oído por azar

Si, hasta ahorita conseguí un teléfono de monedas... Sí, te extraño... Mucho... Claro que me gustaría hacértelo... La verdad y acá entre nos me encantaría que mis amigos te tuvieran para que vean lo que es una hembra, para que conozcan la poesía encarnada... ¿Y qué más...? Y mis enemigos también, ¿por qué no? Para que se mueran de envidia, para que conozcan mi dicha. Es más, debería ser una experiencia obligatoria estar entre tus piernas, para que sientan una verdadera entrega total, el vértigo agonizante de una experiencia animal que los haga llegar al infinito, que se llenen de color, de ese rubor que hace palicecer el nombre carmín, de la piel morena que se apodera de mi alma haciéndola estallar a tu creciente ritmo. Por mí te tomaría videos, fotos, que todos sepan que el paraiso existe. Debería ser una asignatura obligatoria para graduarse en sexo, para decir que se ha amado en esta vida. Quisiera hablar en público de tu botón agigantado, de tu vagina, tu selva y tu olor a flora, de tu gemidos, de todo lo que hacemos en privado. Pero no te preocupes, ante todo soy un caballero. Bueno, chiquita, se me acaban las monedas... sí, yo también...mucho...

a las 10 en el 22

De Alberto Roblest

Gracias a Roblest por el video de sus poesías visuales que envió generosamente para El Colegio de San Luis, y que próximamente estara a disposición de sus usuarios.

conejito

Un frasco de tinta nos transforma tras la caída.
Es-crí-be-me.
Me siento crecer, buena parte de mí, casi todo.

Un libro bajo la mesa pide lee-me.
Y me vuelvo pequeño
(el tamaño ideal si se es mariposa)
en peligro de ahogarme en la noche que inventé al ser gigante.

Caballete de Troya

Quandoque bonus dormitat Homerus

y como también dijo el poeta épico: veremos...

papeles en blanco (de un cuento de Yasumari Kawabata)

¡Cuántas historias cree uno que las escribe cuando es el Lector quien las transforma a su antojo...! Me gusta que me lean que para eso escribo, o no, como el personaje de Yasunari Kawabata:

Hay una novela de mi padre en la que he pensado con frecuencia desde que le sucedió este percance. En ella escribió sobre un joven que le enviaba unas cartas extrañas todos los días y que deseaba ser escritor. El muchacho se volvió loco y lo recluyeron en un manicomio. Por ser peligroso no le permitían tener ni plumas, ni tinteros, ni lápices. Lo único que podía tener en la habitación eran resmas de papel de escribir. Cuentan que se pasaba el día frente al papel en blanco escribiendo... o más bien, con la idea de que estaba escribiendo. Porque el papel permanecía en blanco. Lo que he dicho hasta aquí fueron los hechos. Lo que sigue es el relato de mi padre. Cada vez que su madre iba a hacerle visita, el muchacho le pedía: "Mamá, escribí algo, ¿me lo lees, por favor?". Al ver la hoja de papel sin una letra, la madre sentía ganas de llorar. Sin embargo, mostraba un rostro sonriente y le decía: "Está muy bien escrito. ¡Qué interesante!". Con mucha frecuencia, importunada por los ruegos de su hijo, la madre le leyó la hoja de papel en blanco. Se le ocurrió contarle sus propias historias, haciendo ver que las leía. En eso consiste la idea de papá. La mamá le cuenta al joven su niñez. El joven loco cree que lo que escucha es el documento que él escribió con sus propias memorias. Los ojos le brillan de orgullo. La madre no sabe si él comprende o no lo que le cuenta. Sin embargo, al repetir la historia cada vez que lo visita, se va volviendo poco a poco más hábil hasta que tiene la impresión de estar leyendo de verdad una obra de su hijo. Recuerda cosas que había olvidado. También los recuerdos del hijo se van tornando más hermosos. El hijo convoca el recuerdo de la madre, colabora con ella, reconstruye los hechos. No hay modo de saber si se trata del relato de la madre o del relato del hijo. Mientras la madre está contando la historia se olvida de sí. Puede olvidar la locura del hijo Mientras el hijo escucha la lectura con tanta concentración no es posible discernir si está loco o no. Durante esos instantes, el alma de la madre y del hijo se funden en una sola. Se sienten felices como si estuvieran viviendo en el cielo...

"Sin palabras", Primera nieve en el Monte Fuji

Desde Algún día en alguna parte

Dulcinea del Toboso

(Marco Denevi, Falsificaciones, Thule ediciones)

“Vivía en El Toboso una moza llamada Aldonza Lorenzo, hija de Lorenzo Corchelo, sastre, y de su mujer Francisca Nogales. Como hubiese leído numerosísimas novelas de estas de caballería, acabó perdiendo la razón. Se hacía llamar doña Dulcinea del Toboso, mandaba que en su presencia las gentes se arrodillasen, la tratasen de Su Grandeza y le besasen la mano. Se creía joven y hermosa, aunque tenía no menos de treinta años y las señales de la viruela en la cara. También inventó un galán, al que dio el nombre de don Quijote de la Mancha. Decía que don Quijote había partido hacia lejanos reinos en busca de aventuras, lances y peligros, al modo de Amadís de Gaula y Tirante el Blanco. Se pasaba todo el día asomada a la ventana de su casa, esperando la vuelta de su enamorado. Un hidalgüelo de los alrededores, que la amaba, pensó hacerse pasar por don Quijote. Vistió una vieja armadura, montó en un rocín y salió a los caminos a repetir las hazañas del imaginario caballero. Cuando, seguro del éxito de su ardid, volvió al Toboso, Aldonza Lorenzo había muerto de tercianas”.

los ojos de Dios

De niño los caminos de tirol del techo me hacían imaginar historias, personajes. Hoy sus vericuetos de yeso tienen nombre y forman caleidoscópicamente los contornos de una figura, de una piel (aunque la piel es un pretexto: ella es hipodérmica, se mete en cada sinapsis, cada músculo y cada nervio), en dos líneas de tirol que se rozan apenas, en más que se van entrecruzando. Recrean pechos, ojos, vagina. La recrean chiquita, grande, grandota, múltiple, dormida, bailando, en todas las posiciones habidas y por inventar, las estalactitas y sus sombras forman letras (y flores y alas). La miro, leo más en el tirol que en el libro en mis manos que ya se acostumbró a que lo dejo de leer cada cinco minutos.

No sé. Será que miramos al techo en los exámenes y en los dilemas porque todo está escrito allá arriba... Saramago algo sabe.

* * *

"Pues no, estúpido no eres, lo que pasa es que empleas demasiado tiempo en entender las cosas, sobre todo las más simples, Por ejemplo, Que no tenías ningún motivo para buscar a esa mujer, a no ser, A no ser, qué, A no ser el amor, Es necesario ser un techo para tener una idea tan absurda, Creo haberte dicho alguna vez que los techos de las casas son el ojo múltiple de Dios, No me acuerdo, Si no te lo dije con esas precisas palabras te lo digo ahora, Entonces dime cómo podría querer a una mujer a la que no conocía, a quien nunca había visto, La pregunta es pertinente, sin duda, pero sólo tú podrás darle respuesta, Esa idea no tiene pies ni cabeza, Es indiferente que tenga cabeza o que tenga pies, te hablo de otra parte del cuerpo, del corazón, ese que decís que es el motor y la sede de los afectos, Repito que no podía querer a una mujer que no conozco, a la que nunca he visto, salvo en retratos antiguos, Querías verla, querías conocerla y eso, concuerdes o no, ya es amar, Fantasías de techo, Fantasías tuyas, de hombre, no mías, Eres pretencioso, te crees que sabes todo sobre mí, Todo no, pero alguna cosa habré aprendido después de tantos años de vida en común, apuesto a que tu nunca habías pensado que tú y yo vivimos en común, la gran diferencia que existe entre nosotros es que tú sólo me prestas atención cuando necesitas consejos y levantas los ojos hacia arriba, mientras yo me paso todo el tiempo mirándote, El ojo de Dios, Toma mis metáforas en serio, si quieres, pero no las repitas como si fueran tuyas. Después de esto, el techo decidió callarse..."

José Saramago, Todos los nombres

Yo la hice gemir

"La novela es como la Gran Prostituta en nuestra vida. Creemos que nos hemos librado de ella, pasamos a otras mujeres, nos tomamos el pulso y decidimos que por fin estamos disfrutando de nosotros mismos, y después damos vuelta en una esquina, y ahí está la Prostituta sonriéndonos, y estamos atrapados. Sabemos que la Prostituta todavía nos tiene agarrados".

Quien así habla sobre la novela es Norman Mailer en conversación con Gore Vidal, según lo cuenta Mailer en su libro Un arte espectral. Reflexiones sobre la escritura (emecé, 2009), un sabroso texto para "estudiantes avanzados que han empezado a enfrentarse a los peligros y obstáculos de la vida de escritor", con capítulos como Negocios literarios, Oficio, Psicología, Filosofía, Género literario y Gigantes, y temas como bestsellers, inconsciente, primera persona como tercera persona y otros largos etcéteras y mucho más, je. Reconoce que como adorador de la Gran Prostituta quiere conocer todos los mundos y para ello nunca se cerraría a un tema: "¿hasta que punto la historia que nos rodea es conspiración, hasta que punto simples cagadas? Debes conocer el mundo para tener una cierta idea sobre esto".

Sigamos con la Gran Puta (conste que es un apócope de cariño). Mmmhhh... ¿y los blogs qué serían?, ¿relaciones sadomasoquistas?, ¿hot lines para tratar de olvidarnos un rato de la Prostituta? ¿exhibicionismo? ¿meras chaquetas mentales? La cosa es que después del diálogo con Vidal, Mailer reflexiona:

"Todo novelista que se ha acostado con la Prostituta (sólo los poetas y los cuentistas tienen una musa) vuelve después jactándose como un soldado en campaña que sale de parranda en un prostíbulo: "Viejo, la hice gemir", dice el grito del escritor joven. Pero la Prostituta se ríe después en su cama vacía. "Él fue tan dulce al principio —declara—, pero al final solo hacía pip, pip pip".

No hay (casi) desperdicio en el libro, que ya casi termino. Dice el autor que cuando contó la anécdota-alegoría a un amigo éste le dijo que debería llamar a su libro Yo la hice gemir. "Yo le aseguré que nunca había tenido un día tan valiente como para estar dispuesto a usar ese título", remata el no tan loco cliente de la suripanta mayor.

Acerca de la entrada anterior

Sí, ten confianza, estúpido.
Pero a ver, ¿quihúbole contigo?,
¿quién se ha llevado tu seso?

La felicidad no está en ti.

Por eso ya mejor admito que soy una mierda...

Según se lee en El Porvenir (click arriba pa ver la nota completa), "las afirmaciones positivas sobre uno mismo hacen que las personas que ya se sienten mal con respecto a sí mismos no se sientan mejor sino peor, concluyó el estudio realizado por los psicólogos Joanne Wood y John Lee, de la Universidad de Waterloo, y Elaine Perunovic, de la Universidad de New Brunswick".

Para el estudio, los especialistas le pidieron a personas con baja y alta autoestima que repitieran la frase "Soy una persona adorable", para luego medir los estados de ánimo y los sentimientos de los participantes. Lo que hallaron es que los individuos que comenzaron el estudio con baja autoestima se sintieron peor después de repetir esa frase.

Yas ves, animal... ah, pero el pendejo se creyó muy chingón.
Penso positivo... sí, cómo no...

¿alguien tiene 110 velitas?

"Esto no tiene nada que ver con la gloria en inglés o con la gloire de la que hablan y escriben los franceses. Es algo que se encuentra en el cante jondo y en las saetas. Está en El Greco y en San Juan de la Cruz, y por supuesto en otros. Yo no soy místico, pero negar eso sería ser tan ignorante como negar el teléfono o el movimiento de la tierra alrededor del sol, o la existencia de otros planetas. ¡Qué pocas cosas conocemos de lo que hay que conocer! Me gustaría vivir mucho, en lugar de morir hoy, porque he aprendido mucho en estos cuatro días sobre la vida. Creo que he aprendido más que durante toda mi vida. Me gustaría ser viejo y saber las cosas a fondo. Me pregunto si se puede seguir aprendiendo o bien si no hay un determinado número de cosas que cada hombre puede comprender. Yo creía saber muchas cosas y, de verdad, no sabía nada. Me gustaría tener más tiempo..."

* * *

"¿Y la gloria y todas esas tonterías que se te habían ocurrido? Se te ocurren ideas estupendas. ¿eh? Tenías el mundo perfectamente estudiado y clasificado. Al diablo con todo ello. Calmate, no te enfades. Aunque eso es también una salida. Siempre quedan salidas para todo. Pero lo que ahora tienes que hacer es tragar mecha. Es inútil renegar de todo lo que ha sucedido sencillamente porque ha llegado el momento de salir perdiendo. No hagas como esa serpiente que cuando le rompen el espinazo se muerde la cola. Y no tienes el espinazo roto todavía, cerdo. Espera que te despellejen antes de echarte a llorar. Aguarda que comience la batalla para montar en cólera. Hay muchas ocasiones para ello en una batalla. En una batalla, hasta puede serte de provecho..."

Ernest Hemingway, Por quién doblan las campanas

Para descargar el libro dale click aquí.

Amazon is watching you

(Plaza de George Orwell en Barcelona, España)

En rebelion.org me vengo a enterar de que por líos de derechos de autor Amazon borró "orwellianamente" de los Kindle las geniales novelas 1984 y Rebelión en la granja, las obras de nuestro santo patrono crimentalista. Lo que pasa es que las obras nunca existieron, dice el Ministerio de la Verdad.

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El profesor (1930-2009)

El pasado 19 de julio falleció Frank McCourt, famoso por su novela Las cenizas de Ángela. Va aquí un fragmento de El profesor (Norma, 2008), su homenaje a los "guías y consejeros, no supervisores de tareas".

Imaginas que entras al aula, te detendrás por un momento, esperarás a que se haga silencio, los mirarás abrir cuadernos y preparar las plumas, dirás tu nombre, lo escribirás en el pizarrón, procederás a enseñar.

Sobre el escritorio tienes el programa de inglés provisto por la escuela. Enseñarás ortografía, vocabulario, gramática, comprensión de lectura, redacción, literatura.

Estás ansioso por llegar a la literatura. Tendrás enérgicas discusiones sobre poemas, obras de teatro, ensayos, novelas, cuentos. Las manos de ciento setenta alumnos se agitarán en el aire mientras oyes: "¡Yo, señorMcCourt, yo, yo, quiero decir algo!"

Tienes la esperanza de que querrán decir algo. No quieres que se queden allí mirando el infinito mientras luchas por mantener viva la lección.

Te darás un festín con la literatura inglesa y la norteamericana. Qué bien la pasarás con Carlyle y Arnold, Emerson y Thoreau. Estás ansioso por llegar a Shelley, Keats y Byron, y al viejo amigo Whitman. Tus alumnos amarán todo ese romanticismo y rebeldía, toda esa provocación. Tu mismo la amarás, porque muy en el fondo de tus sueños eres un romántico desenfrenado. Puedes imaginarte en las barricadas.

Pienso en tu sexo - César Vallejo

Pienso en tu sexo.
Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
Palpo el botón de dicha, está en sazón.
Y muere un sentimiento antiguo
degenerado en seso.

Pienso en tu sexo, surco más prolífico
y armonioso que el vientre de la sombra,
aunque la muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, sí, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.

Oh escándalo de miel de los crepúsculos.
Oh estruendo mudo.

¡Odumodneurtse!
.
.
.

credos, crédulos, creaciones

Que si el hombre no llegó a la luna o que si la muerte del miliciano de Cerro Muriano fue un montaje o que si los personajes de tantas historias son sólo productos de la imaginación, ¿a quién le importa? Han cumplido, cumplen su papel de símbolos. Cuestión de fe; como casi todas las creencias, cuestión risible. Creo que alguien leerá estas palabras. Creo que estoy vivo, pero es una hipótesis apenas, con tanto placebo, tanto producto similar a lo que podría ser la vida. Pero creo, pero creemos. Nadie me puede decir que el paraiso no existe, he estado en él.

La Real Academia dice de placebo que es la "sustancia [ésta sí y no el estupefaciente] que, careciendo por sí misma de acción terapéutica, produce algún efecto curativo en el enfermo, si este la recibe convencido de que esa sustancia posee realmente tal acción". Y viene del latín: complacer, agradar, agradecer. De ser una oración mortuoria o una elegía el placebo pasó a ser una sustitución, algo así como una metáfora contra el dolor, una sustancia que por la magia de la palabra ("te va a curar") obra milagrosamente en la psique y en el cuerpo.

Si con atolito vamos sanando pues atolito vámosle dando...

Ojo: se calman los síntomas, no la enfermedad, el significado es otro (léase lo que dice Philip Roth sobre el dolor). Las hazañas no repetidas, o hasta imaginarias, las fotos de momentos claves (remember Villa a caballo en la batalla o el beso del final de la guerra) son preseas y esperanzas para quienes no han tenido la suerte de que se les aparezca la Virgen en un comal. La esperanza no muere, dicen, aunque a veces se ve tan marchita.

También hay veces en que es peor el remedio que la enfermedad pero si la medicina viene acompañada de apapachos (un besito en la herida, una sobada) suele sanar, aunque sea por la vía menos esperada, como un supositorio.

relación con el mundo

"Yo soy un tipo sin relación con el mundo. El cerebro no me da para entender de verdad lo que estoy viviendo, las gentes ni las cosas ni un corno. Todo me resulta como entre sueños y no hay forma de despertar. Toda mi comunicación con el mundo la establecía a través de ella y perdida ella no hay caso, no hay ersatz. Esto me tiene mal; en consecuencia, tengo que escribir y escribir y escribir..."

Juan Carlos Onetti, Cartas
(en carta a Julio Cortázar, adelanto publicado en La Jornada)

coincidencias, tal vez...

“Cierto individuo [...] perdió una vez en alta mar un gemelo de brillantes, y veinte años después, exactamente el mismo día (un viernes, me parece), le sirvieron para cenar un gran pescado... pero no había ningún diamante adentro. Eso es lo que me gusta de las coincidencias”.

Vladimir Nabokov, Risa en la oscuridad

scripta manent

Publicaciones de Marco A. Lira

***

su blog: El bar del Supermarket

asombro

"En cierto modo, todos estamos sufriendo una caída mortal desde lo alto de nuestro nacimiento a las losas del cementerio, y nos vamos maravillando con la inmortal Alicia ante los dibujos de la pared. Esta capacidad de asombro ante fruslerías —sin importarnos la inminencia del peligro—, esos apartes del espíritu, esas notas a pie de página en el libro de la vida, son las formas más elevadas de conciencia; y es allí, en ese estado infantil y especulativo, tan distinto del sentido común y de la lógica, en donde sabemos que el mundo es bueno".

VN

Algo estúpido

Flores (2)

Flores (1)

Ecoturismo

Congreso Areas Naturales Protegidas

Museo Laberinto de las Ciencias, 13 al 17 de julio
(programa completo en el banner de al lado o en el título de este post)

San Luis Potosí cuenta con 17 áreas naturales protegidas, de las cuales doce son estatales y el resto, federales. Entre otros lugares protegidos están las sierras de Álvarez y Abra Tanchipa, Gogorrón, el Sótano de las Golondrinas, el Real de Guadalcázar y Huiricuta. Sumadas sus superficies abarcan el ocho por ciento del territorio del estado.

Más de 600 participantes de todo el país, Estados Unidos y Latinoamérica.
211 ponencias sobre protección, manejo, restauración, gestión conocimiento y cultura.
114 carteles.

Conferencias magistrales

Dr. Don Callaway (National Park Service, Alaska, EU)
Dra. Diana Doan-Crider (Texas A&M University, EU)
Dr. Ernesto Enkerlin (CONANP, Mexico)
Dra. Rebecca Goldman (The Nature Conservancy, Arlington, Virginia, EU)
Dr. Enrique Murqueitio (Fundación Centro para la Investigación en Sistemas Sostenibles de Producción Agropecuaria, Cali, Colombia)
Dr. Michael Scott (University of Idaho, EU)
Dra. Virginia Cervantes Rodríguez, Dr. Exequiel Ezcurra y Dr. Manuel Sánchez Hermosillo (Secretaría de Desarrollo Agropecuario y Recursos Hidráulicos del Gobierno estatal).

quod dixi dixi

“y si la renuncia, en su momento, de Jorge Lozano`[presidente municipal de la capital], y ahora la del senador [Eugenio Govea, ex pre candidato] pudieran llevar una intención de este tipo, considero que el resultado les va a salir al revés; si lo hicieron por perjudicar al candidato del partido al que pertenecían lo están haciendo mal, porque lo están haciendo mártir y lo van a fortalecer para las próximas elecciones...”

Marcelo de los Santos Fraga
Gobernador panista de San Luis Potosí
La Jornada San Luis, 30 de junio de 2009

etimologías... una cada seis horas

Como pedía aquella historia, no puedo dejar de leerle. Palabras con sus historias, coincidencias, sonidos parecidos y tal vez las mismas raíces. No puedo dejar de escribirle, Morfeo puede esperar. Estupefaciente es lo que causa estupefacción (pasmo, estupor) y también lo contrario, aquello que hacer perder la sensibilidad. La Real Academia no dice que tenga que ser una sustancia, aunque todo la tiene. Cuando algo (o alguien) deja estupefacto (verbigracia el Síndrome de Stendhal, una pastilla, una inyección o la aparición de Beatriz y Laura ante los respectivos Dante y Petrarca) puede ser por un aumento a veces vertiginoso de la sensibilidad, por el descubrimiento de nuevas vías hacia el conocimiento, o porque nulifica. Cause o quite esta facultad de sentir o este dejarse llevar por los afectos, un estupefaciente es adictivo (no de adición, que añade algo, que puede serlo, sino de adicción, de ahí la mala fama de la palabra, encerrada en lo políticamente incorrecto), y también es cierto que sentir tanto y no sentir, lo dice la etimología, puede llevar a parecer o estar como estúpido. Auch. Pero sigo tratando de ser el lector ideal.

bradburyano

(ilustración de Roque, el monero,

publicada en Pulso)

Hace nueve años se habló del fin de los dinosaurios, de un cambio en el que todo mundo se unió para sacar al partido hegemónico, a costa de poner a un desequilibrado en la presidencia. Alternancia como sinónimo de democracia. Este domingo demostró que México es un país surrealista, kafkiano, bradburyano. Tal vez algunos panistas se salieron del sendero y pisaron una mariposa que no advirtieron entre el fango, como en el cuento de Ray Bradbury y provocaron el retorno del tiranosaurio, la movilización de los despedidos, ese cinco por cien de votos nulos, un regreso de lo malo pero en apariencia menos menos pior. El ruido de un trueno.

En las gubernaturas, carro completo para el Revolucionario Institucional. En San Luis Potosí el PAN apenas llevaba seis años en el Poder Ejecutivo, con lujos, la llegada de la inseguridad y los balazos, las pocas respuestas. Haiga sido como haiga sido (Felipe I dixit) el PRI parece regresar con más de lo mismo, en la figura de alguien que se presentó como doctor de caricatura (su parecido con Flanders el de los Simpson fue aprovechado hábilmente), que fue secretario de salud del panista Marcelo de los Santos y desde el sexenio anterior (del priista Fernando Silva Nieto, quien por cierto perdió la diputación federal ante el panista Octavio Pedroza, antes alcalde de la capital), un médico de familia bien, con alianzas con sectores empresariales y profesionales. Se auguraba un empate técnico, pero lo que sí es sorprendente es que el PAN pierda la capital después de varios trienios de carro completo. PRIÁN, dicen, un matrimonio disfuncional.

Aunque no lo parezca (otra vez Felipe) la democracia gana, se votó en contra de lo que hay, de una forma u otra. La fatiga ante lo que nos ofertan los políticos es más que evidente y es positiva la participación de alrededor de la mitad del electorado potosino, aunque sea para volver al futuro: el esposo de la gaviota se perfila hacia la presidencia, López Obrador sobrevive gracias al PT, el PRI se reorganiza, el presidente está desencajado en su mensaje, Marianita no aparece más en los televisores, la guerra contra el narco sigue. Empiezan los pleitos por entrar al gabinete, los besamanos, los favores a pagar, porque las deudas ya se cobraron. Es (gulp) la democracia, una democracia bizarra, sí, deforme, producto de las sucesivas dominaciones que desde tiempos prehispánicos se han vivido en estas tierras, idealizada, lejana, pero a la que hemos mirado a veces, por la que suspiramos muchos. Ese oscuro objeto del deseo.

-¿No podríamos -se preguntó a sí mismo, le preguntó al mundo, a los oficiales, a la Máquina-, no podríamos llevarla allá, no podríamos hacerla vivir otra vez? ¿No podríamos empezar de nuevo? ¿No podríamos...? (RB)

pan y circo

El dolor según Roth (1)

"Todo el mundo pretende hacer interesante el dolor: primero, las religiones, luego los poetas, luego, no nos olvidemos de ellos, incluso los médicos, interviniendo con su obsesión psicosomática. Todo el mundo quiere darle significado. ¿Qué significa este dolor? ¿Qué está usted ocultando? ¿Qué está exhibiendo? ¿Qué está traicionando? Es imposible limitarse a sufrir el dolor, también hay que sufrir su significado. Pero el caso es que no es interesante, ni tiene significado: es lisa y llanamente dolor, estúpido dolor, lo contrario de interesante, y nada, nada hay en él de valor, a no ser que el sujeto esté loco desde el principio".

Philip Roth, La lección de anatomía.

Si ven que el niño es risueño...

... para qué le hacen cosquillas.

Pasaba de la medianoche cuando el escrutinio terminó. Los votos válidos no llegaban al 25 por ciento, distribuidos entre el partido de la derecha, trece por ciento, partido del medio, nueve por ciento, y partido de la izquierda, dos y medio por ciento. Poquísimos los votos nulos, poquísimas las abstenciones. Todos los otros, más del setenta y cinco por ciento de la totalidad, estaban en blanco... (José Saramago)

Según las más recientes cifras (ver reporte Índigo) bien nos irá si van a votar el 42 por ciento de los compatriotas empadronados, tal vez menos. Fueron 35 millones de pesos diarios gastados en motivar a quienes se desmotivan con los despidos, con la crisis, con la familia en peligro, con la educación como botín personal, con las palabras acalladas, con la lucha contra el narco en demérito de otras necesidades, con los catarritos e influenzas. Votaría en blanco si previera que, como en Ensayo sobre la lucidez, todo mundo saldrá a dejar su papeleta en las urnas, pero vivimos en México. El voto blanco o nulo es una opción que será más retomada por quienes usualmente votan por la izquierda, por quienes son críticos, no parece haber hecho mella en el voto duro, corporativo, en los militantes que harán que gane un partido con a duras penas 17 por ciento de un total abúlico. No sé por quién votaré, pero sé por quién no votaré.

Jorge Enrique Adoum (1926-2009)

HOME SWEET HOME

de qué carajo sirvió todo el amor sobre todo
si después de todo llegaron las explicaciones
esa excrecencia que le nace al destino
cuando ya se han gastado por el uso los cuerpos
entonces me voy yendo
pero nos quedamos quedándonos
animalmente atados entre nosotrosdós

y vivieron felices muchos años

De Prepoemas en postespañol, 1979

(click en el título para leer más)

No al golpe de Estado en Honduras

(Manifiesto de la Red de Intelectuales y Artistas en Defensa de la Humanidad, para unirse den click en el título del presente post)

Horas antes de dar inicio a una consulta popular que decidiría sobre la instalación de una cuarta urna en las elecciones del próximo 29 de noviembre, en la que se determinaría la posibilidad de convocar a una Asamblea Nacional Constituyente en la República de Honduras; un Golpe de Estado orquestado por una pequeña cúpula de las fuerzas armadas del país, apoyada por la extrema derecha burguesa y las empresas de medios de comunicación, ha vulnerado la democracia latinoamericana y la potestad del pueblo hondureño de decidir sobre sus asuntos internos.

Siguiendo la moderna receta imperialista para llevar a cabo Golpes de Estado, un grupo de militares sublevados secuestraron durante la madrugada de este domingo al presidente legítimo de la república Manuel Zelaya, obligándolo por la vía de las armas a abandonar el territorio hondureño, apoyados por un cerco mediático que impide al pueblo conocer los hechos que se desarrollan. A esto se suman los cortes en el suministro eléctrico, la interrupción de las señales de los medios estatales y las denuncias de violación de derechos humanos a ciudadanos hondureños, funcionarios gubernamentales y diplomáticos extranjeros acreditados en el país, por parte del gobierno de facto.

La Red de Intelectuales y Artistas en Defensa de la Humanidad condena el Golpe de Estado en contra del presidente constitucional de la República de Honduras, Manuel Zelaya y repudia cualquier ataque en contra de la dignidad de la nación hondureña. Nos solidarizamos con el espíritu democrático del hermano país centroamericano, reiterando nuestro compromiso con la libre determinación de los pueblos y exigiendo el respeto a las instituciones legítimamente constituidas.

Exigimos el cese de las agresiones y acusamos públicamente a los militares golpistas que usan las armas en contra del pueblo, denunciando a los medios de comunicación cómplices que desvirtuando su labor, se apegan a los intereses hegemónicos.

Hacemos un llamado a la comunidad internacional, a los movimientos sociales y a los pueblos del mundo a condenar y manifestarse masivamente en contra del Golpe de Estado, exigiendo el retorno de la legalidad y la institucionalidad en Honduras. Así mismo, desconocemos cualquier gobierno que pretenda instaurarse en el poder por la fuerza, convocando al pueblo hondureño a resistir contra el fascismo y la burguesía reaccionaria y conservadora, hasta tanto sea restituida la democracia.

ni tan metafórico...

Bien dicen que los nombres dicen mucho, como esta esquina de la capital potosina. Bien pudiera ser Economía esquina con el bulevar de los Sueños Rotos. Metáfora es una sustitución y este nombre es más bien una huella semántica. No me imagino seguir así. Me acordé de una frase de El Chamuco que bien pudiéramos parafrasear, aunque espero no: "El PAN se va a llevar la gubernatura y la capital del estado. La chingada también".

in conciencia

Ojos rojos, un perro aulla. Prendo la luz. Noche negra con pantalla en blanco, tantos sueños y tan poco sueño cuando Orfeo se convierte en sal al mirar hacia atrás. Si no era Orfeo (¿su esposa?) era parecido, feo de nombre, feo final. La música es la misma, creo. Conmueve igual.

La pantalla sigue en blanco: sólo se me ocurren lugares comunes para nombrar lo extraordinario de este sueño, el que no llega. De tanto pensar en Orfeo aleja a Morfeo.

guiño (3)

"Los siete pecados capitales son pecadillos, pero sin tres de ellos:
el Orgullo, la Lujuria y la Pereza,
quizá nunca hubiese nacido la poesía".

John Shade

Juan Carlos Onetti (1909)

"Se dice que hay varias maneras de mentir; pero la más repugnante de todas es decir la verdad, toda la verdad, ocultando el alma de los hechos. Porque los hechos son siempre vacíos, son recipientes que tomarán la forma del sentimiento que los llene".
JCO

* * * * *

Juan Carlos Onetti en Santa Elena
JEP

"Sin excepción nacemos
para el fracaso.
La derrota
es el destino único de todos.
Nadie se salva",

dice el viejo escritor triunfante
que ya no se levanta de la cama.
Le da un sorbo a su whisky, añade:

"¿Quién ha tenido el éxito
de Napoleón?:
la campaña de Italia,
la Batalla de las Pirámides,
el Consulado, el Imperio,
Jena, Austerlitz
y todo lo que gusten.
Gran victoria
si cortamos aquí el relato.

Pero al final Napoleón
es Waterloo y Santa Elena.

Todos vamos sin pausa hacia el desastre.
Toda la vida termina en el fracaso".