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A veces por error, a veces por cumplir con tareas escolares y a veces porque sí, ha llegado gente. Desde mediados de 2009 (antes Blogger no tenía contador) en este blog ha habido un número de clicks que no conozco, una cantidad que me parece infinita, que no he visto ni veré plasmada en años, días, en dinero o en estrellas. Hace un año que preví llegar a esa cifra a mediados de 2012. Llegamos mucho antes. Creí que haría una fiesta, o publicaría algo inusual, jocoso, agradecidamente alegre. Se me fue la cifra y algo de mí pero gracias.

Hay días en que me siento cansado, sin ganas de nada, ajeno a todo. Me dan ganas de borrar el blog y todo rastro de mí. Irme. Pareciera que la identidad del crimentalista ya no tiene razón de ser porque no me interesan temas políticos, críticos u otros. Ya no hay mucho humor que digamos, no estoy para brumas. Pero he ganado en inspiración. Pero agarro la libreta y escribo algunas palabras, un par de artículos, nombres comunes, adjetivos y un nombre propio. Si es el último día, si hoy fuera la última noche, espero escribir una expresión acalambrante, aspera como lija o que se parezca a la toalla que ella usa al salir del baño. Un espejo o un universo en la punta de una A. A veces no sé quién está al otro lado de la pantalla. No sé si ella está, pero la supongo.

Escribo. No quiero ver a nadie pero escribo y lo que escribo quiero irme a leerlo a las plazas y a las escuelas, aquí y allá, porque no sé dónde hallarme. Antes de que la cabeza estalle o el corazón se pare. Porque sus miradas convierten en poesía todo lo que tocan. Porque tengo miedo pero quiero inventar un mundo. Porque mi cuerpo adolorido me es insuficiente. Porque todo ha sido dicho y no, y hay palabras que decir al oído. Porque soy raro incluso en este manicomio en el que me han dado asilo. Porque no quiero que esté conmigo sino tan sólo no estar sin ella. Por el otoño y la primavera, por la luna y la cerveza y las sonrisas. Porque existe.