Box / Caja

"Box explora las dimensiones reales y digitales proyección de superficies mapeadas en objetos en movimiento. El corto documenta acción en vivo, capturada por una cámara. 

"Bot & Dolly producen este trabajo que sirve como estatuto artístico y y demostración técnica. es la culminación de múltiples tecnologías, incluyendo robots de gran escala, proyecciones mapeadas y software de ingeniería. Creemos que esta metodología tiene un tremendo potencial para transformar radicalmente las presentaciones teatrales y definir nuevos géneros de expresión."

Le llaman «proyección de superficies mapeadas en objetos en movimiento».
Podríamos llamarle poesía.
Vía microsiervos.

Octavio Paz

Caricatura de Octavio Paz por Brígido Roque.

Más de don Octavio por acá, más caricaturas del Dr. Roque por acá.

Me declaro vencido - Miquel Martí i Pol

Me declaro vencido. Los años que me quedan
los malviviré en penumbra. Cada mañana
deshojaré una rosa —la misma—
y con tinta evanescente escribiré un verso
débil y nostálgico en cada pétalo.
Os lego mi sombra en testamento:
es lo más perdurable y sólido que tengo,
y los cuatro palmos de mundo tranquilo
que creo cada día con la mirada.
Cuando muera, cavad un profundo hoyo
y enterradme en él de pie, frente al mediodía,
que el sol, al salir, me ciegue el fondo de los ojos.
Así la gente que me vea exclamará:
—Mirad, un muerto con la mirada viva.

Última entrada

No puedo seguir escribiendo, pues ayer se supo mi identidad secreta.

Pueden perdonarme que haya matado a algunos presuntos culpables, que ande por las noches encapotado en mi auto sin placas, o que suba paredes con una liana por afuera de los edificios, en vez de por el elevador. Lo que ahora parece que no pueden perdonarme es que no sea millonario. No les gusta la idea de que haya un don nadie detrás del antifaz.

La máquina de cantar (fragmento) - Gabriel Zaid

"Nadie elige a su amor", escribió Machado. Lo que pasa es que dos seres abstractos se vuelven de pronto concretos al reconocerse. Se manifiestan en su ser concreto el uno para el otro, se ven como únicos que son, no el Único o la Única [en cuyo caso seguirán siendo abstractos, aunque absolutos: idolatría romántica]. Lo que pasa es que los encuentros abstractos pueden ser producidos de mil maneras sin que signifiquen nada hasta que se vuelven concretos. Cualquiera puede juntar palabras, hasta una máquina amaestrada. Lo que requiere "genio" es leer. Leer es lo que puede convertir una posibilidad abstracta en un acto libre concreto. Leer es lo que estaba escrito desde antes, o desde siempre, lo que la mano va profiriendo, o el viento fisicoquímico asociando en las hojas sueltas del árbol de la memoria, o todo lo que puedo encontrar materialmente y revelárseme y revelarme. Esta tarde tus ojos. Lo que requiere genio es el amor. Nadie es un Genio, un Escogido en el sentido de Único idolátrico o aristocrático. La genialidad no es una categoría ontológica, sino un estado de inspiración. El genio es más propio de una pareja que de una sola persona.

Sin embargo, ser persona es precisamente hacerse cargo de sí mismo como un ser abierto, desbalanceado, gravitante hacia la comunión personal, hacia la vida inspirada. Y hay actos inspirados que avivan esa tensión a los otros concretos, que nos despiertan del tráfico abstracto, que nos liberan, que exigen un ejercicio de nuestro ser concreto y así nos enfrentan a nuestra propia gravitación, a nuestra carencia, a eso único necesario que es el amor. Esos actos exigen la totalidad de nuestro ser, no nada más los ojos o tal o cual entrenamiento. Por eso nos reconstituyen, nos desalinean, nos recobran como totalidades, aunque sea temporalmente y con el riesgo de otro género de alienaciones.

Cada poema - Álvaro Mutis

Cada poema un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
Cada poema un traje de la muerte
por las calles y plazas inundadas
en la cera letal de los vencidos.
Cada poema un paso hacia la muerte,
una falsa moneda de rescate,
un tiro al blanco en medio de la noche
horadando los puentes sobre el río,
cuyas dormidas aguas viajan
de la vieja ciudad hacia los campos
donde el día prepara sus hogueras.
Cada poema un tacto yerto
del que yace en la losa de las clínicas,
un ávido anzuelo que recorre
el limo blando de las sepulturas.
Cada poema un lento naufragio del deseo,
un crujir de los mátiles y jarcias
que sostienen el peso de la vida.
Cada poema un estruendo de lienzos que derrumban
sobre el rugir helado de las aguas
el albo aparejo del velamen.
Cada poema invadiendo y desgarrando
la amarga telaraña del hastío.
Cada poema nace de un ciego centinela
que grita al hondo hueco de la noche
el santo y seña de su desventura.
Agua de sueño, fuente de ceniza,
piedra porosa de los mataderos,
madera en sombra de las siemprevivas,
metal que dobla por los condenados,
aceite funeral de doble filo,
cotidiano sudario del poeta,
cada poema esparce sobre el mundo
el agrio cereal de la agonía.

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* Colección Material de Lectura en la UNAM.

* Poemas varios.

* Álvaro Mutis en Letras Libres.

La moda de "al interior de"

Dice Sandro Cohen: "No estamos al interior de nada. Estamos en el interior. Podemos dirigirnos al interior de algo: “Viajará al interior de la república”. Supongo que las personas que emplean a en lugar de en cuando hablan de una ubicación a secas, lo hacen porque la preposición a les suena más elegante, tal vez más afrancesada. ¡Quién sabe!"

Dice la Fundeu: "Al interior y en el interior tienes significados distintos. La primera locución es apropiada cuando hay una idea de movimiento o dirección: «corrió al interior de la casa»; «miro al interior de la habitación», pero cuando no existe ese sentido de movimiento o dirección, debe emplearse en el interior: «estaba en el interior de la casa»."

Han atrapado a Dios - Rafa Saavedra

Guadalajara, diciembre 2011

Yo venía de una fiesta y caminaba rumbo a casa. Me detuve un poco a mirar borracho el cielo gris de las tres de la mañana cuando vi a un chico que, instalado en lo más alto del puente, quería dejar atrás el sueño labrador.

"Otro pinche loco que intenta huir", dije. Sin embargo, me quedé ahí, en espera morbosa del momento del aterrizaje. Luego pensé en correr, correr sin parar hasta perder el sentido y olvidarme de ello, pero no pude. El impulso católico venció a la habitual indiferencia de la sociedad contemporánea que tanto critican los mass media. Subí las escaleras diciéndome a mí mismo: “tengo que evitarlo”.

"No saltes, dije, "no vale la pena. Acabas hecho una mierda o terminas siendo una grotesca manera de arruinarle el día a esos estúpidos que desayunan huevos y bacon leyendo la nota roja. El dolor no termina aquí, ¿entiendes? Esta es tu única vida". I can’t believe that: yo, el idiota del barrio, dando consejos.

No me contestó. Seguía de pie en una de las esquinas, desafiando al equilibrio en un riesgoso juego que me ponía en fase alerta. Claro, soy cien por ciento pro-suicidio pero, vamos, matarse a esas horas no es nada chic ni mucho menos radical y me preguntaba si habría leído el Manual de Tsurumi Wataru y qué puntaje le habría dado el japo a este intento de suicidio tan chafa.

—Anda, bájate de ahí que si te tuerce un chota va a pensar que eres tagger y hasta madreado vas a salir.

—Tú no entiendes nada, es tan difícil ser Cristo, el hijo de Dios…

—A ver, compruébamelo —dije irónico—, haz algo.

–Soy Cristo, no un superhéroe.

Finalmente lo convencí. Bajó muy friquiado e inesperadamente rompió a llorar. No tenía sitio a donde llegar ni conocía a nadie en la city. Se vino de long ride desde La Paz y bueno, decidí llevarlo al squat que compartía con unas cuantas almas en desgracia: junkies y vírgenes adolescentes bajo un decorado de discos revueltos y un mogollón de artefactos pop. Él parecía ser un loser más, but who cares anyway.

Al conocer el sitio en donde vivía señaló que era un ambiente sórdido para un chico tan nice como yo. "Vivir en el peligro es mi fin", de dije. "Además, ¿sabes?, a mí no me aguanta ni mi madre". Ya no pudo preguntar otra cosa, se quedó jetón en uno de los viejos catres. ¡Bingo!, pensé cuando lo vi rolado. ¿En cuánto podré vender la exclusiva a Primer Impacto? Live in person, el representante de Dios en la Tierra en su primera visita en 2000 años.

Eran las 10 a.m. cuando se levantó, y mientras desayunábamos unos Fruti Lupis me contó que estaba harto de vagar solitario por segunda vez en el mundo, que todos lo mencionan y le piden cosas pero, ¿qué recibía él? Pendientes, letras de agradecimiento, flores.

—¿Para qué fregados me sirve eso si no aguanto esta miserable vida que llevo? No tengo amigos, no tengo en quién confiar, a quién querer —dijo con una voz llena de angustia y desconsuelo.

–Ay, no mames —le contesté riéndome— si aguantaste una crucifixión, que no soportes un poquito a la puta soledad.

Unas horas más tarde le presenté a los integrantes de la tribu: Tina, una runaway de Detroit que habla poquito español; Tavo, un chilango que nadie sabe cómo le hace pero todos los días nos trae algo que comer y paga nuestras cuentas; Isabel, la novia social del Tavo que un fin de semana se la pasa aquí y otro en la mansión de sus padres; Pablo, un neopunk que lo único que hace es leer comics, fumar weed o escuchar a Crass todo el día a tope; y Geraldine, una francesita pacheca que recorre el mundo como mochilera y que lleva tres meses en la city.

¡Ah, faltaba Jorge!, que se gana la vida como peluquero y que cuando llegó de laborar, le cortó el cabello. Cristo quería mantener el viejo look, you know, cabello largo y barba como la de los fuckin’ hippies. "No, eso ya no se lleva", le dijimos todos: "que te haga unos baby dreadlocks, déjate la piocha y ya está". Como traía el cabello todo enmarañado no fue difícil hacerle las trencitas y como olía a madres, peor que la Charrita Espacial del downtown, lo mandamos derechito al baño. Su ropa vieja fue a parar al cubo de la basura, le presté mi camiseta favorita de The Cure y unos jeans negros que le quedaron, por lo escuálido que estaba, como baggie. Al verlo bañado y cambiado, una emocionada Geraldine le empezó a chiflar.

Las siguientes semanas me la pasé instruyendo a Cristo sobre política, deportes, moda, sexualidad, cultura, sueños, carteles, videos, guerras y deberes. Por un mes le tocó lavar el baño y sacar la basura en bolsas del súper, una especie de ritual de iniciación a nuestra tribu. Jorge, el Mr. Clean de la casa, se encargó de decirle cómo y cuándo tenía que hacerlo, y hasta eso, Cristo no era huevón.

Al convivir con él todos los días pude apreciar que sus gustos eran muy especiales. Por un lado, le gustaban las comedias americanas tipo Seinfeld o Friends (aunque no tenía muy en claro el humor gringo) y por el otro, evitaba cualquier show de cops, investigadores privados o películas violentas de arte marciales. ¿Alguna particularidad? Lloró con ET, era una bestia para cualquier videojuego y decía picsa en vez de pizza; le fascinaba el mole dulce, las galletas de animalitos y la cerveza dos equis. ¿Qué más? Oh sí, se incomodaba conmigo cada vez que me ponía mi t-shirt con la suástica nazi, no entendía los albures de Tavo e insistía en darnos un sermón cada domingo.

Yo, en cambio, insistí en ponerlo al tanto de lo que había pasado desde su última visita, el pobre no se había enterado de nada. Le hablé de la bomba atómica, la guerra fría, el divorcio, los Jesus Freaks, la parabólica y el fax machine, la crisis de la civilización, la leucemia y QVC, la caída del comunismo, el ecocidio y la clave lada para hablar gratis, la corrupción generalizada y las smarts drugs, del punk y los raves, de películas de arte y el lado fringe de las revistas, de la democracia bipartidista y la narcocultura, la amenaza terrorista, el matrimonio gay y los bailes privados en los puteros de lujo. En fin, él era muy listo y aprendía tan rápido que al mes ya se sabía de memoria los eventos más importantes del siglo XX y hasta posteaba a diario sus opiniones en un blog. Ah, Tavo le consiguió quién sabe cómo una fake id y pasó a llamarse Jesús Alvarez. Chuyín, de cariño.

En cuanto a la música no le gustaba el techno o el house y para mi horror, le apetecía más el folk primerizo de Dylan y el soul norteño inglés que escuchaba con Geraldine cada vez que Pablo salía o descuidaba el estéreo. Para remediar su incipiente mal gusto, le grabé una cinta con algo de Consolidated, Le Mans, El Aviador Dro, Pavement, Galaxie 500, Francoise Hardy, Mouse on Mars, The Fall, Luis Arcaraz, Alberto Camerini y Pulp, entre otras cosas que yo no paraba de escuchar en mi aipod. Le cayó en gracia el “Dear God” de los XTC y dijo: “Le comentaré a mi padre”.

En las tardes, sentados en el suelo nos poníamos a charlar sobre diferentes asuntos: que si los malosos son ellos y no nosotros; que si ya no había casi nada decente que ver en la tele salvo los talk shows y las cartoons; que si ahora bastaba tener una buena colección de discos para ser un diyei, y a veces ni eso; que si Kostabi era un pintor sobrevalorado y por qué ya nadie recordaba al genial Basquiat; que no era cierto que el hip hop fuera sólo para nacos que van a los malls; que si los tacos que vendía el Gordo ya no estaban tan sabrosos y otras cosas más o menos estúpidas. Otras tardes jugábamos Escrúpulos, Monopolio, cartas o Mortal Kombat. Yo siempre ganaba y Cristo, insisto, era una bestia para los juegos, inclusive, peor que la mongola de Tina.

En un momento de confusión le hicimos confesar que era vírgen. Sure, the last american virgin. Yo tenía mis dudas respecto a sus preferencias sexuales, pero cuando lo vi con Geraldine liado en un heavy match, deseché la idea de que fuese homo. Y aunque Geraldine era de fiar, por si las dudas, le regalé al Chuyín un paquetito de condoms.

En otras ocasiones, cuando estaba stoned, se ponía melancólico y nos recetaba su discurso. Ya saben, la ideología pacifista, el compartir tus bienes con la gente pobre y ese rollo del amor al prójimo. Y nos decía: “Ustedes vinieron a este mundo a sufrir por los pecados que no han cometido. Yo soy el bálsamo para sus lágrimas y la cura a sus lamentos”. Yeah, el skunk que conseguía Tavo siempre era high quality.

Para hacerlo encabronar le decía: “Chuyín, Chuyito, ¿por qué no me haces un milagrito?”, mientras que Isabel y Rubén lo abrumaban con preguntas del tipo: "¿Tienen cable en el cielo?" "¿Es cierto que los Testigos de Jehová ya tienen reservado todo el cupo allá arriba?" "¿Los ángeles son de Charlie, de California o de todo el mundo?" "¿Está ahí Andy Warhol?" "¿Qué pedo con Ian Curtis?"

Una desafortunada tarde de verano le dije: “Te invito a la noche más killer que hay en la city. Imagínate, cinco dólares y barra libre. All you can fuckin‘ drink, man”. Se apuntó de inmediato. Llegamos temprano, casi no había gente y aprovechamos para empezar el conteo. Chuy pidió un tequila; al principio se sintió un poco raro pero le gustó el sabor; con el segundo tequila encima se puso horny, echándole el ojo a una gringa buenona que lo miraba insistentemente. Se fue a platicar con ella a la terraza y desde mi lugar apenas alcanzaba a escuchar lo que la chica le contaba: “Tantas veces te he buscado, he sentido la necesidad de encontrarte pero siempre escucho una voz interior que me dice ¡No! y vuelvo a mi infierno. Está bien, soy una bitch que le encanta polear pero tengo sentimientos y hasta un poquito de fe”. Él contestó: “It’s okey, baby”, mientras le agarraba los scharros.

Cuando regresé con otra ronda de tequilas, se tomó de un sólo trago el suyo y me gritó al oído: “Es tan divertido. I want to dance”. Gritaba tan eufórico que parecía que se le había metido el pinche chamuco y apenas era el tercer tequila. Entró corriendo a la pista cuando pusieron una de The Germs.

—¿Cómo se llama esto?

—S-L-A-M. Y cálmate, que ya pasó de moda.

No supe cómo ni quién armó la bronca, pero cuando salimos del club lo estaban esperando unos niggers de la parte brava de San Diego. Ni chance le dieron de poner la otra mejilla o de defenderse, se lo surtieron de volada. Él sólo decía: “Padre, perdónalos, no saben lo que hacen”. Pensé en hacerle el paro pero dije “ni madres” al ver llegar a los piratas del Grupo Táctico; nomás me acercaba tantito y ya estaban con la macana lista para soltar los jodazos. Los negros corrieron como si fueran Ben Johnson, pero Chuyín no pudo. Uno del Táctico lo alcanzó a agarrar de las trencitas y vas pa'rriba del pick up en viaje sin escala a la cárcel municipal.

Rápidamente me comuniqué con Tavo, pidiéndole que consiguiera el money suficiente para pagar la multa. Me senté a esperarlo y a las dos horas llegaron Tavo, Geraldine y otro tipo que no conocía; el tipo habló con el que atendía el changarro y pagó la multa por faltas al bando de policía y buen gobierno. Nos lo entregaron madreadísimo y descalzo; al pendejo le habían volado las Dr. Martens de Pablo pero eso, por las circunstancias, no lo consideramos importante.

Pasamos primero a la Cruz Roja para que le hicieran algunas curaciones. Tenía el rostro lleno de moretones y cortadas; ahí lo ví, por primera vez, como lo vemos representado en la iglesia: una silueta deplorable y magullada de un hombre sangrante con el rostro apagado y los ojos cerrados.

En el camino a casa sólo abrió la boca para decir: “¿Por qué ninguna compañía telefónica ofrece una línea directa para hablar al cielo?”

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Tomado de Lados B. Narrativa de alto riesgo 2011, Nitro/Press.

* Su blog: http://crossfadernetwork.wordpress.com/
* Su tumblr: http://rafadro.tumblr.com/
* Fragmento del libro Esto no es una salida. Postcards de ocio y odio

Troyanos - Constantino Kavafis

Héctor y Aquiles, por Rubens

Son los esfuerzos nuestros, de los desventurados,
son los esfuerzos nuestros como los de los troyanos.
Algo conseguimos; nos reponemos
un poco; y empezamos
a tener coraje y buenas esperanzas.
Pero siempre algo surge y nos detiene.
Aquiles en el foso enfrente a nosotros
sale y con grandes voces nos espanta.-
Son los esfuerzos nuestros como los de los troyanos.
Creemos que con decisión y audacia
cambiaremos la animosidad de la suerte,
y nos quedamos afuera para combatir.
Mas cuando sobreviene la gran crisis,
nuestra audacia y decisión desaparecen;
se turba nuestra alma, paralízase;
y en torno de los muros corremos
buscando salvarnos con la fuga.
Empero nuestra caída es cierta. Arriba,
sobre las murallas, comenzó ya el lamento.
Lloran sentimientos y recuerdos de nuestros días.
Amargamente por nosotros Príamo y Hécuba lloran.

De Pierre Bourdieu

“Es en la esfera intelectual donde los intelectuales deben sostener el combate, no sólo porque es allí donde sus armas gozan de mayor eficacia, sino también porque las nuevas tecnocracias consiguen imponerse frecuentemente en nombre de la autoridad intelectual. La nueva demagogia se apoya principalmente en las encuestas para legitimar las medidas represivas contra los extranjeros, o las políticas culturales hostiles a la vanguardia. He aquí porque los intelectuales deben de disponer de medios de expresión autónomos que no dependan de subvenciones públicas o privadas y organizarse colectivamente, para poner sus propias armas al servicio de los combates progresistas”

“No se trata de leer ponencias, como en la universidad, sino de exponerse, lo cual es muy distinto: los académicos exponen mucho en los coloquios, pero se exponen poco...”

Otro de los Niños Héroes: Facundo

"Fue José Tomás de Cuéllar un niño héroe vivo que defendió en 1847 el Castillo de Chapultepec ante la agresión norteamericana. A este bautizo de fuego le siguieron la guerra de los tres años, la intervención francesa, las luchas internas y el periodo de la República Restaurada (1867-1876). En la Pax porfiriana escribe su obra mayor, con su nombre o bajo el seudónimo de Facundo. Animador de veladas literarias y promotor de la literatura nacional, Cuéllar impulsa la profesionalización de su gremio y obtiene algo inusitado en esa época: cobrar sesenta pesos por su comedia Natural y figura (1866). En la moda de folletines y novelas por entregas publica en 1789 El pecado del siglo. Este literato de elevados vuelos fomenta la descentralización de las letras, frente a un creciente poder político centralizado, al editar en San Luis Potosí en 1869 La ilustración Potosina (Semanario de literatura... poesía... modas y avisos)..."

Ezequiel Maldonado, "La clase media en Baile y cochino".

Barthes: "Los jóvenes investigadores [en literatura] [en ciencias sociales]" (fragmentos)

A propósito de los 60 años de la publicación de El grado cero de la escritura, de Roland Barthes, en Revista Eñe alguno de los semiotistas (o semióticos) entrevistados cita "Los jóvenes investigadores". Aquí algunos fragmentos que bien harían en leer (releer, en su caso) algunos jóvenes y no tan jóvenes investigadores:

"El trabajo (de investigación) debe estar inserto en el deseo. Si esta inserción no se cumple, el trabajo es moroso, funcional, alienado, movido tan sólo por la pura necesidad de aprobar un examen, de obtener un diploma, de asegurarse una promoción en la carrera. Para que el deseo se insinúe en mi trabajo, ese trabajo me lo tiene que exigir, no una colectividad que piensa asegurarse de mi labor (de mi esfuerzo) y contabilizar la rentabilidad de las prestaciones que me consiente, sino una asamblea viviente de lectores en la que se deja oír el deseo del Otro (y no el control de la Ley). Ahora bien, en nuestra sociedad, en nuestras instituciones, lo que se le exige al estudiante, al joven investigador, al trabajador intelectual, nunca es su deseo: no se le pide que escriba, se le pide que hable (a lo largo de innumerables exposiciones) o que “rinda cuentas” (en vistas a unos controles regulares).

"El investigador consistiría esencialmente en un prospector de materiales, y a ese nivel se planterían los problemas; al llegar al momento de comunicar los resultados, todo estaría resuelto; darle forma no sería sino una vaga operación final, llevada a cabo con rapidez gracias a algunas técnicas de expresión aprendidas en el colegio […] Y cuando el objeto de investigación es el Texto […] el investigador está reducido a un dilema, muy de temer: o bien hablar del Texto de acuerdo con el código convencional del escribir, es decir, seguir siendo prisionero del imaginario, del sabio, que pretende ser o, lo que es peor, cree ser exterior respecto al objeto de su estudio y tiene la pretensión de, con toda inocencia y con toda seguridad, estar poniendo su propio lenguaje en situación de extraterritorialidad".

“Es necesario que la investigación deje de ser ese parsimonioso trabajo que se desarrolla ya sea en la ‘conciencia’ del investigador (forma dolorosa, autista, del monólogo), ya sea en ese miserable vaivén que convierte al ‘director’ de una investigación en su único lector. Es necesario que la investigación alcance la circulación anónima del lenguaje, la dispersión del Texto”.

El susurro del lenguaje
(y para ahondar en el tema recomiendo "Algunos espacios de discusión, en relación con la cambiante escritura de las ciencias sociales",  de Oscar Steimberg)

"Algunas palabras para terminar tal vez brillarán..."

"Hay pasajes, en algunos poetas, aunque sean breves como un rayo entre dos nubes o lejano como el resplandor a ras del cielo cuando sale el sol, en los que no puedo dudar de que sea, como la bóveda en Tournus, la presencia misma la que habla. Pepita de oro y nada más, lo admito, dentro de un vasto crisol de fosforescencias que siguen siendo oscuras: pero que prueba que el acto que llamamos poesía es específicamente la alquimia que por finitud vivida ha descompuesto el yo mitológico primero, lo ha transmutado, y durante un instante ha hecho brillar la nube roja de lo simple".

"Es en mi devenir, que puedo guardar abierto, y no en el texto cerrado, donde debe inscribirse y florecer, si tiene un sentido para mí, como así lo creo, y fructificar, esta visión, este pensamiento cercano. Será él el crisol donde el país de allende (l’arrière-pays), habiéndose disipado, vuelve a formarse, donde el aquí vacante cristaliza. Y donde algunas palabras para terminar tal vez brillarán, las cuales, aunque simples y transparentes como la nada del lenguaje, serán sin embargo todo, y reales".

Yves Bonnefoy, Premio Fil de Literatura en Lenguas Romances 2013

“Goya pintaba desde el borde del abismo. Y percibía que lo único real es que todo es ilusorio.
Todo es ilusorio menos el dolor». Y.B.

Van Morrison, Tom Jones y Jeff Beck

Hasta la gula

Decir que hacemos el amor en lugar de decir coger es como decir alimentarnos en lugar de decir comer. Es una consecuencia obvia, inmediata, deseable. Nos comemos. Me alimentas. Me nutres. Todo es según el color de la metáfora.

Recién salidito de la imprenta...

Libros potosinos sobre educación, a la FIL 2013

El Prof. José Ricardo García Melo, Secretario General de la Sección 26 del SNTE, en S.L.P., recibió por parte de la Comisión Editorial el dictamen final de la selección de obras que participarán en representación de este organismo sindical en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL) 2013.

Dicha evaluación editorial se hizo sobre 36 títulos que atendieron en tiempo y forma la convocatoria girada por el CEN del SNTE. Integraron la comisión el Mtro. Alexandro Roque, catedrático de la ECSyH de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí y editor independiente; el Mtro. Salvador Quevedo Pérez, director del Instituto Estatal de Investigación y Posgrado en Educación; Prof. Constantino González Hernández, Jefe de Enseñanza en Educación Secundaria; y Mtro. José Javier Martínez Ramos, miembro del Consejo Editorial de la Universidad Pedagógica Nacional Unidad 241. Se contó también con la participación de los integrantes de la Comisión Editorial de la Sección 26 y un integrante del Comité Seccional de Fiscalización, Transparencia y Rendición de Cuentas, quien verificó que el proceso se llevara a cabo con la legalidad requerida.

El Mtro. Quevedo Pérez, como representante de la Comisión de Editorial, al hacer entrega del dictamen al Prof. Ricardo García, hizo la sugerencia de que la Sección 26 tenga una revista de corte pedagógico para todo el magisterio. De igual manera propuso que todos aquellos compañeros que tengaan la inquietud de escribir un libro y no tengan las herramientas, pudieran asistir a un taller de redacción, donde algunos de los integrantes de la Comisión podían apoyar a diseñarlo.

En su intervención el Prof. García Melo resaltó la participación reflejada en la gran cantidad de trabajos (una buena parte de corte literario) y que se debe impulsar la producción de muchos más, por lo que formalizó con los integrantes de la comisión editorial la construcción del taller de redacción que se dará a todo aquel compañero que desee llevar a cabo un artículo o un libro, y en la tarea específica de elaborar esa revista de corte pedagógica.

Finalmente, se dieron a conocer los resultados, quedando seleccionadas las siguientes:

Libros
* Educación, valores y democracia: el discurso de una utopía societal, la hermenéutica de una “educación” axiológica, J. Pablo Vázquez Sánchez, UPN.
* Reflexiones sobre la investigación educativa en SLP, Yolanda López Contreras (Coord.), UPN.
* Asesoría académica para la diversidad en la educación indígena, Yolanda López Contreras (Coord.), UPN.

Artículo de revista
“Educación”, de Juan Tobías García, en Figuras. Magazine del Altiplano, agosto-septiembre de 2012, pp. 12 y 13. 

José Antonio Altamira Torres, en Revista Potosina de Educación, junio de 2012.

62 - Eusebio Ruvalcaba

"5) Suelo magnificar la tragedia donde no la hay. De tal modo que a la vida le imprimo tintes shakesperianos cuando no hay motivo de preocupación. Las mujeres me han llevado a esta conclusión. Llevarse la fiesta en paz con ellas es imposible. Cualquier cosa pasa bajo el tamiz de su férula. Dile a una mujer este asunto está resuelto y de inmediato se alebresta. No tienes más que mirarla a los ojos para descubrirla. No tienes más que mirarla a los ojos para desengañarte. Si tienes ganas de escribir, si te adviertes un prospecto de escritor, lo único que te deseo es que te sigas de largo delante de una mujer, justo de esa mujer que quieres impresionar. A todo te dirá que sí, que posees muchísimo talento. Y desde luego sin haber perdido su tiempo leyéndote. Creo sinceramente que el propósito de la mujer es que el hombre que la adora fracase. Eso le alimenta a ella su vanidad. Es como contar los hombres que han muerto por ella. Son princesas y no pueden olvidarse de las costumbres medievales."

"7) Y a propósito de mis 62, los cumplo mañana martes 3 de septiembre. Si llego."

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Más por acá, en su blog.

Justicia...

Ver imágenes como ésta, y que los detenidos durante las manifestaciones del primero de septiembre en la ciudad de México sean en cambio estudiantes de comunicación y de literatura, y periodistas o personas que grababan esos momentos no parece justo. O quizá sí, es la justicia a la que nos tienen acostumbrados, la de las ladys y juniors, la del que paga para pegar, la del que justifica, la del que divide para vencer. En San Luis Potosí hubo una muerte en los separos que se intentó hacer pasar como accidental, y era inocente, hubiera salido libre pocas horas después; el mandatario aclaró que él no procura justicia (¿?) y todos tan contentos. Asaltos a mano armada a unos metros de donde vivo, retenes para "morder" a gente de los ranchos, notas periodísticas diarias sobre violencia familiar y la justicia sigue igual de ciega. Y sorda: para ellos los que critican son envidiosos, pejezombies, nacos, alborotadores, nadie. Nadie. Lanzan boletines, publicidad, voceros a modo y ya está. Fácil. Y muchos creen que nada pasa en esta apacible ciudad sino irse a acampar para ser de los primeros cincuenta clientes de una franquicia de donas para tener dotación gratis.

Reiteratio

Por si ya es pronto, por si el dolor o el para siempre
dormiría abrazado a ti, o a tus pies.
Quizá no dormiría si con ello se fueran tus miedos
si con ello tú puedes soñar.

Bastante hay que hacer con el lenguaje como para intentar
entenderte.
Pero es inevitable la reiteratio
te amo Te.