Urgente decir te amo, de Tita Valencia

Se presenta este 7 de mayo en El Colegio de San Luis

(información publicada en La Jornada a propósito de la presentación del libro en la ciudad de México, el 29 de octubre de 2007)

La ausencia del padre fallecido a edad temprana, su figura desconocida y la manifestación de su presencia reiventada con sus propias palabras mediante un epistolario amoroso, es la historia que la escritora Tita Valencia narra en su libro más reciente Urgente decir te amo (1932-1942).

Un centenar de cartas enviadas por su padre a lo largo de una década, las cuales fueron celosamente guardadas y organizadas cronológicamente por la madre de Tita Valencia, fueron el testimonio para que la autora de Minotauromaquia recreara la historia de amor entre sus progenitores, así como la época y las circunstancias sociales que imperaron en torno a la corta vida de Mario Carlos Valencia, la cual concluyó en 1942 cuando tenía 35 años de edad.

“La muerte de mi padre tocó diversas fibras emocionales que con el transcurrir de los años me dejó una añoranza tremenda, pero también una rabia infinita, al pensar en el hombre que pudo haber sido; la admiración y la melancolía han persistido tras la ausencia y el hueco que dejó en la familia.”

La también poeta, pianista y guionista define la ausencia paterna: “es como si en un juego de ajedrez enloquecido alguien quisiera jugar sin el rey, pero entonces, todos harán trampa y, en éste mismo ardid se hallan la supervivencia y el valor”.

Urgente decir te amo, editado por El Colegio de San Luis, es un relato que consta del epistolario de Mario Carlos Valencia, de fotografías familiares y del amor que se manifestaba a través de las cartas, “medio de comunicación que era, por esos años, de uso frecuente entre las parejas”.

El “telegrama textual” legado por el personaje se entreteje con otras historias, como la migración de sectores protestantes de Chihuahua a Arizona, en los albores de la Revolución Mexicana; el San Luis Potosí liberal y anglófilo de los años 20; la Gran Depresión estadunidense y su resaca en México; España en vísperas de la Guerra Civil; el auge algodonero de Coahuila y su impacto en Nueva York.

La correspondencia del padre de Tita Valencia está fechada entre las ciudades de Chicago, Madrid, Bruselas, Nueva York, así como en diversos estados de la República Mexicana.

El documento biográfico, que también es una novela de introspección, surgió –explica Tita Valencia– en 1994, tras una convocatoria hecha para el concurso Papeles de familia, organizado por la Dirección de Estudios Históricos del Instituto Nacional de Antropología e Historia (INAH).

El certamen demostró a la autora que sepultar a una persona junto con sus documentos y papeles es un error, “porque esa documentación legada por nuestros padres, hermanos y familiares fallecidos es una historia paralela a la oficial”.

En el texto, Tita Valencia retrata a su progenitor, quien murió cuando ella tenía cinco años: “Provenía de una familia muy grande, de 14 hijos –como eran en aquellos años–; fue un individuo de gran inteligencia que desde muy joven empezó a obtener becas, primero en San Luis Potosí y luego en Chicago; después regresó a México y hablaba con total fluidez inglés, francés y conoce el alemán; todas sus cartas tienen un contenido amoroso, literario, histórico, en el que también resalta su gran amor por su país”.

De los 200 de la Fiera...

"¿Desde cuándo los premios forman parte de los valores literarios? Especialmente, los premios “a la española”, no concedidos por personas que, en principio, forman parte del jurado como expertos, sino como empleados de una editorial que les paga por estar allí. Por otra parte, ¿Quién o qué otorga esa “importancia” a los premios? ¿La propia empresa convocante? ¿La cantidad de dinero que conllevan? Pero ¿desde cuándo el dinero ha tenido que ver con la literatura? No logramos descubrir en qué radica la importancia concedida por los críticos a los premios hasta considerar su obtención como un valor estético".

Tomado de La Fiera Literaria, que ya llegó a sus 200.

intelectuales

"Lo que en definitiva parece materializar la posición política y académica de un intelectual crítico es su rol de guardián de la meta-estabilidad de la crítica. Como si imitara las operaciones discursivas de un pasado no muy lejano, así como el presupuesto analítico de situaciones socio-culturales consideradas “objetivas”, atemporales e inmutables y todo se tratara de una reproducción indefinida de clichés semánticos. Cuando sus esquemas de interpretación critican el eventual “abandono de la política”, de una “ausencia de sensibilidad crítica”, del consumismo y el individualismo por parte de algunos artistas e intelectuales, no hace otra cosa que confundir las cosas o, en el mejor de los casos, acusar las “desviaciones” que están adquiriendo los análisis socio-culturales en la actualidad. Léase bien: “desviaciones”. Tratándose de confundir las cosas, confunde, por ejemplo, universalidad con mercado capitalista, y pragmatismo con la ausencia de objetivos y de posición crítica. Tratándose de acusar “desviaciones”, no consigue engañar, a los ojos de todos, que el objetivismo reivindicado no puede esconder lo apriorístico de sus postulados de análisis y las consideraciones moralistas que encierra su discurso, meramente normativo. Su anhelo por “aprehender la realidad”, por desvelar su sistema de significaciones, se transforma en una pesadilla de reiteración de fórmulas explicativas acerca del “mundo objetivo”, es decir, de un mundo que es el mundo particular (subjetivo) de él. De todas formas, este no es un problema demasiado grave. La gravedad radica en que no atisba a darse cuenta y, consiguientemente, su discursividad se torna una narrativa esperanzadora (¿de qué será?) con fuertes dosis de arrogancia descolorida".

Carlos A. Gadea
(revista Contratiempo)

Gabriel Zaid dixit (2):

"El poder literario es tan real, aunque sea minúsculo, que los otros poderes tratan de sumárselo, desconocerlo, ridiculizarlo o aplastarlo".

Gabriel Zaid dixit (1):

No son intelectuales:

a) Los que no intervienen en la vida pública.
b) Los que intervienen como especialistas.
c) Los que adoptan la perspectiva de un interés particular.
d) Los que opinan por cuenta de terceros.
e) Los que opinan sujetos a una verdad oficial (política, administrativa, académica, religiosa).
f) Los que son escuchados por su autoridad religiosa o por su capacidad para imponerse por la vía armada, política, administrativa, económica.
g) Los taxistas, peluqueros y otros que hacen lo mismo que los intelectuales, pero sin el respeto de las élites.
h) Los miembros de las élites que quisieran ser vistos como intelectuales, pero no consiguen el micrófono o (cuando lo consiguen) no interesan al público.
i) Los que se ganan la atención de un público tan amplio que resulta ofensivo para las élites.

Un intelectual sin público no es un intelectual. Por eso, decir "nosotros los intelectuales" suena a "nosotros los clásicos": asume una posición ante el público que sólo el público puede conceder. Lo que hace al intelectual es la recepción de su discurso, más que su discurso.

Colsan: maestria, seminario, libros y diplomado

Abril

Miércoles 2, 12:30 hrs.
SEMINARIO PERMANENTE DE LA HUASTECA:
El instrumento como expresión del imaginario.
El arpa y el rabel de la huasteca,
que impartirá Gonzalo Camacho
SALA DE VIDEOCONFERENCIAS.

Viernes 4
CIERRE DE LA CONVOCATORIA Maestría en Historia
(Promoción 2008-2010)
PNP- Conacyt.
Informes: nlira@colsan.edu.mx

Lunes 7, 18:00 hrs.
PRESENTACIÓN DEL LIBRO
Urgente decir te amo (1932-1942),
de Tita Valencia,
comentarios de Mercedes Zavala,
Fernando Saúl Alanis Enciso y la autora.
SALA MIGUEL CALDERA.

Miércoles 16, 18:00 hrs.
PRESENTACIÓN DE NOVEDADES de la colección
Biblioteca Huasteca
(Colsan/CIESAS)
SALA MIGUEL CALDERA

Jueves 17, CIERRE DE INSCRIPCIONES
Diplomado a distancia en Gobierno y Gestión local
18 de abril al 12 de julio, viernes y sábados
Informes: http://e-continua.cide.edu
lmedina@colsan.edu.mx

Un mundo ya acabado

"En el conductor del tren era en quién recaía la autoridad administrativa del viaje, integraban la tripulación el maquinista y su ayudante el "fogonero" a quién se le llamó así desde los tiempos de la máquina de vapor y dos garroteros bajo el mando del conductor del tren responsable de su movimiento, era el quién recibía las ordenes en las oficinas telegráficas para cumplir los tiempos mínimos entre estaciones y encuentros que les fijara el despachador en turno y que la tripulación completa tenía que checar el número de las máquinas y los trenes para los encuentros en las diversas estaciones. Dando a estos movimientos y traslados una unidad y concierto obligados por el reglamento de transporte.
Este mundo del tren de pasajeros ya se acabó".

Fragmento del texto
"Estación unida, tránsito de siglos.
San Luis Potosí, 1890-2008"
de Pedro Félix Gutiérrez, publicado en Diario de letras

(vínculo arriba,
mediante el ya usual método de dar click en el título)

Maldición de Malinche - Gabino Palomares

Concierto el Sábado 29 de marzo a las 20:00 horas en el Cine Teatro Alameda en la ciudad de San Luís Potosí.

Boletín de prensa:
Para Gabino Palomares, 1972 y 1973 marcan el inicio de una larga y fructífera carrera artística por los mas diversos escenarios nacionales e internacionales.
Los Festivales de la Canción Universitaria de esos años en San Luís Potosí y su canción “Mi desierto” fueron determinantes para tomar la decisión de dedicarse a
ese canto que no solo pretende entretener,
ese canto necesario para entender la realidad de nuestro país,
ese canto para aprender los valores esenciales de la humanidad como la justicia, la dignidad, la equidad, la tolerancia, la solidaridad, los derechos humanos y la paz;
ese canto medio clandestino que aprendió de Joan Manuel Serrat, Mercedes Sosa y Oscar Chávez (sus primeras influencias),
ese canto de los poetas de la guerra civil española,
de los artistas latinoamericanos exiliados por las dictaduras,
de la herencia lírica de México y la rabia del 68.

35 años después, Gabino sigue aquí. Porque como dice una de sus canciones “… aflojar un momento es perder la batalla”, cantando espejos para que la gente se mire a sí misma y a los demás, para contagiarnos con la peligrosa frase: “Los indios somos bellos” y sanar cinco siglos de humillaciones y vejaciones.

35 años hace… y unas horas, que escribió “La maldición de Malinche”, la canción que sigue recorriendo América y el mundo combatiendo la discriminación, la explotación, el engaño y la miseria.

El nombre de Gabino Palomares está ligado a los mas importantes exponentes del llamado Canto Nuevo de los años 70’s y 80`s y ahora llamado Trova. Así lo testimonian los públicos de muchos países en los que ha compartido escenarios con Silvio Rodríguez, Joan Manuel Serrat, Pablo Milanés, Mercedes Sosa, Oscar Chávez, Eugenia León, Luís Eduardo Aute y Tania Libertad, entre muchos otros.

Para celebrar estos 35 años de canto, en este 2008 Gabino continúa con su GIRA NACIONAL que inició el año pasado con 3 exitosos conciertos en la Sala Ollin Yoliztli en la ciudad de México y que ahora llega a la ciudad de San Luís Potosí en donde inició este difícil y placentero peregrinar por el mundo.

Colgado

¡Ay, san Judas Iscariote, patrono sin templo de un pueblo que festeja la muerte con la llaga del silencio! Llegó el día en que estarás colgado igual que tu venta, en una rama que no cargaste. Chivo expiatorio, traidor, verdugo, curioso, pecador... de todo te han dicho, como si fueras el único.

Dante te puso en una de las tres bocas pero no se preocupó por dejar que te oyéramos. El diálogo era hacia adentro, soliloquio, sin sitio para el coro. Y qué quieres, es irónico, hoy otros gozan sin miedo las treinta monedas de las que te arrepentiste y hasta avientan la primera piedra en lugares donde la piedra en la que se apoyan es la traición.

Ruega por ellos.

Acaso - Antonio Machado

Como atento no más a mi quimera
no reparaba en torno mío, un día
me sorprendió la fértil primavera
que en todo el ancho campo sonreía.

Brotaban verdes hojas
de las hinchadas yemas del ramaje,
y flores amarillas, blancas, rojas,
alegraban la mancha del paisaje.

Y era una lluvia de saetas de oro,
el sol sobre las frondas juveniles;
del amplio río en el caudal sonoro
se miraban los álamos gentiles.

Tras de tanto camino es la primera
vez que miro brotar la primavera,
dije, y después, declamatoriamente:

—¡Cuán tarde ya para la dicha mía!-
Y luego, al caminar, como quien siente
alas de otra ilusión: —Y todavía
¡yo alcanzaré mi juventud un día!

Cuento y novela, según GGM

(texto tomado de "¿Todo cuento es un cuento chino?", de Gabriel García Márquez)

Escribir una novela es pegar ladrillos. Escribir un cuento es vaciar en concreto. No sé de quién es esa frase certera. La he escuchado y repetido desde hace tanto tiempo sin que nadie la reclame, que a lo mejor termine creyendo que es mía. Hay otra comparación que es pariente pobre de la anterior: el cuento es una flecha en el centro del blanco y la novela es cazar conejos. En todo caso esta pregunta del lector ofrece una buena ocasión para dar vueltas una vez más, como siempre, sobre las diferencias de dos géneros literarios distintos y sin embargo confundibles. Una razón de eso puede ser el despiste de atribuirle las diferencias a la longitud del texto, con distinciones de géneros entre cuento corto y cuento largo. La diferencia es válida entre un cuento y otro, pero no entre cuento y novela.

El cuento más corto que conozco es del guatemalteco Augusto Monterroso, reciente premio Ortega y Gasset. Dice así: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí".

Nada más. Hay otro de Las Mil y una Noches, cuyo texto no tengo a la mano y que me produce retortijones de envidia. Es el cuento de un pescador que le pide prestado un plomo para su red a la mujer de otro pescador, con la promesa de regalarle a cambio el primer pescado que saque, y cuando ella lo recibe y lo abre para freírlo le encuentra en el estómago un diamante del tamaño de una almendra.

Más que el cuento mismo alucinante por su sencillez, éste me interesa ahora porque plantea otro de los misterios del género: si la que presta el plomo no fuera una mujer sino otro hombre, el cuento perdería su encanto: no existiría. ¿Por qué? ¡Quién sabe! Un misterio más de un género misterioso por excelencia.

Las Novelas Ejemplares de Cervantes son de veras ejemplares, pero algunas no son novelas. En cambio Joseph Conrad escribió Los Duelistas, un cuento también ejemplar con más de ciento veinte páginas, que suele confundirse con una novela por su longitud. El director Ridley Scott lo convirtió en una película excelente sin alterar su identidad de cuento. Lo tonto a estas alturas sería preguntarnos si a Conrad le habría importado un pito que lo confundieran.

La intensidad y la unidad interna son esenciales en un cuento y no tanto en la novela, que por fortuna tiene otros recursos para convencer. Por lo mismo, cuando uno acaba de leer un cuento puede imaginarse lo que se le ocurra del antes y el después, y todo eso seguirá siendo parte de la materia y la magia de lo que leyó. La novela, en cambio, debe llevar todo dentro. Podría decirse, sin tirar la toalla, que la diferencia en última instancia podría ser tan subjetiva como tantas bellezas de la vida real.

Buenos ejemplos de cuentos compactos e intensos son dos joyas del género: La Pata de Mono, de W.W. Jacobs, y El Hombre en la Calle, de Georges Simenon. El cuento policíaco, en su mundo aparte, sobrevive sin ser invitado porque la mayoría de sus adictos se interesan más en la trama que en el misterio. Salvo en el muy antiguo y nunca superado Edipo Rey, de Sófocles, un drama griego que tiene la unidad y la tensión de un cuento, en el cual el detective descubre que él mismo es el asesino de su padre.

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(si te interesó puedes leer lo que dice Cortázar sobre cuento y novela)

Hace falta estar ciego... - Rafael Alberti

Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido.

Vendaval

Horas a oscuras, el sonido del miedo golpeando a la puerta. Los árboles gritando.
Una barda se cayó cerca de la casa: no soportó tanta insolencia.
Pobre ciudad, que no está hecha para el agua ni para el aire.
Un día de estos desaparecerá como su memoria.

Cuando era (mas) joven

...participé en algunas obras de teatro que el sacerdote Jesús Oliva y el promotor cultural Rogelio Hernández Cruz pusieron con integrantes de los grupos juveniles de la parroquia de San Pio X de la capital potosina. Había seminaristas, aprendices de reporteros, músicos, actores, integrantes de las pandillas que recién se empezaban a a formar en una ciudad que salía de su vida casi virginal, niños bien, niñas bien, desempleados, y un montón más.

Tiempos de la Teología de la Liberación y la opción preferencial por los pobres que acabaron con algunas de mis dudas existenciales. Tiempos de recordar al asesinado arzobispo Oscar Arnulfo Romero y de ponernos de acuerdo para hacer marchas cantando contra el fraude (medios y orejas preguntaban de parte de quién, no les cabía en la cabeza que los chavos nos organizáramos)

No podía faltar Jesucristo Superestrella, complementada con canciones como "No basta rezar", "Casas de cartón" y ¿"Cristo al servicio de quién?", con la obvia referencia a sucesos políticos como la golpiza en Plaza de Armas aquel primero de enero, y al partido en el poder.



Cambian los colores y no las casas de cartón. La cultura sigue siendo pan y circo y muchos siguen nomás rezando.

Ya seguiremos con los Misterios bufos de Darío Fo.

Espejito, espejito...

Pobre, nadie quería platicar con ella.
No se volvió de piedra sino que se enamoró de su imagen.

Dubois afirma que como Medusa, la Gorgona, la semidiosa de cabellera de serpientes que transformaba en piedra a todo ser vivo que veía, la fotografía petrifica a su objeto, pero también a sí misma.

viernes de dolores

¿Sabía cuál iba a ser el final de su hijo?
¿No lo sabía? ¿Creía que ocurriría un milagro?

simpsoniando

En la mayoría de los sitios donde ofrecen avatares no he encontrado la suficiente gama de gestos, partes anatómicas y colores para alguien de mi fisonomía. En la página de la película de los Simpson (vínculo en el título de esta entrada) me puse a jugar y este fue el resultado. No es mucho el parecido pero es lo que se obtuvo con el material disponible.

Buzo caperuzo (2)

Ni contento ni feliz
escapo de los caminos que algunos llaman reales
con tal de encontrar a esa loba que tanto he soñado


pero sólo está el aullido.

Buzo caperuzo (1)

Desperté sin recordar nada y sólo vi oscuridad. No me podía mover y todo era viscoso. Estaba completo y en posición fetal, pero no era feliz como se supone que lo son los nonatos.

Recordé todo cuando el leñador me dio a luz de la panza del lobo y vi a mi abuelita con cara de preocupación.

Y vivimos felices para siempre, aunque antes de retirarnos le aventé un escupitajo al lobo.
Ni modo de decirle mamá.

crisis

"A veces se habla de la crisis de la literatura, y ésta está determinada no por la crisis de loe escritores sino por la crisis de los lectores. Si el lector no se pone al nivel de la gran literatura, la gran literatura no puede existir. […] La literatura sigue viva todavía porque todos somos creadores. Cada vez más, nos encontramos ante el hecho de que cada obra de arte, cada obra literaria es una creación colectiva".

Riszard Kapuscinski
"Los cínicos no sirven para este oficio. Sobre el buen periodismo"
Alfaguara, colección Crónicas (2002)

necesidad o necedad

"Esta necesidad del que cree o aspira a ser escritor, del palmoteo diario por parte de amigos y autoridades locales, ha terminado por castrar a muchos escritores de talento que obtuvieron un pequeño éxito inicial, y que luego por cultivar el macetero del triunfo escribieron cada día peor o dejaron de escribir del todo. El punto de partida que tal vez fue una genuina necesidad de expresión, de ubicarse ante sí mismo y ante el mundo, deviene poco a poco en un simple afán publicitario y de halago: la literatura se convierte así en una religión, en un mito, en un estado de permanente delirio".

Jaime Valdivieso, "Literatura y publicidad"
Realidad y ficción en Latinoamérica, Joaquín Mortiz, México, 1975

Eco de Eco (y de Narciso) II

"Némesis, diosa de la venganza -y a veces de la justicia- escuchó su ruego. En un valle encantador había una fuente de agua extremadamente clara, que jamás había sido enturbiada ni por el cieno ni por los hocicos de los ganados. A esa fuente llegó Narciso, y habiéndose tumbado en el césped para beber, Cupido le clavó, por la espalda, su flecha... Lo primero que vio Narciso fue su propia imagen, reflejada en el propio cristal. Insensatamente creyó que aquel rostro hermosísimo que contemplaba era de un ser real , ajeno a sí mismo. Sí, él estaba enamorado de aquellos ojos que relucían como luceros, de aquellos cabellos dignos de Apolo. El objeto de su amor era... él mismo. ¡ Y deseaba poseerse! Pareció enloquecer... ¡No encontraba boca para besar! Como una voz en su interior le reprochó: "¡insensato!" "¿cómo te has enamorado de un vano fantasma? Tu pasión es una quimera, retírate de esa fuente y verás como la imagen desaparece. Y, sin embargo, contigo está, contigo ha venido, se va contigo... ¡y no la poseerás jamás!."

[pero aquí tú eras el lago que me reflejaba, amé lo que tenía de ti]
[recuerdos, facultad creadora, tu piel, siempre tu piel]
[más que tus pies, tus huellas, más que tu risa, el eco]

"Alzó los brazos al cielo Narciso. Llorando. Tiróse los cabellos. Y gritó, blasfemo así: "Decidme selvas, vosotras que habéis sido testigo de tantos idilios apasionados... ¿por qué el amor es tan cruel para mí? Hace siglos que existís; decidme ¿visteis nunca un amor obligado a sufrir designios más rudos? Yo veo al objeto de mi pasión y no le puedo encontrar. No me separan de él ni los mares enormes, ni los senderos inaccesibles, ni las montañas, ni los bosques. El agua de una fontana me lo presenta consumido del mismo deseo que a mí me consume. ¡Oh pasión mía! ¡quienquiera que seáis, aproximaos a mí como a vos me aproximo! ¡Ni mi juventud ni mi belleza son causas para vuestro temor! Yo desdeñe el amor de todas las ninfas... No tengáis para mí el mismo desdén. Pero ¿ si me amáis, por qué os sirvo de burla? Os tiendo mis brazos y me tendéis los vuestros. Os acerco mi boca y vuestros labios se me ofrecen. ¿Por qué permanecer más tiempo en el error? Debe ser mi propia imagen la que me engaña. Me amo a mí mismo. Atizo el mismo fuego que me devora. ¿Qué será mejor: pedir o que me pidan? ¡ Desdichado de mí que no puedo separarme de mí mismo! A mí me pueden amar otros, pero yo no me puedo amar...¡Ay! El dolor comienza a desanimarme. Mis fuerzas disminuyen. Voy a morir en la flor de la edad. Mas no ha de aterrarme la muerte liberadora de todos mis tormentos. Moriría triste si hubiera de sobrevivirme el objeto de mi pasión. Pero bien entiendo que vamos a perder dos almas una sola vida."

[que si te amo, que si te amaba, preguntaste y solo pude dejarme llevar por la marea]

"Dicho esto, tornó Narciso a contemplarse en la misma fuente. Y lloró, ebrio de pasión, ante su propia imagen. Volvió a traslucir frases entrecortadas... ¿Quién? ¿Narciso? ¿Su imagen llorosa? "¿por qué me huyes? Espérame, eres la única persona a quien yo adoro. El placer de verte es el único que queda a tu desventurado amante."

"Poco a poco Narciso fue tomando los colores finísimos de esas manzanas, coloradas por un lado, blanquecinas y doradas por el otro. El ardor le consumía poco a poco. La metamorfosis duró escasos minutos. Al cabo de ellos, de Narciso no quedaba sino una rosa hermosísima, al borde de las aguas, que se seguía contemplando en el espejo sutilísimo.

[tu olor, tus pétalos, amor]
[sé que debo ir hacia ti, que no es el reflejo lo que busco]

"Todavía se cuenta que Narciso, antes de quedar transformado pudo exclamar: "¡Objeto vanamente amado...adiós...!" Y Eco: "... adiós" cayendo enseguida en el césped rota de amor. Las náyades, sus hermanas, le lloraron amargamente meneándose las doradas cabelleras. Las dríadas dejaron romperse en el aire sus lamentaciones. Pues bien: a los llantos y a las lamentaciones contestaba Eco... cuyo cuerpo no se pudo encontrar. Y, sin embargo, por montes y valles, en todas las partes del mundo, aún responde Eco a las últimas sílabas de toda la patética voz humana".

[no supe repetir lo que querías oír]
[y tú repetías no lo último, sino conectores a ver qué nueva oración podía formar]

[espero que estés bien en la superficie]

Mujeres - Nicanor Parra

La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.

Eco de Eco (y de Narciso) I

"Eco merece una digresión. Su alegría y parlachinería cautivaron a Júpiter; sorprendidos en adulterio por Juno, castigóla ésta a que jamás podría hablar por completo; su boca no pronunciaría sino las últimas sílabas de aquello que quisiera expresar".

[y nos contentamos con repetir lo que nos dice un libro, o un autor, a veces sin estar conscientes de ello]
[y los recuerdos de la niñez y la sonrisa primera]

"Viendo Eco a Narciso quedó enamorada de él y le fue siguiendo, pero sin que él se diera cuenta. Al fin decide acercársele y exponerle con ardiente palabrería su pasión. Pero.. ¿Cómo podrá si las palabras le faltan? "

[las palabras no suelen alcanzar a la belleza]
[¿quién se da cuenta de la persecusión cuando vamos en pos de otra?]

"Encontrándose solo el mancebo, desea darse cuenta de por dónde pueden caminar sus acompañantes y grita: "¿Quién está aquí?" Eco repite las últimas palabras "... está aquí". Maravillado queda Narciso de esta voz dulcísima de quien no ve. Vuelve a gritar: "¿por qué me huyes?" Eco repite: "... me huyes". Y Narciso: "¡juntémonos!" Y Eco: "...juntémonos". Por fin se encuentran. Eco abraza al ya desilusionado mancebo. Y éste dice terriblemente frío: " No pensarás que yo te amo..." Y Eco repite, acongojada: "...yo te amo". "¡ Permitan los dioses soberanos -grita él- que antes la muerte me deshaga que tú goces de mí!"

[la voz permanece y la imagen escapa, el sonido es más rápido que la luz]
[como los recuerdos]

"Huyó, implacable, Narciso. Y la ninfa así menospreciada, se refugió en lo más solitario de los bosques. La consumía su terrible pasión. Deliraba. Se enfurecía. Y pensó: "¡ojalá cuando él ame como yo amo, se desespere como me desespero yo!"

[yo no lo dije, el pecado fue callar]
[ni voz ni repetición, sólo silencio]

Ovidio. Metamorfosis. Libro Tercero III

trance

Puedo escribir hasta veinte cuartillas al día
pero no sé si alcanzaré a contar toda tu historia
antes de que resucites. Quédate en la tumba


unos días más

Balthus

"Fue Rainer Maria Rilke, el amante de Baladine, la madre del artista, quien decidió publicar la historia gráfica del gato Mitsous precedido de su prólogo. El padre: Erich Klossowsky, famoso sobre todo por sus diseños teatrísticos, que bastante influyeron en su hijo, fue autor de una monografía sobre Daumier. Pierre Klossowsky, su hijo mayor, cercanísimo a Georges Bataille, fue estudiado a profundidad por Juan García Ponce, quien obtuvo el premio Anagrama de ensayo por el texto que le dedicó en La errancia sin fin.

"Provocateur en un principio, Balthus causó escándalo con el cuadro titulado La lección de guitarra (1933), en el que la profesora, una joven adulta, sostiene sobre su regazo a la niña desnuda desde la cintura hacia abajo, excepto por las calcetas blancas, al tiempo que parece imitar la pulsación de las cuerdas del instrumento a la altura del sexo, mientras la chica le toca el pezón del seno que lleva descubierto.

"No ver en algunos cuadros de Balthus por lo menos honda predilección por representar preadolescentes, a veces totalmente vestidas, pero enseñando las pantaletas, es desconocer que así estableció su reputación, aunque se trate de alegorías de la pubertad. La correlación con el pastor Dodgson (Lewis Carroll) es inevitable, porque el genial matemático victoriano, en sus fotografías de niñas semivestidas sí resulta precursor de todas las nynphetes del siglo XX".

Teresa del Conde, "Balthus y México"
La Jornada, 4 de marzo de 2008

mitos y antro

(ritmo y mito, reduplicación y anáfora)

Tlaloc
Efraín Huerta

Sucede que me canso
de ser dios
sucede que me canso
de llover
sobre mojado

Sucede
que por aquí
nada sucede
sino la lluvia
lluvia
lluvia
lluvia...

zonas de confinamiento

Igual debería haberlas para los que tienen dos o más carros, para los que salen a lavar su auto con el más reciente éxito de K-Paz a todo volúmen, para los que no saben conducir, para los que nomás están pensando en cómo devorar al prójimo, para los insatisfechos (sexualmente, por supuesto) o los políticos, o para las trasnacionales como Minera San Xavier, todas con la advertencia "abandonad toda esperanza"...

Como buen marxista (de la corriente de Groucho) creo que, como dijo él o alguien por el estilo, "dejar de fumar es muy fácil. Yo lo hago cada cinco minutos".

Debería haber un área físicamente dividida para los que no saben soñar, porque dañan el aire peor que el humo.