allá del hombre donde todo empieza
y en su fuga las palabras Hombre Caballo Casa
resisten como nudos. Amarradas a la cerca del sentido.

Esas fueron las palabras
pero no lo eran. Ni la explicación
de las temperaturas sustraidas. Tiritando

tras la fiebre de la lengua la impaciencia
el crascitar de árboles quemados espontaneamente
suelo y cielo semejantes al oído se desgajan
de la lívida corteza y el barreno y el apóstrofe.




(Filos de un haz y un envés es el título del nuevo libro de Luis Cortés Bargalló, publicado por Trilce en su colección Tristán Lecoq. Hermano, maestro, siempre que viene a San Luis Potosí es un placer, por la comida (y los vinos, of course) que compartimos, las lecciones editoriales y la visión que del mundo regala, y este miércoles trajo su nuevo libro.)
(ah, este domingo Luigi estará en Domingo 7.)

Semana de muertos 2007 (10): Fermin Rodriguez Briones

Cuando alguien moría decía que ya no había alcanzado a cargar los peregrinos o que se había pelado de casquete corto. Y Fermín Rodríguez Briones se nos peló justo el 31 de octubre. Alguien dijo que llegó "en safe" al altar de muertos, y sí, allí estuvo muy sonriente, desde la fotografía. Yo me lo imaginaba todavía en el convivio, pasando por segunda vez por su ración de tamales. Aún no lo creo.

Ferminator para algunos, Ferrucho para su familia, don Fermín, deja un lugar insustituble en El Colegio de San Luis, sobre todo en el departamento de difusión y publicaciones, al que estuvo adscrito desde hace algunos años.

Ya no alcanzó a cobrar su quincenota y sus valesucos, ni recibirá a los posibles compradores de libros en las mesas que siempre atendía. Pásele, todavía hay, llévele llévele...

—Blop.
—¿Bueno?
—Blop.
—¿Quién habla?
—la vieja diabla...

Cuando alguien cumplía años le decía: "ojalá que llegues a cumplir la edad que representas". Y "ay nanita", muchos se sorprendieron con esta muerte abrupta al saber que Fermín nació en 1953, pero era canoso prematuro.


Delegado de Conacyt, funcionario electoral, divulgador de la ciencia, pobresor del Colegio de Bachilleres, padre amoroso, llevado con algunos, negociador, cliente del Peñasquito, admirador del Che Guevara, promotor de licenciatura, pintor de perreras, vendedor de tamales, matemático experto, doctor corazón, coyote, repartidos de cascajo, capacitador, calígrafo, ingeniero disel ("dice él que es ingeniero"), ingeniero, y de todo un poco.

Como hombre de ingenio ("¿cómo lo supo?", "se le notó en la mirada", diría él), nos quedamos cortos tratando de recordar en unas horas todas sus frases célebres, que ya pasaron al acervo de muchos como este escribidor y que fueron saliendo durante el velorio, lo mismo que sus chistes favoritos. Como jugador de palabras tuvo bronca con muchos, y su humor a veces lindaba con lo socarrón, pero siempre sabía echar la mano. Le encantaba "rascarle la panza al tigre", y decía que sus hijos no le decían papá sino pa-pán, y que "Dios perdona el tiempo no", y que "aquí hasta el chimuelo masca rieles". Le daba "pellizco" al cajero y, "ni moncho", se enfermó porque de joven le gustaba "echar líquido" y "pensaba que era agüita..."

En su último recado escrito, firmado el 23 de octubre, se despide: "saludos a los sobrevivientes".

Los invito a ver un excelente homenaje que le rindió el colega Ernesto Zavaleta en la página de El Colegio de San Luis:
http://www.colsan.edu.mx (dar click en el nombre de Fermín)

Semana de muertos 2007 (9): Socorro Elizabeth

Socorro Elizabeth Ríos, mejor conocida como Coquis. Prima política, secretaria del año hace ya tiempo, profesora entregada, con una vida interna demasiado intensa, lista para cantar en las noches bohemias y la única persona que he conocido que se sabía toda la letra de la Marcha Zacatecas.

Cuando la familia se reunía y la abuela ya estaba enferma ella era la que sacaba a bailar al abuelo. Todos en la familia salimos bailadores, eso sí, y la parentela política por lo regular ya sabe a lo que llega.

Muchos años de compartir lecturas. Me obsequió y prestó libros nunca devueltos que están conmigo aún. Una caída en la escalera, un mal paso un fin de semana.

Conmigo las discusiones casi siempre eran provechosas, a pesar de que al final ya se enfriaron demasiado las cosas, y espero que sus hijos, mis sobrinos, me pasen lo que ella escribía, que debe estar en algún cajón de su casa.

No creo en las coincidencias. El día que murió la tía Ernestina, mamá de Roberto su esposo, ella lo acompañó a Chihuahua a pesar de que tenían ya problemas maritales. La mamá de Coquis les preparó comida para el largo camino y les pidió saludar mucho a la familia de "Rober". Poco antes de que Coquis y Roberto llegaran a su destino ella recibió una llamada: su mamá, la Tita, había muerto repentinamente. Llegaron y Coquis estuvo poco tiempo para poder regresar a San Luis Potosí.

Semana de muertos 2007 (8): Juana Meléndez

Una mujer que como sor Juana floreció poéticamente a los 40 años, que gozó su viudez y que era parte de una importante generación artística en el desierto potosino, generación de la cual ya casi no queda nadie. Se fueron ya Joaquín Antonio Peñalosa, Joaquín Arias, Francisco Cossío, Raúl Gamboa... 

Su madre murió a los 102 años, y Anna Neumann, gran amiga de Juanita, tenía la esperanza de que la poeta viviera esa edad. La gozó, que ni qué, y como dijo uno de sus alumnos, salvó a algunos del abismo mediante su taller de literatura.

En 2006 la nombraron Mujer del Año según el gobierno estatal y este año los juegos florales de la UASLP le fueron dedicados en vida, aunque se entregará el premio a finales de este mes de noviembre que la poeta ya no alcanzó a ver.

Esta foto la tomé un día en que junto con Neumann fuimos jurado de poesía en la cabecera municipal de Salinas de Hidalgo, y mientras los demás curioseábamos la parroquia ella se sentó a esperarnos.

Semana de muertos 2007 (7)

CARPE DIEM

Guardemos este sereno
transcurrir del tiempo,
este mirarnos sin prisa.

por un momento,
que el viento decida por nosotros,
que las preguntas se disuelvan
en el reloj de arena de los sexos
y las luces en el charol de la ventana
sólo sean
un vago recuerdo,
una larga despedida.

Afuera,
la luna libra su combate con las nubes,
y puedo imaginar
las naves incendiadas, las velas rotas,
los cuerpos tendidos en cubierta
y el aceite floreando en la bodega
para el juicioso paladar de la rata.

Guardemos pues nuestras palabras
que son muchos los que mueren
sin haber probado el amor.


Luis Cortés Bargalló, Por el ojo de una aguja
(Biblioteca del ISSSTE, colección ¿Ya leíssste?, 1999)

Semana de muertos 2007 (6)

Este conocimiento del fin,
este irse acercando a lo invisible,
el camino que no se puede dejar
entre las minucias de los deberes y los horarios.

Esta hora, allí enterrada, interroga;
la única cuestión punzante,
entre la risa de los hermanos
y el silencio de los padres,
jirón de vientos y un poco de lluvia.

La mirada fija en el lugar
a pesar de la bruma y el ardor;
el caballo regresa para partir,
un río se abre paso en el corazón,
acompaña la vigilia;
la espada, un fulgor nocturno,
rasga el velo de la muerte.

Tomás Calvillo, El fondo de las cosas
(FCE, 2006)

Semana de muertos 2007 (5)

¡Piedad! ¡Misericordia! . . . Fueron vanos
tanto soberbio afán y lucha tanta.
Ay, por nosotros vuestra queja santa
levantad al Señor. ¡Orad, hermanos!

Si oyerais el roer de los gusanos
en el hondo silencio, cómo espanta,
sintierais oprimida la garganta
por invisibles y asquerosas manos.

Mas no podéis imaginar los otros
tormentos que hay bajo la losa fría:
¡la falta, la carencia de vosotros;

la soledad, la soledad impía! . . .
¡Ay, que llegue, oh Señor, para nosotros
de la resurrección el claro día!

Manuel José Othón, “X. Los muertos”

Semana de muertos 2007 (4)

Círculo perenne, mar de luz que me ahoga.
Otra vez aquí bajo tus aspas. Metal vaporoso,
otra vez aquí, al pie de tu hermosura,
rehago la muerte milenaria,
la muerte cotidiana, íntima, propia, intransferible,
ésta que sólo en mí acontece, solo en mi Epicuro,
solo en mí, Dulcísimo Caín.

Arturo Garrido, Dulcísimo Caín
(Casa de la Cultura Ecuatoriana, Quito, 1998)

Semana de muertos 2007 (3)

LUNES 8:19 PM

Te puedo decir una calavera de azúcar en noviembre y un cuaderno, cuatro o cinco monedas relucientes, una vieja pluma ya sin tinta, la risa de un niño, unas campanas, ruido de motores. Así es una tarde en este pueblo donde la historia se convierte en arena y el desierto reposa a la vuelta de la esquina. En este pueblo erizo en donde lo único real son las espinas.

Norberto de la Torre, El Juego de la Oca
(Joan Boldó y Climent, Editores, 1992)

Semana de muertos 2007 (2)

[…]

Es necia la sombra
mi voz que graniza en tu Huerto
y santos son los instantes en que la destrucción
es una forma artística

[…]

Estoy hecho de Evangelio silvestre
mirada incapaz de poblar el ojo que nos odia
la fe contempla sus escombros en la hoja seca
y el mundo gotea por esta esquina de la muerte
que es mi cuerpo.

Héctor Esquer, "La muerte que es mi cuerpo"
en Evangelio silvestre, Ponciano Arriaga, SLP, 1997

Semana de muertos 2007 (1)

MUERTOS FRESCOS PARA RECORDAR EN EL ALTAR

Famosos:
Luciano Pavarotti, Sergio Jiménez, James Brown, Ivonne de Carlo, Antonio Aguilar, Michelangelo Antonioni, Ingmar Bergman, Ernesto Alonso, Marcel Marceau, Francis.

Escritores:
Naghib Mahfouz, Rizchard Kapuschinsky, Carlos García Tort, Otto Raúl González, Roberto Fontanarrosa, Luis Guillermo Piazza, Juana Meléndez Granados.

Cercanos:
Heidi Chemin, Tía Cleotilde, Jesús Artemio Izaguirre, Socorro Elizabeth Ríos Velázquez, Daniel Silva, Heliodoro Copado

Twin Peaks, SLP

Triste por no estar con la princesa en sus quince, estoy en la sala de mi casa y veo con otros ojos Twin Peaks, la mítica serie de David Lynch (Terciopelo Azul, Por el lado oscuro del camino, Mullholland Drive), transmitida en 1990 y que fue un hito en la forma de hacer miniseries para televisión.

Tras dos temporadas la serie fue interrumpida y, a manera de precuela, Lynch hizo una película, Twin Peaks, fire walk with me. Aún hoy hay numerosos foros en Internet que tratan de interpretar lo que hizo Lynch, como pasa con toda su obra.

Laura Palmer, una adolescente muy popular, es asesinada y su cuerpo es descubierto en un aserradero. Desnuda, con huellas de violencia sexual y con pistas que asemejan el caso a otro ocurrido un año antes en un pueblo cercano. Los habitantes del en apariencia apacible Twin Peaks, rodeado de abetos douglas, donde todos se conocen, no dan crédito al suceso. "El silbato solitario suena", es la primera línea en el capítulo piloto.

Sin embargo, un empresario quiere vender a inversionistas foráneos la imagen de tranquilidad, a pesar de lo ocurrido: "En Twin Peaks la salud y la industria van de la mano".

Un agente del FBI, Dale Cooper, un sherlock holmes que tiene sueños extraños, es asignado al caso, y gracias a esa caja de Pandora (la misma Laura Palmer) conoce a los personajes del pueblo, sus amoríos secretos, personalidades, miedos, odios.

Las pistas son el diario de la chica (donde menciona que verá a "J"), una medalla con medio corazón, los sueños de los protagonistas (sobre todo los de la muerta y los del investigador), un ave, una revista porno, un papel con la letra R en la uña de Laura, una amiga suya que está en shock, un bar afuera del pueblo. Y los secretos y sentimientos encontrados de todos los personajes.

La dama del leño, el siquiatra, el ex convicto, el comisario, el empresario, los estudiantes, las meseras, las colegialas. Sobre todo los aparentemente normales que tienen más secretos o verdades que todos saben y todos callan. Y están los personajes de los sueños: el enano (que habla al revés o en claves extrañas mientras baila en el cuarto rojo), el gigante, el manco. Y los elementos simbólicos: el ventilador, el caballo, la carretera, el semáforo...

No cuento el final, que por otra parte es abierto y se ha prestado a cientos de interpretaciones de todo tipo, pero las obras de Lynch son sicológicamente impactantes y por eso más que descubrir al asesino trata de mostrar el comportamiento del pueblo ante el mal, que por cierto es demasiado actual y cercano. Por algo el agente del FBI le pregunta al comisario: "¿alguna vez se ha sorprendido?"

En San Luis Potosí el violento asesinato de una adolescente en el interior de un colegio privado ha desatado todo tipo de discusiones sobre la escuela, la educación, la religión, la inseguridad, el Internet.

Según las versiones periodísticas fue muerta el sábado y encontrada el lunes, hay huellas de violencia sexual, rastros de sangre (aunque la causa oficial del deceso fue estrangulamiento), se encontraron mensajes de correo electrónico de contenido sexual, arena en las cercanías. Según lo que dicen los diarios la cámara de seguridad captó que salía y regresó porque aparentemente alguien la llamó. Tenía un fotolog en el que se han querido ver mensajes relacionados al crimen y también se sabe que es hija de un jefe policiaco local.

Vi Twin Peaks con otra mirada. Ojalá aprendamos a ver mejor las personalidades de los otros, a aceptar, a escuchar. Ojalá alguien sueñe al hombre de otro lugar, y que sepa escuchar al revés al personaje de la habitación roja.

Nuevo libro de Tita Valencia

Este lunes 29 de octubre en la Casa Universitaria del Libro, en la ciudad de México, a las 7 pm se presenta el nuevo libro de Tita Valencia, Premio Villaurrutia 1976, autora de Minotauromaquia y El trovar clus de las jacarandas.

Feria del Libro Infantil y Juvenil de SLP

Hoy concluyeron días de intercambio.
Oportunidad de reencontrar a Socorro Venegas y a Francisco Hinojosa.
Foro para libros entrañables.
Lectura en la plaza donde comenzó este desierto lleno de víboras que llamo mi tierra.

De Francisco Hinojosa

"Supongo que mi exposición fue algo más que elocuente ya que los indecisos tomaron una postura (en especial el vacilante Poncelis y la inestable doctora Angelina): sería expulsado del Colegio por los siguientes motivos:

"1. Incitación a la rebelión

"2. Comportamiento políticamente incorrecto

"3. Improvización de conceptos

"4. Conducta reprobable y

"5. Faltas al reglamento interno (en especial me echaron en cara el artículo 49: "El maestro no podrá, bajo ninguna circunstancia, desnudarse en el áula ni besar a un(a) alumno(a)")".

Francisco Hinojosa, "Enciclopedia", en Un tipo de cuidado (Tusquets, 2000).

Juana Meléndez (1914-2007)

Juana Meléndez Granados nació en San Luis Potosí el 27 de octubre de 1914, estudió enfermería especializada en Obstetricia en la Facultad de Medicina de la UASLP (obligada por su padre) y la ejerció hasta 1945, cuando obtuvo la Licenciatura en Letras Españolas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UASLP. De allí pal real.

Su obra fue publicada en Editorial Universitaria Potosina, Editorial Porrúa y Centro de Estudios Literarios de la Ciudad de México y en el extranjero en Colombia y Estados Unidos. Colaboradora de Punto y A parte, Ábside, Armas y Letras, Cuadrante, Estilo, Letras Potosinas, Metáfora y Nivel. Fue invitada a compartir su poesía a Estados Unidos, Francia, Austria, España, Italia, Grecia y Turquía.

En una entrevista a propósito de que se le entregó el premio "Una gran mujer 2006", Juana Meléndez comentó que ningún autor le inspiraba, aunque los leía a todos con gusto. “Leer es más fácil que escribir”. Y sobre el premio dijo: “me siento satisfecha, pero creo que hasta ni me lo merezco hay muchas mujeres que se lo merecen más”.

“Si todas las mujeres leyeran, se preocuparan… ¡las mujeres son más inteligentes que los hombres!, bueno, no todas, verdad, pero en general sí, ¡y son más intuitivas!”

“La mujer se está posicionando en lo artístico y cultural en San Luis Potosí, últimamente han figurado más artistas, en todos los sentidos, en la plástica, en las letras y lo veo muy bien; desde luego que me gustaría que las mujeres estuvieran mejor posicionadas en ese aspecto, ¡no el como, sino que estuvieran!”

Sobre la violencia intrafamiliar la maestra Meléndez comentó: “ Algunas veces la mujer sí es culpable de la violencia intrafamiliar porque la primera vez que les dan un golpe, ¡que no se dejen!, ¡que lo demanden!, que haga alguna cosa, ¿verdad?, que no se dejen que las sigan golpeando”.

Murió este viernes 19, a una semana de cumplir 93 años.

(datos tomados del caché de una página de la Secretaría de Cultura de San Luis Potosí)

poemas de Juana Melendez

2
De la luz percibimos
sólo el olor
que nos caza el tiempo.

3
De las cosas, la luz
fija, antes que muera
en las palabras.

8
Contemplar una cosa
en lo que existe y la retiene:
despedirse.

Genialidad (y no) - César Aira

"Si uno descubre que no es un genio, no se resigna a ser lo que viene después. Yo preferí seguir creyendo que era un genio, de ahí creo que viene la extravagancia de mis libros, de mis argumentos, de lo que escribo. Siento la imposibilidad de renunciar a la idea que me hizo creer de chico que era un genio. Aunque también podría haber renunciado a esa idea y haber escrito simplemente novelas lo mejor que pudiera, novelas normales, como todo el mundo. Quizá podría haber llegado a ser un escritor más o menos aceptable. Pero no. Preferí seguir en ese juego... Estoy pensando ahora por primera vez, y me alarmo".

"Uno siempre espera grandes aventuras, grandes intensidades existenciales, y cuando mira hacia atrás se da cuenta de que en realidad no pasó nada. La literatura es un modo de transformar esa nada en algo".

Entrevista en El País

Palabra, no busques tu cuidado - Eduardo Milán

Palabra, no busques tu cuidado
como una piedra preciosa buscaría
un resguardo de los ojos ávidos
de un pueblo en busca de pureza.
Aquí la pobreza es entrañable, un poema
un intento mayor, el de salir.
Como esos elementos sometidos a altas,
muy altas temperaturas se subliman
para perder su peso original, grave,
no como piedras preciosas que descienden,
vete como esos elementos por el aire.
No pureza: felicidades para ti.

I got life

Algo ha cambiado

"Algo ha cambiado, desde ayer. Tu lectura ya no es solitaria: piensas en la Lectora que en este mismo momento está abriendo también el libro, y hete aquí que a la novela por leer se superpone una posible novela por vivir, la continuación de tu historia con ella o, mejor dicho, el inicio de una posible historia. Mira cómo has cambiado ya desde ayer, tú que sostenías preferir un libro, cosa sólida, que está ahí, perfectamente definida, disfrutable sin riesgos, en comparación con la experiencia vivida, siempre huidiza, discontinua, controvertida. ¿Significa que el libro se ha convertido en un instrumento, un cauce de comunicación, un lugar de encuentro? No por ello la lectura hará menos presa en ti; al contrario, algo se añade a sus poderes"

Italo Calvino, Si una noche de invierno un viajero (Siruela, 1999)


Mi mente, a punto de la destrucción, se aparta del libro y se trata de meter en las mentes de los lectores, sobre todo de las lectoras. Vuelve a las páginas fotográficas de seres virtuales, a noches soñadas o imaginadas. Tal vez leídas. Y no, la lectura no ha cambiado desde ayer. La mente se evapora desde hace tiempo, en un goteo que me paraliza. Hay autores que escriben sin imaginar siquiera a un lector. No puedo, son muchas voces. No se trata de darles gusto sino de confluir, de acercarse. Imaginar, enamorarse de palabras, de miradas, de momentos. Vivir.

Yo soy. No sólo en mí.

Piedad (Minotauromaquia) - Tita Valencia

"La Piedad sostiene entre los brazos el cadaver de la cultura sabiendo, aun en el colmo del duelo —y de allí, tal vez, ese dulce pocillo en la comisura de los labios marmóreos— que la Resurrección es el canje del Genio por la Gracia.

"Pero no fueron muchas las veces en que, afiebrado de espacio, sangrando de pies y manos por tu crucifixión con clavos estelares, te abandonaste, amor, a mi piedad".

Tita Valencia, Minotauromaquia.


- - - - - -
El Colegio de San Luis recién editó un libro de Tita Valencia: Urgente decir te amo (1932-1942)

Lectura de los "Cantares mexicanos" - José Emilio Pacheco

El llanto se extiende

gotean las lágrimas
allí en Tlatelolco.
(Porque ese día hicieron
una de las mayores crueldades
que sobre los desventurados mexicanos
se han hecho en esta tierra).

Cuando todos se hubieron reunido,
los hombres en armas de guerra,
los hombres que hacen estruendo,
ataviados de hierro
fueron a cerrar las salidas,
las entradas, los pasos.
(Sus perros van por delante,
los van procediendo.)
Entonces se oyó el estruendo,
entonces se alzaron los gritos.
Muchos maridos buscaban a sus mujeres.
Unos llevaban en brazos a sus hijos pequeños.
Con perfidia fueron muertos,
sin saberlo murieron.

y el olor de la sangre mojaba el aire
y el olor de la sangre mojaba el aire.

y los padres y madres alzaban el llanto.
Fueron llorados,
se hizo la lamentación de los muertos.
Los mexicanos estaban muy temerosos:
miedo y vergüenza los dominaban.
y todo eso pasó con nosotros.
Con esta lamentosa y triste suerte
nos vimos angustiados.
En la montaña de los alaridos,
en los jardines de la greda
se ofrecen sacrificios
ante la montaña de las águilas
donde se tiende la niebla de los escudos.

Ah yo nací en la guerra florida,
yo soy mexicano.
Sufro, mi corazón se llena de pena.
Veo la desolación que se cierne sobre. el templo
cuando todos los escudos se abrasan en llamas.

En los caminos yacen dardos rotos.
Las casas están destechadas.
Enrojecidos tienen sus muros,
Gusanos pululan por calles y plazas.
Golpeamos los muros de adobe
y es nuestra herencia
una red de agujeros.
Esto es lo que ha hecho el Dador de la Vida
allí en Tlatelolco.

You Are The First, My Last, My Everything - Barry White

Nada tiene que ver el dolor con el dolor... - Enrique Lihn

Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso, viciada espera la muerte a sus nuevos amantes
acicalada hasta la repugnancia, y los médicos
son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas
y éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte -la niña
de sus ojos- un querido problema
la ciencia lo resuelve con soluciones parciales, esto es, difiere
su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantener
ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un verbo descompuesto
y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonable
mente, evidentemente fuera del lenguaje en esa
zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
cuando ya uno, qué alivio, está muerto,
olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
su presupuesto
Invoco en la consulta al Dios
de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
de otra ficción más
sobre la unión de Oriente y Occidente
de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprender
para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
que sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistas
de una ciencia imposible e igualmente válida
un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
que viviera una fracción de segundo a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
del dolor que del placer, con una sonriente
desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo
de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar la barrera de ese lenguaje desconocido
ante el cual soy como un babuino llamado por extraterrestres a interpretar
el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir en alguna inasible forma
de eso que acompañó a la inocencia al orgasmo a todos y a cada uno
de los momentos que improntaron la memoria
con impresiones desaforadas
Cuando en la primera polución
-mucho más mística que la primera comunión- pensabas en Isabel
ella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástico de esa creatura
que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente
en el tiempo de los demás
sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino
el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía, en suma es la muerte
el sueño de la letra donde toda incomodidad tiene su asiento
la cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor
escrito silenciosamente en el muro
o figuras obscenas untadas de vómito
tu vida que -otra palabra- se deslizó, sin haberse podido
engrupir en lo existente detenerse en lo Pasajero hundir el hocico
feliz en el comedero, golpear por un asilo nocturno
con el amor como con una piedra
la muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
de una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nada
porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
tienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la muerte
y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freud
que se besan a sí mismos

sí, ¿que chingaos es la vida?

De Jorge Reichmann

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones

No dejes nunca de confiar en las personas

No dejes nunca de confiar
en que las personas
crearán instituciones
en las que quizá podrás dejar de desconfiar

No dejes nunca de desconfiar
en que el triste proceso
por el cual las instituciones
cambian a las personas tristemente
pueda ser cambiado

No dejes nunca de confiar en las personas

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones.

No quiero escribir como yo.
(nunca he querido ser yo.)


(bueno, a veces...)

Dalila

Sansón era el juez de los judios y se enamoró de una joven que "le cayó en gracia", como dice la Biblia.
Al elegirla como musa estaba consciente de que ella le podría traicionar —"no digas que no te lo advertí", le repitió su madre—, pero desde la boda sus noches fueron las noches en las que más y mejor pudo escribir, pues antes, además de poemas inéditos, su único relato famoso había sido la historia de un héroe que mata a un león, que muchos lectores consideraban real.
Oía las quejas de la amada y no sabía si reir o llorar. Nunca le creyó, pero quería creerle. Y se dejó ganar, pero antes de ceder a la insistencia de la musa le contó tres cuentos. Ciego y sin fuerza tuvo que contratar a alguien que le tomara el dictado.
Y cuando la fuerza volvió le dedicó a Dalila su primer libro.

medra el mundo de lo otro... - Salvador Elizondo

"Pero entre el espejo y la mirada medra el mundo de lo otro; el mundo secreto; el mundo paralelamente secreto al verdadero mundo de nuestra mentira. Son imágenes que no estaban destinadas a tocar ninguna retina y a no ser reflejadas jamás en la superficie de ningún espejo. Imágenes invisibles. Ése es el mundo de los pensamientos secretos; el mundo en el que la apariencia y su demostración misma son expresión de la falacia del mundo real".

Salvador Elizondo, "Tractatus rethorico-pictoricus"
El grafógrafo, Fondo de Cultura Económica, 2000

Abbapalabra 2007

Esa patria tan mentada...

Fragmento de “Esa Patria tan mentada” (capítulo II de Cuando bajan los cuervos, en El sur quema), de Jorge Ferretis.

* * *

Y aquel Juan, anda que anda, caminando, se tornaba caviloso. Era una interrogación en marcha. La misma inconcebible interrogación: "Pero güeno, digo yo, ¿pero quén es esa patria tan mentada?"

Y a poco andar, tras de ingerir otro trago de vino, pensó: "¡Tengo que conocerla!"

Y se hizo el milagro del alcohol.

* * *

Alguien estaba allí, entre la tarde. Aunque había tanta bruma, que lo mismo pudiera no estar nadie.

—Siéntate, Juan.

—Ta bien, siñora Patria.

(Y también se detuvo, estudiando botánica, el jumento.)

Juan se fue a sentar sobre una piedra, a la orilla del camino. Nada veía, y a pesar del frío él sólo tenía la sensación de estar lleno de una bruma caliente. Y ya sentado, repitió:

—Ta bien, siñora Patria.

—No me llames así, que soy tan pobre como tú mismo, aunque más desdichada.

Pero el indio se rascó la cabeza. Era su inconfundible signo de incredulidad: ¡Tantos señores gastando su dinero en festejarla! ¡Y tantos sacrificios como le ofrecían a voz en cuello, entre banderas y repiques! ¡Tenia que ser una señora muy querida! ¡Y muy pudiente!

—Pobre Juan, que no sabes lo que piensas. Todos esos señores despilfarran en holgorios, mas no son sus dineros, siempre son los del prójimo. Cohetes, papelillos, es lo que se volvieron algunos de los centavos que a ti te quitan por vender tu leña. Como es tan humano holgar, festejan. ¿Un motivo? ¿Cuál hay mejor que yo, que no protesto? Pero me tienen, Juan, como dijeras tú, casi "tullida". En la hora oficial muchos honores, sí, con muchos cantos; pero después me venden, Juan (y mientras llega comprador, me alquilan). Ojalá todos tus centavos se volviesen papelillos de colores: otros se hacen gangrena en manos que sobornan, prestidigitación, mujeres caras, discursos, y promesas, y muchas cosas más que tú no sabes entender. Y sangre, mucha sangre y muchas balas.

este jueves en el defectuoso

El fin de la inocencia

El pueblo nunca se dio cuenta de que ya no lo era hasta que asesinaron al director de seguridad. El pueblo seguía empeñado en sus calles de adoquín, en su drenaje mal hecho, en expandirse sin planeación, en creer que todos sus habitantes se conocían a pesar de no recordar sus nombres. El pueblo, burgués venido a menos, seguía con sus fiestas y presumiendo su herencia colonial, queriendo que la humanidad lo reconociera, aunque descuidaba toda la tierra. El pueblo creía que si no hablaba del mal éste no se aparecería, y que invocando la aparición del progreso se transformaría sin dejar de ser pueblo.
Hoy todo son lugares comunes. Indignación, exigencia de justicia, miedo. Entrevistas o crónicas son redundancias. El pueblo no se enteró porque nadie se lo quería decir. Saber puede ser peligroso.

"El sueño acabó, ¿qué puedo decir?"
El pueblo se dio cuenta de que ya no lo es, de que llegó la modernidad.

Sueños que no son los del soñante - Carl Gustav Jung

"Cuando se convive con alguien con quien no existe una relación auténtica, entonces uno se encuentra unido a esa persona de forma inconsciente. Y esta relación especial e inconsciente produce un estado psicológico que se podría comparar con un continuum, en donde ambos se comportan como si estuviesen en el mismo estanque bajo el agua. Se encuentran bajo el mismo techo, en el mismo bote, lo cual crea una forma especial de relación inmediata. Esta relación inconsciente produce los fenómenos más curiosos, por ejemplo, sueños que inequívocamente no son los sueños del soñante. Cuando se trata de un matrimonio, el hombre puede soñar los sueños de su mujer o a la inversa; o uno de ellos puede verse obligado a hacer algo que no surge de su propia psicología, sino de la del otro. Estos son síntomas de una participation mystique de esta especie".

Just the way you are - Barry White

acerca de las listas negras

"La caza de brujas no ha terminado. Tengo una teoría: las listas negras nunca se destruyen; se guardan en un cajón, pero cuando conviene se abre el cajón de nuevo".

Roman Gubern, a propósito de su libro La caza de brujas en Hollywood (Anagrama, 2002)
en entrevista con Ariel Ruiz (Bibliálogos).

De Juan Domingo Arguelles

"El lector se sabe diferente, se sabe distinto, se sabe otro. El riesgo es la soberbia, la erudición ridícula y, en sus peores extremos, el desdén, el desprecio o la arrogante compasión por los que no leen, por los no lectores. Saberse otro, gracias a los libros, no da ningún derecho a creer que los que no leen libros están fuera de nuestro mundo y no son competentes como interlocutores. Entre más se crea en esto menos se habrá comprendido la noble lección de los libros nobles. Saberse otro, gracias a los libros, tendría que engendrar un sentimiento de mayor tolerancia, y no uno de segregación ni de distanciamiento en relación con los demás".

(Ustedes que me leen. Controversias y mandatos, equívocos y mentiras sobre el libro y la lectura, ed. Océano, 2006, citado en el Boletín de la Dirección de Publicaciones de la Universidad Autónoma de Nuevo Lión)

distancias a veces no tan sanas

Recien inicié una encuesta con los cuates de mis flogs a raíz de la pregunta ¿es posible enamorarse por medio de internet? y las respuestas han sido tan variadas como el material que se encuentra en estas carreteras. Hay dos chicas que lo niegan. Una amiga ya me dijo que sí, que ella a los 16 años lloraba por alguien que ni supo cómo era físicamente. Y otro chavo asegura que él ya conoció al amor de su vida en un sitio de esos de encuentro (hi5 o myspace, por citar los más conocidos), se siguieron en el chat y se llevan bien en el terreno virtual. Otro más incluso ya viajó al otro lado del país para conocer físicamente a su novia de Internet y tiene planes de matrimonio más o menos próximos.

Mucho se ha escrito sobre la distancia con el objeto amado, el amor a las sombras como lo llamaba Dante. Mediante un nick o seudónimo la posibilidad de mentir a través de la www crece, con fotografías de perfil tomadas de sitios de modelos o retoques que evitan la cirugía. La apuesta está en todas partes, pues hay parejas que después de años de verse todos los días y a toda hora se deshacen por quítame estas pajas, y Nabokov en boca de Humbert Humbert cita los casos de Dante y Petrarca, enamorados de niñas que vieron unas pocas veces en su vida. (A mí me gustaba mucho una muchacha a la que nunca le confesé mi sentimiento, y el día que se lo dije ardió Troya.)

En otro terreno, el hoy acusado de usurpador, Alfredo Bryce Echenique, hace confesar al narrador de La amigdalitis de Tarzán: "fuimos mejores por carta". ¿Fuimos mejores por chat? ¿Fueron más importantes los emoticones que una mirada?

Son ideas que se van conjuntando, son ideas que pueden concretarse en un ensayo o algún cuento.

Por lo pronto te veo surgir en la pantalla, sonriendo.

"Miénteme más, que me hace tu maldad feliz..."

Renata - Gonzalo Rojas

rojasgonzalo@difícil
la situación
tuya
Ajmátova
Anna Ajmátova
Respuesta a ras de arrullo virtual: entendido
descifrado e-mail hermoso
a escala de amor hermoso fechado
hoy en Monterrey, un beso, ¿dónde
queda Monterrey?

Alabado sea México
porque es esdrújulo como el Hado, por
el gran pétalo convulso
y blanco de tu cuerpo, Renata, arrebatado por
el acorde arterial
del éxtasis, los leones
de Babilonia adentro, por
lo animala trémula cuando
te quedas honda pensando pensamiento, por
los milenios que hablan fenicio, etrusco, maya en
ti, mi una única, de hipotálamo
a pie precioso, sin
Malcolm Lowry, sin
Artaud, sin Lawrence, por
ese violoncello que eres tú y
nada más, por ese río que eres donde los niños
miden el fondo de la transparencia. Alabado,
alabado
porque es esdrújulo como el Hado.

Más claro y ya por último fuera
del ahora, no
se ha vivido, se ha
llorado llanto de nacer, se ha, se habrá
más y más mar nadado
contra el oleaje
embravecido.

No hubo ver, no
se vio, todo lo más que se vio fue un aullido,
desde las galaxias, la oreja
pensó ojo, el ojo
pensó vagido: tú
-paridora- sabes cuánto cuesta.

Por anámnesis, por
desierta memoria sabes cuánto
le cuesta al corazón irse
quitando quereres, cuánto al
estanque donde suelen flotar los cisnes
negros, cuánto
a la propia soledad que ha sido, que
será, cuánta hermosura
le cuesta a la hermosura.

Porque todo es parte,
Renata, todo es parte, tu
figura, tu escritura, esa letra que los dioses
escriben por ti cuando dices su callada
resurrección, tus
muslos, tu risa de repente, la
rugosa realidad que pintó Rimbaud, ese otro
relámpago con R de rey, lo
ensangrentado de ti que anda en mí
arterial, el misterio.

Todo es parte, se es
hombre de mujer, mujer
de hombre, ventolera
de Dios: ánimula
vágula blándula, mortala
de mortal, útero
de la Tierra, atánatos
espérmatos se es, mariposa
y sangre para hilar el pez del
que vinimos viniendo.
-Sigue tú:
el Tao eres tú.

De José Cruz Camargo

(mensaje recibido en mi página de myspace)

José Cruz ( yo), no me puedo separar de mi proyecto, ni como posedor de la marca, ni como compositor de mi obra. Quienes se van son los músicos que me acompañaban y hacian arreglos, junto conmigo, a mis canciones. ¡Tan simple y sencillo como eso!. Lo que si es cierto es que Real de Catorce no desaparece, porque estoy vivo, aunque me den por "muerto".

Este conflicto no se resuelve palabra contra palabra. Hay una verdad objetiva que fue la que me llevó a romper mi relación con músicos y representantes, la verdad objetiva de la que hablo es simplemente su ignorancia de dicha enfermedad (esclerosis multiple) y mi petición a los citados de que esta enfermedad requiere cuidados extremos como son: oxigeno y un banco, la ausencia de apoyo moral y económico, que por cierto es un delíto, puede ser comprobado legalmente.

La escencia de Real de 14 son mis composiciones, mi voz, mi presencia en el escenario y mi armónica. El asunto legal de la marca, que generosamente compartí con el señor Fernando Ábrego es delicado. Mi ex-amigo debió haberme hecho una petición por escrito y en presencia de un notario, para usar la marca: Real de 14. Los ex-representantes no tienen vela en el entierro.

En pocas palabras estaban viviendo de mi obra. Es absurdo que yo no tenga la contraseña para tener acceso a mi propia página: www.realdecatorce.com.mx y que de esta pagina emanen comunicados que intentan desprestigiar mi nombre, mi imagen, mi trayectoria al hacerlo públicamente: otro delíto. Como ven los interesados, estan siendo mal informados y lo que pretenden es una estrategia muy simple: "divide y venceras" quieren hacer participes de los ilícitos a ustedes los fans y a los medios escritos de una supuesta polémica. Como persona sensible e inteligente no cai en el juego de responder a este comunicado amarillsta, cargado de impotencia y derrotismo y a su intención de asumirse como víctimas del "ogro" que supuestamente soy.

Así las cosas: cada quién en su lugar. Aprovecho este medio para agradecer a ustedes los fans (con sus aportaciones ecónomicas para mi tratamiento), a los periodistas, medios de comunicación y a la comunidad artistica, su apoyo.

Blues y luz

José Cruz

¿victimas culpables?

En la interesante información que nos envía desde Argentina Antonio Elio Brailovsky destaca un anuncio publicitario "en el que se recomienda a las mujeres que no vayan a las playas en bikini y que usen ropas recatadas para no incitar a los violadores, y que fue puesto en la via pública por el gobierno de uno de los estados de Venezuela".

"Seria ofender a la inteligencia el dar cualquier respuesta a esta aberracion. Si me interesa destacar que el mecanismo de echarle la culpa a la victima es demasiado frecuente en cualquier cuestion que involucre violaciones de derechos humanos. Y quienes trabajamos en temas ambientales lo vemos a diario".

Más información como ésta y de un curso a distancia por Internet para facilitar la tarea de quienes quieran actuar como Defensores Ambientales (en el marco de Cursos Ambientales on Line, un equipo academico que dirigen Nelida Harraca y Brailovsky), y dela Fundacion Ambiente y Recursos Naturales (FARN), cuyo Director Ejecutivo es el constitucionalista Daniel Sabsay, en:

http://www.eListas.net/lista/abrailovsky/alta

aprisionado

"El crimental es una cosa horrible —dijo con solemnidad—. Una fuerza insidiosa que lo posee a uno sin que se percate. ¿Sabes cómo me ocurrió? ¡Mientras dormía!, sí, así fue, tal como te digo. He trabajado toda mi vida, tan contento, cumpliendo mi deber de la mejor manera que pude y, ya ves..."

Y así me pasó, como Parsons le confiesa a Winston Smith en 1984. Una noche lo soñé, envuelto aún entre las brumas del alcohol, y se me ocurrió decirlo.

Dos de tres caidas: San Francisco de Sales

"La ciencia que sirve para hacernos orgullosos y que degenera en pedantería no vale más que para deshonrarnos".

"Dios, que había glorificado de manera tan amplia su misericordia en la creación de los ángeles, quiso magnificar su justicia y, en la plenitud de su indignación, abandonar para siempre aquella desgraciada y triste facción de rebeldes que, obcecados por la soberbia, tan ingratamente habían intentado seducir a los demás y abandonarle".

(N. del P.
y así los conocimos, tristes, a los pobres diablos,
y quién sabe si dios seguirá indignado...)

San Francisco de Sales, patrono de escritores y periodistas
(Thorens, Saboya, 21 de agosto de 1567, hace 440 años; Lyon, 28 de diciembre de 1622)

Imbécil

Y el pendejo del personaje secundario se creyó principal por aparecer arriba, en escena. Un bostezo lo devolvió al coro, de donde nunca debió salir.

Soy un ratón

Sí, como mi ratón predilecto todos los días salgo a la calle para tratar de conquistar al mundo, y todas las noches me siento a escribir para conquistarlo, pero por cualquier circunstancia no he podido.

Siempre se ceba mi plan maestro aunque revise cada detalle.

Siempre queda la noche siguiente.

Oda a la hija ideal: Maggie Simpson

¿A quién no le gustaría como hija? Desde que me hice fan de Los Simpson la he querido como si fuera mía (me siento orgulloso cada vez que da muestra de su talento), y en cada capítulo se da a notar a pesar de las constantes gamberradas de Bart o la falsa modestia de Lisa. Tiene ritmo, inteligencia, y está siempre con un ojo al gato y otro al garabato.

No habla pero cómo ríe. Aún se cae al tratar de caminar pero anda por toda la ciudad y sabe adaptarse a los tiempos y necesidades, no como Lisa (incluso ha tenido que fingir menos inteligencia para no robarle espacio). Su lenguaje es casi en clave morse, con sus miradas y el ritmo de las succiones al chupón que pocas veces suelta desde que nació, y cuando en un capítulo se lo quitan en una guardería arma un plan digno de Misión Imposible (o de Doce del patíbulo, la música de fondo) para recuperar los chupetes o chupones de todos los bebés enclaustrados. Si no hay chupete pues agarra lo que está a la mano: un juguete, un dado, un crayón. Como se comunica con ruidos bucales no quiere quedarse incomunicada (aunque es tan generosa que hasta le ofrece el chupón a quien esté triste, a un oso o al pony de Lisa).

Se cambia solita de pañal, sabe hacer palabras con cubos, usar el control remoto de la televisión, parece que sabe manejar y gana concursos de simpatía.

Casi todos los días de lunes a viernes me siento con Luz a ver Los Simpson en televisión abierta, a pesar de haberlos visto mil veces, y corrimos a ver la película en cuanto se estrenó en las maltrechas salas potosinas. No nos decepcionó, al contrario, nos encantó aunque a otros fanáticos les parece que "se pasaron" (exageraron) en algunas vetas humorísticas.

En la película Maggie salva una vez más a Homero aventándole una piedra al jefe de la EPA, y pronuncia su segunda memorable palabra: "secuela" (la primera fue "papá", aunque con voz de alienígena u otros son varias las frases que parecen salir de ella). Ya había salvado a su padre disparándole al gordo Tony, el jefe de la mafia local de Springfield, o sacándolo del mar cuando él casi se ahogaba, y había salvado a sus hermanos de la niñera ladrona y del jardinero Willy transmutado en Freddy Krueger.

El aparente forcejeo con el Sr. Burns ¿no habrá sido un disparo intencional como lo hizo con el gordo Tony? Al mafioso le disparó con un rifle que escondió bajo el colchón de su cuna, y fingió estar dormida. Sería el único personaje que enfrenta al millonario odioso sabiendo que no sería culpada.

Cuando tienen su propio show musical los Simpson tienen que ocupar el lugar de Lisa con una falsa hija, ya que ella se niega por sus prejuicios. Maggie en cambio baila cada vez que puede. En el capítulo donde Homero escala una montaña se equivoca de cassete y trata de poner romántica a su esposa con las canciones de cuna de la bebé, mientras ella está gozando el baile. Se mueve al ritmo de la música hippie y aunque se tropieza sigue los pasos de cualquier canción que le pongan.

Es de las personas que están allí cuando se les necesita, y alegran la vida.

Rola semanal: el master Jaime Lopez

(video de Cervantes21, que anota en Youtube: "las fotos son de una chica que me latio un resto y las baje de su fotolog (asi o mas depravado jeje?) alguna vez ya lo habia subido pero me alguien me la hizo de pex, a ver si ya no sucede¡¡ amor y paz¡¡")

Entre el hombre y la mujer

"¿Pero entonces ya no?
¿no despedirnos?

Hablará por nosotros la tiniebla
mientras sigamos frente a frente".

Carmen Alardín, Miradas paralelas,
Diáfora Ediciones, Monterrey, 2004

William Blake (180 aniversario luctuoso: 1827)

"Niños de una edad futura,
Al leer esta página indignada,
Sabed que en un tiempo pasado,
¡el Amor, el dulce Amor, fue considerado un crimen!"

(Children of the future age,
Reading this indignant page,
Know that in a former time,
Love, sweet Love, was thought a crime!)

William Blake (Londres, 1757-1927), A little girl lost (una pequeña niña perdida)

Escritores contra escritores

Entre otras joyas que compré y me obsequiaron en Monterrey me traje Escritores contra escritores, de Albert Angelo (El Aleph, Barcelona, 2006), una sabrosa recopilación de ataques entre escritores exquisitamente prologado por Jordi Costa. A pesar de mi humor a ratos sombrío al vagar entre la Macroplaza me arrancó varias carcajadas, al ver la ligereza, valentía o desprecio con que los que se dedican a las letras se tildan de lo que sea.

Ese es también el origen de El miedo a los animales de Enrique Serna, una descarnada representación de esos seres que como dice Jordi Costa, "se parten simbólicamente la cara hasta que uno de ellos muerde la lona del oprobio público".

¡Ah, los intelectuales! Cuando uno se toma demasiado en serio las burlas de la vida caen como baldes de agua.

Ahí en Escritores contra escritores están los ataques, válidos o no, a Agatha Christie, Isabel Allende, Gabriel garcía Márquez, Camilo José Cela, Dan Brown, André Gide, Geofrey Chaucer, Truman Capote y muchos más. Obtusos, mierdas o negación del título nada nobiliario de escritores son las expresiones que llenan las páginas. Por ejemplo, César Aira: "el mejor Cortázar es un mal Borges".

En el prólogo Jordi Costa se burla: "Es muy difícil querer (realmente) a un escritor. Quizá por eso hay tantos escritores que se quieren (tantísimo) a sí mismos. Todo ello (la egomanía y la pomposidad) no son otra cosa que estrategias de supervivencia: artimañas para proporcionarle una coartada al aislamiento. El escritor, en el fondo, sólo se tiene a sí mismo..."

Es tan difícil...

perlitas potosinas sobre cultura

No tenemos obligación de vender: R. Vázquez

Martín Rodríguez, San Luis Potosí/Pulso, 7 de agosto de 2007

La Secretaría de Cultura únicamente puede programar exposiciones de pintura, pero por ley no se puede comprometer a venderlas, porque para ello están las galerías privadas, asegura el titular de la dependencia Roberto Vázquez Díaz.

Dijo que Pilar Pacheco, pintora que aparece como denunciante en la información periodística publicada ayer, labora para la Secretaría de Cultura.

Roberto Vázquez advierte que una galería de arte es un negocio y, si así fuera el caso, quienes deben invertir son los empresarios que conozcan de ese negocio y del arte contemporáneo y estén vinculados con la actividad artística local, que sepan valorar a los artistas y que sepan decidir quiénes son buenos artistas y quiénes no, porque van a vender la obra de buenos artistas, “no de cualquier artista”.

Explicó que Pilar Pacheco y Lourdes Mares van a Zacatecas o San Miguel de Allende para exhibir sus obras con fines comerciales, donde los propietarios obtienen utilidades, pero los gobiernos no tienen galerías para que los artistas vendan.

“Si la Secretaría de Cultura tuviera que resolverle los problemas económicos a los artistas, la Secretaría de Salud tendría que resolver el problema económico a los médicos y la Secretaría de Comunicaciones y Transportes a los ingenieros, entonces todo médico o ingeniero que no tuviera trabajo, diría que los culpables serían los secretarios de Salud o Comunicaciones y Transportes”.

Explica que nadie faculta a los gobiernos a crear espacios para la venta de obras, porque se trata de un acto de comercio, donde hay un vendedor y un comprador y hay una utilidad.

“En el mundo hay muchos ejemplos donde los dueños de las galerías se han hecho inmensamente ricos porque han tenido la fortuna de descubrir a Picasso, a Dalí (y) a Henry Moore y entonces ellos han hecho los grandes negocios amén de las obras, pero eso es tarea del mercado del arte”.