México, D.F./ EL Universal
Cifras de lectura en México son “alarmantes”, pues se leen sólo 2.9 libros por persona al año en promedio, indicó la directora de Literatura de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), Rosa Beltrán. En un comunicado, señaló que en la última década y media cerró 30% de las librerías, además de que casi uno de cada 10 habitantes mayores de 15 años no sabe leer ni escribir.
Expuso que de acuerdo con la última Encuesta Nacional de Lectura, realizada por el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta) en 2005, en México 33.5% dijo no haber consultado un sólo ejemplar en 12 meses, 30.9% de uno a dos libros, 25.8% de tres a 10 y el resto respondió haber leído 11 textos o más. La encuesta asentó que del total de entrevistados a 15.4% le gusta mucho leer, a 33.3% le gusta, al 36% le gusta poco y al restante 15.3% no le agrada hacerlo.
La especialista subrayó que la lectura es una actividad que propicia una auténtica liberación mental y cultural, y tiende a igualar la vida de los ciudadanos. Sin embargo, agregó, “México sufre una de sus crisis más graves” en la materia. Mencionó que en el país se pierden los espacios que han sido naturales para esta actividad, como los suplementos y las revistas culturales. Incluso en las secciones de los periódicos lo que antes se destinaba a cultura hoy es apenas una separata que forma parte de la sección de espectáculos.
Además, subrayó, los gobiernos no apoyan ni consideran que este tema sea prioritario. En el discurso, expuso, siempre se habla de su importancia en la educación de un país y en el desarrollo, pero en la práctica muchas veces los responsables no infieren que la literatura forme parte relevante de sus vidas. Beltrán destacó que existen “candados” que tienen que ver con una forma generalizada de ver el mundo, donde el éxito está permeado por triunfos de tipo pragmático y relacionados con lo económico y el mercado; se trata del rasero sobre el que se sustentan los valores de esta época posmoderna. Ello, señaló la autora de obras como “Alta infidelidad” y “La corte de los ilusos”, ha producido una sociedad mal informada, con poco tiempo para la lectura, considerada suntuaria, con una educación pobre desde la infancia.
jueves, febrero 28, 2008
miércoles, febrero 27, 2008
Inspirado
“La inspiración es una tensión de las facultades del alma que hace posible el grado de atención indispensable a la composición en planos múltiples. El que no sea capaz de una atención semejante recibirá un día esta capacidad si se obstina con humildad, perseverancia y paciencia, y si se siente impulsado por un deseo inalterable y violento.
Simone Weil
(citada por Ricardo Yañez en su columna "Isocronías")
Simone Weil
(citada por Ricardo Yañez en su columna "Isocronías")
martes, febrero 26, 2008
Recelos
“No se debiera tener ‘una’ poética. En la poética personal debieran entrar todas las otras poéticas posibles. Que el sinsonte y ‘el divino doctor’ no se recelen mutuamente” (…) “El realismo verdadero debiera abarcar el sueño y el no-sueño, lo que tiene un fin y lo que no tiene ninguno, el cacharro doméstico y la Vía Láctea.”
Fina García Marrruz
(citada por Ricardo Yáñez en su columna "Isocronías")
Fina García Marrruz
(citada por Ricardo Yáñez en su columna "Isocronías")
lunes, febrero 25, 2008
No quiero convencer a nadie de nada - Jaime Sabines
No quiero convencer a nadie de nada.
Tratar de convencer a otra persona es indecoroso, es atentar
contra su libertad de pensar o creer o de hacer lo que le dé la gana.
Yo quiero sólo enseñar, dar a conocer, mostrar, no demostrar.
Que cada uno llegue a la verdad por sus propios pasos,
y que nadie le llame equivocado o limitado.
(¡Quién es quién para decir "esto es así", si la historia de la humanidad
no es más que una historia de contradicciones y de tanteos y de búsquedas?)
Si a alguien he de convencer algún día, ese alguien ha de ser yo mismo.
Convencerme de que no vale la pena llorar, ni afligirse, ni pensar en la muerte.
"La vejez, la enfermedad y la muerte", de Buda,
no son más que la muerte, y la muerte es inevitable.
Tan inevitable como el nacimiento.
Lo bueno es vivir del mejor modo posible.
Peleando, lastimando, acariciando, soñando.
(¡Pero siempre se vive del mejor modo posible!)
Mientras yo no pueda respirar bajo el agua, o volar
(pero de verdad volar, yo solo, con mis brazos),
tendrá que gustarme caminar sobre la tierra, y ser hombre, no pez ni ave.
No tengo ningún deseo que me digan que la luna es diferente a mis sueños.
Tratar de convencer a otra persona es indecoroso, es atentar
contra su libertad de pensar o creer o de hacer lo que le dé la gana.
Yo quiero sólo enseñar, dar a conocer, mostrar, no demostrar.
Que cada uno llegue a la verdad por sus propios pasos,
y que nadie le llame equivocado o limitado.
(¡Quién es quién para decir "esto es así", si la historia de la humanidad
no es más que una historia de contradicciones y de tanteos y de búsquedas?)
Si a alguien he de convencer algún día, ese alguien ha de ser yo mismo.
Convencerme de que no vale la pena llorar, ni afligirse, ni pensar en la muerte.
"La vejez, la enfermedad y la muerte", de Buda,
no son más que la muerte, y la muerte es inevitable.
Tan inevitable como el nacimiento.
Lo bueno es vivir del mejor modo posible.
Peleando, lastimando, acariciando, soñando.
(¡Pero siempre se vive del mejor modo posible!)
Mientras yo no pueda respirar bajo el agua, o volar
(pero de verdad volar, yo solo, con mis brazos),
tendrá que gustarme caminar sobre la tierra, y ser hombre, no pez ni ave.
No tengo ningún deseo que me digan que la luna es diferente a mis sueños.
martes, febrero 19, 2008
Soy libra ¿Y tu?
Tomado de "Horóscopos 2,008 y 2,009"
(dar click en el título para ir a la página de marras)
Cualquier Libra le dirá con toda sinceridad que el signo de la balanza es el más bondadoso de la constelación y que, en cuanto a simpatía, tampoco tiene rival. Una de las características más agradables de los Libra es que le dicen a todo el mundo lo maravillosos y lo populares que son. "Soy una persona muy humana", dicen sin inmutarse, mientras los componentes del otrora animado corrillo se precipitan en busca de la salida. Si alguna vez Libra confiesa un pequeño defecto es el de pensarse mucho las decisiones, pero lo justifica con el argumento de que así lo exige el signo de la balanza, que obliga a sopesar cuidadosamente los pros y los contras de la vida diaria.
Los Libra tienen tendencia a exagerar en general y a exagerar su valía ante los demás en particular. Pero casi todo el mundo los considera como personajes más bien patéticos, con una incapacidad patológica para tomar decisiones rápidas. Hay que decir que hasta las decisiones más triviales, cómo elegir de qué lado de la cama se va a levantar por la mañana, suponen horribles problemas para el Libra tipo. También hay que decir que algunos Libra, nacidos en la cúspide de Urano, se vuelven testarudos como mulas cuando por fin consiguen tomar una decisión y no la modifican a la ligera.
Otra de sus características, de la que los Libra no son demasiado aficionados a hablar, pero los demás sí, es su naturaleza parasitaria. Los nativos de este signo tienen una capacidad comprobada para mentir y halagar a los que ocupan posiciones de más poder que ellos mismos (es decir, casi todo el mundo). Es sabido que un alto porcentaje de los cortesanos de Luis XIV eran Libra, así como todos los portavoces de Richard Nixon durante el asunto Watergate.
La espantosa combinación Venus-Aire es la responsable de un rasgo de los Libra que ellos nunca reconocerán, pero que todos los astrólogos serios conocen: los nativos del signo de la balanza tienen siempre un fuerte rastro del sexo opuesto. Si bien son muy pocos los casos de auténtico hermafroditismo, muchos Libra tienen verdaderas dificultades para decidir a qué sexo pertenecen.
Aunque a veces tengan una brillantez superficial, en lo más hondo de su corazón Libra sabe que corre en la carrera de la vida con los cordones de los zapatos atados juntos. Si no consiguen caer bien a la gente a la que quieren impresionar, se pueden volver desagradables y agresivos. A unas alturas del año en que el invierno se acerca rápidamente, los modos triurnales son todos desfavorables a este tipo desafortunado.
(dar click en el título para ir a la página de marras)
Cualquier Libra le dirá con toda sinceridad que el signo de la balanza es el más bondadoso de la constelación y que, en cuanto a simpatía, tampoco tiene rival. Una de las características más agradables de los Libra es que le dicen a todo el mundo lo maravillosos y lo populares que son. "Soy una persona muy humana", dicen sin inmutarse, mientras los componentes del otrora animado corrillo se precipitan en busca de la salida. Si alguna vez Libra confiesa un pequeño defecto es el de pensarse mucho las decisiones, pero lo justifica con el argumento de que así lo exige el signo de la balanza, que obliga a sopesar cuidadosamente los pros y los contras de la vida diaria.
Los Libra tienen tendencia a exagerar en general y a exagerar su valía ante los demás en particular. Pero casi todo el mundo los considera como personajes más bien patéticos, con una incapacidad patológica para tomar decisiones rápidas. Hay que decir que hasta las decisiones más triviales, cómo elegir de qué lado de la cama se va a levantar por la mañana, suponen horribles problemas para el Libra tipo. También hay que decir que algunos Libra, nacidos en la cúspide de Urano, se vuelven testarudos como mulas cuando por fin consiguen tomar una decisión y no la modifican a la ligera.
Otra de sus características, de la que los Libra no son demasiado aficionados a hablar, pero los demás sí, es su naturaleza parasitaria. Los nativos de este signo tienen una capacidad comprobada para mentir y halagar a los que ocupan posiciones de más poder que ellos mismos (es decir, casi todo el mundo). Es sabido que un alto porcentaje de los cortesanos de Luis XIV eran Libra, así como todos los portavoces de Richard Nixon durante el asunto Watergate.
La espantosa combinación Venus-Aire es la responsable de un rasgo de los Libra que ellos nunca reconocerán, pero que todos los astrólogos serios conocen: los nativos del signo de la balanza tienen siempre un fuerte rastro del sexo opuesto. Si bien son muy pocos los casos de auténtico hermafroditismo, muchos Libra tienen verdaderas dificultades para decidir a qué sexo pertenecen.
Aunque a veces tengan una brillantez superficial, en lo más hondo de su corazón Libra sabe que corre en la carrera de la vida con los cordones de los zapatos atados juntos. Si no consiguen caer bien a la gente a la que quieren impresionar, se pueden volver desagradables y agresivos. A unas alturas del año en que el invierno se acerca rápidamente, los modos triurnales son todos desfavorables a este tipo desafortunado.
lunes, febrero 18, 2008
Arte poética - Jaime Gil de Biedma
A Vicente Aleixandre
La nostalgia del sol en los terrados,
en el muro color paloma de cemento
—sin embargo tan vívido— y el frío
repentino que casi sobrecoge.
La dulzura, el calor de los labios a solas
en medio de la calle familiar
igual que un gran salón, donde acudieran
multitudes lejanas como seres queridos.
Y sobre todo el vértigo del tiempo,
el gran boquete abriéndose hacia dentro del alma
mientras arriba sobrenadan promesas
que desmayan, lo mismo que si espumas.
Es sin duda el momento de pensar
que el hecho de estar vivo exige algo,
acaso heroicidades —o basta, simplemente,
alguna humilde cosa común
cuya corteza de materia terrestre
tratar entre los dedos, con un poco de fe?
Palabras, por ejemplo.
Palabras de familia gastadas tibiamente.
sábado, febrero 16, 2008
Mejor premio desierto que poeta incierto...
"En una de las tantas respuestas y comentarios que suscitó la carta de Hurtado, Gastón Alejandro Martínez Saldierna dice que cuando ha sido jurado, ante la tentación de declarar sin ganador un certamen poético, se ha preguntado si no sería mejor dar el premio al menos malo de los trabajos, con la esperanza de que el autor sea un joven que de esa manera se sienta estimulado para escribir mejor poesía. Pero agrega que, bien pensadas las cosas, eso puede tener efectos contrarios, pues “posiblemente el joven poeta pensará que es muy bueno y en unos cuantos años más será el consabido ‘maestro’ de las letras provincianas, ajonjolí de todos los moles culturistas, coordinador plenipotenciario de talleres literarios y, por supuesto, ganador de quién sabe cuántos premios más”. Sí, y de juegos florales, flores naturales, artificiales y hasta virtuales. Por eso, concluye el autor de esta república, mejor premio desierto que poeta incierto. En fin, trataremos de seguir el debate que desató la multicitada carta de Eduardo Hurtado".
Humberto Musacchio
Humberto Musacchio
viernes, febrero 15, 2008
Enójense las comadres...
Ya he recibido mensajes electrónicos de tres direcciones distintas sobre el tema del premio de poesía Aguascalientes. En la página de la Quijotita (se abrieron las apuestas para descubrir su identidad. Suena más interesante que descubrir dónde está Clark el de Telerrisa) se habla de sitios hackeados y cuentas viruseadas y se pide ya no abrir mensajes sobre el desierto premio. Yo no lo sé desierto, pero finalmente en este pueblo (la república de las letras) no pasa nada.
De la Quijotita (en el blog la caca del murcielago)
(De donde se ve que cualquier parecido de El miedo a los animales, de Enrique Serna, con la realidad, no es mera licencia poética)
Quijotita De La Mancha escribió:
Honorable maestro Wong, perdón pero ¡no me chingue! ¿Estoy comprendiendo bien? ¿Quiere usted decir que lo mejor que podemos hacer es quedarnos callados?
¡Pos si eso es lo que hacemos siempre, mi maestro!
Por eso en México estamos como estamos, maestro; por gente como usted y como yo. Todos sabemos dónde venden las drogas, dónde se cometen los crímenes (y quiénes y con ayuda de quién los cometen), pero ¿movemos un dedo? Seguro en la república se cometen todos los días delitos mucho más graves que las pinches premiaciones (que como quiera configuran un delito, así sea menor: el delito de fraude); por eso Raquel Huerta y otras personas dicen: "no es para tanto" ("es inclusive", escribe Jeremías Marquines, citando a Capulina y dificultando la lectura de su artículo a quienes no sean admiradores de don Gaspar Henaine). Bien; si no es para tanto ("es inclusive"), ¿porqué no mejor acabamos de una buena vez con estos fraudes? Los premios y también las becas. Serviría para ahorrarle algunos pesitos al erario.
Usted y yo podemos tener la vida más o menos resuelta, maestro, pero imagine que le decimos a un campesino, a un obrero, a un pequeño empresario: "oye, de tus impuestos vamos a separar lo suficiente para darle cada mes, a lo largo de tres años, 23 000 pesos a José Eugenio Sánchez para que se los chingue en cocaína y pisto y nos entregue a cambio unos cuantos plagios de Charles Bukowski". ¿Usted cree que si fuéramos democráticos y le preguntáramos a la gente si está de acuerdo con seguir entregando becas a zánganos como el mentado Sánchez, no nos mandarían buenamente a la chingada (el mismo lugar al que, en un arranque de sinceridad, confesó haber mandado Elena Jordana a la poesía)? ¡Medítelo a la sombra del árbol bodhi, mi maestro (zen)!
Quijotita De La Mancha
Honorable maestro Wong, perdón pero ¡no me chingue! ¿Estoy comprendiendo bien? ¿Quiere usted decir que lo mejor que podemos hacer es quedarnos callados?
¡Pos si eso es lo que hacemos siempre, mi maestro!
Por eso en México estamos como estamos, maestro; por gente como usted y como yo. Todos sabemos dónde venden las drogas, dónde se cometen los crímenes (y quiénes y con ayuda de quién los cometen), pero ¿movemos un dedo? Seguro en la república se cometen todos los días delitos mucho más graves que las pinches premiaciones (que como quiera configuran un delito, así sea menor: el delito de fraude); por eso Raquel Huerta y otras personas dicen: "no es para tanto" ("es inclusive", escribe Jeremías Marquines, citando a Capulina y dificultando la lectura de su artículo a quienes no sean admiradores de don Gaspar Henaine). Bien; si no es para tanto ("es inclusive"), ¿porqué no mejor acabamos de una buena vez con estos fraudes? Los premios y también las becas. Serviría para ahorrarle algunos pesitos al erario.
Usted y yo podemos tener la vida más o menos resuelta, maestro, pero imagine que le decimos a un campesino, a un obrero, a un pequeño empresario: "oye, de tus impuestos vamos a separar lo suficiente para darle cada mes, a lo largo de tres años, 23 000 pesos a José Eugenio Sánchez para que se los chingue en cocaína y pisto y nos entregue a cambio unos cuantos plagios de Charles Bukowski". ¿Usted cree que si fuéramos democráticos y le preguntáramos a la gente si está de acuerdo con seguir entregando becas a zánganos como el mentado Sánchez, no nos mandarían buenamente a la chingada (el mismo lugar al que, en un arranque de sinceridad, confesó haber mandado Elena Jordana a la poesía)? ¡Medítelo a la sombra del árbol bodhi, mi maestro (zen)!
jueves, febrero 14, 2008
amalando tu noema...
"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa.
"¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias".
Julio Cortazar, Rayuela (capítulo 68)
"¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias".
Julio Cortazar, Rayuela (capítulo 68)
miércoles, febrero 13, 2008
Transmigración - Oliverio Girondo
A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
martes, febrero 12, 2008
...rutas muy peculiares...
"Tiene 16, casi 17 años y no se pone a averiguar cuando juega: se entrega al juego cuando no lo ve nadie; lo mejor del juego: no hay palabras: sólo conductas, actitudes, o el compromiso de llegar a algún sitio en cierto tiempo, o a través de rutas muy peculiares, o como siendo cierto (incierto) personaje, o siendo el gesto o el trayecto de no sabe quién ¿leído o recordado? Gesto, fuerza del hacer gestos. Ahora: cara en alto, no cerrar los ojos al fogonazo del sol: eso, no cerrarlos. Caminar pausadamente. Los brazos despegados. Dedos extendidos, tensos. Palmas hacia el frente. Después se sentó y empezó a comer sacando fruta y pan de la mochila. Luego escribió su nombre en una piedra, con el plumón: Mario Escudero. Luego trazó el contorno de un corazón (“¿por qué los pinta uno así?” No son así, sería una bolsa oscura como coágulo, llena de tubos, con cierta sugerencia de consistencia horrorosa, bolsa potente capaz de succionar y expulsar sangre a toda hora, no que esto” y la imagen vagamente repulsiva del libro de anatomía, en color, venía evocada con el trazo, como la del hombre absolutamente desnudo desollado sin piel, los músculos a la vista, ojos redondos y sin párpados, o el sistema nervioso, o el aparato digestivo, debajo el esqueleto, esa armazón que uno pude palparse a través de la piel, la calavera dentro de la cara) y dentro del corazón puso sus iniciales, ME, después con cierta vacilación las otras, HN, y el corazón empezó a moverse muy perceptiblemente, a succionar y expeler sangre a toda prisa, el corazón oculto, el suyo, mientras el otro falso de trazo convencional permanecía allí a la intemperie, atravesado por una flecha, tatuado de iniciales herméticas, presto a que pronto lluvia y luz de sol lo borren, lo desvanezcan para siempre".
Emilio Carballido, Flor de abismo (fragmento)
(Planeta, 1994)
Emilio Carballido, Flor de abismo (fragmento)
(Planeta, 1994)
lunes, febrero 11, 2008
Sobre todo leer
"Yo lo que creo que soy es un profesor que sabe de literatura porque la escribe. No porque la literatura que escribo sea excelente, pero eso me ayuda a saber lo que son otros libros. Al final creo que soy un buen lector. El único consejo que puedo ofrecer es el de escribir y leer. Sobre todo leer. A mí me queda poco tiempo de vida, lo expreso sin amarillismos, y por ello me dedico sólo a los clásicos”.
Sergio Enrique Fernández y Cárdenas
Premio Nacional de Ciencias y Artes 2007 en el campo de Lingüística y Literatura
(La Jornada, 11 de febrero de 2008)
Sergio Enrique Fernández y Cárdenas
Premio Nacional de Ciencias y Artes 2007 en el campo de Lingüística y Literatura
(La Jornada, 11 de febrero de 2008)
domingo, febrero 10, 2008
blasfemias
"—¡Asqueroso cerdo! —exclamó Justina, dejándose llevar por la indignación—. Aun mientras duerme se asegura de que quienes lo rodean sigan sufriendo.
—Sí —asintió Armanda—. En ese aspecto es como los escritores escandalosos cuyos libros perduran por mucho tiempo, después de que su vida ha terminado, los escritores no pueden seguir haciendo daño después de muertos, pero sus ideas perversas continúan propagándose, incitando al crimen, inspirando blasfemias, motivando maldades; y este convencimiento los alienta hasta la tumba, pues ni allí los pueden convencer de que renuncien a la maldad.
—¡Canallas! —exclamó Justina".
El divino Marqués
viernes, febrero 08, 2008
Ciclo de cine Bibliotecas-Obsesión 027.02 /BIB
MARTES 12 DE FEBRERO
Philip Kaufman. Letras Prohibidas: La Leyenda del Marqués de Sade (2000)
EL COLEGIO DE SAN LUIS
17:00 HRS.
MIERCOLES 13 DE FEBRERO
Peter Greenaway. The Pillow Book “Libro de Cabecera” (1996)
EL COLEGIO DE SAN LUIS
17:00 HRS.
JUEVES 14 DE FEBRERO
Walter Lang. Desk Set “Cosas de Mujeres“(1957)
ESCUELA DE CIENCIAS DE LA INFORMACIÓN, UASLP
12:00 HRS
VIERNES 15 DE FEBRERO
Simon Wells. director. La Maquina del tiempo, (2002), Basada en la novela clásica de H. G. Wells,
ESCUELA DE CIENCIAS DE LA INFORMACIÓN, UASLP
10:00 HRS
jueves, febrero 07, 2008
miércoles, febrero 06, 2008
Arte poética - Juan Gelman
Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
(Velorio del solo)
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
(Velorio del solo)
martes, febrero 05, 2008
Arte poética - Vicente Huidobro
Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!,
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!,
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.
lunes, febrero 04, 2008
un ser inspirado
Tomado del Curso de Teoría literaria I, de Emilio Irigoyen
En el Ión, Platón sostiene que el verdadero autor de un texto es Dios, y el poeta un mero ser inspirado. En la doctrina platónica de la reminiscencia, según la cual el alma guarda un recuerdo el mundo de las ideas, la poesía es considerada como un reflejo de un reflejo: el mundo visible es un reflejo de la dimensión ideal, y la poesía no es más que un reflejo de ese mundo material e imperfecto. En la concepción platónica está ausente pues toda idea fuerte de creación, tal como la entendemos hoy: se trata de una imitación, de una desleída copia.
La concepción platónica de la poesía como imitación o reflejo fue cuestionada por su discípulo Aristóteles, quien en su Poética afirma el papel activo de la poesía como representación. Aristóteles organiza el conjunto de fenómenos lingüísticos que nosotros vinculamos a lo poético, e inventa el discurso destinado a explicar esos fenómenos, “analiza la situación de la poética como discurso sobre la poesía” (Mignolo). En realidad, los principios epistemológicos de la Poética no son nunca claramente formulados: el texto, después de todo, no es una “obra” de Aristóteles sino una serie de apuntes preparatorios que sus discípulos publicaron después.
En la visión aristotélica el artista no es un artesano que reproduce o copia, sino un técnico, un productor. Junto a esta nueva figura del artista se dibuja la del crítico, igualmente novedosa: aquel que produce un discurso que trata de lo poético pero no es él mismo un discurso poético. Ya Platón había presentado la idea de un grupo de censores que debían controlar la actividad poética, pero estos debían depender de un filósofo, que fijaría los lineamientos a seguir. Para él, pues, el conocimiento y la regulación de lo poético no constituyen un saber técnico específico, sino una mera extensión o aplicación de la filosofía. En Aristóteles, en cambio, el crítico es responsable de evaluar él mismo la producción poética. No es sin embargo un técnico (alguien que domina una técnica o arte), como lo es el propio artista o poeta, sino que su saber y su proceder se aproximan más a los del científico (en el sentido aristotélico).
En todo caso, el conocimiento adquirido por el crítico de la poesía puede ser apropiado por el poeta, que lo transformará en la base de su arte. El discurso metaliterario pasa de la función de censor a la de legislador, rector de la actividad poética. Se funda así la tradición de una poética normativa, vale decir un conjunto de reglas y preceptos a los que el poeta debe ajustarse y que debe aplicar para conseguir una obra valiosa. Esta idea de la poética será la dominante hasta el Romanticismo. Entre las formulaciones más autoritarias y extremas de esta tradición pueden citarse las poéticas neoclasicistas de los siglos XVII y XVIII, que recurrirán todavía a la autoridad de Aristóteles (a una visión muy deformada del mismo, por cierto). Contra ellas se rebelarán varios teóricos del siglo XVIII y la generalidad de los románticos, en quienes la percepción del hecho poético asume las características que la mayor parte del entorno letrado asocia todavía con el concepto de literatura.
En el Ión, Platón sostiene que el verdadero autor de un texto es Dios, y el poeta un mero ser inspirado. En la doctrina platónica de la reminiscencia, según la cual el alma guarda un recuerdo el mundo de las ideas, la poesía es considerada como un reflejo de un reflejo: el mundo visible es un reflejo de la dimensión ideal, y la poesía no es más que un reflejo de ese mundo material e imperfecto. En la concepción platónica está ausente pues toda idea fuerte de creación, tal como la entendemos hoy: se trata de una imitación, de una desleída copia.
La concepción platónica de la poesía como imitación o reflejo fue cuestionada por su discípulo Aristóteles, quien en su Poética afirma el papel activo de la poesía como representación. Aristóteles organiza el conjunto de fenómenos lingüísticos que nosotros vinculamos a lo poético, e inventa el discurso destinado a explicar esos fenómenos, “analiza la situación de la poética como discurso sobre la poesía” (Mignolo). En realidad, los principios epistemológicos de la Poética no son nunca claramente formulados: el texto, después de todo, no es una “obra” de Aristóteles sino una serie de apuntes preparatorios que sus discípulos publicaron después.
En la visión aristotélica el artista no es un artesano que reproduce o copia, sino un técnico, un productor. Junto a esta nueva figura del artista se dibuja la del crítico, igualmente novedosa: aquel que produce un discurso que trata de lo poético pero no es él mismo un discurso poético. Ya Platón había presentado la idea de un grupo de censores que debían controlar la actividad poética, pero estos debían depender de un filósofo, que fijaría los lineamientos a seguir. Para él, pues, el conocimiento y la regulación de lo poético no constituyen un saber técnico específico, sino una mera extensión o aplicación de la filosofía. En Aristóteles, en cambio, el crítico es responsable de evaluar él mismo la producción poética. No es sin embargo un técnico (alguien que domina una técnica o arte), como lo es el propio artista o poeta, sino que su saber y su proceder se aproximan más a los del científico (en el sentido aristotélico).
En todo caso, el conocimiento adquirido por el crítico de la poesía puede ser apropiado por el poeta, que lo transformará en la base de su arte. El discurso metaliterario pasa de la función de censor a la de legislador, rector de la actividad poética. Se funda así la tradición de una poética normativa, vale decir un conjunto de reglas y preceptos a los que el poeta debe ajustarse y que debe aplicar para conseguir una obra valiosa. Esta idea de la poética será la dominante hasta el Romanticismo. Entre las formulaciones más autoritarias y extremas de esta tradición pueden citarse las poéticas neoclasicistas de los siglos XVII y XVIII, que recurrirán todavía a la autoridad de Aristóteles (a una visión muy deformada del mismo, por cierto). Contra ellas se rebelarán varios teóricos del siglo XVIII y la generalidad de los románticos, en quienes la percepción del hecho poético asume las características que la mayor parte del entorno letrado asocia todavía con el concepto de literatura.
domingo, febrero 03, 2008
Residencia en la Tierra (fragmento)
Pablo Neruda
AGUA SEXUAL
RODANDO a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.
Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.
Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.
Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.
Y entonces hay este sonido:
un ruido ro¡o de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.
Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.
Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.
AGUA SEXUAL
RODANDO a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.
Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.
Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.
Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.
Y entonces hay este sonido:
un ruido ro¡o de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.
Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.
Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.
sábado, febrero 02, 2008
"Bajo su propio riesgo..."
"Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo".
"Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo".
"Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte".
"Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor".
"Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo".
"Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo".
"Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo".
"Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte".
"La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo".
- - - - - -
Oscar Wilde, fragmentos de la introducción a El retrato de Dorian Grey
"Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo".
"Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte".
"Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor".
"Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo".
"Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo".
"Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo".
"Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte".
"La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo".
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Oscar Wilde, fragmentos de la introducción a El retrato de Dorian Grey
viernes, febrero 01, 2008
De Alejandro Sandoval Avila
"Tercera Menor" libro de poemas de Alejandro Sandoval Ávila, miembro fundador de la Asamblea para la Cultura y la Democracia (ACUDE), será presentado el martes 12 de febrero a la 19:30 horas en la Casa-Refugio Citlaltépetl, situada en la calle de Citlaltépetl # 25 en la colonia Condesa de la Ciudad de México.
En la presentación de este volumen editado por el Instituto Cultural de Aguascalientes y Ediciones Sin Nombre, participarán Juan Villoro, Enrique Márquez, Ignacio Betancourt, José María Espinasa y el autor. Moderará la sesión Víctor Manuel González Esparza.
Se puede leer una selección de poemas de este libro en la dirección:
http://www.alejandrosandovalavila.com
En la presentación de este volumen editado por el Instituto Cultural de Aguascalientes y Ediciones Sin Nombre, participarán Juan Villoro, Enrique Márquez, Ignacio Betancourt, José María Espinasa y el autor. Moderará la sesión Víctor Manuel González Esparza.
Se puede leer una selección de poemas de este libro en la dirección:
http://www.alejandrosandovalavila.com
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