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Se ve ansioso, se siente ansioso o algo así, me dice. Pero el ansia busca y él ya no busca nada, su mirada está vacía. Solo le quedan las ganas de no estar en ninguna parte, de huir de todo. No, de sí. Se siente a disgusto aquí o allá, consigo mismo. Desgano total para hacer lo que se debe, asegura, no desaparece la fatiga para fingir sonrisas o para leer. A veces no puede controlar los accesos de llanto. Dicen que luego amanece, o que llegará la primavera, pero todo se le vuelve más oscuro. ¿Escribir? ¿Para qué, para quién? Desahogo efímero mientras regresa el dolor. Ya para qué. Aunque a a destiempo, acaso no como debiera, a quienes quiere ya se los ha dicho. A quien ama también.

¿Yo qué opino? No sé. Ya no sé nada. Sólo sé que es tiempo de soltar las amarras, pienso antes de retirar la vista del espejo.