martes, agosto 28, 2012

Me sobra el corazón - Miguel Hernández

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos en mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella,
y me busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué? no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo ahí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No veis mi boca qué desengañada,
que inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra el corazón.

Hoy descorazonarme,
yo el más descorazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.
No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

domingo, agosto 26, 2012

George Strait - Write This Down



Take my words, 
read 'em every day, 
keep 'em close by, 
don't you let 'em fade away,
So you'll remember 
what I forgot to say, 
write this down.

viernes, agosto 24, 2012

Me celebro y me canto a mí mismo - Walt Whitman

1. Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.

Versión de León Felipe

miércoles, agosto 22, 2012

De las obsesiones virtuales

Analizar exageradamente te volverá loco y otras linduras de facebook. ¿De veras ya nadie puede andar por la vida sin esas cosas? De los celos a la obsesión hay un paso. Por eso no hay que revolver las cosas. Creo (al menos nunca he estado "en una relación" en esa red). Trato (he tenido celos pero trato de que sean racionales; en cuanto me den ganas de ver la red de alguien mejor voy con el siquiatra).

Chatear no es conversar. De tú a tú es mejor, verse a los ojos, gozarse mutuamente.

sábado, agosto 18, 2012

XXXII FIDC Lila López (2)

Nadie se explica cómo se puede criticar a quienes hicieron gala de organización, buenos tratos y sonrisas, que llevan con honor el legado de la maestra Lila López, que programaron puros grupos de excelencia... Mea culpa. Es más, ¿por qué no proponemos a San Luis Potosí como sede de los próximos Juegos Olímpicos y que ellos se encarguen de la ceremonia de clausura?

miércoles, agosto 15, 2012

El río Tlaxcala de San Luis Potosí


Curioso mapa de 1781 (resguardado en el Archivo Historico del Estado de San Luis Potosí), donde vemos los pueblos de indios de Santiago y Tlaxcala, hoy dos de los siete barrios tradicionales de la capital del estado, pero donde cambia de nombre el río que conocemos como de Santiago, o ni siquiera como río, pavimentado y regularmente seco. 

Vaya este homenaje al barrio de Tlaxcala y su río en el día de su santa patrona.



lunes, agosto 13, 2012

Loa del estudio - Bertolt Brecht

¡Estudia lo elemental! Para aquellos
cuya hora ha llegado
no es nunca demasiado tarde.
¡Estudia el "abc" !No basta, pero
Estúdialo. ¡No te canses!
¡Empieza! ¡Tú tienes que saberlo todo!
Estás llamado a ser un dirigente.

¡Estudia, hombre en el asilo!
¡Estudia, hombre en la cárcel!
¡Estudia, mujer en la cocina!
¡Estudia, sexagenario!
Estás llamado a ser un dirigente.

¡Asiste a la escuela, desamparado!
¡Persigue el saber, muerto de frío!
¡Empuña el libro, hambriento! ¡Es un arma!
Estás llamado a ser un dirigente.

¡No temas preguntar, compañero!
¡No te dejes convencer!
¡Compruébalo tú mismo!
Lo que no sabes por ti,
no lo sabes.
Repasa la cuenta,
tú tienes que pagarla.
Apunta con tu dedo a cada cosa
y pregunta: "Y esto, ¿de qué?"
Estás llamado a ser un dirigente.

viernes, agosto 10, 2012

Arenga a las rosas - Ramón de Garcíasol

Rosas, creced, pujad, multiplicaos
hasta invadir las cajas de caudales,
hasta impedir las ametralladoras,
hasta sembrar la pólvora y el hierro
de luz y primavera,
hasta ocupar el odio y las entrañas
de obuses, bombas, balas y morteros.

¡Creced, rosas, creced! ¡Pujad sin tregua!
Llenad los ojos de los tocineros,
floreced los cerebros belicosos,
corroed de esperanza a los podridos,
iluminad la mente de las bestias,
que se alimentan de oro, y sangre, y lágrimas;
que son capaces de matar la vida
porque palpita y brilla en nuestras manos.
Árboles, aguas, pájaros, frutales,
mieses, vides, obreros, plantas, madres,
óleos, músicas, máquinas, ideas,
vamos a proclamar la resistencia
de amor contra la guerra.

Están sembrando el aire de temores
para amargarnos la alegría,
para que nos matemos tú y yo, hermano,
ahora que ya maduran los dolores, y el sentido
va a revelarse al mundo.
Trabajad
de espaldas al temor. Abrid los ojos,
Rosas, hombres, al bien y a la belleza.
¡Creced! ¡Cantad! La vida es nuestra.
La tierra es nuestra, y nuestro es el futuro.
Trabajos, pensamientos, esperanzas,
vuestros y nuestros, rosas, hombres.
Nosotros encendemos las estrellas
y traemos el día,
y por nosotros se hará la paz.
Estamos en peligro, rosas, hombres,
perfume, sol, materia, inteligencia,
ciencia, fe, muerte, piedra, gracia, Dios.

¡Ahoguemos a los bárbaros en luces!
¡Avanzad, rosas, hombres! ¡Ocupad el mundo!

miércoles, agosto 08, 2012

Profecía inmediata - Juan Bañuelos

Me salgo de esta hoja.
No sirve ya el papel.
No sirve el llanto.

Vengo de dar un doble puñetazo
en la mesa del hambre y de la usura.
Vengo de atar el miedo a un rayo desbocado,
de recoger la nieve que desciende,
de convertirse mi alma en una seca piel.
Vengo de dibujar el blanco
de una bala en mi frente,
de llevar la mañana a los ojos nublados,
de sacar a la calle al luto y a la fiebre.

No sirve ya el papel.
No sirve el llanto.
Escribo en las paredes.

lunes, agosto 06, 2012

en la frontera

En la aduana detienen un momento a la musa. A los guardias les parece sospechosa su ligereza porque no ven sus alas. (Los recuerdos los cargo yo, pero tampoco pesan.)

—¿Algo que declarar? —le preguntan.

Las musas no requieren decir nada. Con su sola existencia transforman cualquier músculo cardiaco en altar, museo, panteón, palacio. Y ese músculo se une latido a latido a nervios ópticos, al dedo cordial y a los demás. Y nos volvemos colectivo de anónimos, heterónimos, seudónimos, homónimos: en esa diferencia es que encontramos nuestra mitad, nuestros tres octavos, nuestra quintaesencia. La palabra y el sentido. 

Sonríe. Le sonríen. Ella desaparece unos metros adelante de mi.

—¿Algo que declarar? —me preguntan. 
—Nada, más bien mucho que escribir. 

—¿Compró muchos recuerdos?
—No, los construí. Otros van a medio soñar.

—No se parece al de su pasaporte. 
—Es que no soy el mismo. 

Bien dicen que las fronteras como los significados son arbitrarios.

jueves, agosto 02, 2012

Primera carta conyugal - Antonin Artaud

«Cada una de tus cartas aumenta la incomprensión y la estrechez de espíritu de las anteriores; juzgas con tu sexo y no con tu pensamiento como lo hacen todas las mujeres. Confundirme yo, con tus razones. ¡Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte volver sobre las razones que hacían tabla rasa
sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te había llevado a la evidencia.

»Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrán impedir que no sepas nada de mi vida y que me condenes por un mínimo fragmento de ella misma. No debería siquiera serme necesario justificarme ante ti si sólo fueras, tú misma, una mujer prudente y equilibrada, pero tu imaginación te enloquece, una sensibilidad sobreaguda que no te permite enfrentar la verdad. Contigo cualquier discusión es imposible.

»Sólo me queda decirte una cosa: mi espíritu siempre fue confuso, un achatamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contracción de todos mis nervios. Si me hubieras visto hace algunos años, por períodos más o menos cercanos, antes aún de que en mi se sospechara el uso del que tú me recriminas, dejarías de extrañarte, ahora, del retorno de esos fenómenos.

»Si por otra parte estás convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello, entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar. De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a ocuparte de la parte de mí más afectada: mi alma.

»No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi aspecto externo como hacen todas las mujeres, como hacen todos los imbéciles, cuando lo que está más destruido, más arruinado es mi alma interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden, desafortunadamente para mí. En cuanto a lo demás, te prohibo hablar otra vez.»